… Patrimonio de mi alma ...

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Recién volvía a leer tantas letras que aquí se han vertido sobre mi abuelo, incluyendo este post! de hace unos días, que es sobre él, siempre que escriba sobre periodismo es sobre mi Papá E. Quien celebra todos los años cuatro -otra vez el cuatro- aniversarios básicos en su vida: su cumpleaños, el día en que llegó a Texcoco, el día que se imprimió su primer periódico y el más importante de todos, el día de la libertad de expresión.

Aún ahora, cuando su salud se ha deteriorado de manera dramática en los últimos cinco años, no perdona tomar una copa y comer algo gordo en esos días. Sabe que se sentirá mal tres o cinco días después, que le subirá la glucosa y el colesterol, y que probablemente el primero de esos días deba permanecer en cama. Pero no le importa, bastante se cuida todo el año y bastante tiene que celebrar, su vida y su obra. Su feroz defensa del periodismo en el oriente del Estado de México jamás va a quedar ignota, sus roces y sus acercamientos con el poder tampoco serán olvidados. Sobre todo, la educación liberal en pensamiento y conservadora en sentimiento que nos inculcó a dos generaciones.

Justo este día negro para la libertad de expresión. A una semana de una nueva desaparición de un periodista en el país. Una desaparición notoria, pues todos sabemos que las cifras oficiales y visibles son solamente la punta del iceberg de todas las atrocidades que se comenten en el mundo. A unas horas de la carnicería cometida por terroristas islámicos en las instalaciones del semanario Charlie Hebdo en París. Una barbarie sin precedentes y sin explicaciones, una mordaza ineficaz que ha volteado al mundo en su contra.

Debo reconocer que no recordaba nada sobre Charlie Hebdo hasta esta mañana. Recordé entonces la polémica de hace un par de años por la publicación de caricaturas de Mahoma y eso fue básicamente todo mi background sobre ellos. Ciertamente, éste es uno de los momentos en los que desearía continuar no sabiendo nada. Ahora sé quien fue su director, su fundador, sus principales colaboradores, sus obras más representativas y demás. Sé también que en México tenemos muchas revistas que son o fueron análogas a Charlie Hebdo: El Chauistle y El Chamuco, entre las más notorias. Periodismo gráfico lenguaraz y atrabancado, que no dudo ofenda a conciencias más bien puritanas, tal como las ofensas al islam que se hicieron desde Charlie, mismas que mantenían al director de la revista bajo vigilancia y cuidado gubernamental, dadas las amenazas hechas en su contra en aquel momento.

Mismas que fueron cumplidas hoy, cuando los encapuchados arremetieron contra los empleados, matando al director, a tres moneros y a otras ocho personas hasta ahora, al grito de "Dios es Grande", reivindicaciones a Al Qaeda y tronidos de kalashnikov.

No es una de esas historias en las que se criminaliza a las víctimas. Eran profesionales haciendo su trabajo como todos los días. Trabajo creativo y trabajo de escritorio y trabajo el que sea. El que aún, en el mundo civilizado, pueda alguien dañarte por tu obra es la cosa más mierda que pueda existir. Es puro y vil terror. De ese terror que moviliza. De ese terror que, tristemente, le da gasolina a la represión.

Después de las noticias de París, las premoniciones de desastre seguían con los tuits lamentando la muerte de Julio Scherer. El eterno. Todas mis palabras dirigidas a Leñero aplican también para García. Más visión que su compañero, más acidez en la escritura, más mordaz en la crítica y más realismo que magia, así lo leía, así lo leí.

Proceso, con Julio -y Vicente- activo, fue más denuncia que pataletas. También es triste ver en lo que se ha convertido en su ausencia, sin embargo yo me quedo siempre con lo bueno. Incluso, los cartones de la última página, siempre fueron irreverentes contra las instituciones y siempre revelaron las ideas contestatarias de su director, o al menos la libertad que les daba a cada uno de sus colaboradores. Cientos de cartones en contra del catolicismo y sus curias, en contra de las cúpulas y sus ires y venires, pero aunque no sin quejas por parte de los aludidos, en el Proceso de Scherer jamás se cortó el hilo por lo más delgado.

La libertad de expresión es la máxima de las libertades que como hombres tenemos que hacer valer y hacer respetar. El día que nos corten la lengua será el día que nos corten las alas, y aún así, con las alas rotas y la boca sangrante, seguiremos teniendo manos, dedos y plumas para escribir; manos y dedos para hacer señas, pero sobre todo, ojos y oídos para percibir la realidad.





