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Sirva esto como una elegía y un disclosure hacia mí. No sé a ciencia cierta a qué se deben todas las cosas que pasan, pero sí siento que debo saber más, más de mí mismo y más de las cosas que me afectan y me hacen flaquear, o gordear. Los viajes más peligrosos que puede emprender el hombre son los que tienen como destino el interior de uno mismo, en ellos, se puede perder mucho más que la cordura, por añadidura elemental, la ganancia de tales empresas es incalculable, lo mismo que el riesgo.
El tiempo de crecer se acerca, la hora de la quema de las naves está cada vez más sobre mí, pero con esa quema, viene también una liberación de alma con todos los beneficios que de ella emanan. La rodilla dolorosa en rehabilitación solamente necesita tiempo de reposo y tiempo de constancia, el primero lo tiene y el segundo lo tiene que fabricar. Porque siempre he tenido una gran fuerza de voluntad, la falencia en este caso -y en muchos otros- es la falta de voluntad inconsciente.
Estoy seguro que los puentes que se queman iluminarán el camino, que por supuesto está más claro que el agua, aunque nunca sobra un poco de luz extra. El camino es claro, y aunque jamás he creído en la redención, imagino que llegará dándole la vuelta. Siempre con ayuda, siempre de la mano de mi otra mitad, que hace unos días volvió a decirme que no tiene ninguna duda de que quiere pasar el resto de su vida conmigo. Y yo no tengo dudas tampoco. Astrid es a quien mis ojos quieren adorar, es el río de mi sed y mi truco perfecto. Sólo que las cosas tienen que fluir por su propio rumbo y con su propio ritmo. Mucho está en juego. Todo.
La rodilla dolorosa y la depresión de la inmovilidad y el ocio descarnado y otras cosas en las que no abundaré, me hicieron ganar el peso que había perdido para ganar dinero, no engordé parejito, pero esta semana empiezo el reto de la desintoxicación. reto que ya había hecho antes por tres días, ahora voy por cinco. Los jugos saben bien y son suficientes, aunque son, de hecho, bastante diuréticos, así que las visitas al baño serán copiosas en más de un sentido.
Por cierto, hacer ejercicio con Astrid todos los días ha sido un bálsamo en las noches, un recordatorio saludable de que juntos somos lo que somos y seremos lo que somos. Como dice el anillo: SIEMPRE ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
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lunes, 12 de enero de 2015
sábado, 3 de enero de 2015
... Silencio ...
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Entre los pueblos más antiguos, el castigo del silencio era uno de los peores a los que se pudiera hacer acreedor un profano. Los griegos lo llamaron "ostracismo", una analogía perfecta para los literales que imaginamos a un ladino encerrado en una lastra gigante, en contraposición a las perlas, ellas deseadas y el repudiado.
No es lo mismo ostracismo que irrelevancia, realmente hay razones que pueden más que otras y lo que es bueno para uno puede que no sea bueno para nadie más, incluso es probable que sea lo peor que pudiera suceder. Yo solía extremar mi miedo al ostracisimo y a la irrelevancia, no creo que sea irrelevante, aunque a veces me siento dentro de una ostra gigante, tan grande...
Por otro lado, el silencio como castigo impuesto arbitrariamente suele resultar contraproducente. Cuando mis hijos hablan de forma grosera no les contesto, lo cual provoca que sean más groseros. Es cuestión de enfoque en educación que nadie dice pero todos lo saben. Hay maneras de educar, pero si sé que no está bien educar con indiferencia, ni educar con culpas. Estoy a favor -en ciertos puntos- de la crianza y educación con apego, aunque en la teoría todo es más fácil, además de que al dos por uno, con dos gritones demandantes de atención, ya quiero ver a los teóricos del apego debatirse entre escuchar a ambos a la vez y no entender nada e ignorar a uno hasta que llora y entonces ignorarlo de nuevo.
No es sencillo acostumbrase a ser un pasajero, mucho menos a ser un conductor, pero verdaderamente, hay momentos en la vida en los que no hay opción. Simplemente es hora de quemar las naves y que sea el destino que se construya ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
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viernes, 13 de julio de 2012
... Rumba, samba, mambo ...
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Suene a lo que suene, el título de este post no refiere a ningún tipo de macumba o hechizo caribeño, o sí. Pensándolo bien, algún día le contaré a mis hijos el delicioso arte de saltar las olas en compañía de unas blancas caderas brasileiras para recibir el año nuevo 2009, año que por cierto, fue un verdadero parteaguas en la historia de mi vidurria de porquería. Mi año cero, el génesis de mi real y orgullosamente altaneros escritura y estilo. En fin, el punto es que, contrario a lo que pudiera expresar con cada poro de mi piel, resulta que a las mujeres les gusta el ritmo.
Lo cual explica el porqué de tantos embarazos no deseados en las adolescentes, cuando leen en cualquier pasquín que ciertos días del mes son por completo infértiles y ... ¿Qué? ¿No estaba hablando de ese tipo de ritmo? Bueno ya. Desde tiempos inmemoriales se ha sabido que no hay peor ciego que el que no quiere ver, así mismo, no hay peor amante que el que no sabe bailar.
Aquí debo hacer el primer paréntesis del día y expiar mi más profundo rechazo a esa noción. Y a las pruebas me remito. Pruebas documentales, por supuesto. Si fuera necesario, habría que preguntar a una muestra representativa del total de la población de mujeres con las que he cogido y compararla con una de las mujeres con las que he bailado, para, en un ejercicio estadístico y probabilístico, entender la varianza y la dispersión para explicar el porqué yo prefiero a mis mujeres como mis gráficas: con desviaciones estándar. (*espera a que El Dib venga a corregir esta taradez que escribí en 3... 2...)
Porque desde que tengo memoria, mi mamá y mi tía Tere, cansadas de mi robotismo, trataron de enseñarme a mover un pie y luego otro y luego una mano y luego la otra al ritmo de muchos tipos de canciones impresentables. Mi tía Tere trabajaba en ello hasta que, de nuevo harta, decidió tener sus propios hijos para enseñarlos a bailar sin frustraciones, pues yo era punto menos que hojalata para esos menesteres. Mi madre santa también la sufrió. No literalmente, por supuesto, peor sería tener un hijo tullido o uno idiota. En el universo de posibles defectos congénitos, el ser arrítmico -y un poco autista- no sonaba tan mal.
No tengo oído musical. No puedo tocar màs de tres notas en una guitarra sin desgarrarme mis suaves, suaves deditos con las duras cuerdas de la misma. Jamás pude impresionar a mi maestro Modesto de música en la primaria. Soy por completo incapaz de identificar una canción tan solo escuchando sus primeros acordes. Carezco de las habilidades básicas que se necesitan para hilar los sonidos en una secuencia medianamente agradable. No puedo cantar sin que voces agudas salgan de mi garganta cuando no deben. Y por supuesto, soy malísimo para coordinar mi cuerpo con movimientos que seguramente me harían ver como un gran oso granoso.
Ya alguna vez escribí sobre la coordinación necesaria para ser uno con su propio cuerpo. No quiero decir que lo sea en la cama, pero creo que hasta el momento no he tenido queja. Y le echo ganas, oh sí... Por el contrario, mi ser sexual que grita y ronronea con ansias cada vez que un orgasmo se ve tan cerca, toma control sobre mi más grande órgano sexual que se desenvuelve como pez en el agua. Pero sólo ahí. No creo que bailar sea como hacer el amor. Mi ser vertical ha tendido desde siempre a la horizontalidad, y de ahí pa'l real.
En la secundaria, acaso mi momento escolar más feliz, tuve clases de baile desde primero hasta tercero. Mi espiritual maestra de danza, prefería tumbarnos en el suelo a meditar (y quedarnos dormidos riquísimo) a poner nuestras colas a moverse. Ahora que lo pienso, no sé si mi maestra hubiera estado preparada para tal despliegue de hormonas pre-adolescentes con cuerpos en completo estado de desarrollo y ebullición. Oh bueno, es que mis compañeritas moldearon sus cuerpos a diferentes ritmos, siendo, como siempre, las que más se tardaron, las que más buenas quedaron al final.
Al tiempo, las clases de teatro con el maestro Paco, me tendieron la trampa del teatro musical. Y yo, con mi diecisiete por ciento gay no me pude resistir. Sabiendo de antemano que no podía ni cantar ni bailar, me escogió para hacer el papel del profesor Carrillo en la farsa "El show de terror de Rocky". Un hombre tullido y confinado a una silla de ruedas. Papel perfecto para mí. Tal fue mi terquedad, que logré que me dieran el papel del Mango Petacón en "¡Qué plantón!". Necesité de toda mi disciplina y creo que ahí se forjó un poco de mi férrea voluntad. Los que necesitaban mis arrítmicas patas era un método, una coreografía y un diagrama específico de qué hacer y cuándo hacerlo. Fui un éxito. De ahí vino "Cats" y "El diluvio que viene". Aún no existía "Wicked", pero hubiera estado genialísimo. Fui un éxito, tanto que mi maestro Paco me robó mi vestuario cuando ya no nos presentamos más en ninguna feria ni exposición. Mi momento pasó y ya nadie después me creyó media palabra de lo que había sido mi experiencia en el teatro musical.
Cuando crecí, mi pseudo homofobia se hizo presente e hizo que renegara de alguna vez haber usado malitas de colores y haberme subido a un escenario a bailar y a cantar. ¡Si tan sólo me hubiera visto mi padre! Luego crecí más y dejó de importarme lo que la gente pensara o dijera, no sólo de mí, sino en general lo que la gente pensara... o dijera.
Hoy, que tengo a mi lado a quién me empuja a hacer cosas que siempre me han gustado, pero que por diferentes razones fisiológicas nunca había podido, he ido a una clase de salsa. En el Mama Rumba. Con un bonche de otros principiantes en este valle de lágrimas: godínez arrítmicos de traje y corbata acompañados de damitas godínez de lentes de pasta y pantalón de Suburbia, pretendidos reguetoneros con gorras estilo polecía, cubanos wannabe tratando de impresionar a sus -poco- esculturales acompañantes. En fin. ¡Fauna, fauna everywhere!
No es lo mismo aprender los pasos despacio y luego que llegue la música y hacerlos rápido. Lo que falta es el ritmo, eso es la falencia. Está muy divertido porque no falta el Galán Delón-chería que se cree Resortes Resortín de la Resortera y mueve el cinturón como queriendo desabrocharlo sin usar las manos, tampoco la pareja de dudoso género que simplemente no sabe en qué lado de la línea colocarse.
El chiste es el cotorreo y el destino infunesto que me hizo quedar de pareja con Astrid ¡ja, en tu cara, azar! Quiero volver porque disfruto el ejercicio, además de sudar como puerquito y poderme comer unas aceitunas al terminar. Ahora falta ver quien cuida a los hijos mientras ella y yo nos vamos a mover las caderas en su caso; el pantalón, en el mío.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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Suene a lo que suene, el título de este post no refiere a ningún tipo de macumba o hechizo caribeño, o sí. Pensándolo bien, algún día le contaré a mis hijos el delicioso arte de saltar las olas en compañía de unas blancas caderas brasileiras para recibir el año nuevo 2009, año que por cierto, fue un verdadero parteaguas en la historia de mi vidurria de porquería. Mi año cero, el génesis de mi real y orgullosamente altaneros escritura y estilo. En fin, el punto es que, contrario a lo que pudiera expresar con cada poro de mi piel, resulta que a las mujeres les gusta el ritmo.
Lo cual explica el porqué de tantos embarazos no deseados en las adolescentes, cuando leen en cualquier pasquín que ciertos días del mes son por completo infértiles y ... ¿Qué? ¿No estaba hablando de ese tipo de ritmo? Bueno ya. Desde tiempos inmemoriales se ha sabido que no hay peor ciego que el que no quiere ver, así mismo, no hay peor amante que el que no sabe bailar.
Aquí debo hacer el primer paréntesis del día y expiar mi más profundo rechazo a esa noción. Y a las pruebas me remito. Pruebas documentales, por supuesto. Si fuera necesario, habría que preguntar a una muestra representativa del total de la población de mujeres con las que he cogido y compararla con una de las mujeres con las que he bailado, para, en un ejercicio estadístico y probabilístico, entender la varianza y la dispersión para explicar el porqué yo prefiero a mis mujeres como mis gráficas: con desviaciones estándar. (*espera a que El Dib venga a corregir esta taradez que escribí en 3... 2...)
Porque desde que tengo memoria, mi mamá y mi tía Tere, cansadas de mi robotismo, trataron de enseñarme a mover un pie y luego otro y luego una mano y luego la otra al ritmo de muchos tipos de canciones impresentables. Mi tía Tere trabajaba en ello hasta que, de nuevo harta, decidió tener sus propios hijos para enseñarlos a bailar sin frustraciones, pues yo era punto menos que hojalata para esos menesteres. Mi madre santa también la sufrió. No literalmente, por supuesto, peor sería tener un hijo tullido o uno idiota. En el universo de posibles defectos congénitos, el ser arrítmico -y un poco autista- no sonaba tan mal.
No tengo oído musical. No puedo tocar màs de tres notas en una guitarra sin desgarrarme mis suaves, suaves deditos con las duras cuerdas de la misma. Jamás pude impresionar a mi maestro Modesto de música en la primaria. Soy por completo incapaz de identificar una canción tan solo escuchando sus primeros acordes. Carezco de las habilidades básicas que se necesitan para hilar los sonidos en una secuencia medianamente agradable. No puedo cantar sin que voces agudas salgan de mi garganta cuando no deben. Y por supuesto, soy malísimo para coordinar mi cuerpo con movimientos que seguramente me harían ver como un gran oso granoso.
Ya alguna vez escribí sobre la coordinación necesaria para ser uno con su propio cuerpo. No quiero decir que lo sea en la cama, pero creo que hasta el momento no he tenido queja. Y le echo ganas, oh sí... Por el contrario, mi ser sexual que grita y ronronea con ansias cada vez que un orgasmo se ve tan cerca, toma control sobre mi más grande órgano sexual que se desenvuelve como pez en el agua. Pero sólo ahí. No creo que bailar sea como hacer el amor. Mi ser vertical ha tendido desde siempre a la horizontalidad, y de ahí pa'l real.
En la secundaria, acaso mi momento escolar más feliz, tuve clases de baile desde primero hasta tercero. Mi espiritual maestra de danza, prefería tumbarnos en el suelo a meditar (y quedarnos dormidos riquísimo) a poner nuestras colas a moverse. Ahora que lo pienso, no sé si mi maestra hubiera estado preparada para tal despliegue de hormonas pre-adolescentes con cuerpos en completo estado de desarrollo y ebullición. Oh bueno, es que mis compañeritas moldearon sus cuerpos a diferentes ritmos, siendo, como siempre, las que más se tardaron, las que más buenas quedaron al final.
Al tiempo, las clases de teatro con el maestro Paco, me tendieron la trampa del teatro musical. Y yo, con mi diecisiete por ciento gay no me pude resistir. Sabiendo de antemano que no podía ni cantar ni bailar, me escogió para hacer el papel del profesor Carrillo en la farsa "El show de terror de Rocky". Un hombre tullido y confinado a una silla de ruedas. Papel perfecto para mí. Tal fue mi terquedad, que logré que me dieran el papel del Mango Petacón en "¡Qué plantón!". Necesité de toda mi disciplina y creo que ahí se forjó un poco de mi férrea voluntad. Los que necesitaban mis arrítmicas patas era un método, una coreografía y un diagrama específico de qué hacer y cuándo hacerlo. Fui un éxito. De ahí vino "Cats" y "El diluvio que viene". Aún no existía "Wicked", pero hubiera estado genialísimo. Fui un éxito, tanto que mi maestro Paco me robó mi vestuario cuando ya no nos presentamos más en ninguna feria ni exposición. Mi momento pasó y ya nadie después me creyó media palabra de lo que había sido mi experiencia en el teatro musical.
Cuando crecí, mi pseudo homofobia se hizo presente e hizo que renegara de alguna vez haber usado malitas de colores y haberme subido a un escenario a bailar y a cantar. ¡Si tan sólo me hubiera visto mi padre! Luego crecí más y dejó de importarme lo que la gente pensara o dijera, no sólo de mí, sino en general lo que la gente pensara... o dijera.
Hoy, que tengo a mi lado a quién me empuja a hacer cosas que siempre me han gustado, pero que por diferentes razones fisiológicas nunca había podido, he ido a una clase de salsa. En el Mama Rumba. Con un bonche de otros principiantes en este valle de lágrimas: godínez arrítmicos de traje y corbata acompañados de damitas godínez de lentes de pasta y pantalón de Suburbia, pretendidos reguetoneros con gorras estilo polecía, cubanos wannabe tratando de impresionar a sus -poco- esculturales acompañantes. En fin. ¡Fauna, fauna everywhere!
No es lo mismo aprender los pasos despacio y luego que llegue la música y hacerlos rápido. Lo que falta es el ritmo, eso es la falencia. Está muy divertido porque no falta el Galán Delón-chería que se cree Resortes Resortín de la Resortera y mueve el cinturón como queriendo desabrocharlo sin usar las manos, tampoco la pareja de dudoso género que simplemente no sabe en qué lado de la línea colocarse.
El chiste es el cotorreo y el destino infunesto que me hizo quedar de pareja con Astrid ¡ja, en tu cara, azar! Quiero volver porque disfruto el ejercicio, además de sudar como puerquito y poderme comer unas aceitunas al terminar. Ahora falta ver quien cuida a los hijos mientras ella y yo nos vamos a mover las caderas en su caso; el pantalón, en el mío.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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jueves, 26 de noviembre de 2009
... El hombre quieto ...
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Ayer mi frágil ego fue aumentado artificialmente por dos señoras en edad de ya no merecer. Claro que mi mentecillilla retorcidillilla ayudó a eso, sin embargo no me importa, el chiste es que el estúpido ego masculinoide y alburero se me alborotó por la mañana cuando una dependienta del Oxxo analfabeta (o annuméricamejor peor dicho) volteó a verme con cara de acongojamiento previo al dolor y me dijo que era demasiado grande, que si no cabía la posibilidad de que le diera uno más pequeño, a lo que me negué rotundamente. Entonces, sin más esperanzas se dio la vuelta, se agachó -incluso pude escuchar los huesos de su cadera crujir de miedo- y sacó una bolsita de monedas para darme el cambio de dos cafés y un paketín de galletas Arcoíris pagados con un billete de quinientos pesos.
Uno de esos billetes de cambio era de doscientos pesos y estaba un poco roto, tenía tres cortaditas en una de las líneas de seguridad. Yo, en mi enmimismamiento no lo noté de inmediato y por la tarde pagué mi comida con ese billete. Sobra decir que la señora (no tan) rubia me dijo que era demasiado para ella, que no podía soportarlo, que además de grande estaba dañado y defectuoso. No sé qué cara haría yo que de inmediato reculó, "no, digo, está bien, no te preocupes", me dijo. Yo continué con mi expresión vacía y recibí en propia mano los billetes y monedas contantes de mi cambio.
