... Argumentum ad hominem ...

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Resulta de todo punto monstruosa la forma en que la gente va por ahí hoy en día criticándote a tus espaldas por cosas que son absolutamente y completamente ciertas.
Oscar Wilde

Quien se enfada por las críticas, reconoce que las tenía merecidas.
Cayo Cornelio Tácito

He afirmado y re afirmado que el dolor es muchísimo mejor musa que el amor, para las letras digo, un autor atormentado siempre va a tener más éxito literario que un enamorado (¡desmiéntanme con ejemplos!); aunque eso ha sido discutido hasta el hartazgo en diferentes espacios, nunca está de más. Aunque suene a pretexto cuando en realidad es un halago que no se siente como tal (quizá). Sé que a estas alturas de la vida y el oficio no me es permisible echarle la culpa a las musas de mi falta de inspirancia. Yo debería ser capaz de encontrar los faltantes en un crucigrama, de llenar un sudoku sin errores a la primera, de sacarle letras a las hojas en blanco, de exprimir hasta el último bit buscando algo que decir. Pero no tengo cabeza. Desde hace dos meses y una semana he estado pensando tanto en una sola cosa que me explotan las sienes. Pero me explotan rico. ¡Oh sí!

No soy crítico literario ni mucho menos. Sólo hay letras que me gustan y letras que de plano no. Y no tiene que ver precisamente con la técnica, que por supuesto ayuda. Una buena escritura es más fácilmente entendible y disfrutable que algo escrito con los dedos de los pies, además de que soy el primero en saltar cuando leo alguna aberración gramática, ortográfica o sintáctica.

Jamás en la vida he estudiado letras, no soy intelectual, y el hecho de que no me gusta Gabriel García Márquez me margina por completo del olimpo literario, me crucifican por no adorar a una vaca sagrada y yo me carcajeo porque son incapaces de contarme las razones inherentes a la muerte de Nena Daconte. Aparte (aunque tampoco es de mis favoritos) prefiero diez veces a Mario Vargas Llosa, que además de ser mejor narrador, le partía la madre (literal) al individuo al que llaman Gabo.

Saqué ocho los dos semestres que llevé Taller de Lectura y Redacción en la prepa. En la universidad tuve nueve en Redacción I y en Redacción II me lucí con un guión impresionante, que se ha perdido por cierto. Saqué diez perfecto.

Critico el arte con ego de artista aunque jamás oirán o leerán que yo me califique como tal. Mis críticas suelen estar sesgadas más de lo éticamente recomendable, pero no importa. Critico la moda, critico la técnica, critico la estridencia, a veces critico al autor por encima de su trabajo (argumentum ad personam), pero jamás critico la razón; mucho menos el sentimiento.

Como juez soy implacable. Por eso no podría ser maestro, todos reprobarían a menos que me demostraran en verdad que son dignos de mi admiración. Y uno se encuentra la admirancia en lugares improbables por impensables. Admirar el sentimiento y la fuerza de un texto es difícil, mucho más cuando se desconocen los antecedentes, mucho más cuando sin ser perfecto lo es, y eso sólo lo logran palabras contundentes, palabras fuertes, palabras que me mueven más allá de lo imaginable, incluso de lo entendible.

Nada más falso en el mundo que la ley de la reciprocidad, nada más utópico, pero por incoherente que pueda parecer, no existe cosa más fácil que alcanzarla. Así de fácil y perfecto. Como es.

Et si je pense à toi jusqu' au bout de mes doigts
Si j' épuise l' internet de paroles pour toi
Si je n' fais plus couler les ruisseaux de tes yeux
Si je n' fais plus de tache sur tes déserts bruns...

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¡¡¡ letem bi lait !!!