¡¡¡ letem bi lait !!!



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... Silencio ...

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Entre los pueblos más antiguos, el castigo del silencio era uno de los peores a los que se pudiera hacer acreedor un profano. Los griegos lo llamaron "ostracismo", una analogía perfecta para los literales que imaginamos a un ladino encerrado en una lastra gigante, en contraposición a las perlas, ellas deseadas y el repudiado.

No es lo mismo ostracismo que irrelevancia, realmente hay razones que pueden más que otras y lo que es bueno para uno puede que no sea bueno para nadie más, incluso es probable que sea lo peor que pudiera suceder. Yo solía extremar mi miedo al ostracisimo y a la irrelevancia, no creo que sea irrelevante, aunque a veces me siento dentro de una ostra gigante, tan grande...

Por otro lado, el silencio como castigo impuesto arbitrariamente suele resultar contraproducente. Cuando mis hijos hablan de forma grosera no les contesto, lo cual provoca que sean más groseros. Es cuestión de enfoque en educación que nadie dice pero todos lo saben. Hay maneras de educar, pero si sé que no está bien educar con indiferencia, ni educar con culpas. Estoy a favor -en ciertos puntos- de la crianza y educación con apego, aunque en la teoría todo es más fácil, además de que al dos por uno, con dos gritones demandantes de atención, ya quiero ver a los teóricos del apego debatirse entre escuchar a ambos a la vez y no entender nada e ignorar a uno hasta que llora y entonces ignorarlo de nuevo.

No es sencillo acostumbrase a ser un pasajero, mucho menos a ser un conductor, pero verdaderamente, hay momentos en la vida en los que no hay opción. Simplemente es hora de quemar las naves y que sea el destino que se construya ...

¡¡¡ letem bi lait !!!

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... Give them nothing! But take them away everything ...

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He perdido la cuenta de las apologías del abandono que he escrito en los últimos, ¿qué? ¿cuatro años? Todas las profecías del fin del blogger se cumplieron como fichas de dominó en perfecto acomodo. Sí, me enamoré. Sí, cambié de temas mundanos y ácidos a rosas y románticos. Sí, fui -y soy- feliz y la musa de la dicha es la más gûevona de las nueve, nada comparable a los torrentes de letras que inspira la tristeza y la musa del amor mal correspondido.

Pero terco como puedo llegar a ser, no pienso dejar que las celebraciones por las trescientas entradas de mi blog queden sin una buena dosis de palabrería barata, en serio barata. Porque desde que mi ópera prima fuera bateada de la manera más ruin por un par de editoriales y concursos, no pude sino proponerme vivir de mis letras en un mediano plazo. No creo que vaya a resultar sencillo ni mucho menos, pero confío en mi capacidad y en las necesidades de un mercado en el que cualquier idiota es un reconocido y connotado escritor. Bueno, pues este idiota quiere ser un reconocido, connotado, o al menos pagado escritor.

Trescientas veces he escrito en este blog, obviamente ha sido menos en cuanto menos ha sido el tiempo disponible y las ganas de gritar ideas a un mundo cada vez menos proclive a escuchar. No merezco ni siquiera la pena de gastar segundos leyendo sobre mis alergias gatunas, pero sí creo ser merecedor al menos de una oportunidad de ser leído, escuchado y visto por alguno de esos cabrones de los que hablaba en la entrada pasada. Un cabrón con dedo flamígero que las pueda todas y que le guste mi estilo, o no.

Trescientos soldados fueron los que llevó Leónidas -en teoría- a la guerra contra Xerxes, y trescientas ganas multiplicadas por millones son las que tengo de extender mis plumas y escribir y escribir. Sé que no es fácil y sé que nadie regala nada. Pero el escribir un poco cada día, un párrafo, una idea, en la computadora, en el celular o en una servilleta, es la disciplina que necesito para comenzar. No necesito una beca del FONCA ni la quiero. Lo que necesito es un ojo inquisidor que, calidad mediante, ponga su ídem en mis letras para su deleite personal, y posteriormente del mundo entero.