Dos veces en un día me juzgaron por el tamaño de mis billetes, siendo que son los únicos que poseo en la vida. Yo no digo nada, pero este ambiente de apatía generalizada me tiene hasta mi muy flemático copete. No quiero dejarme arrastrar por toda la ola de mediocridad que me rodea.
Hace un par de semanas preguntaba en Twitter en qué círculo del infierno (según Dante) yacían las almas condenadas de los ignorantes y los estúpidos. No existe una respuesta correcta porque según la tradición judeo-cristiana, no es un pecado ser idiota, sin embargo, la estupidez reinante en este entorno no tiene que ver necesariamente con la falta de aptitudes mentales -que sí, a veces-, sino que mantiene una mayor referencia a la carencia de escrúpulos. En el octavo círculo del infierno dantesco desarmonizan los fraudulentos, aduladores, corruptos y ladrones padeciendo terribles torturas.
En este sitio no hay más octacéntricos porque no hay más gente. Quien no abusa de la confianza de los plebeyos no tiene cabida en este lugar. Los hay de todo, los gordos fraudulentos y explotadores que manejan el negocio y su séquito de aduladores que les temen y que limpian con sus traseros el suelo que pisan con sus pesadas pezuñas.
No, no, no, no, no. Si lo que pretendo es encontrar a un Virgilio lo antes posible para huir volando de este lodazal. Siento que mientras más tiempo permanezca aquí, más me condenaré a la irrelevancia, más me perderé en el conformismo reinante en todos y cada uno de los suspirantes a mi lado.
La dignidad del hombre tiene un precio, pero no es posible que seres despreciables pretendan comprarla por tan poco, y peor aún, que haya quienes, en aras de una estabilidad mal entendida, lo permitan.
Tengo claro que no quiero convertirme en uno de ellos. No quiero alegrarme ante la sola posibilidad de no trabajar un sábado. Odio con odio real el descubrirme contando los días que faltan para la quincena. Es verdaderamente estúpido que me duelan los pies por correr para no llegar tarde porque me quitan mi bono de puntualidad. Y lo más preocupante de todo es que si sigo aquí, tarde o temprano los tentáculos del tedio me ganarán la batalla y me convertiré... en uno de ellos.
La semana pasada, en el metro me topé con el hombre más feliz de este planeta, no era el típico caso del individuo con aires de autosuficiencia que cae como patada en las bolas. Era un tipo más corriente que común, cabello claro y escaso y barba de horas. Sentado frente a mí, se reía con vehemencia de los chistes de Teo González que eran escupidos por una bocina en una mochila en la espalda de un monillo que los vendía en formato emepetrés. Los mismos chistes que yo conozco, que me causan gracia pero que definitivamente no me doblan por la mitad cada vez que los escucho. Al parecer tenía pena de soltar una risotada pues se le notaba la contención, pero no era por falta de ganas, sin embargo no podía ocultar su sonrisa de dientes enormes que a su vez me contagiaba a sonreír aunque tuviera toda la preocupación del mundo sobre mis hombros.
No puedo negar que esbocé un par de sonrisas amplias, pero al momento de dejar de ver su rostro carcajeado para bajar del tren, un aguijón se me clavó en el pecho y pensé: "¿Qué tan triste debe ser la vida de alguien para que los chistes de Teo González escuchados en el metro por sorpresa le causen semejante diversión?"
En la Oblogo de esta semana, recién (perdón, es la costumbre al leer argentinismos, bah) leí una historia que describe perfectamente lo que sentí en ese momento.
Pueden leer la entrada directo en línea en Oblogo Antes de ser aquel hombre o en el blog original: Atrapado en la oficina.
... antes de ser aquel hombre ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
Ayer mi frágil ego fue aumentado artificialmente por dos señoras en edad de ya no merecer. Claro que mi mentecillilla retorcidillilla ayudó a eso, sin embargo no me importa, el chiste es que el estúpido ego masculinoide y alburero se me alborotó por la mañana cuando una dependienta del Oxxo analfabeta (o annumérica
Uno de esos billetes de cambio era de doscientos pesos y estaba un poco roto, tenía tres cortaditas en una de las líneas de seguridad. Yo, en mi enmimismamiento no lo noté de inmediato y por la tarde pagué mi comida con ese billete. Sobra decir que la señora (no tan) rubia me dijo que era demasiado para ella, que no podía soportarlo, que además de grande estaba dañado y defectuoso. No sé qué cara haría yo que de inmediato reculó, "no, digo, está bien, no te preocupes", me dijo. Yo continué con mi expresión vacía y recibí en propia mano los billetes y monedas contantes de mi cambio.
Dos veces en un día me juzgaron por el tamaño de mis billetes, siendo que son los únicos que poseo en la vida. Yo no digo nada, pero este ambiente de apatía generalizada me tiene hasta mi muy flemático copete. No quiero dejarme arrastrar por toda la ola de mediocridad que me rodea.
Hace un par de semanas preguntaba en Twitter en qué círculo del infierno (según Dante) yacían las almas condenadas de los ignorantes y los estúpidos. No existe una respuesta correcta porque según la tradición judeo-cristiana, no es un pecado ser idiota, sin embargo, la estupidez reinante en este entorno no tiene que ver necesariamente con la falta de aptitudes mentales -que sí, a veces-, sino que mantiene una mayor referencia a la carencia de escrúpulos. En el octavo círculo del infierno dantesco desarmonizan los fraudulentos, aduladores, corruptos y ladrones padeciendo terribles torturas.
En este sitio no hay más octacéntricos porque no hay más gente. Quien no abusa de la confianza de los plebeyos no tiene cabida en este lugar. Los hay de todo, los gordos fraudulentos y explotadores que manejan el negocio y su séquito de aduladores que les temen y que limpian con sus traseros el suelo que pisan con sus pesadas pezuñas.
No, no, no, no, no. Si lo que pretendo es encontrar a un Virgilio lo antes posible para huir volando de este lodazal. Siento que mientras más tiempo permanezca aquí, más me condenaré a la irrelevancia, más me perderé en el conformismo reinante en todos y cada uno de los suspirantes a mi lado.
La dignidad del hombre tiene un precio, pero no es posible que seres despreciables pretendan comprarla por tan poco, y peor aún, que haya quienes, en aras de una estabilidad mal entendida, lo permitan.
Tengo claro que no quiero convertirme en uno de ellos. No quiero alegrarme ante la sola posibilidad de no trabajar un sábado. Odio con odio real el descubrirme contando los días que faltan para la quincena. Es verdaderamente estúpido que me duelan los pies por correr para no llegar tarde porque me quitan mi bono de puntualidad. Y lo más preocupante de todo es que si sigo aquí, tarde o temprano los tentáculos del tedio me ganarán la batalla y me convertiré... en uno de ellos.
La semana pasada, en el metro me topé con el hombre más feliz de este planeta, no era el típico caso del individuo con aires de autosuficiencia que cae como patada en las bolas. Era un tipo más corriente que común, cabello claro y escaso y barba de horas. Sentado frente a mí, se reía con vehemencia de los chistes de Teo González que eran escupidos por una bocina en una mochila en la espalda de un monillo que los vendía en formato emepetrés. Los mismos chistes que yo conozco, que me causan gracia pero que definitivamente no me doblan por la mitad cada vez que los escucho. Al parecer tenía pena de soltar una risotada pues se le notaba la contención, pero no era por falta de ganas, sin embargo no podía ocultar su sonrisa de dientes enormes que a su vez me contagiaba a sonreír aunque tuviera toda la preocupación del mundo sobre mis hombros.
No puedo negar que esbocé un par de sonrisas amplias, pero al momento de dejar de ver su rostro carcajeado para bajar del tren, un aguijón se me clavó en el pecho y pensé: "¿Qué tan triste debe ser la vida de alguien para que los chistes de Teo González escuchados en el metro por sorpresa le causen semejante diversión?"
En la Oblogo de esta semana, recién (perdón, es la costumbre al leer argentinismos, bah) leí una historia que describe perfectamente lo que sentí en ese momento.
Pueden leer la entrada directo en línea en Oblogo Antes de ser aquel hombre o en el blog original: Atrapado en la oficina.
... antes de ser aquel hombre ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
domingo, 30 de agosto de 2009
... ¡Odio a mi primo! (nosierto) ...
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Tengo un primo que se lanzó la semana pasada a la reconquista de la California. Estudiará un semestre en la Universidad deBarney Berkeley donde se rodeará de lo más selecto de la comunidad heterosexual Sanfranciscana y de sus alrededores (espero). O bueno, que haga lo que quiera pero que le vaya bien y que no regrese con ropa entallada de cuero y peinado multicolor.
Así le va:
Hola
Pues hay mucho que contar, todo ha sido bastante nuevo y un tanto bizarro. El viernes me mude a la que va a ser mi residencia permanente por el semestre, mi compañero de cuarto es un gringo clavado en las matemáticas y la programación de computadoras que se llama Thomas.
Berkeley es una ciudad muy particular, si le preguntas a cualquier gringo sobre ella te dirán que está llena de gente rara, eso me dijo a mí el tipo con el que me senté en el avión de Phoenix a Oakland y tenía mucha razón. Hay cada personaje en las calles que no te imaginas, no solo son vagos que piden limosna, cada uno tiene su discurso; “político”, “religioso” o más frecuentemente “sin sentido”, no solo a los pirados si no también a los cuerdos les encanta enfrascarse en discusiones en plena calle sobre cualquier tema, por lo que en un día normal te abordan varias veces estos singulares personajes para comentarte su posición respecto a algo o solo para gritar groserías. Es una ciudad atípica americana, la gente es más amable y solidaria que el promedio. Creo que los Berkeleyanos están cambiando un poco la antipatía que le tengo a los gringos pero supongo que es muy pronto para juzgar. Además de los raros también hay ojetes como un tipo que nos quiso ver la cara cuando tratábamos de comprar una bici usada, nos quería cobrar 150 dólares por una bici simple, sin frenos, oxidadada y sin asiento.
Las vistas de la bahía son excepcionales como la pendiente sube muy rápido en la colina con solo subir un poco te encuentras con vistas increíbles mi cuarto no tiene una visita tan genial porque da una calle, hubiese resultado mucho más caro con vista pero hay un sinfín de lugares en Berkeley que ofrecen paisajes muy agradables. El clima es genial, pero enfría muy rápido en las noches espero que no, pero ya presiento que me va a hacer falta un poco mas de ropa para invierno.
Esta semana ha sido un poco de chiste, solo he tenido reunión tras reunión de orientación donde dan información muy simple que ya había leído antes es sus páginas web eso es algo que me saca mucho de onda también, los gringos están instalados en una comodidad bastante aburrida en la que maquinas y carteles les dicen con una complejidad de plaza sésamo lo que tiene que hacer. Desde las instrucciones para transbordar trenes, hasta como comprar un boleto del metro.
…Afortunadamente las reuniones insípidas me han dado mucho tiempo para instalarme, conocer el campus y la ciudad, conocer gente y dejar todo listo para el inicio a clases el 26.
El área de la bahía está llena de asiáticos, nunca me hubiese imaginado la que la proporción de la población asiática fuese tan grande, he conocido a muchas personas en la semana que llevo aquí pero definitivamente un gran porcentaje ha sido asiático y me resulta difícil recordar sus nombres porque todos son algo como pyng o yong o gori. Y es un poco más complejo con los hindús pero afortunadamente no hay tantos.
Algo que me está abrumando un poco es la cantidad bestial de acentos que hay, no me había imaginado que me iba a costar trabajo entenderle a la gente porque todos conservan acentos bastante gruesos de sus países de origen. Con los americanos, los británicos y los australianos no tengo ningún problema pero todos los demás que son de otros países cuyos idiomas no son el ingles… a como le trabajo para entenderles. Por ser una residencia internacional estoy casi seguro que voy a conocer el mayor número de personas de distintas nacionalidades que en cualquier otra etapa de mi vida. Pero la mayoría son europeos y asiáticos, extrañamente casi no hay latinos, solo hay un chileno del que se y 2 mexicanos a parte de mi. Eso es en la residencia, en la calle es otra cosa, definitivamente hay más latinos en Berkeley muy seguido escucho a alguien hablando español.
He tenido que contestar como 6 veces que no usamos sombrero pero fuera de eso no ha habido otros comentarios negativos respecto a mi nacionalidad supongo que es porque la enorme mayoría de las personas que he conocido son estudiantes internacionales y no gringos pero ya veremos cómo marchan las cosas durante el semestre.
Bueno eso es algo de lo que he hecho estos últimos días, tarde en contestar porque estuve todo el fin en un “campamento” que organiza la residencia donde me quedo.
Saludos
E. de Pablo.
P.D. Perdón si el escrito está un poco disperso ya me está fallando el chip del lenguaje, entre hablar en ingles y pasar al español con los latinos y tratar de seguirle el paso a las conversaciones de los franceses ya estoy sacando chispas, tanto así que de pronto les contesto en español a los anglo-parlantes.
(otsss)
Sigue en línea mi historia genial deRBD HD-B. Piquen, liquen y califiquen.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Tengo un primo que se lanzó la semana pasada a la reconquista de la California. Estudiará un semestre en la Universidad de
Así le va:
Hola
Pues hay mucho que contar, todo ha sido bastante nuevo y un tanto bizarro. El viernes me mude a la que va a ser mi residencia permanente por el semestre, mi compañero de cuarto es un gringo clavado en las matemáticas y la programación de computadoras que se llama Thomas.
Berkeley es una ciudad muy particular, si le preguntas a cualquier gringo sobre ella te dirán que está llena de gente rara, eso me dijo a mí el tipo con el que me senté en el avión de Phoenix a Oakland y tenía mucha razón. Hay cada personaje en las calles que no te imaginas, no solo son vagos que piden limosna, cada uno tiene su discurso; “político”, “religioso” o más frecuentemente “sin sentido”, no solo a los pirados si no también a los cuerdos les encanta enfrascarse en discusiones en plena calle sobre cualquier tema, por lo que en un día normal te abordan varias veces estos singulares personajes para comentarte su posición respecto a algo o solo para gritar groserías. Es una ciudad atípica americana, la gente es más amable y solidaria que el promedio. Creo que los Berkeleyanos están cambiando un poco la antipatía que le tengo a los gringos pero supongo que es muy pronto para juzgar. Además de los raros también hay ojetes como un tipo que nos quiso ver la cara cuando tratábamos de comprar una bici usada, nos quería cobrar 150 dólares por una bici simple, sin frenos, oxidadada y sin asiento.
Las vistas de la bahía son excepcionales como la pendiente sube muy rápido en la colina con solo subir un poco te encuentras con vistas increíbles mi cuarto no tiene una visita tan genial porque da una calle, hubiese resultado mucho más caro con vista pero hay un sinfín de lugares en Berkeley que ofrecen paisajes muy agradables. El clima es genial, pero enfría muy rápido en las noches espero que no, pero ya presiento que me va a hacer falta un poco mas de ropa para invierno.
Esta semana ha sido un poco de chiste, solo he tenido reunión tras reunión de orientación donde dan información muy simple que ya había leído antes es sus páginas web eso es algo que me saca mucho de onda también, los gringos están instalados en una comodidad bastante aburrida en la que maquinas y carteles les dicen con una complejidad de plaza sésamo lo que tiene que hacer. Desde las instrucciones para transbordar trenes, hasta como comprar un boleto del metro.
…Afortunadamente las reuniones insípidas me han dado mucho tiempo para instalarme, conocer el campus y la ciudad, conocer gente y dejar todo listo para el inicio a clases el 26.
El área de la bahía está llena de asiáticos, nunca me hubiese imaginado la que la proporción de la población asiática fuese tan grande, he conocido a muchas personas en la semana que llevo aquí pero definitivamente un gran porcentaje ha sido asiático y me resulta difícil recordar sus nombres porque todos son algo como pyng o yong o gori. Y es un poco más complejo con los hindús pero afortunadamente no hay tantos.
Algo que me está abrumando un poco es la cantidad bestial de acentos que hay, no me había imaginado que me iba a costar trabajo entenderle a la gente porque todos conservan acentos bastante gruesos de sus países de origen. Con los americanos, los británicos y los australianos no tengo ningún problema pero todos los demás que son de otros países cuyos idiomas no son el ingles… a como le trabajo para entenderles. Por ser una residencia internacional estoy casi seguro que voy a conocer el mayor número de personas de distintas nacionalidades que en cualquier otra etapa de mi vida. Pero la mayoría son europeos y asiáticos, extrañamente casi no hay latinos, solo hay un chileno del que se y 2 mexicanos a parte de mi. Eso es en la residencia, en la calle es otra cosa, definitivamente hay más latinos en Berkeley muy seguido escucho a alguien hablando español.
He tenido que contestar como 6 veces que no usamos sombrero pero fuera de eso no ha habido otros comentarios negativos respecto a mi nacionalidad supongo que es porque la enorme mayoría de las personas que he conocido son estudiantes internacionales y no gringos pero ya veremos cómo marchan las cosas durante el semestre.
Bueno eso es algo de lo que he hecho estos últimos días, tarde en contestar porque estuve todo el fin en un “campamento” que organiza la residencia donde me quedo.
Saludos
E. de Pablo.
P.D. Perdón si el escrito está un poco disperso ya me está fallando el chip del lenguaje, entre hablar en ingles y pasar al español con los latinos y tratar de seguirle el paso a las conversaciones de los franceses ya estoy sacando chispas, tanto así que de pronto les contesto en español a los anglo-parlantes.
(otsss)
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Sigue en línea mi historia genial de
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 11 de agosto de 2009
... ¡FELIZ ANIVERSARIO! ...
.
Y bueno, después de milarga perorata sobre el erotismo multifuncional, por fin llegó mi turno para publicar en HD-B. No me ha ido mal, creo. La tan cacareada y prometida intifada en mi contra aún no se ha desplegado. Ja, no es cierto, pero la verdad es que sabía que los ojos y la atención de muchos iban a estar a la caza de errores y errorcillillillos. Y me han agradado hasta ahora las reacciones.
¡Feliz Aniversario!
Estoy esperando a mi mujer, hoy es nuestro aniversario, le dije sin dejar de mirarle las piernas. No podía, la vaporosa falda blanca me tenía hipnotizado. Sus muslos blancos y firmes me revelaban las más maravillosas y celestiales visiones. Pero no debía dejarme caer en la tentación, no así, no aquí, no hoy.
Pato: Hoy es el primer mes del resto de nuestras vidas. No tengo prisa pero, ¡muero de ganas por lo que viene! Oh sí. Te amo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Y bueno, después de mi
¡Feliz Aniversario!
Estoy esperando a mi mujer, hoy es nuestro aniversario, le dije sin dejar de mirarle las piernas. No podía, la vaporosa falda blanca me tenía hipnotizado. Sus muslos blancos y firmes me revelaban las más maravillosas y celestiales visiones. Pero no debía dejarme caer en la tentación, no así, no aquí, no hoy.
Pato: Hoy es el primer mes del resto de nuestras vidas. No tengo prisa pero, ¡muero de ganas por lo que viene! Oh sí. Te amo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 4 de agosto de 2009
... Equis son multitud ...
.
Cuando el estúpido Romeo estúpidamente se mata creyendo que la estúpida Julieta está estúpidamente muerta, nació una de las más estúpidas tragedias de amor: La creencia shakespeariana de que no hay nada más romántico que luchar juntos por un amor prohibido (me dicen por las calles...).
Tú y yo contra el mundo, dicen las tarjetitas de San Valentín. And we can build this dream together, stand this storm forever, nothing's gonna stop us now, cantaba Jefferson Starship. Que se quede el infinito sin estrellas, y que pierda el ancho mar su inmensidad, le cantaban desde antaño a la dichosa piel canela. Un amor de emos masoquistas es el ideal para muchas personas, además de ser una idea cincelada en la mente de la masa.
Es feo, pienso yo, que la gente que me conoce no se confíe de mis palabras, mucho menos de mis sentimientos. Es decir, se de cierto que a veces mis ideas son inexpugnables, bueno, la mayoría de las veces. Pero lo que no entiendo es el afán en juzgar y preguntar cosas de las que a) la respuesta no les guste o b) no la crean. Si no entienden mis motivos lo menos que pueden hacer es respetarlos, creer en que no tengo razones para engañarlos y tomar mis palabras como verdades absolutas.
Que es muy pronto, que hay que esperar, que tengo que ir con calma, que temen por mi corazón (metafóricamente hablando). ¿Quién lo asegura? ¿Con qué derecho? Ya sé y lo he dicho que todos podemos opinar de lo que nos plazca, pero una opinión sobre algo que no sienten no puede ser tomada en cuenta más de lo políticamente correcto.
A pesar de que mi familia es relativamente cariñosa, o sea, nos queremos aunque no nos frecuentemos, yo no estoy acostumbrado a las multitudes familiares. Mi familia inmediata es muy pequeña, no más de veinte personas (y personajes) se dan cita en las esporádicas tertulias con motivo del cumpleaños más significativo del mes. Vamos, ni siquiera en navidad estamos juntos todos, normalmente cada uno se va con sus 'otras' familias políticas.
Debo decir que yo quiero mucho a mis abuelos, papás de mi madre y procuro verlos todos los días. Sin más afán que el de saber cómo están, regañarlos si no se cuidan lo suficiente y decirles que los quiero. Pero no sucede lo mismo con mis tíos y primos. En facebook, sólo tres de mis primos están entre mis contactos, y nunca nos escribimos cosas ni nada, a menos que sea algo muy importante o divertido o un cumpleaños. Mi tío Enrique lleva meses esperando mi aceptación a su solicitud de amigos pero nel; quiero a mis tíos, los tres me caen bien, pero de mis siete primos, sólo los tres que están en facebook me caen bien. Es cuestión de química, creo. Los quiero porque son mis primos y tengo que quererlos, pero yo sí los discrimino porque me caen mal, aunque quizá no debería, ¿o sí?
Cuando mi mamá se casó, contrajo matrimonio no solamente con el individuo perchero, sino con toda la familia perchero. Ellos son una familia grandísima. Hijos, nietos, bisnietos y hasta tataranietos, en fin, miles y miles de parentezcos extraños pero ahí están. Sienten un bizarro placer en juntarse todos los días todo el tiempo que sea posible y hablar de las mismas cosas siempre. Al principio quisieron encajarme a esa dinámica perversa, pero no me dejé. Mi hermano era igual que yo, huraño y ermitaño y tacaño; pero desde hace poco más de dos años tiene una novia cuyo círculo familiar también es muy unido. Familias muégano. Le ha costado trabajo, pero ya está completamente integrado con ellos y es feliz.
Desde siempre había sido llanero solitario. Toda la vida había preferido quedarme en casa a ver en la televisión (¡Oh bien amada diosa de electrodos!) la estelar y divertidísima (not) programación de fin de semana que pasar el día en la calle, de paseo.
Pero este fin de semana mi perspectiva dio un vuelco tan repentino que cuando me di cuenta, estaba a medio día, en el Parque Hundido, con una niña (adorable) de un año y medio de mi mano correteando por entre los árboles en vez de estar aplastado en el sillón frente a la tele viendo perder a los PUMAS con el chundazul. Y estaba bien, estaba contento. Me sentía feliz. Me siento aún (y lo que falta), pero ese momento fue tan desconcertante como placentero.
Los ojos de mi novia mirándonos alternadamente a su sobrina y a mí. Los bracitos de Anna Paula apuntando en mi dirección mientras dice 'Luis, Luis' (o iz iz). La sonrisa nerviosa de mi abuelo cuando la saludó. La cara arrugadísima de mi abuela contándole historias. Y sobre todo, mi suegra presentándome con una sobrina suya como: 'Luis, el novio de Astrid'.
No puedo negarlo porque mi turbación frente a las multitudes me delata terminantemente. Me dan ansias o nervios por lo que vendrá. Pero no me lo quiero perder por nada del mundo.
¡Oh sí!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Cuando el estúpido Romeo estúpidamente se mata creyendo que la estúpida Julieta está estúpidamente muerta, nació una de las más estúpidas tragedias de amor: La creencia shakespeariana de que no hay nada más romántico que luchar juntos por un amor prohibido (me dicen por las calles...).
Tú y yo contra el mundo, dicen las tarjetitas de San Valentín. And we can build this dream together, stand this storm forever, nothing's gonna stop us now, cantaba Jefferson Starship. Que se quede el infinito sin estrellas, y que pierda el ancho mar su inmensidad, le cantaban desde antaño a la dichosa piel canela. Un amor de emos masoquistas es el ideal para muchas personas, además de ser una idea cincelada en la mente de la masa.
Es feo, pienso yo, que la gente que me conoce no se confíe de mis palabras, mucho menos de mis sentimientos. Es decir, se de cierto que a veces mis ideas son inexpugnables, bueno, la mayoría de las veces. Pero lo que no entiendo es el afán en juzgar y preguntar cosas de las que a) la respuesta no les guste o b) no la crean. Si no entienden mis motivos lo menos que pueden hacer es respetarlos, creer en que no tengo razones para engañarlos y tomar mis palabras como verdades absolutas.
Que es muy pronto, que hay que esperar, que tengo que ir con calma, que temen por mi corazón (metafóricamente hablando). ¿Quién lo asegura? ¿Con qué derecho? Ya sé y lo he dicho que todos podemos opinar de lo que nos plazca, pero una opinión sobre algo que no sienten no puede ser tomada en cuenta más de lo políticamente correcto.
A pesar de que mi familia es relativamente cariñosa, o sea, nos queremos aunque no nos frecuentemos, yo no estoy acostumbrado a las multitudes familiares. Mi familia inmediata es muy pequeña, no más de veinte personas (y personajes) se dan cita en las esporádicas tertulias con motivo del cumpleaños más significativo del mes. Vamos, ni siquiera en navidad estamos juntos todos, normalmente cada uno se va con sus 'otras' familias políticas.
Debo decir que yo quiero mucho a mis abuelos, papás de mi madre y procuro verlos todos los días. Sin más afán que el de saber cómo están, regañarlos si no se cuidan lo suficiente y decirles que los quiero. Pero no sucede lo mismo con mis tíos y primos. En facebook, sólo tres de mis primos están entre mis contactos, y nunca nos escribimos cosas ni nada, a menos que sea algo muy importante o divertido o un cumpleaños. Mi tío Enrique lleva meses esperando mi aceptación a su solicitud de amigos pero nel; quiero a mis tíos, los tres me caen bien, pero de mis siete primos, sólo los tres que están en facebook me caen bien. Es cuestión de química, creo. Los quiero porque son mis primos y tengo que quererlos, pero yo sí los discrimino porque me caen mal, aunque quizá no debería, ¿o sí?
Cuando mi mamá se casó, contrajo matrimonio no solamente con el individuo perchero, sino con toda la familia perchero. Ellos son una familia grandísima. Hijos, nietos, bisnietos y hasta tataranietos, en fin, miles y miles de parentezcos extraños pero ahí están. Sienten un bizarro placer en juntarse todos los días todo el tiempo que sea posible y hablar de las mismas cosas siempre. Al principio quisieron encajarme a esa dinámica perversa, pero no me dejé. Mi hermano era igual que yo, huraño y ermitaño y tacaño; pero desde hace poco más de dos años tiene una novia cuyo círculo familiar también es muy unido. Familias muégano. Le ha costado trabajo, pero ya está completamente integrado con ellos y es feliz.
Desde siempre había sido llanero solitario. Toda la vida había preferido quedarme en casa a ver en la televisión (¡Oh bien amada diosa de electrodos!) la estelar y divertidísima (not) programación de fin de semana que pasar el día en la calle, de paseo.
Pero este fin de semana mi perspectiva dio un vuelco tan repentino que cuando me di cuenta, estaba a medio día, en el Parque Hundido, con una niña (adorable) de un año y medio de mi mano correteando por entre los árboles en vez de estar aplastado en el sillón frente a la tele viendo perder a los PUMAS con el chundazul. Y estaba bien, estaba contento. Me sentía feliz. Me siento aún (y lo que falta), pero ese momento fue tan desconcertante como placentero.
Los ojos de mi novia mirándonos alternadamente a su sobrina y a mí. Los bracitos de Anna Paula apuntando en mi dirección mientras dice 'Luis, Luis' (o iz iz). La sonrisa nerviosa de mi abuelo cuando la saludó. La cara arrugadísima de mi abuela contándole historias. Y sobre todo, mi suegra presentándome con una sobrina suya como: 'Luis, el novio de Astrid'.
No puedo negarlo porque mi turbación frente a las multitudes me delata terminantemente. Me dan ansias o nervios por lo que vendrá. Pero no me lo quiero perder por nada del mundo.
¡Oh sí!
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 24 de julio de 2009
... El cisne Mirón ...
.
¿Cuál es el colmo de un hipermétrope? Ser voyeur.
Bueno, está bien, no es gracioso, ni siquiera es un chiste, pero el punto es que tengo cierto grado de hipermetropía, pero además, soy muy visual. Si pudiera categorizar, la vista sería mi segundo sentido favorito después del tacto, me excitan las visiones más que los sonidos, las palabras escritas más que las escuchadas (a menos que sea al oído, en un piso alto, con el peligro de que alguien nos vea ...); pero me excita más el tocar, y por ende, el ver una cara de placer.
Me gusta sentir las gotas de lluvia cayéndome en la cara, sin embargo, hoy me pasó algo muy extraño. Caminaba de regreso a casa después de comer quesadillas sin sabor, el cielo tronaba y se ennegrecía a cada paso que daba. Faltaban doscientos metros para llegar a mi resguardo seguro cuando gotones enormes comenzaron a caer. Yo veía claramente como se estrellaban en el piso haciendo pequeños charcos (en bullet time), a lo lejos se miraba como una cortina de agua, pero yo caminaba sin seguir un rumbo establecido y no me mojaba. Por increíble que parezca. Las gotas eran tan grandes y estaban tan espaciadas, que yo (cual varita de nardo) cabía perfectamente entre sus trayectorias. Rarísimo todo. Faltaban cien metros para llegar a casa y entonces sí, los gotones permanecían, pero entre ellos, miles y miles de gotitas cual agujas me atacaron. Llegué empapadísimo.
Pensé que yo era de los que pueden cruzar el pantano sin ensuciarse, o ir por la lluvia a media calle sin mojarse, pero no. De nuevo mi falible condición humana me dio una patada en la espinilla.
Me gusta el facebook. Me aburrí del hi5 hace tiempo, poco menos de un año creo yo. Antes del rediseño, facebook me parecía un tanto soso y sin sentido. Además estaba orgulloso de mi hi5 auriazul, sin ruidos, perfectamente acomodado y con purga de contactos cada cuanto. Antes de las miles y miles de aplicaciones, tests, juegos, galletas, etcétera, mi diversión de ocio eran los grupos/foros de hi5.
En enero del año pasado ingresé a uno en el que casi de inmediato comencé a hacer polémica. ¿Qué puedo decir? Me gusta hacer notorias las cosas que me molestan, aunque hiera frágiles egos y pequeñas susceptibilidades, el punto es que ese grupo se fue haciendo más y más grande, y era divertido. Hasta que en un arranque hormonal, la creadora del pelo y de las garras de ese foro amenazó con cerrarlo. Ni tardo ni perezoso, creé mi propio grupo y así me convertí en el criador ('cría cuervos y te sacarán los ojos' indeed). La mayor parte de los que se sintieron ofendidos por dicho arranque decidieron seguirme y se formó un grupo lo bastante heterogéneo para resultar extremadamente divertido. No niego si afirmo que muchos de mis mejores posts no terminaron aquí, sino en el foro, donde la respuesta era inmediata, y copiosa.
Pero todo por servir se acaba, cierto sector ñoño (más) del grupo no cesaba en halagos baratos y mentirosos para ellos mismos. ¡Con lo que me hartan las loas gratuitas! Y por supuesto que tenían todo el derecho del mundo, pero les faltaba el mérito, y eso era innegable. Yo me divertía cual mozalbete haciéndoles creer que compartía sus halagos cuando en realidad me moría de la risa de su pretendida grandilocuencia (¿o grandigrafía?). Pronto se darían cuenta y de pronto, en el foro se gestaba un odio secreto contra mí y contra doña esa, la cual tiene la culpa por consentirme y consecuentarme desde entonces todas mis culeradas. Pero en fin. En un émulo de La Noche de los Cuchillos Largos, de madrugada, me ayudó a purgar de indeseables el grupo y a la mañana siguiente, los mensajes al hi5 y en el msn no tardaron en aparecer. Ejemplo:
Y miles y miles de ellos del mismo estilo.
Mi grupo, mi creación dejó de ser divertido sin bufones y entonces, sin medir consecuencias ni guardar palabras, lo desaparecí. Los exiliados/corridos formaron su propio grupo que más tarde que temprano correría la misma suerte. No sin antes una pequeña pero divertida intervención hilarante cuya crónica más precisa pueden encontrarla acá.
No cabe duda que los ciclos se repiten. Y a veces mis palabras pudieran parecer conflictivas, sin embargo, no lo hagosiempre a propósito.
¡¡¡ letem bi lait !!!
¿Cuál es el colmo de un hipermétrope? Ser voyeur.
Bueno, está bien, no es gracioso, ni siquiera es un chiste, pero el punto es que tengo cierto grado de hipermetropía, pero además, soy muy visual. Si pudiera categorizar, la vista sería mi segundo sentido favorito después del tacto, me excitan las visiones más que los sonidos, las palabras escritas más que las escuchadas (a menos que sea al oído, en un piso alto, con el peligro de que alguien nos vea ...); pero me excita más el tocar, y por ende, el ver una cara de placer.
Me gusta sentir las gotas de lluvia cayéndome en la cara, sin embargo, hoy me pasó algo muy extraño. Caminaba de regreso a casa después de comer quesadillas sin sabor, el cielo tronaba y se ennegrecía a cada paso que daba. Faltaban doscientos metros para llegar a mi resguardo seguro cuando gotones enormes comenzaron a caer. Yo veía claramente como se estrellaban en el piso haciendo pequeños charcos (en bullet time), a lo lejos se miraba como una cortina de agua, pero yo caminaba sin seguir un rumbo establecido y no me mojaba. Por increíble que parezca. Las gotas eran tan grandes y estaban tan espaciadas, que yo (cual varita de nardo) cabía perfectamente entre sus trayectorias. Rarísimo todo. Faltaban cien metros para llegar a casa y entonces sí, los gotones permanecían, pero entre ellos, miles y miles de gotitas cual agujas me atacaron. Llegué empapadísimo.
Pensé que yo era de los que pueden cruzar el pantano sin ensuciarse, o ir por la lluvia a media calle sin mojarse, pero no. De nuevo mi falible condición humana me dio una patada en la espinilla.
Me gusta el facebook. Me aburrí del hi5 hace tiempo, poco menos de un año creo yo. Antes del rediseño, facebook me parecía un tanto soso y sin sentido. Además estaba orgulloso de mi hi5 auriazul, sin ruidos, perfectamente acomodado y con purga de contactos cada cuanto. Antes de las miles y miles de aplicaciones, tests, juegos, galletas, etcétera, mi diversión de ocio eran los grupos/foros de hi5.
En enero del año pasado ingresé a uno en el que casi de inmediato comencé a hacer polémica. ¿Qué puedo decir? Me gusta hacer notorias las cosas que me molestan, aunque hiera frágiles egos y pequeñas susceptibilidades, el punto es que ese grupo se fue haciendo más y más grande, y era divertido. Hasta que en un arranque hormonal, la creadora del pelo y de las garras de ese foro amenazó con cerrarlo. Ni tardo ni perezoso, creé mi propio grupo y así me convertí en el criador ('cría cuervos y te sacarán los ojos' indeed). La mayor parte de los que se sintieron ofendidos por dicho arranque decidieron seguirme y se formó un grupo lo bastante heterogéneo para resultar extremadamente divertido. No niego si afirmo que muchos de mis mejores posts no terminaron aquí, sino en el foro, donde la respuesta era inmediata, y copiosa.
Pero todo por servir se acaba, cierto sector ñoño (más) del grupo no cesaba en halagos baratos y mentirosos para ellos mismos. ¡Con lo que me hartan las loas gratuitas! Y por supuesto que tenían todo el derecho del mundo, pero les faltaba el mérito, y eso era innegable. Yo me divertía cual mozalbete haciéndoles creer que compartía sus halagos cuando en realidad me moría de la risa de su pretendida grandilocuencia (¿o grandigrafía?). Pronto se darían cuenta y de pronto, en el foro se gestaba un odio secreto contra mí y contra doña esa, la cual tiene la culpa por consentirme y consecuentarme desde entonces todas mis culeradas. Pero en fin. En un émulo de La Noche de los Cuchillos Largos, de madrugada, me ayudó a purgar de indeseables el grupo y a la mañana siguiente, los mensajes al hi5 y en el msn no tardaron en aparecer. Ejemplo:
Y miles y miles de ellos del mismo estilo.
Mi grupo, mi creación dejó de ser divertido sin bufones y entonces, sin medir consecuencias ni guardar palabras, lo desaparecí. Los exiliados/corridos formaron su propio grupo que más tarde que temprano correría la misma suerte. No sin antes una pequeña pero divertida intervención hilarante cuya crónica más precisa pueden encontrarla acá.
No cabe duda que los ciclos se repiten. Y a veces mis palabras pudieran parecer conflictivas, sin embargo, no lo hago
Hay plumajes que cruzan el pantano
y no se manchan... ¡Mi plumaje es de esos!
Salvador Díaz Mirón
y no se manchan... ¡Mi plumaje es de esos!
Salvador Díaz Mirón
¡¡¡ letem bi lait !!!
lunes, 22 de junio de 2009
... REALIDAD DE FICCIÓN ...
.
Fui el alma de la fiesta. Bailé tanto y tomé tanto y aparecí en tantas fotos que nadie se dio cuenta de que mi camisa tenía un hoyo en la axila derecha.
Era catorce de febrero y Daniela me había invitado a su casa, no como yo habría querido, claro; era una fiesta, la más grande y multitudinaria fiesta de solteros que habría en la ciudad. Había que ir de rojo para celebrar que no nos importaba el amor, lo único que valía la pena era la perspectiva de tremendo bacanal en la palapa junto a la alberca de la casa de Daniela.
Me había puesto mi mejor camisa, al estilo de Charlie Harper, camisa de boliche, aunque bueno, de este lado del muro se diría que es una guayabera, blanca, con dos líneas al frente, jeans normales y botas negras. No había de otra, esa noche sería mi noche.
Daniela estaba espectacular, aunque tenía los ojos más hermosos de toda la ciudad, había algo en ella que no me convencía, además, como buena anfitriona no tendría tiempo para atenderme como me lo merecía, sólo a mí, quiero decir.
Y entonces la noté y supe que ella también me notó. Rubia, ojos verdes y sonrisa hermosa, cuerpo de tentación, vestido negro y corto que resaltaba sus curvas delicadas. ¡Oh sí! Me acerqué con un vaso en la mano y lo ofrecí a sus labios. Ella bebió como posesa mientras su mano buscó la mía, mientras que yo busqué su cintura. En el camino, rocé con las yemas de los dedos el borde de la tanga que se sentía bajo la delgada y vaporosa tela de su vestido. Ella se estremeció.
Bailamos como si yo fuera Diego Luna y ella Maribel Verdú, afortunadamente no apareció un Gael cualquiera a arruinarlo todo. Cierto es que ella no estaba en sus completos cabales, o bueno, no. Mejor me gustaría pensar que al verme, cualquier traza de pudor se le olvidó para dejarse llevar al cielo al que la conduje. No había más que hacer, pero a propósito demoré el momento para hacerlo más y más deseable. Bailamos dos o tres canciones, el ritmo no importaba, ni siquiera el que nadie más lo hiciera, ni siquiera el que todos nos miraran. Ella buscaba mi boca con sus labios pero yo me apartaba siempre en el último momento, no había prisa. Suave y en un susurro le pregunté su nombre. “Maguisol” me dijo, también en un susurro y con un sutil acento francés. Eso terminó de derretirme.
Con un rápido movimiento mis dientes apresaron su labio inferior y sin más palabras, la tomé de la mano y la guié hacia el sótano. Hacía frío en las escaleras y al poner mis dos pies en el piso me detuve, sus pequeñas pero firmes tetas se estrellaron contra mi espalda.
Me volví hacia ella y nuestras bocas se encontraron furiosas. Sus muslos se tensaron y con un amago de salto mis manos los apresaron, levantándola. De película, sus piernas duras rodeándome por la cintura, sus brazos sobre mis hombros y mis manos sosteniéndola al tiempo que subían poco a poco su vestido. La llevé hasta el cancel que conducía a la cava, ahí, en el escalón que lo precedía la solté y descansó para casi quedar a mi altura.
Las bocas no se separaban más que para tomar aire mientras que ella intentaba casi sin éxito evitar que subiera en exceso su vestido. Eso me molestó un poco pero no podía ya hacer como que no me incomodaba la dureza dentro de mis pantalones. La tomé de los hombros y la giré. Quedó de frente al cristal cada vez más empañado, con una mano sostenía sus dos muñecas por encima de su cabeza mientras le besaba la nuca y el cuello y le mordía las orejas. Liberé su mano derecha que cayó delicadamente por su costado y entonces bajé uno de los tirantes de su vestido, devolví la mano a su lugar e hice lo mismo con la izquierda. Sus pezones se irguieron al instante al sentir la cercanía del vidrio frío y mis dedos los hicieron suyos de inmediato.
Le dije al oído que iba a soltar sus manos pero quería que las mantuviera sobre su cabeza. Lo hizo sin chistar. Ahora tenía las dos manos libres para recorrerla, la derecha trabajaba en su pecho mientras la izquierda se aventuraba entre sus piernas. El delgado vestido cedió pronto y la tanga, delgada también, se deslizó hacia un lado con la facilidad que su excitación proveía.
Mis dedos de serpiente profanando su intimidad la hacían gemir y moverse rápidamente. Gimió un par de palabras que no entendí. Me acerqué y entre su placer y mi respiración pude escuchar las palabras que más podrían matar mi libido.
-Tengo diecisiete- Me dijo.
Al instante, el bulto dentro de mis pantalones cedió, mis manos se retiraron y ella se volvió hacia mí, cubriéndose.
-Perdón...- Murmuró.
-No te preocupes. ¿Estás bien?
-Sí, sí, todo está muy bien, no soy virgen, pero quise que lo supieras.
-No, no. Está bien. Todo bien. ¿Volvemos a la fiesta? Oye ,¿te gustaría ser conductora de televisión? Hay un casting el martes ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
Fui el alma de la fiesta. Bailé tanto y tomé tanto y aparecí en tantas fotos que nadie se dio cuenta de que mi camisa tenía un hoyo en la axila derecha.
Era catorce de febrero y Daniela me había invitado a su casa, no como yo habría querido, claro; era una fiesta, la más grande y multitudinaria fiesta de solteros que habría en la ciudad. Había que ir de rojo para celebrar que no nos importaba el amor, lo único que valía la pena era la perspectiva de tremendo bacanal en la palapa junto a la alberca de la casa de Daniela.
Me había puesto mi mejor camisa, al estilo de Charlie Harper, camisa de boliche, aunque bueno, de este lado del muro se diría que es una guayabera, blanca, con dos líneas al frente, jeans normales y botas negras. No había de otra, esa noche sería mi noche.
Daniela estaba espectacular, aunque tenía los ojos más hermosos de toda la ciudad, había algo en ella que no me convencía, además, como buena anfitriona no tendría tiempo para atenderme como me lo merecía, sólo a mí, quiero decir.
Y entonces la noté y supe que ella también me notó. Rubia, ojos verdes y sonrisa hermosa, cuerpo de tentación, vestido negro y corto que resaltaba sus curvas delicadas. ¡Oh sí! Me acerqué con un vaso en la mano y lo ofrecí a sus labios. Ella bebió como posesa mientras su mano buscó la mía, mientras que yo busqué su cintura. En el camino, rocé con las yemas de los dedos el borde de la tanga que se sentía bajo la delgada y vaporosa tela de su vestido. Ella se estremeció.
Bailamos como si yo fuera Diego Luna y ella Maribel Verdú, afortunadamente no apareció un Gael cualquiera a arruinarlo todo. Cierto es que ella no estaba en sus completos cabales, o bueno, no. Mejor me gustaría pensar que al verme, cualquier traza de pudor se le olvidó para dejarse llevar al cielo al que la conduje. No había más que hacer, pero a propósito demoré el momento para hacerlo más y más deseable. Bailamos dos o tres canciones, el ritmo no importaba, ni siquiera el que nadie más lo hiciera, ni siquiera el que todos nos miraran. Ella buscaba mi boca con sus labios pero yo me apartaba siempre en el último momento, no había prisa. Suave y en un susurro le pregunté su nombre. “Maguisol” me dijo, también en un susurro y con un sutil acento francés. Eso terminó de derretirme.
Con un rápido movimiento mis dientes apresaron su labio inferior y sin más palabras, la tomé de la mano y la guié hacia el sótano. Hacía frío en las escaleras y al poner mis dos pies en el piso me detuve, sus pequeñas pero firmes tetas se estrellaron contra mi espalda.
Me volví hacia ella y nuestras bocas se encontraron furiosas. Sus muslos se tensaron y con un amago de salto mis manos los apresaron, levantándola. De película, sus piernas duras rodeándome por la cintura, sus brazos sobre mis hombros y mis manos sosteniéndola al tiempo que subían poco a poco su vestido. La llevé hasta el cancel que conducía a la cava, ahí, en el escalón que lo precedía la solté y descansó para casi quedar a mi altura.
Las bocas no se separaban más que para tomar aire mientras que ella intentaba casi sin éxito evitar que subiera en exceso su vestido. Eso me molestó un poco pero no podía ya hacer como que no me incomodaba la dureza dentro de mis pantalones. La tomé de los hombros y la giré. Quedó de frente al cristal cada vez más empañado, con una mano sostenía sus dos muñecas por encima de su cabeza mientras le besaba la nuca y el cuello y le mordía las orejas. Liberé su mano derecha que cayó delicadamente por su costado y entonces bajé uno de los tirantes de su vestido, devolví la mano a su lugar e hice lo mismo con la izquierda. Sus pezones se irguieron al instante al sentir la cercanía del vidrio frío y mis dedos los hicieron suyos de inmediato.
Le dije al oído que iba a soltar sus manos pero quería que las mantuviera sobre su cabeza. Lo hizo sin chistar. Ahora tenía las dos manos libres para recorrerla, la derecha trabajaba en su pecho mientras la izquierda se aventuraba entre sus piernas. El delgado vestido cedió pronto y la tanga, delgada también, se deslizó hacia un lado con la facilidad que su excitación proveía.
Mis dedos de serpiente profanando su intimidad la hacían gemir y moverse rápidamente. Gimió un par de palabras que no entendí. Me acerqué y entre su placer y mi respiración pude escuchar las palabras que más podrían matar mi libido.
-Tengo diecisiete- Me dijo.
Al instante, el bulto dentro de mis pantalones cedió, mis manos se retiraron y ella se volvió hacia mí, cubriéndose.
-Perdón...- Murmuró.
-No te preocupes. ¿Estás bien?
-Sí, sí, todo está muy bien, no soy virgen, pero quise que lo supieras.
-No, no. Está bien. Todo bien. ¿Volvemos a la fiesta? Oye ,¿te gustaría ser conductora de televisión? Hay un casting el martes ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
miércoles, 17 de junio de 2009
... Catorce y doce ...
.
Dicen que lo más difícil del mundo son las relaciones de pareja. Precisamente por eso, porque no siempre se es 'parejo', bueno si quieren lean y comenten allá, que esto trata de otra cosano tan diferente.
Cuando salí de la secundaria -contra lo que todos puedan pensar- aún era virgen. Cachondeando, probando y manoseando y sido manoseado y chupeteado y demás, pero así así así, técnicamente mis cositas no habían conocido cositas femeninas junto. Por lo tanto era virgen (por más cagado que se escuche el término).
Entonces, yo salí de la secundaria, y después de muchas diligencias, me instalé en la prepa y me enamoré como un estúpido, de Laura, que por cierto, era dos años más chica que yo. Yo tenía catorce y ella doce, ¿ajá? Yo, ñoño y precoz ya iba en la prepa y ella apenas entraba a primero de secundaria. Mi hermano, al mismo nivel ñoño y precoz sólo iba un año escolar abajo de ella y eso no hacía más que recordarme la enorme diferencia que a esas alturas representaba la edad. Trauma que aún no logro superar. Creo.
Hoy, platicando, doña esa se quejaba de que los hombres de nuestra edad se quejan de que las mujeres de nuestra edad no se fijan en hombres de nuestra edad, sino en hombres más grandes, entonces ella reclama: "Porque los hombres de nuestra edad sólo se fijan en chamaquitas". Por ejemplo, una de veintimedios con uno de treinta y algos, mientras uno de veintimuchos se muere por ella, pero a la vez anda con una de veinte. Todo un show que a veces, la mayoría de ellas, ni siquiera yo entiendo. Y es que yo creía ya estar más allá del bien y del mal. ¡Oh, iluso!
Mi mejor amigo, compañero, casi hermano que se casa este octubre (y que me ha pedido el anonimato en este blog) y yo, teníamos un rango de edades permisibles para novias. Dos años arriba y dos años abajo. Casi lo rompo una vez, pero Denisse era sólo un año y siete meses más grande que yo. Toda la prepa y la universidad y la maestría y en los trabajos, siempre, siempre me relacioné (en relaciones serias, claro) con mujeres dentro de ese rango.
Hasta que llegó Ella con su nosédescribirlo y sus aaarghmeencantan y todo lo que tiene y es y poquito a poquito,casi sin hacer ruido se me metió muy dentro hasta que me fue imposible siquiera pensar en querer arrancarmela. Y no importó que, en medio de mis traumas ancestrales, ella fuera cuatro años y cinco meses exactos menos vieja que yo. Claro, las cosas pasan y lo que sube baja y lo que comienza termina, o cambia, o no. Pero siempre creí que no importaba la diferencia de edad, aunque inconscientemente me molestaba. No por el número en sí mismo, sino por lo que representa: escuela, trabajo, limitada libertad, toque de queda, etc.
Ahora, si aplico la teoría del rango en este momento, mis opciones se ven limitadas a tooodas las mujeres de entre veintinueve y veinticinco años, que no suena mal, pero ¿les cuento un secreto? Justo ahora quiero algo, a alguien más bien, que objetivamente está muy, muy, demasiado fuera de mis alcances. O tal vez no. Dicen que si lo deseas con todas tus fuerzas y tu corazón es puro, todo es posible. Así que ... Bueno, que sea mi regalo por portarme muy muy bien y de cumpleaños atrasado ¿ok?
¿Qué pasa con la juventud de hoy en día?
Una chica, que conocí, dice que tiene diecisiete años, y yo no le creo. Pienso que sólo trata de tomarme el pelo con respecto a su edad y que algún día la descubriré, o ella solita. Pero si sí, si sí es verdad que tiene diecisiete años, me voy a ir al infierno:
VM dice: (05:42:27 PM)
Hola!!!!
VM dice: (05:42:40 PM)
Estoy comiendome una nieve de vainilla.
... Luisz ... dice: (05:42:54 PM)
me das?
VM dice: (05:43:25 PM)
Claro que no, a que juegas jajajaja
... Luisz ... dice: (05:43:46 PM)
a que me gusta la vainilla
... Luisz ... dice: (05:43:50 PM)
pero mejor no
... Luisz ... dice: (05:45:30 PM)
luego me muerdo la lengua
VM dice: (05:46:07 PM)
que pues?
VM dice: (05:46:08 PM)
jajajajaja
VM dice: (05:46:08 PM)
Esta rica.
... Luisz ... dice: (05:46:33 PM)
ya sé, pero eres egoista, no quieres compartir jaja
VM dice: (05:47:02 PM)
Ni modo, asi es la vida; que vida mas triste.
VM dice: (05:47:54 PM)
cof cof
VM dice: (05:47:58 PM)
van a ser las seis!
... Luisz ... dice: (05:48:16 PM)
malestar en la garganta por comer nieva (sola)
VM dice: (05:49:01 PM)
No seas malaleche, no pasa nada si me la atasco sola y me la embarro por todo el cuerpo y despues lo lamo lentamente.
VM dice: (05:49:01 PM)
jajajaja
... Luisz ... dice: (05:49:39 PM)
no tienes una lengua tan larga
... Luisz ... dice: (05:49:40 PM)
o si?
VM dice: (05:50:00 PM)
jajajajaja
VM dice: (05:50:11 PM)
Puedolamerle hasta la punta de a nariz, toda la barbilla, los brazos, las piernas
VM dice: (05:50:14 PM)
claro que si
... Luisz ... dice: (05:50:56 PM)
el ombligo?
VM dice: (05:51:27 PM)
jajaja no juegues
... Luisz ... dice: (05:52:07 PM)
bueno, es que todo el cuerpo
... Luisz ... dice: (05:52:11 PM)
es TODO EL CUERPO
VM dice: (05:58:58 PM)
ehhh queria parecer sensual, pero no lo es
... Luisz ... dice: (06:01:04 PM)
(pecadoraaaaa)
VM dice: (06:01:58 PM)
jajajajajajaja
VM dice: (06:01:59 PM)
yo
VM dice: (06:02:02 PM)
yo no dije nada.
VM dice: (06:02:06 PM)
ya me ire a casa
... Luisz ... dice: (06:02:31 PM)
te portas bien ...
¿Qué onda con esta niña mano?
¿Cómo hay que responder cuando se es acosado por una chiquilla de diecisiete años?
Se aceptan todo tipo de soluciones. Plis.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Dicen que lo más difícil del mundo son las relaciones de pareja. Precisamente por eso, porque no siempre se es 'parejo', bueno si quieren lean y comenten allá, que esto trata de otra cosa
Cuando salí de la secundaria -contra lo que todos puedan pensar- aún era virgen. Cachondeando, probando y manoseando y sido manoseado y chupeteado y demás, pero así así así, técnicamente mis cositas no habían conocido cositas femeninas junto. Por lo tanto era virgen (por más cagado que se escuche el término).
Entonces, yo salí de la secundaria, y después de muchas diligencias, me instalé en la prepa y me enamoré como un estúpido, de Laura, que por cierto, era dos años más chica que yo. Yo tenía catorce y ella doce, ¿ajá? Yo, ñoño y precoz ya iba en la prepa y ella apenas entraba a primero de secundaria. Mi hermano, al mismo nivel ñoño y precoz sólo iba un año escolar abajo de ella y eso no hacía más que recordarme la enorme diferencia que a esas alturas representaba la edad. Trauma que aún no logro superar. Creo.
Hoy, platicando, doña esa se quejaba de que los hombres de nuestra edad se quejan de que las mujeres de nuestra edad no se fijan en hombres de nuestra edad, sino en hombres más grandes, entonces ella reclama: "Porque los hombres de nuestra edad sólo se fijan en chamaquitas". Por ejemplo, una de veintimedios con uno de treinta y algos, mientras uno de veintimuchos se muere por ella, pero a la vez anda con una de veinte. Todo un show que a veces, la mayoría de ellas, ni siquiera yo entiendo. Y es que yo creía ya estar más allá del bien y del mal. ¡Oh, iluso!
Mi mejor amigo, compañero, casi hermano que se casa este octubre (y que me ha pedido el anonimato en este blog) y yo, teníamos un rango de edades permisibles para novias. Dos años arriba y dos años abajo. Casi lo rompo una vez, pero Denisse era sólo un año y siete meses más grande que yo. Toda la prepa y la universidad y la maestría y en los trabajos, siempre, siempre me relacioné (en relaciones serias, claro) con mujeres dentro de ese rango.
Hasta que llegó Ella con su nosédescribirlo y sus aaarghmeencantan y todo lo que tiene y es y poquito a poquito,
Ahora, si aplico la teoría del rango en este momento, mis opciones se ven limitadas a tooodas las mujeres de entre veintinueve y veinticinco años, que no suena mal, pero ¿les cuento un secreto? Justo ahora quiero algo, a alguien más bien, que objetivamente está muy, muy, demasiado fuera de mis alcances. O tal vez no. Dicen que si lo deseas con todas tus fuerzas y tu corazón es puro, todo es posible. Así que ... Bueno, que sea mi regalo por portarme muy muy bien y de cumpleaños atrasado ¿ok?
Modo cascarrabias on:
¿Qué pasa con la juventud de hoy en día?
Una chica, que conocí, dice que tiene diecisiete años, y yo no le creo. Pienso que sólo trata de tomarme el pelo con respecto a su edad y que algún día la descubriré, o ella solita. Pero si sí, si sí es verdad que tiene diecisiete años, me voy a ir al infierno:
VM dice: (05:42:27 PM)
Hola!!!!
VM dice: (05:42:40 PM)
Estoy comiendome una nieve de vainilla.
... Luisz ... dice: (05:42:54 PM)
me das?
VM dice: (05:43:25 PM)
Claro que no, a que juegas jajajaja
... Luisz ... dice: (05:43:46 PM)
a que me gusta la vainilla
... Luisz ... dice: (05:43:50 PM)
pero mejor no
... Luisz ... dice: (05:45:30 PM)
luego me muerdo la lengua
VM dice: (05:46:07 PM)
que pues?
VM dice: (05:46:08 PM)
jajajajaja
VM dice: (05:46:08 PM)
Esta rica.
... Luisz ... dice: (05:46:33 PM)
ya sé, pero eres egoista, no quieres compartir jaja
VM dice: (05:47:02 PM)
Ni modo, asi es la vida; que vida mas triste.
VM dice: (05:47:54 PM)
cof cof
VM dice: (05:47:58 PM)
van a ser las seis!
... Luisz ... dice: (05:48:16 PM)
malestar en la garganta por comer nieva (sola)
VM dice: (05:49:01 PM)
No seas malaleche, no pasa nada si me la atasco sola y me la embarro por todo el cuerpo y despues lo lamo lentamente.
VM dice: (05:49:01 PM)
jajajaja
... Luisz ... dice: (05:49:39 PM)
no tienes una lengua tan larga
... Luisz ... dice: (05:49:40 PM)
o si?
VM dice: (05:50:00 PM)
jajajajaja
VM dice: (05:50:11 PM)
Puedolamerle hasta la punta de a nariz, toda la barbilla, los brazos, las piernas
VM dice: (05:50:14 PM)
claro que si
... Luisz ... dice: (05:50:56 PM)
el ombligo?
VM dice: (05:51:27 PM)
jajaja no juegues
... Luisz ... dice: (05:52:07 PM)
bueno, es que todo el cuerpo
... Luisz ... dice: (05:52:11 PM)
es TODO EL CUERPO
VM dice: (05:58:58 PM)
ehhh queria parecer sensual, pero no lo es
... Luisz ... dice: (06:01:04 PM)
(pecadoraaaaa)
VM dice: (06:01:58 PM)
jajajajajajaja
VM dice: (06:01:59 PM)
yo
VM dice: (06:02:02 PM)
yo no dije nada.
VM dice: (06:02:06 PM)
ya me ire a casa
... Luisz ... dice: (06:02:31 PM)
te portas bien ...
¿Qué onda con esta niña mano?
Modo cascarrabias off.
¿Cómo hay que responder cuando se es acosado por una chiquilla de diecisiete años?
Se aceptan todo tipo de soluciones. Plis.
¡¡¡ letem bi lait !!!
domingo, 24 de mayo de 2009
... Aquella que me desibargüengoitiarice ...
.
No me hagan mucho caso, pero he estado todo el fin de semana pensando en que escribir ahora. Tengo ganas de hacerlo, de escribir (y de todo, siempre, obvio), las ansias me recorren desde la sesera hasta las puntas de los dedos. Una nueva idea se agolpa en mis pensamientos y toma forma cada vez más palpable (si es que cabe el término). Ya han pasado seis meses desde la aventura noviembreril y muero, de verdad muero porintentarlo lograrlo de nuevo. El próximo viernes vence la convocatoria para Las Cuatro Esquinas del Universo, y el cuento con el que participaría se ha quedado en el mero marco conceptual, esa era la idea y siendo completamente realista, cinco días no me bastan para cumplir mis más altas expectativas. Este mes se lleva a cabo un evento mundial, que tiene el mismo objetivo que NaNoWriMo, pero que no participé por todo lo que pasó en la primera mitad de este año en mi vida petaca.
Bien, el punto es que quiero, ya lo necesito. No es lo mismo crear en la mente que plasmarlo de una manera tangible, obviamente la diferencia es abismal. Aunque no haya más que nubarrones de incertidumbre en los días venideros para mí, en lo profesional, y en lo de adentro también, sí estoy cien por ciento seguro de que algo que no quiero dejar de hacer jamás de los jamases es crear. Generar. Concebir. Y estar, sobrevivir, permanecer, observar. Quiero quedarme en el mundo el tiempo suficiente para vivir lo que me toque. Siempre llevado por el huracán.
En Dos crímenes, Jorge Ibargüengoitia, en la voz de Marcos 'el Negro' aporta a mi vida una frase que es la causante de mi completa y definitiva ibargüengoitiarización:
Y es relativamente cierto, porque no se aplica a todas las mujeres. No me enorgullece el aceptarlo pero alguna vez sí lo comprobé. Antes yo la veía inalcanzable, tan hermosa como poderosa; tantos años de ver series de comedia de situaciones gringas hicieron mella en mí y llegué a decirme a mí mismo: 'She's in a way different league'. Frase cliché de las sitcom's, pero tan real que se palpa. Yo jamás creí tener una oportunidad con semejante mujerón que se presentaba ante mí con toda la altanería de que es capaz una persona. Solía mirarme por encima del hombro y eso provocaba que yo la viera no solamente inalcanzable, sino físicamente altísima, mucho más que yo a pesar de que no rebasaba los ciento sesenta y cinco centímetros. Trabajábamos juntos y aunque en nivel jerárquico estábamos a la par (si acaso un poco más arriba yo, pero ella no respondía ante mí, así que lo mismo da), yo me sometía a ella, a su personalidad arrebatadora y su cuerpo delgado pero marcado por la genética, pues era evidente que no hacía ejercicio alguno. Tenía un hijo, madre soltera además y trabajaba para mantenerse ambos, eso de entrada ya le daba una gran ventaja sobre mí. Sobre mí, que siempre me he parado el cuello y jactado de tener ese natural charm con la mayoría de las mujeres, pero no con ella. Simplemente nada de lo que hacía me funcionaba, por ningún motivo conseguía que volteara su mirada de ojos grandes hacia mí. Tenía tanto de todo, unas nalgas espectaculares enmarcadas siempre en mezclilla ajustada que no dejaba ver marca alguna de ropa interior; una cintura que (imaginaba) cabría perfectamente en mi brazo derecho; el cuello delgado y largo como me gusta para morder; un par de tetas pequeñas pero deliciosas y antojables que solía (des)vestir con escotes ligeros, algo que me mataba eran las sutiles marcas de bronceado (halter); pero lo mejor de todo era su sonrisa, contagiable aunque el sonido de su risa era como de payaso infantil baboso, sus dientes disparejos le daban ese toque de uniquez que me deslumbraba y que me hacían desear con todas mis fuerzas ser yo quien provocara su risa. Pero no podía, me intimidaba de tal manera que mi cara enrojecía notablemente cuando ella estaba cerca. Y por días y semanas fue así.
No sé en qué momento las cosas se acomodaron, los hados me hablaron al oído (o a ella) y mi fantasía recurrente de entonces se volvió realidad. Viaje de negocios, dentro de la misma ciudad pero que nos iba a forzar el estar juntos todo el día y toda la noche, si es que se requería. Yo feliz por un lado, pero extremadamente preocupado por el otro. ¿De qué íbamos a hablar en el trayecto? Era en lo absoluto improbable que ella no hubiera notado ya mi turbación, así que ¿cómo se comportaría? ¿Le molestaría pasar el día con alguien que claramente moría por ella? ¿Le divertiría? ¿Se burlaría de mí dejándome en calzoncillos en algún baño público? ¿Se aprovecharía de la situación para convertirme en su esclavo sexual?
La respuesta a éstas y otras interrogantes ...
... a continuación.
No hubo en realidad necesidad alguna de una conversación. Yo solamente asentía, soltaba monosílabos y expresiones hechas a la medida de sus relatos fantasiosos (decía yo) y de pronto hacía algún comentario corto pero gracioso que hacía que ella mostrara esa sonrisa que de tan cerca, ya no me parecía tan encantadora. Estaba más hipnotizado por el apenas insinuado rebote de sus tetas debido a lo accidentado del camino, mis gafas oscuras me permitían mirar su pequeño escote sin riesgo de sufrir las funestas consecuencias.
El trabajo fluyó sin naturalidad pero tampoco con complicaciones ni con demasiadas torpezas de mi parte. Cierto es que tiré un vaso de coca en la mesa, pero no había papeles importantes y no mojé a nadie, aunque si me apené en demasía. Cierto es que ella me miraba divertida, como si supiera exactamente que era lo que me estaba pasando y que era lo que estaba en mi mente a cada momento: Ella desnuda, sobre mí.
Terminamos temprano por mala suerte, tenía el tiempo suficiente para regresar a su casa en transporte público sin problemas. Mi oportunidad se me estaba escapando por entre las manos cual gel antibacterial, así que tímidamente propuse casi inaudiblemente: "¿Quieres ir a tomar algo? Yo invito". No me escuchó, pero se dio cuenta de que había intentado decirle algo. Al preguntarme que qué había dicho, se lo repetí un poco más fuerte y después de pensarlo por eternos segundos, respondió que sí, que si yo invitaba estaba bien. Ajá, el monstruo que habitaba en mí rugió de gusto aunque yo haya tratado (sin éxito, creo) mantener una actitud serena.
Los detalles son borrosos en mi mente, pero una frase de Sheldon explica lo que pudo haber pasado:
Acercamientos en el bar y unos cuantos besos, seguidos de la rápida demanda por la cuenta y el pago sin esperar el cambio. Huimos a mi departamento, la imagen de ella desnuda sobre mí subiendo y bajando rítmicamente es imborrable, su alborotada cabellera cubriéndole la mitad del rostro pero dejando ver sus dientes y su mueca de placer aún me visita en sueños.
El lunes siguiente, el ambiente en la oficina fue otro por completo. Ya no me parecía tan atractiva, ni tan deseable, sus dientes chuequitos me causaban extrañeza y su cabello enredado no me excitaba como antes. Sus nalgas seguían provocando en mí los pensamientos más puercos que se puedan imaginar. Pero fui capaz de hablar con ella de cualquier cosa, de evitar la rojez de mi cara cuando ella hablaba y de olvidar la tartamudez que solía atacarme en su presencia. No que haya sido el sexo más espectacular de la vida, al contrario, no fue la gran cosa, pero después de eso, sentí en verdad que el poder cambió de mano. Aunque para lo que importaba ya.
¡Lástima!
Era tan chido cuando todo era idílico. Después no fue sino una de treinta y tres.
¡¡¡ letem bi lait !!!
No me hagan mucho caso, pero he estado todo el fin de semana pensando en que escribir ahora. Tengo ganas de hacerlo, de escribir (y de todo, siempre, obvio), las ansias me recorren desde la sesera hasta las puntas de los dedos. Una nueva idea se agolpa en mis pensamientos y toma forma cada vez más palpable (si es que cabe el término). Ya han pasado seis meses desde la aventura noviembreril y muero, de verdad muero por
Bien, el punto es que quiero, ya lo necesito. No es lo mismo crear en la mente que plasmarlo de una manera tangible, obviamente la diferencia es abismal. Aunque no haya más que nubarrones de incertidumbre en los días venideros para mí, en lo profesional, y en lo de adentro también, sí estoy cien por ciento seguro de que algo que no quiero dejar de hacer jamás de los jamases es crear. Generar. Concebir. Y estar, sobrevivir, permanecer, observar. Quiero quedarme en el mundo el tiempo suficiente para vivir lo que me toque. Siempre llevado por el huracán.
En Dos crímenes, Jorge Ibargüengoitia, en la voz de Marcos 'el Negro' aporta a mi vida una frase que es la causante de mi completa y definitiva ibargüengoitiarización:
"¡Cómo cambia la visión de una mujer cuando uno ha hecho el amor con ella!".
Y es relativamente cierto, porque no se aplica a todas las mujeres. No me enorgullece el aceptarlo pero alguna vez sí lo comprobé. Antes yo la veía inalcanzable, tan hermosa como poderosa; tantos años de ver series de comedia de situaciones gringas hicieron mella en mí y llegué a decirme a mí mismo: 'She's in a way different league'. Frase cliché de las sitcom's, pero tan real que se palpa. Yo jamás creí tener una oportunidad con semejante mujerón que se presentaba ante mí con toda la altanería de que es capaz una persona. Solía mirarme por encima del hombro y eso provocaba que yo la viera no solamente inalcanzable, sino físicamente altísima, mucho más que yo a pesar de que no rebasaba los ciento sesenta y cinco centímetros. Trabajábamos juntos y aunque en nivel jerárquico estábamos a la par (si acaso un poco más arriba yo, pero ella no respondía ante mí, así que lo mismo da), yo me sometía a ella, a su personalidad arrebatadora y su cuerpo delgado pero marcado por la genética, pues era evidente que no hacía ejercicio alguno. Tenía un hijo, madre soltera además y trabajaba para mantenerse ambos, eso de entrada ya le daba una gran ventaja sobre mí. Sobre mí, que siempre me he parado el cuello y jactado de tener ese natural charm con la mayoría de las mujeres, pero no con ella. Simplemente nada de lo que hacía me funcionaba, por ningún motivo conseguía que volteara su mirada de ojos grandes hacia mí. Tenía tanto de todo, unas nalgas espectaculares enmarcadas siempre en mezclilla ajustada que no dejaba ver marca alguna de ropa interior; una cintura que (imaginaba) cabría perfectamente en mi brazo derecho; el cuello delgado y largo como me gusta para morder; un par de tetas pequeñas pero deliciosas y antojables que solía (des)vestir con escotes ligeros, algo que me mataba eran las sutiles marcas de bronceado (halter); pero lo mejor de todo era su sonrisa, contagiable aunque el sonido de su risa era como de payaso infantil baboso, sus dientes disparejos le daban ese toque de uniquez que me deslumbraba y que me hacían desear con todas mis fuerzas ser yo quien provocara su risa. Pero no podía, me intimidaba de tal manera que mi cara enrojecía notablemente cuando ella estaba cerca. Y por días y semanas fue así.
No sé en qué momento las cosas se acomodaron, los hados me hablaron al oído (o a ella) y mi fantasía recurrente de entonces se volvió realidad. Viaje de negocios, dentro de la misma ciudad pero que nos iba a forzar el estar juntos todo el día y toda la noche, si es que se requería. Yo feliz por un lado, pero extremadamente preocupado por el otro. ¿De qué íbamos a hablar en el trayecto? Era en lo absoluto improbable que ella no hubiera notado ya mi turbación, así que ¿cómo se comportaría? ¿Le molestaría pasar el día con alguien que claramente moría por ella? ¿Le divertiría? ¿Se burlaría de mí dejándome en calzoncillos en algún baño público? ¿Se aprovecharía de la situación para convertirme en su esclavo sexual?
La respuesta a éstas y otras interrogantes ...
... a continuación.
No hubo en realidad necesidad alguna de una conversación. Yo solamente asentía, soltaba monosílabos y expresiones hechas a la medida de sus relatos fantasiosos (decía yo) y de pronto hacía algún comentario corto pero gracioso que hacía que ella mostrara esa sonrisa que de tan cerca, ya no me parecía tan encantadora. Estaba más hipnotizado por el apenas insinuado rebote de sus tetas debido a lo accidentado del camino, mis gafas oscuras me permitían mirar su pequeño escote sin riesgo de sufrir las funestas consecuencias.
El trabajo fluyó sin naturalidad pero tampoco con complicaciones ni con demasiadas torpezas de mi parte. Cierto es que tiré un vaso de coca en la mesa, pero no había papeles importantes y no mojé a nadie, aunque si me apené en demasía. Cierto es que ella me miraba divertida, como si supiera exactamente que era lo que me estaba pasando y que era lo que estaba en mi mente a cada momento: Ella desnuda, sobre mí.
Terminamos temprano por mala suerte, tenía el tiempo suficiente para regresar a su casa en transporte público sin problemas. Mi oportunidad se me estaba escapando por entre las manos cual gel antibacterial, así que tímidamente propuse casi inaudiblemente: "¿Quieres ir a tomar algo? Yo invito". No me escuchó, pero se dio cuenta de que había intentado decirle algo. Al preguntarme que qué había dicho, se lo repetí un poco más fuerte y después de pensarlo por eternos segundos, respondió que sí, que si yo invitaba estaba bien. Ajá, el monstruo que habitaba en mí rugió de gusto aunque yo haya tratado (sin éxito, creo) mantener una actitud serena.
Los detalles son borrosos en mi mente, pero una frase de Sheldon explica lo que pudo haber pasado:
"There's always the possibility that alcohol and poor judgment on her part might lead to a nice romantic evening".
Acercamientos en el bar y unos cuantos besos, seguidos de la rápida demanda por la cuenta y el pago sin esperar el cambio. Huimos a mi departamento, la imagen de ella desnuda sobre mí subiendo y bajando rítmicamente es imborrable, su alborotada cabellera cubriéndole la mitad del rostro pero dejando ver sus dientes y su mueca de placer aún me visita en sueños.
El lunes siguiente, el ambiente en la oficina fue otro por completo. Ya no me parecía tan atractiva, ni tan deseable, sus dientes chuequitos me causaban extrañeza y su cabello enredado no me excitaba como antes. Sus nalgas seguían provocando en mí los pensamientos más puercos que se puedan imaginar. Pero fui capaz de hablar con ella de cualquier cosa, de evitar la rojez de mi cara cuando ella hablaba y de olvidar la tartamudez que solía atacarme en su presencia. No que haya sido el sexo más espectacular de la vida, al contrario, no fue la gran cosa, pero después de eso, sentí en verdad que el poder cambió de mano. Aunque para lo que importaba ya.
¡Lástima!
Era tan chido cuando todo era idílico. Después no fue sino una de treinta y tres.
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 24 de abril de 2009
... Al perro más flaco ...
.
Después de mucho meditarlo he decidido hacer caso a las voces externas e internas que no cesan de susurrarme lo obvio.
Sí, dije 'influencia'. Dejando de lado la panza llena de gas (Gracias The Coca-Cola Company), los cachetes impresionantes y el cinturón reventando. Bueno, el punto es que últimamente, mi cabeza se ha visto asaltada por pensamientos impíos, impuros y malsanos. Mmm, no tanto, o sí, pero ni siquiera el trabajo desbordante que no me deja hacerle caso a mis amiguitos del msn me impide pensar cosas sucias, cochinas, ¡pueeeeercas!. O si sí les hago caso a las ex y a las próximas exes es nada más para cachondear, ejem.
Recientes acontecimientos en mi entorno personal mío de mí propiedad, y también en los de otros y que he tenido ladesfortuna de enterarme, me han dado el conocimiento perenne de que las cosas no siempre son lo que parecen y las apariencias juegan un juego bastante peligroso y peliagudo del que no es fácil salir indemne, invicto. Aunque a muchos no les importa. En fin, todas esas ondas de la correctez y la calidad humana son realmente una patraña. Los hombres tenemos como condición indispensable para pertenecer a esta decadente especie, el ser falibles. El ser imperfectos. El cagarla y recagarla cuando menos la debemos cagar. El arruinar nuestra propia felicidad en aras de deseos o impulsos repentinos y estúpidos. El autosabotaje.
Pues ya no quiero pensar cosas que no debo, pero allá yo y mi mala cabeza.
Como de costumbre, hoy desperté a las seis de la mañana después de haberme dormido a las tres. Encendí la televisión y la atolondrada voz de Carlos Loret me sacaba de mi enmimismamiento post-onírico para asustarme como no me había asuatado desde finales de octubre y principios de noviembre.
A menos que vivan en Playa del Carmen, seguramente se han enterado de que la señal más puerca del apocalipsis se ha desatado sobre la zona metropolitana del Distrito Federal, en México.
No contentos con haber hecho creer a la gente que hay crisis, y que deben cuidar su dinero y no dejar propinas en ningún lado. No contentos con echar a perder el buen paso de los PUMAS hablando solamente de lo mal que andan tanto el américa como las chivas. No contentos con burlarse de la locura del ex presidente Fox. No contentos con embromar a todos los que tenían credencial de elector 'cero-tres-renueva' diciéndoles que siempre sí se puede. No contentos con todo eso, ahora nos echan la maldición de los cubrebocas. Compras de pánico en las farmacias, las clínicas de salud pública abarrotadas (lo cual provoca más vendedores ambulantes de comida afuera de ellas con el consecuente mosquerío, otra plaga bíblica), las madres cubriendo a sus bebés hasta la coronilla...
Aunque pensándolo bien, no es tan mala idea que la gente camine por la calle con media cara tapada. Un favor a la estética y al buen gusto de mis ojos (verdes, hermosos).
Un momento:
Siempre supe que los gordos destruiríamos el mundo (Cuanta razón tenías mi hamburguesa, lo auguraste pero fui necio, fui un necio).
¡¡¡ letem bi lait !!!
Después de mucho meditarlo he decidido hacer caso a las voces externas e internas que no cesan de susurrarme lo obvio.
¡Tengo influencia porcina!
Sí, dije 'influencia'. Dejando de lado la panza llena de gas (Gracias The Coca-Cola Company), los cachetes impresionantes y el cinturón reventando. Bueno, el punto es que últimamente, mi cabeza se ha visto asaltada por pensamientos impíos, impuros y malsanos. Mmm, no tanto, o sí, pero ni siquiera el trabajo desbordante que no me deja hacerle caso a mis amiguitos del msn me impide pensar cosas sucias, cochinas, ¡pueeeeercas!. O si sí les hago caso a las ex y a las próximas exes es nada más para cachondear, ejem.
Recientes acontecimientos en mi entorno personal mío de mí propiedad, y también en los de otros y que he tenido la
Pues ya no quiero pensar cosas que no debo, pero allá yo y mi mala cabeza.
Como de costumbre, hoy desperté a las seis de la mañana después de haberme dormido a las tres. Encendí la televisión y la atolondrada voz de Carlos Loret me sacaba de mi enmimismamiento post-onírico para asustarme como no me había asuatado desde finales de octubre y principios de noviembre.
A menos que vivan en Playa del Carmen, seguramente se han enterado de que la señal más puerca del apocalipsis se ha desatado sobre la zona metropolitana del Distrito Federal, en México.
No contentos con haber hecho creer a la gente que hay crisis, y que deben cuidar su dinero y no dejar propinas en ningún lado. No contentos con echar a perder el buen paso de los PUMAS hablando solamente de lo mal que andan tanto el américa como las chivas. No contentos con burlarse de la locura del ex presidente Fox. No contentos con embromar a todos los que tenían credencial de elector 'cero-tres-renueva' diciéndoles que siempre sí se puede. No contentos con todo eso, ahora nos echan la maldición de los cubrebocas. Compras de pánico en las farmacias, las clínicas de salud pública abarrotadas (lo cual provoca más vendedores ambulantes de comida afuera de ellas con el consecuente mosquerío, otra plaga bíblica), las madres cubriendo a sus bebés hasta la coronilla...
Aunque pensándolo bien, no es tan mala idea que la gente camine por la calle con media cara tapada. Un favor a la estética y al buen gusto de mis ojos (verdes, hermosos).
Un momento:
Crisis.
+
Gripe porcina.
=
El fin del mundo.
+
Gripe porcina.
=
El fin del mundo.
Siempre supe que los gordos destruiríamos el mundo (Cuanta razón tenías mi hamburguesa, lo auguraste pero fui necio, fui un necio).
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 21 de abril de 2009
... DÍAS ...
.
"... Tengo 30 años, nací aquí en el pueblo y toda mi vida viví, estudié y trabajé aquí, desde niño y mis padres murieron cuando yo tenía 5 años en un accidente en la camioneta, entonces me quede a cargo de mis padrinos, que cuidaron de mi. Tengo dos hermanos que son mucho más grandes que yo, digamos que yo fui el pilón de mis papás porque cuando yo nací ya estaban grandes, casi 40 años tenía mi madre. Mis hermanos tienen 49 y 44 años ahora y los dos viven en los Estados Unidos, se fueron de mojados en cuanto murieron mis papás y yo ya no me acuerdo de cómo son ellos, aunque a veces me hablaban por teléfono. Te digo que yo me quedé con mis padrinos aquí en el pueblo y como mis padrinos eran de dinero me mandaron hasta a la escuela. Si te cuento toda mi vida te vas a aburrir, lo que pasa es que a partir de que me quedé con mis padrinos mi vida fue lo más normal que puedas imaginar para un chamaco de aquí del pueblo, así que me metieron a la escuela y pues no me iba ni bien ni mal, más que nada era yo del montón así que no destaqué nunca en nada, ni en los estudios ni en los deportes pero creo que tampoco me importaba. Y aquí en el pueblo lo normal es que los niños se dediquen desde chamacos a ayudar a sus padres en lo que sea que hagan, ya te dije que ya no tenía papás, entonces como mis padrinos tenían una tienda, yo desde la primaria estuve ahí ayudándoles a atenderla y eso. Por eso conocí mucha gente, bueno además que en el pueblo todo mundo se conoce, pero siempre me enteraba de todo lo que hacía la gente, pero como estaba chavo pues a veces ni hacía caso y nada más me dedicaba a atender la tienda, de repente hacer la tarea y ver la televisión. El desmadre fue cuando entré a la secundaria, en primera, en esa época en el pueblo nada más había hasta la primaria y para ir a la secundaria había que salir, ya fuera a uno u otro de los poblados vecinos. Yo me fui a la que estaba más lejos porque allá se fue un cuate que sus papás trabajaban allá y me convenció. Te digo entonces la secundaria fue un desmadre fue cuando empecé a ser grosero con mis padrinos ya sabes, tomaba, fumaba y hasta algunas veces mota me metía aunque no tanto porque si no me la regalaban no tenía dinero para comprarla, pues mis padrinos ya no me daban dinero. No sé por qué si desde muy niño viví con ellos nunca les dije papás, será que siempre me dijeron todo así con la verdad y eso, pero yo creo que si me hubieran dicho que eran mis papás yo me la hubiera creído porque te digo, siempre me trataron muy bien, yo era el pendejo que en esos tiempos les rezongaba de todo y pues yo creo que sí me querían porque se preocupaban, pero eso sí, dejaron de darme dinero aunque siempre pagaban mis cosas de la escuela. Como ves, antes de lo que pasó mi vida no es del otro mundo, te prometo que si vas a otras casas del pueblo y hablas con los chavos allá te van a decir mas o menos lo mismo, en el pueblo así es la cosa. Pero regresando a la escuela pues cuando iba ya en segundo de secundaria que me expulsan. Ya sabes por vago y toda la cosa, andaba reprobando, y bueno pues no me importó, te digo que yo era un chavo bien indiferente, cuando andaba en las movidas ni me importaba la escuela, y los otros chavos si crudos y hasta pasados se iban y se metían a los exámenes y eso quien sabe si los pasaban verdad, pero lo que si es cierto es que cuando me expulsaron a ellos ni les dijeron nada, entonces ya dejé de verlos y dejé también las drogas porque nadie me las invitaba ya. Ahora viéndolo bien estuvo bueno que me expulsaran porque ni me dio tiempo de hacerme adicto a la mota, entonces no la sentí tanto, lo que sí fue el alcohol, ese siempre me gustó. Pero cuando me expulsaron de la secundaria ya no quise seguir estudiando, ya tenia como 15 años, mis padrinos me decía que o entraba a otra escuela o me ponía a trabajar, pero no en la tienda sino que tenía que buscarle por otro lado. Entonces fui a una tienda que se llamaba “El Sardinero” y estuve trabajando de cerillo y aceptaban a cualquier chavo que fuera. Y así anduve por muchos trabajos pero nada más me duraban uno o dos meses, la verdad no sabía lo que me gustaba entonces hasta eso tuve suerte de encontrar muchos trabajos, aunque mal pagados pero de ahí la iba llevando, y siempre encontraba uno y me gustaba pero luego me aburría y lo dejaba para buscar otro que me gustara más y así pasaba siempre. Pero yo tenía como 20 años cuando se mueren mis padrinos, bien raro porque siempre le pasa eso a los viejitos que han estado mucho tiempo no, cuando se muere uno al poquito tiempo se muere el otro, quien sabe por qué a lo mejor porque se extrañan o no sé. Mis padrinos no tuvieron más hijos que yo, ni les conocía otros parientes, la verdad si me dolió que hayan muerto pero yo pensé que al menos me iba a quedar con la casa y con la tienda, entonces pensé, ya la hice. Aunque te digo, de tantos trabajos pues sí me aprendí muchas cosas y de hambre no me hubiera muerto. Pero entonces fue que llegaron a la casa unos dizque parientes de mis padrinos de Hidalgo, aunque no me enseñaron nada, venían con tres trajeados según esto abogados y nada más me dijeron que tenía que salirme de la casa y de la tienda porque les correspondía a ellos. Y yo pues ni acabé la secundaria, pensé que no me iba a poner a pelear con esa gente y así agarré mis cosas y me salí. Ya luego pienso que fui bien pendejo, pero pues ya es tarde, y ya ni modo. Entonces me tuve que poner a trabajar ya mas fuerte no, porque tenía que pagar renta de un cuarto y comprar comida y eso. Pero bueno y hasta me junté con una señora como 5 años más grande, pero no creas que fue por interés porque ella estaba igual de jodida que yo, los dos trabajábamos en un campo cosechando y sembrando según fuera la época y no nos pagaban mucho pero ahí nos la íbamos llevando. Así estuvimos como 3 años, gracias a Dios no tuvimos chamacos porque imagínate ahora. Entonces fue que me llamaron mis hermanos, no se como me encontraron porque te digo que ya no vivía en la casa de mis padrinos pero me llamaron a la casa donde estaba viviendo y me dijeron que ya se habían enterado que mis padrinos se murieron y que si no me quería ir con ellos a los Estados Unidos. La verdad ni lo pensé, le dije a mi señora que le iba a estar mandando dinero para que juntara y me alcanzara allá pero ya bien, lo que pasa es que no quería que ella se expusiera a cruzarse de mojada como lo iba a hacer yo. Bueno, mis hermanos me decían que trabajaban en restaurantes y que ganaban bien, estaban en Texas pero no me acuerdo en que lugar exactamente, nunca los vi. Lo que pasó es que el día que me fui, pues junté para irme de aquí de México hasta Ciudad Juárez porque era el boleto de camión más barato a alguna frontera, yo pensé que en cualquier lado era igual pero no, como un día de camino hasta llegar a Juárez y ya ahí pues me moví para conseguir un pollero bueno y que al menos me inspirara algo de confianza, pero con esa gente pues creo que ninguno te da confianza. Ya cuando conseguí a uno que me pasa y todo bien. Y luego no se lo que pasó, o me vieron pinta de ratero o no se de qué, bueno es que yo ya estaba en El Paso caminando tranquilamente en la calle, yo pensé que ahí me iba a buscar un trabajito para juntar lana e irme con mis hermanos después. Pero te digo que me vieron pinta de ratero porque estaba caminando en la calle cuando me agarran dos policías gringos y ya hablándome en inglés y que me trepan a una patrulla. Yo pensé, ya aquí quedé, de ésta no salgo. Pero cuando ya me llevan a un saloncito y llega un policía gordito y me hablaba en español, entonces me tranquilicé algo y a lo mejor nada más me regresaban a México y ya. Pero el policía me hablaba de otras cosas. Para no hacerte el cuento largo, me decía que había algunos problemas en el ejército y que estaban buscando más gente para las army como le dicen allá. Y pues me estuvo hablando como dos horas o no sé cuanto tiempo se me hizo eterno, ya quería que se callara y me dijera que iba a pasar conmigo. Y entonces me dijo que yo tenia que escoger entre dos opciones: o me estaba dos años encerrado en una cárcel por haber entrado al país de ilegal o me enlistaba en la army para recibir entrenamiento. Yo pensé que era muy buena oportunidad verdad, y otra vez ni la pensé, al menos en el ejército me iban a dar que comer y donde dormir no, y sin pensarlo le dije que sí. Claro que el policía gordito nunca me dijo que había una guerra en puerta. Yo estuve en un cuartel militar entrenando, y había muchísimos latinos, no se si de ahí mismo o también venían como yo, y no había tantos güeros no se por qué, luego ya supe que los gringos ya no querían entrar a la army porque ellos sí sabían que iba a venir la guerra. Estuve en el cuartel como 3 meses nada más, la verdad yo no sabía en que parte del país estaba, ya que no nos dejaban salir nunca, yo no hablaba casi con nadie porque los generales o no se que eran no nos dejaban tampoco, o sea que casi era como estar en una cárcel, pero cuando uno ya está ahí se acostumbra a la disciplina y a veces hasta se siente uno orgulloso cuando le dan una medallita o lo felicitan no. Y como casi no hablaba con nadie no me dio tiempo de aprender bien inglés ni nada. Entonces como a los tres meses me agarra uno de los jefes que hablaba español y me dijo que había unas misiones especiales en el desierto, que si me interesaba ir, yo le dije que sí porque no sabía que onda, cuando estás ahí en el cuartel pues no te enteras de nada de lo que pasa en el mundo, porque no veíamos la televisión y todo era lo que nos decían los generales, pero a veces yo no les entendía. Y él me dijo que iba a ganar dinero y que cuando regresara me iban a dar la ciudadanía para que pudiera estar en Estados Unidos como si nada. Yo me sentí bien contento, además que iba a tener más dinero me podría llevar ya a mi señora que como no podía salir no tuve oportunidad de mandarle todo el dinero que me habían dado, porque me pagaban como 100 dólares a la semana, pero no me servían de nada estando ahí en el cuartel así que los guardaba. Entonces llegó el día en que nos fuimos, del cuartel nos llevaron a un aeropuerto en un camión, te digo que no nos dejaban ver nada, entonces del camión directo nos pasaron a un avión y de ahí muchas horas de vuelo hasta Irak, no sabía, después supe que nos habían mandado al matadero. Yo estaba ya muy cansado, y veía que mis compañeros también pero los generales te pegaban si cabeceabas o si se te cerraban los ojos. Cuando llegamos estábamos en otro cuartel, y bueno ahí la vida no era más diferente de lo que era en el cuartel en Estados Unidos pero me daban 200 dólares a la semana, el doble de lo que ganaba allá. Pero ya sabes que no lo podía gastar, aunque lo seguía guardando. Nosotros que éramos simples soldados de las reservas veíamos a los marines y hasta daban envidia, se paseaban por ahí con sus cámaras de fotos y de videos, yo pues no llevaba nada de eso. Ya estando allá se entera uno de cosas, de los muertos y de que hasta los mismos generales decían que no había razón para estar peleando esa guerra, pero que eran órdenes y no había de otra. Yo estando en el cuartel pues nunca vi a los de Irak quemados y eso, pero si cuando los marines regresaban podías ver en sus caras y en sus ojos si habían matado. Y de repente salían diez marines del cuartel y solamente regresaban ocho, eso nos fue poniendo nerviosos a todos, y entonces el día llegó. Por fin llegaron los generales y dijeron que para esto nos habían mandado traer, íbamos a ser la vanguardia en una misión en Tikrit. Detrás de nosotros iban los marines, o sea íbamos a ser los escudos humanos de los marines, pero el horror que sentí no fue nada comparado con lo que vería después. Te juro que ahora que lo cuento me doy cuenta que soy afortunado porque de como 200 soldados de reservas que llegamos a Irak, solamente volvimos como 30, y a varios que quedaron lastimados los dejaron ahí. Los que estaban enteros se quedaron para seguir siendo escudos de los marines. Yo logré llegar hasta la ciudad y ahí yo nada mas disparaba a todo lo que movía, no se si maté a alguien pero no veía nada más que muertos de ellos y de nosotros, oía gritos y disparos y entonces sentí un disparo en la pierna por la rodilla y me caí, ya no veía nada pero oía los gritos y las voces, yo creo que los de Irak pensaron que ya estaba muerto porque los oía pasar al lado mío sin hacerme nada. Después no supe más hasta que abrí los ojos y ya me llevaban en una camilla, yo rogaba que fueran de los míos, y sí, llegando al cuartel de regreso estuve esperando mucho tiempo en una tienda de campaña donde había otros heridos y me dolía mucho la pierna y gritaba, otros también gritaban y se iban llevando a uno por uno y ya no volvían. A mí me llevaron y me inyectaron y no supe más. Cuando desperté estaba en otra tienda, también con heridos pero éstos ya no gritaban. Entonces uno de los doctores me decía en inglés pero no le entendía muy bien, vino otro doctor que sí hablaba español y me decía que me habían cortado la pierna, que era eso o morirme. Yo empecé a llorar y a llorar, ya no sabía que hacer. Pasaron unos días y ya no salí de esa tienda, tal vez me acostumbré o no se por qué, pero dejé de llorar, y un día entraron los generales y nos dijeron que a todos los heridos nos iban a regresar a un cuartel en Estados Unidos, siempre había dos que hablaban, uno en inglés y otro en español. Yo me sentí mejor porque sabía que en el ejército te daban una pensión si te herían, entonces me tranquilicé porque pensé que me iban a dar la ciudadanía y además mi pensión. Solamente tome mis cosas y mi dinero. Era junio del 2003 cuando regresamos a Estados Unidos me di cuenta que no era el mismo cuartel en que había estado, así que no pude recuperar nunca el dinero que había dejado allá, sin embargo no me importaba. Entonces a todos los que regresamos mutilados o mal, nos reunieron en un salón, y nos dijeron que lleváramos nuestros papeles para arreglar lo de las pensiones. Yo no tenía nada. Cuando fue mi turno, explique que me habían prometido los papeles al regreso, y me dijeron que no podían hacer nada por mí, que tenía que arreglar las cosas en el cuartel al que había llegado, pero te juro que nunca supe cual fue, nunca supe a donde llegué y se los dije. Para ellos hubiera sido muy fácil saber pero yo no les importaba. Sí fue muy traumante todo eso porque yo solamente tenía como 2000 dólares y seguía siendo ilegal en el país, pregunté que es lo que podía hacer pero nadie me daba respuestas, no me quedó más remedio que irme cuando me dijeron que ya estaba dado de alta y si quería seguir en el cuartel debía arreglar mi situación. Ya afuera trate de encontrar mi otro cuartel, pero no tuve suerte, allá había dejado el dinero, los datos de mis hermanos y todo. Cuando te falta una pierna, todos en la calle te ven feo y nadie te quiere dar trabajo, y se me estaba acabando el dinero, entonces decidí regresarme a México, pude buscar una embajada o algo, pero cuando estás en esa situación no piensas, la verdad te juro que si regresé aquí fue por instinto, ya estaba totalmente desesperado. Y bueno, regresé aquí como pude como en enero de este año y mi señora que bendita sea me recibió después de más un año que estuve fuera, aquí es la misma historia, la misma miseria, no encuentro trabajo por mi condición, mi señora sigue trabajando en la cosecha, pero no nos alcanza para mantenernos. Mis hermanos no han vuelto a llamar. Te juro que ya ha pasado casi un año y sigo sin dormir bien, la guerra es horrible y ni siquiera a la gente que me engañó y que abusó de mí allá en Estados Unidos le deseo lo que me pasó a mí. Ya me di cuenta que el sueño americano no existe.
¡¡¡ letem bi lait !!!
"... Tengo 30 años, nací aquí en el pueblo y toda mi vida viví, estudié y trabajé aquí, desde niño y mis padres murieron cuando yo tenía 5 años en un accidente en la camioneta, entonces me quede a cargo de mis padrinos, que cuidaron de mi. Tengo dos hermanos que son mucho más grandes que yo, digamos que yo fui el pilón de mis papás porque cuando yo nací ya estaban grandes, casi 40 años tenía mi madre. Mis hermanos tienen 49 y 44 años ahora y los dos viven en los Estados Unidos, se fueron de mojados en cuanto murieron mis papás y yo ya no me acuerdo de cómo son ellos, aunque a veces me hablaban por teléfono. Te digo que yo me quedé con mis padrinos aquí en el pueblo y como mis padrinos eran de dinero me mandaron hasta a la escuela. Si te cuento toda mi vida te vas a aburrir, lo que pasa es que a partir de que me quedé con mis padrinos mi vida fue lo más normal que puedas imaginar para un chamaco de aquí del pueblo, así que me metieron a la escuela y pues no me iba ni bien ni mal, más que nada era yo del montón así que no destaqué nunca en nada, ni en los estudios ni en los deportes pero creo que tampoco me importaba. Y aquí en el pueblo lo normal es que los niños se dediquen desde chamacos a ayudar a sus padres en lo que sea que hagan, ya te dije que ya no tenía papás, entonces como mis padrinos tenían una tienda, yo desde la primaria estuve ahí ayudándoles a atenderla y eso. Por eso conocí mucha gente, bueno además que en el pueblo todo mundo se conoce, pero siempre me enteraba de todo lo que hacía la gente, pero como estaba chavo pues a veces ni hacía caso y nada más me dedicaba a atender la tienda, de repente hacer la tarea y ver la televisión. El desmadre fue cuando entré a la secundaria, en primera, en esa época en el pueblo nada más había hasta la primaria y para ir a la secundaria había que salir, ya fuera a uno u otro de los poblados vecinos. Yo me fui a la que estaba más lejos porque allá se fue un cuate que sus papás trabajaban allá y me convenció. Te digo entonces la secundaria fue un desmadre fue cuando empecé a ser grosero con mis padrinos ya sabes, tomaba, fumaba y hasta algunas veces mota me metía aunque no tanto porque si no me la regalaban no tenía dinero para comprarla, pues mis padrinos ya no me daban dinero. No sé por qué si desde muy niño viví con ellos nunca les dije papás, será que siempre me dijeron todo así con la verdad y eso, pero yo creo que si me hubieran dicho que eran mis papás yo me la hubiera creído porque te digo, siempre me trataron muy bien, yo era el pendejo que en esos tiempos les rezongaba de todo y pues yo creo que sí me querían porque se preocupaban, pero eso sí, dejaron de darme dinero aunque siempre pagaban mis cosas de la escuela. Como ves, antes de lo que pasó mi vida no es del otro mundo, te prometo que si vas a otras casas del pueblo y hablas con los chavos allá te van a decir mas o menos lo mismo, en el pueblo así es la cosa. Pero regresando a la escuela pues cuando iba ya en segundo de secundaria que me expulsan. Ya sabes por vago y toda la cosa, andaba reprobando, y bueno pues no me importó, te digo que yo era un chavo bien indiferente, cuando andaba en las movidas ni me importaba la escuela, y los otros chavos si crudos y hasta pasados se iban y se metían a los exámenes y eso quien sabe si los pasaban verdad, pero lo que si es cierto es que cuando me expulsaron a ellos ni les dijeron nada, entonces ya dejé de verlos y dejé también las drogas porque nadie me las invitaba ya. Ahora viéndolo bien estuvo bueno que me expulsaran porque ni me dio tiempo de hacerme adicto a la mota, entonces no la sentí tanto, lo que sí fue el alcohol, ese siempre me gustó. Pero cuando me expulsaron de la secundaria ya no quise seguir estudiando, ya tenia como 15 años, mis padrinos me decía que o entraba a otra escuela o me ponía a trabajar, pero no en la tienda sino que tenía que buscarle por otro lado. Entonces fui a una tienda que se llamaba “El Sardinero” y estuve trabajando de cerillo y aceptaban a cualquier chavo que fuera. Y así anduve por muchos trabajos pero nada más me duraban uno o dos meses, la verdad no sabía lo que me gustaba entonces hasta eso tuve suerte de encontrar muchos trabajos, aunque mal pagados pero de ahí la iba llevando, y siempre encontraba uno y me gustaba pero luego me aburría y lo dejaba para buscar otro que me gustara más y así pasaba siempre. Pero yo tenía como 20 años cuando se mueren mis padrinos, bien raro porque siempre le pasa eso a los viejitos que han estado mucho tiempo no, cuando se muere uno al poquito tiempo se muere el otro, quien sabe por qué a lo mejor porque se extrañan o no sé. Mis padrinos no tuvieron más hijos que yo, ni les conocía otros parientes, la verdad si me dolió que hayan muerto pero yo pensé que al menos me iba a quedar con la casa y con la tienda, entonces pensé, ya la hice. Aunque te digo, de tantos trabajos pues sí me aprendí muchas cosas y de hambre no me hubiera muerto. Pero entonces fue que llegaron a la casa unos dizque parientes de mis padrinos de Hidalgo, aunque no me enseñaron nada, venían con tres trajeados según esto abogados y nada más me dijeron que tenía que salirme de la casa y de la tienda porque les correspondía a ellos. Y yo pues ni acabé la secundaria, pensé que no me iba a poner a pelear con esa gente y así agarré mis cosas y me salí. Ya luego pienso que fui bien pendejo, pero pues ya es tarde, y ya ni modo. Entonces me tuve que poner a trabajar ya mas fuerte no, porque tenía que pagar renta de un cuarto y comprar comida y eso. Pero bueno y hasta me junté con una señora como 5 años más grande, pero no creas que fue por interés porque ella estaba igual de jodida que yo, los dos trabajábamos en un campo cosechando y sembrando según fuera la época y no nos pagaban mucho pero ahí nos la íbamos llevando. Así estuvimos como 3 años, gracias a Dios no tuvimos chamacos porque imagínate ahora. Entonces fue que me llamaron mis hermanos, no se como me encontraron porque te digo que ya no vivía en la casa de mis padrinos pero me llamaron a la casa donde estaba viviendo y me dijeron que ya se habían enterado que mis padrinos se murieron y que si no me quería ir con ellos a los Estados Unidos. La verdad ni lo pensé, le dije a mi señora que le iba a estar mandando dinero para que juntara y me alcanzara allá pero ya bien, lo que pasa es que no quería que ella se expusiera a cruzarse de mojada como lo iba a hacer yo. Bueno, mis hermanos me decían que trabajaban en restaurantes y que ganaban bien, estaban en Texas pero no me acuerdo en que lugar exactamente, nunca los vi. Lo que pasó es que el día que me fui, pues junté para irme de aquí de México hasta Ciudad Juárez porque era el boleto de camión más barato a alguna frontera, yo pensé que en cualquier lado era igual pero no, como un día de camino hasta llegar a Juárez y ya ahí pues me moví para conseguir un pollero bueno y que al menos me inspirara algo de confianza, pero con esa gente pues creo que ninguno te da confianza. Ya cuando conseguí a uno que me pasa y todo bien. Y luego no se lo que pasó, o me vieron pinta de ratero o no se de qué, bueno es que yo ya estaba en El Paso caminando tranquilamente en la calle, yo pensé que ahí me iba a buscar un trabajito para juntar lana e irme con mis hermanos después. Pero te digo que me vieron pinta de ratero porque estaba caminando en la calle cuando me agarran dos policías gringos y ya hablándome en inglés y que me trepan a una patrulla. Yo pensé, ya aquí quedé, de ésta no salgo. Pero cuando ya me llevan a un saloncito y llega un policía gordito y me hablaba en español, entonces me tranquilicé algo y a lo mejor nada más me regresaban a México y ya. Pero el policía me hablaba de otras cosas. Para no hacerte el cuento largo, me decía que había algunos problemas en el ejército y que estaban buscando más gente para las army como le dicen allá. Y pues me estuvo hablando como dos horas o no sé cuanto tiempo se me hizo eterno, ya quería que se callara y me dijera que iba a pasar conmigo. Y entonces me dijo que yo tenia que escoger entre dos opciones: o me estaba dos años encerrado en una cárcel por haber entrado al país de ilegal o me enlistaba en la army para recibir entrenamiento. Yo pensé que era muy buena oportunidad verdad, y otra vez ni la pensé, al menos en el ejército me iban a dar que comer y donde dormir no, y sin pensarlo le dije que sí. Claro que el policía gordito nunca me dijo que había una guerra en puerta. Yo estuve en un cuartel militar entrenando, y había muchísimos latinos, no se si de ahí mismo o también venían como yo, y no había tantos güeros no se por qué, luego ya supe que los gringos ya no querían entrar a la army porque ellos sí sabían que iba a venir la guerra. Estuve en el cuartel como 3 meses nada más, la verdad yo no sabía en que parte del país estaba, ya que no nos dejaban salir nunca, yo no hablaba casi con nadie porque los generales o no se que eran no nos dejaban tampoco, o sea que casi era como estar en una cárcel, pero cuando uno ya está ahí se acostumbra a la disciplina y a veces hasta se siente uno orgulloso cuando le dan una medallita o lo felicitan no. Y como casi no hablaba con nadie no me dio tiempo de aprender bien inglés ni nada. Entonces como a los tres meses me agarra uno de los jefes que hablaba español y me dijo que había unas misiones especiales en el desierto, que si me interesaba ir, yo le dije que sí porque no sabía que onda, cuando estás ahí en el cuartel pues no te enteras de nada de lo que pasa en el mundo, porque no veíamos la televisión y todo era lo que nos decían los generales, pero a veces yo no les entendía. Y él me dijo que iba a ganar dinero y que cuando regresara me iban a dar la ciudadanía para que pudiera estar en Estados Unidos como si nada. Yo me sentí bien contento, además que iba a tener más dinero me podría llevar ya a mi señora que como no podía salir no tuve oportunidad de mandarle todo el dinero que me habían dado, porque me pagaban como 100 dólares a la semana, pero no me servían de nada estando ahí en el cuartel así que los guardaba. Entonces llegó el día en que nos fuimos, del cuartel nos llevaron a un aeropuerto en un camión, te digo que no nos dejaban ver nada, entonces del camión directo nos pasaron a un avión y de ahí muchas horas de vuelo hasta Irak, no sabía, después supe que nos habían mandado al matadero. Yo estaba ya muy cansado, y veía que mis compañeros también pero los generales te pegaban si cabeceabas o si se te cerraban los ojos. Cuando llegamos estábamos en otro cuartel, y bueno ahí la vida no era más diferente de lo que era en el cuartel en Estados Unidos pero me daban 200 dólares a la semana, el doble de lo que ganaba allá. Pero ya sabes que no lo podía gastar, aunque lo seguía guardando. Nosotros que éramos simples soldados de las reservas veíamos a los marines y hasta daban envidia, se paseaban por ahí con sus cámaras de fotos y de videos, yo pues no llevaba nada de eso. Ya estando allá se entera uno de cosas, de los muertos y de que hasta los mismos generales decían que no había razón para estar peleando esa guerra, pero que eran órdenes y no había de otra. Yo estando en el cuartel pues nunca vi a los de Irak quemados y eso, pero si cuando los marines regresaban podías ver en sus caras y en sus ojos si habían matado. Y de repente salían diez marines del cuartel y solamente regresaban ocho, eso nos fue poniendo nerviosos a todos, y entonces el día llegó. Por fin llegaron los generales y dijeron que para esto nos habían mandado traer, íbamos a ser la vanguardia en una misión en Tikrit. Detrás de nosotros iban los marines, o sea íbamos a ser los escudos humanos de los marines, pero el horror que sentí no fue nada comparado con lo que vería después. Te juro que ahora que lo cuento me doy cuenta que soy afortunado porque de como 200 soldados de reservas que llegamos a Irak, solamente volvimos como 30, y a varios que quedaron lastimados los dejaron ahí. Los que estaban enteros se quedaron para seguir siendo escudos de los marines. Yo logré llegar hasta la ciudad y ahí yo nada mas disparaba a todo lo que movía, no se si maté a alguien pero no veía nada más que muertos de ellos y de nosotros, oía gritos y disparos y entonces sentí un disparo en la pierna por la rodilla y me caí, ya no veía nada pero oía los gritos y las voces, yo creo que los de Irak pensaron que ya estaba muerto porque los oía pasar al lado mío sin hacerme nada. Después no supe más hasta que abrí los ojos y ya me llevaban en una camilla, yo rogaba que fueran de los míos, y sí, llegando al cuartel de regreso estuve esperando mucho tiempo en una tienda de campaña donde había otros heridos y me dolía mucho la pierna y gritaba, otros también gritaban y se iban llevando a uno por uno y ya no volvían. A mí me llevaron y me inyectaron y no supe más. Cuando desperté estaba en otra tienda, también con heridos pero éstos ya no gritaban. Entonces uno de los doctores me decía en inglés pero no le entendía muy bien, vino otro doctor que sí hablaba español y me decía que me habían cortado la pierna, que era eso o morirme. Yo empecé a llorar y a llorar, ya no sabía que hacer. Pasaron unos días y ya no salí de esa tienda, tal vez me acostumbré o no se por qué, pero dejé de llorar, y un día entraron los generales y nos dijeron que a todos los heridos nos iban a regresar a un cuartel en Estados Unidos, siempre había dos que hablaban, uno en inglés y otro en español. Yo me sentí mejor porque sabía que en el ejército te daban una pensión si te herían, entonces me tranquilicé porque pensé que me iban a dar la ciudadanía y además mi pensión. Solamente tome mis cosas y mi dinero. Era junio del 2003 cuando regresamos a Estados Unidos me di cuenta que no era el mismo cuartel en que había estado, así que no pude recuperar nunca el dinero que había dejado allá, sin embargo no me importaba. Entonces a todos los que regresamos mutilados o mal, nos reunieron en un salón, y nos dijeron que lleváramos nuestros papeles para arreglar lo de las pensiones. Yo no tenía nada. Cuando fue mi turno, explique que me habían prometido los papeles al regreso, y me dijeron que no podían hacer nada por mí, que tenía que arreglar las cosas en el cuartel al que había llegado, pero te juro que nunca supe cual fue, nunca supe a donde llegué y se los dije. Para ellos hubiera sido muy fácil saber pero yo no les importaba. Sí fue muy traumante todo eso porque yo solamente tenía como 2000 dólares y seguía siendo ilegal en el país, pregunté que es lo que podía hacer pero nadie me daba respuestas, no me quedó más remedio que irme cuando me dijeron que ya estaba dado de alta y si quería seguir en el cuartel debía arreglar mi situación. Ya afuera trate de encontrar mi otro cuartel, pero no tuve suerte, allá había dejado el dinero, los datos de mis hermanos y todo. Cuando te falta una pierna, todos en la calle te ven feo y nadie te quiere dar trabajo, y se me estaba acabando el dinero, entonces decidí regresarme a México, pude buscar una embajada o algo, pero cuando estás en esa situación no piensas, la verdad te juro que si regresé aquí fue por instinto, ya estaba totalmente desesperado. Y bueno, regresé aquí como pude como en enero de este año y mi señora que bendita sea me recibió después de más un año que estuve fuera, aquí es la misma historia, la misma miseria, no encuentro trabajo por mi condición, mi señora sigue trabajando en la cosecha, pero no nos alcanza para mantenernos. Mis hermanos no han vuelto a llamar. Te juro que ya ha pasado casi un año y sigo sin dormir bien, la guerra es horrible y ni siquiera a la gente que me engañó y que abusó de mí allá en Estados Unidos le deseo lo que me pasó a mí. Ya me di cuenta que el sueño americano no existe.
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 14 de abril de 2009
... Absolut Neta ...
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Conocí a una mujer. Eso no es lo extraño. Su nombre es Neta y su acento es peculiar. Nuestro primer encuentro fue fortuito ...
En una plaza del centro de Cancún había visto unas islas donde vendían productos de belleza raros, su ingrediente principal (decían) eran las sales del mar muerto. Ahí trabajaban poco agraciadas chicas tanto de cuerpo como de rostro, vestidas (eso sí) de un blanco impecable. Como no soy tan fan de la horridez femenina, jamás me acerqué a ese puestecillo. En fin.
En una plaza de la zona hotelera hay una isla de los mismos productos exactos, pero, a diferencia enorme con sus homólogas del centro, las chicas de la zona hotelera son hermosas. Buenísimas, bonitas, muy simpáticas (claro, es su trabajo), ataviadas con espectaculares vestimentas, tan blancas que deslumbran. Del tipo de mujeres de las que no puedes quitar los ojos de encima, pero que al mismo tiempo plantean un dilema: Son igualmente atractivas de cuerpo como de cara, de tetas como de nalgas, de ojos como de piernas. Simplemente no sabes a donde mirar.
Pero bueno. Una mujer de ciento sesenta y ocho centímetros de estatura, con un mini short blanco como la pureza, sandalias con cuerditas alrededor de las pantorrillas y blusita de tirantes escotada se acerca delicadamente a mis pasos con una sonrisa de dientes blanquísimos, perfectos, y con un acento inidentificable me dice: "¿Español?".
Me derrito, piel clara bronceada y ojos verdes intensos me miran balbucear y decir tímidamente: "Ajá". Bueno, el punto era ese. Quería venderme unas cremas espectaculares y carísimas que me dejarían el cutis tersísimo y las manos de princesa (y sí funciona, al menos con las manos). Las suyas tocaron las mías con una barrera de crema granulada, aaaaaah pero cómo esa diosa me tocaría, y cómo me atrevería a rechazar su venta de milagros. Pues lo hice, ja, obvio no compré ninguna crema pero me llevé la sonrisa para la posteridad. Ah, y un nuevo contacto en mi celular.
Entonces, días después hicimos una fiesta en el depa del caos y sin muchas esperanzas, le envié un mensaje invitándola, a ella y si eeees que fuera posibleeee a algunas de sus amigas/compañeras de trabajo ja. Y el milagro sucedió, aún y cuando no lo compré, aceptó y dijo que llevaría amigas. Lo de las amigas no me importaba ya, ¡ella había dicho que sí! ¡Que los rumeits se consiguieran sus propias acompañantes! A fin de cuentas, llegó solamente con una chica, que se parecía a ... bueno, ya no importa.
El vodka sueco abundaba y ella me contaba que no se llama Neta, lo dice así como un truco de empatía para ventas (o algo así me explicó), su verdadero nombre es Olivia, y su apellido es Penneta (Ahh, si no pensé que fuera tan creativa para escoger un apodo). Nació en Suiza hace veinticinco años y lleva dos de ellos viviendo en Cancún.
Toda nuestra plática de esa noche/madrugada/mañana giró en torno a la neta. La Neta. No la Neta ella, sino a la verdad. Epistemiológicamente la verdad.
Buena sorpresa el darme cuenta de que una mujer tan hermosa y en más de nueve sentidos, tan perfecta (por fuera), tuviera válidos y firmes argumentos en favor de sus opiniones, vaya, si ya es difícil encontrar especímenes del género femenino que tengan alguna siquiera. Acaso por clichés o prejuicios baratos, no imaginé que pudiera platicar de tantos y tantos temas y recovecos de los mismos con ella. Pero sí.
Bien, al grano. Yo digo y sostengo que la verdad es absoluta. Existe una sola verdad verdadera en el universo. ¿Cuál es? No la sé, pero el desconocimiento de las cosas no impide su existencia. Sé que soy sólo un hombre y me faltan años y canas para poder refutar el relativismo, y tampoco es mi meta en la vida, para ser honesto. Pero sí entiendo y firmemente creo que los hombres únicamente interpretamos la verdad, acorde a las experiencias, conocimientos y actividades propias de nuestra falible condición humana. De la única verdad absoluta se desprenden todas las verdades habidas y por haber del universo.Ustedes Nosotros, pobres mortales somos incapaces de alcanzar un pleno conocimiento de ella, sin embargo, para manener nuestras mínimas vidas (mínimas en relación al completo, al más, al todo) con una saludable cuota de felicidad, necesitamos cierto grado de certeza. Aun y cuando sea prácticamente imposible el que dos entes semipensantes se pongan de acuerdo en sus interpretaciones de la verdad, lo cierto es que ésta existe. Los hechos se dan de una manera concreta y específica, los individuos protagonistas o visores de la realidad la interpretarán de maneras que a veces ni siquiera podríamos imaginar. Lo que está bien para uno no lo está para otro, pero en un juicio total, puede que no esté ni bien ni mal, quizá ni siquiera importe. ¿Me están entendiendo?
Bah, no importa.
La neta, la verdad es absoluta y quien opine lo contrario está equivocado. Y respeto su interpretación de la realidad, aunque esté mal. Cada quien.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Conocí a una mujer. Eso no es lo extraño. Su nombre es Neta y su acento es peculiar. Nuestro primer encuentro fue fortuito ...
En una plaza del centro de Cancún había visto unas islas donde vendían productos de belleza raros, su ingrediente principal (decían) eran las sales del mar muerto. Ahí trabajaban poco agraciadas chicas tanto de cuerpo como de rostro, vestidas (eso sí) de un blanco impecable. Como no soy tan fan de la horridez femenina, jamás me acerqué a ese puestecillo. En fin.
En una plaza de la zona hotelera hay una isla de los mismos productos exactos, pero, a diferencia enorme con sus homólogas del centro, las chicas de la zona hotelera son hermosas. Buenísimas, bonitas, muy simpáticas (claro, es su trabajo), ataviadas con espectaculares vestimentas, tan blancas que deslumbran. Del tipo de mujeres de las que no puedes quitar los ojos de encima, pero que al mismo tiempo plantean un dilema: Son igualmente atractivas de cuerpo como de cara, de tetas como de nalgas, de ojos como de piernas. Simplemente no sabes a donde mirar.
Pero bueno. Una mujer de ciento sesenta y ocho centímetros de estatura, con un mini short blanco como la pureza, sandalias con cuerditas alrededor de las pantorrillas y blusita de tirantes escotada se acerca delicadamente a mis pasos con una sonrisa de dientes blanquísimos, perfectos, y con un acento inidentificable me dice: "¿Español?".
Me derrito, piel clara bronceada y ojos verdes intensos me miran balbucear y decir tímidamente: "Ajá". Bueno, el punto era ese. Quería venderme unas cremas espectaculares y carísimas que me dejarían el cutis tersísimo y las manos de princesa (y sí funciona, al menos con las manos). Las suyas tocaron las mías con una barrera de crema granulada, aaaaaah pero cómo esa diosa me tocaría, y cómo me atrevería a rechazar su venta de milagros. Pues lo hice, ja, obvio no compré ninguna crema pero me llevé la sonrisa para la posteridad. Ah, y un nuevo contacto en mi celular.
Entonces, días después hicimos una fiesta en el depa del caos y sin muchas esperanzas, le envié un mensaje invitándola, a ella y si eeees que fuera posibleeee a algunas de sus amigas/compañeras de trabajo ja. Y el milagro sucedió, aún y cuando no lo compré, aceptó y dijo que llevaría amigas. Lo de las amigas no me importaba ya, ¡ella había dicho que sí! ¡Que los rumeits se consiguieran sus propias acompañantes! A fin de cuentas, llegó solamente con una chica, que se parecía a ... bueno, ya no importa.
El vodka sueco abundaba y ella me contaba que no se llama Neta, lo dice así como un truco de empatía para ventas (o algo así me explicó), su verdadero nombre es Olivia, y su apellido es Penneta (Ahh, si no pensé que fuera tan creativa para escoger un apodo). Nació en Suiza hace veinticinco años y lleva dos de ellos viviendo en Cancún.
Toda nuestra plática de esa noche/madrugada/mañana giró en torno a la neta. La Neta. No la Neta ella, sino a la verdad. Epistemiológicamente la verdad.
Buena sorpresa el darme cuenta de que una mujer tan hermosa y en más de nueve sentidos, tan perfecta (por fuera), tuviera válidos y firmes argumentos en favor de sus opiniones, vaya, si ya es difícil encontrar especímenes del género femenino que tengan alguna siquiera. Acaso por clichés o prejuicios baratos, no imaginé que pudiera platicar de tantos y tantos temas y recovecos de los mismos con ella. Pero sí.
Bien, al grano. Yo digo y sostengo que la verdad es absoluta. Existe una sola verdad verdadera en el universo. ¿Cuál es? No la sé, pero el desconocimiento de las cosas no impide su existencia. Sé que soy sólo un hombre y me faltan años y canas para poder refutar el relativismo, y tampoco es mi meta en la vida, para ser honesto. Pero sí entiendo y firmemente creo que los hombres únicamente interpretamos la verdad, acorde a las experiencias, conocimientos y actividades propias de nuestra falible condición humana. De la única verdad absoluta se desprenden todas las verdades habidas y por haber del universo.
Bah, no importa.
La neta, la verdad es absoluta y quien opine lo contrario está equivocado. Y respeto su interpretación de la realidad, aunque esté mal. Cada quien.
¡¡¡ letem bi lait !!!
lunes, 6 de abril de 2009
... El hijo pródigo ...
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Sé perfectamente bien que la vida no es fácil, si lo fuera, cualquier pelagatos lo haría. Y no hablo de vida como el acto reflejo de respirar,pensar, comer y moverse, sino de algo un poco más profundo, complejo y trascendental.
Bah, que no cambiaría prácticamente nada de lo que he vivido hasta ahora, pero si se pudiera volver al pasado, regresar a cuando tenía un par de años y no me importaba nada más en el mundo que jugar, comer e ir al baño, no lo dudaría ni un instante.
Pero no se puede, y de los procesos de la existencia, uno de los más complicados es la búsqueda de empleo. Aquí es el momento en que confieso ante mis lectores que estoy de vuelta en la tierra prometida. La Tierra que Dios le prometió a sus hijos. Donde los aztecas encontraron el águila devorando una serpiente. Mi ciudad que es chinampa en un valle escondida. La legendaria Aztlán en donde los sueños se cumplen.
Como ya les dije, tengo trabajo dentro de dos semanas, más o menos. Y aunque esta semana, la Santa, es muerta para entrevistas de trabajo y esas cosas, ya tengo los contactos necesarios. Aún así iré a cumplir la promesa que le hice a doña esa.
En fin, estoy de vuelta en México y listo para lo que venga, seguramente estaré aquí un tiempo, de vacaciones en stand by pero listo para cualquier llamado. No pasa de este mes cuando estaré volando a otros cielos. Aunque no haya estrellas, ni siquiera mil, lo importante es que estén libres para poder planear sin limitaciones, sin falsos arrepentimientos y sin mentiras de antemano.
Cual hijo pródigo estoy de vuelta en casa y aunque no haya sido recibido con bombo y platillo, con fiesta y regocijo, el abrazo de mi madre lo dijo todo. No hay lugar como el hogar, aun y cuando haya de irme (por el amor de Dios) pronto, siempre tendré donde dormir y qué comer en caso de extrema urgencia.
Volví de Cancún sin nada más que la experiencia y el conocimiento de cómo no debe manejarse una empresa. Con la certeza de que no hay mejor preparación que la experiencia y que se debe valorar a la gente que lo merece.
Me siento cansado, pero con ganas, tengo el sueño atrasado de cuatro meses y no siento que me haya repuesto. Anoche dormí (poco) con una sonrisa enorme dibujada entre los cachetes. Y quiero más.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Sé perfectamente bien que la vida no es fácil, si lo fuera, cualquier pelagatos lo haría. Y no hablo de vida como el acto reflejo de respirar,
Bah, que no cambiaría prácticamente nada de lo que he vivido hasta ahora, pero si se pudiera volver al pasado, regresar a cuando tenía un par de años y no me importaba nada más en el mundo que jugar, comer e ir al baño, no lo dudaría ni un instante.
Pero no se puede, y de los procesos de la existencia, uno de los más complicados es la búsqueda de empleo. Aquí es el momento en que confieso ante mis lectores que estoy de vuelta en la tierra prometida. La Tierra que Dios le prometió a sus hijos. Donde los aztecas encontraron el águila devorando una serpiente. Mi ciudad que es chinampa en un valle escondida. La legendaria Aztlán en donde los sueños se cumplen.
Como ya les dije, tengo trabajo dentro de dos semanas, más o menos. Y aunque esta semana, la Santa, es muerta para entrevistas de trabajo y esas cosas, ya tengo los contactos necesarios. Aún así iré a cumplir la promesa que le hice a doña esa.
En fin, estoy de vuelta en México y listo para lo que venga, seguramente estaré aquí un tiempo, de vacaciones en stand by pero listo para cualquier llamado. No pasa de este mes cuando estaré volando a otros cielos. Aunque no haya estrellas, ni siquiera mil, lo importante es que estén libres para poder planear sin limitaciones, sin falsos arrepentimientos y sin mentiras de antemano.
Cual hijo pródigo estoy de vuelta en casa y aunque no haya sido recibido con bombo y platillo, con fiesta y regocijo, el abrazo de mi madre lo dijo todo. No hay lugar como el hogar, aun y cuando haya de irme (por el amor de Dios) pronto, siempre tendré donde dormir y qué comer en caso de extrema urgencia.
Volví de Cancún sin nada más que la experiencia y el conocimiento de cómo no debe manejarse una empresa. Con la certeza de que no hay mejor preparación que la experiencia y que se debe valorar a la gente que lo merece.
Me siento cansado, pero con ganas, tengo el sueño atrasado de cuatro meses y no siento que me haya repuesto. Anoche dormí (poco) con una sonrisa enorme dibujada entre los cachetes. Y quiero más.
¡¡¡ letem bi lait !!!
domingo, 8 de marzo de 2009
... This blog has been drinking, not me ...
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¿Se acuerdan de mi coraje contra la ingesta de alcohol?
Pues sigo pensando lo mismo y que y que y que y que y que. Mi problema viene con esto de las relaciones públicas. No es fácil trabajar de noche y mucho menos en lugares de vicio y depravación, obviamente cuando no puedes enviciarte ni dar rienda suelta a tus demonios. Durante siete años trabajé en el bar y jamás en todo ese tiempo tomé gota de alcohol en horas laborales. No es sorpresa saber que antaño tuve mis momentos de estupidez y alguna vez me perdí completamente, tanto que no recordé nada durante dos días, pero eso fue hace casi diez años; cuando cumplí diecinueve decidí seguir mi mamonez y no dejar que las bebidas espirituosas me perdieran nunca más.
Y siete años viví (o al menos sobreviví) de ese negocio, complementando mis extensivos gastos con el dinero que recibía de propinas y sueldo de la vida nocturna de fin de semana. No es ocioso decir que esas actividades dieron al traste con mi vida social. No que ésta haya sido taaaan espectacular, pero después de tres veces de rehusar invitaciones a salir un viernes o un sábado con el pretexto del trabajo, dejaron de hablarme.
No me avergüenza pero viví del vicio de otros. Contaminé otros cuerpos (no sin consentimiento propio) con veneno fermentado. Ayudé a que miles y miles de hígados murieran un poco más. Gracias a Dios no tengo conocimiento ni culpa de que alguien haya salido lastimado después de consumir tragos que yo le serví, pero no lo dudaría, el alcohol es el diablo.
Y la estúpida gente quiere, espera, incluso desea que uno se embrutezca. Invitaciones aquí, cortesías por allá, 2x1 eterno, etc. No, si la televisión es puro glamour. Ja. ¡¡¡Not!!! El trabajo no es sencillo, si alguna vez han intentado caminar en un antro repleto sabrán a lo que me refiero. A eso agréguenle el estar cuidando equipo carísimo: cámaras, tripiés, cables, micrófonos, luces, etc. Lidiar con gente perdida en alcohol es horrible, lo sé, pero cuando les pones enfrente una cámara es como si les metieran una droga sintética; se prenden de inmediato y ahí fue cuando me di cuenta del enorme poder que un micrófono puede tener. La gente está dispuesta a hacer lo que le pidan por la sola idea de salir en televisión.
Y la gentecita se indigna si alguien tiene la osadía de no querer ingerir con ellos. Por mucho que uno argumente cuestiones de salud o de convicción, el alipuz hace a las personas más necias de lo que son. Lo único que los beodos respetan es la presencia una estampita de la Virgen de Guadalupe firmada en un juramento de no-embrutecimiento. (Nota mental: Conseguir una de esas estampitas).
Entonces, el permanecer completamente sobrio en un ambiente de degeneración tiene sus bemoles. Odio ser la mamá de los pollitos pero mi estúpida consciencia no me deja en paz y no deja que no me importe el destino de los bebidos, sobre todo si van conmigo y son mis 'amigos'.
Estúpida estupidez.
Tengo sueño atrasado de hace días. Nostalgia atrapada pero confianza en el futuro, eso no me puede ser arrebatado. Por favor.
¡¡¡ letem bi lait !!!
¿Se acuerdan de mi coraje contra la ingesta de alcohol?
Pues sigo pensando lo mismo y que y que y que y que y que. Mi problema viene con esto de las relaciones públicas. No es fácil trabajar de noche y mucho menos en lugares de vicio y depravación, obviamente cuando no puedes enviciarte ni dar rienda suelta a tus demonios. Durante siete años trabajé en el bar y jamás en todo ese tiempo tomé gota de alcohol en horas laborales. No es sorpresa saber que antaño tuve mis momentos de estupidez y alguna vez me perdí completamente, tanto que no recordé nada durante dos días, pero eso fue hace casi diez años; cuando cumplí diecinueve decidí seguir mi mamonez y no dejar que las bebidas espirituosas me perdieran nunca más.
Y siete años viví (o al menos sobreviví) de ese negocio, complementando mis extensivos gastos con el dinero que recibía de propinas y sueldo de la vida nocturna de fin de semana. No es ocioso decir que esas actividades dieron al traste con mi vida social. No que ésta haya sido taaaan espectacular, pero después de tres veces de rehusar invitaciones a salir un viernes o un sábado con el pretexto del trabajo, dejaron de hablarme.
No me avergüenza pero viví del vicio de otros. Contaminé otros cuerpos (no sin consentimiento propio) con veneno fermentado. Ayudé a que miles y miles de hígados murieran un poco más. Gracias a Dios no tengo conocimiento ni culpa de que alguien haya salido lastimado después de consumir tragos que yo le serví, pero no lo dudaría, el alcohol es el diablo.
Y la estúpida gente quiere, espera, incluso desea que uno se embrutezca. Invitaciones aquí, cortesías por allá, 2x1 eterno, etc. No, si la televisión es puro glamour. Ja. ¡¡¡Not!!! El trabajo no es sencillo, si alguna vez han intentado caminar en un antro repleto sabrán a lo que me refiero. A eso agréguenle el estar cuidando equipo carísimo: cámaras, tripiés, cables, micrófonos, luces, etc. Lidiar con gente perdida en alcohol es horrible, lo sé, pero cuando les pones enfrente una cámara es como si les metieran una droga sintética; se prenden de inmediato y ahí fue cuando me di cuenta del enorme poder que un micrófono puede tener. La gente está dispuesta a hacer lo que le pidan por la sola idea de salir en televisión.
Y la gentecita se indigna si alguien tiene la osadía de no querer ingerir con ellos. Por mucho que uno argumente cuestiones de salud o de convicción, el alipuz hace a las personas más necias de lo que son. Lo único que los beodos respetan es la presencia una estampita de la Virgen de Guadalupe firmada en un juramento de no-embrutecimiento. (Nota mental: Conseguir una de esas estampitas).
Entonces, el permanecer completamente sobrio en un ambiente de degeneración tiene sus bemoles. Odio ser la mamá de los pollitos pero mi estúpida consciencia no me deja en paz y no deja que no me importe el destino de los bebidos, sobre todo si van conmigo y son mis 'amigos'.
Estúpida estupidez.
Tengo sueño atrasado de hace días. Nostalgia atrapada pero confianza en el futuro, eso no me puede ser arrebatado. Por favor.
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