Los sueños de la autopublicación en un país de lectores de revistas semi pornográficas no son sueños realistas. Guajiros los llamarían unos; fumados, otros. La hipérbole del drama cotidiano, está presente en el inmenso y creciente mercado de los lectores de tuits que, si bien no representan un grupo demográficamente solvente, sí constituyen una audiencia constante. Nada les gusta pero todo consumen. No creo que esté del todo bien dirigirse hacia ese sector, pero es un comienzo.

Las épocas doradas del blog han muerto desde hace años y la inmediatez y precocidad de un tuit lo puede todo. Al menos hasta ahora. La promesa de un libro al término del año va como por la mitad, y al parecer, el tiempo seguirá siendo propicio para completar la faena, cueste lo que cueste.

Bueno, no. Cueste lo que cueste no.




¡¡¡ letem bi lait !!!




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... When one burns one’s bridges ...

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Wild men who caught and sang the sun in flight,

And learn, too late, they grieved it on its way,

Do not go gentle into that good night.

Albert Camus y su profunda sabiduría, inspiradora de las más intensas palabras del apego (para mí), me ha hecho advertir, tiempo ha, que no es sencillo ser un pasajero más, ni tener como destino el olvido. Dylan Thomas lo sabe y en "Do not go gentle into that good night" eriza la piel al pronunciar las palabras más cargadas de dolor filial de las que tenga memoria. Seguidas de cerca por "Hombre preso que mira a su hijo".

El punto es que, por mucho que una quiera estar bien y sentirse bien, no se está del todo tranquilo cuando algo falta. Soy un hombre tranquilo que aprecia el silencio, pero al momento de escribir, no puedo ser un tipo de pocas palabras, lo siento, intento explicar com palabras lo que atribula a mi cucharoncito. La intensidad de una pérdida súbita no es comparable, por ningún motivo, al desgastante y tremendamente 'rompemadres' chipi-chipi de una pérdida anunciada. No es lo mismo morir de un tajo de espada justiciera al cuello, que esperar la eternidad que tarda una gota continua en ahogar.

Tengo una madre sumamente valiente. Yo la admiro. Es mi ejemplo a seguir y la imagen que tengo de ella, es la que quiero que tengan mis hijos de mí en su momento, no ahora ni en pocos años, eso sería mucho pedir. Lo que quiero decir, es que mi madre peleó por sus hijos de la manera en que mejor pudo, quiso o creyó. Y yo se lo agradezco. Le agradezco el que, aunque ni yo ni mi hermano nos hayamos podido dar cuenta, nos haya salvado del pantano. Le agradezco el que, a pesar de saber ya la verdad a esta edad adultísima que tengo, no pueda tener ni un solo recuerdo negativo de mi padre, ni una sola pelea, ni un solo grito, ni una sola bofetada. Lo que yo recuerdo de mi padre es siempre una sonrisa y unos grandes cachetes rosados cubiertos de pelo que me decían que yo era como una campana: "tan-galán-tan-galán".

Tal vez por eso, su ausencia incomprendida fue un poco más llevadera para mí. Hay cosas que algún día tendré que platicar largo y tendido con mi hermano, porque la diferencia de cuatro años de vida es en realidad toda una vida. Yo era un prepúber cuando mi papá se murió. De cirrosis. Lo entendí aunque no del todo. Y entre todas las cosas que aún me duelen y que no van a dejar de doler nunca, está el no haber entendido cómo es que mi hermano lo entendió. Yo tenía doce años y una vergüenza tremenda de decir: "mi papá se murió porque tomaba mucho", es más, con una vergüenza tremenda de decir: "mi papá se murió, punto". No me pidan entenderlo porque ni siquiera yo lo sé. Ahora soy un adulto y sé que la muerte es algo natural, infinitamente doloroso e inevitable, pero natural; pero en ese entonces, hace dieciocho años ya, yo no quería que mis amigos se enteraran que mi papá se había muerto, yo no quería que nadie supiera que me estaba doliendo, y de qué manera, el alma. Yo quería que mis amigos me entendieran y que supieran lo que yo sentía. Quería -y es la primera vez que exteriorizo esto- que se murieran los papás de todos mis amigos para no estar solo en el ojo de este dolor que me quemaba por dentro.

El día que se murió mi papá bajé junto con mi hermano a jugar futbol con los cuates de la cuadra. Metí dos goles y corrí como desesperado por todos lados. En la noche lloré como nunca en la vida, solo. Y no estaba solo, mi mamá y mi hermano y Dios estaban conmigo, pero yo estaba inmerso en esta ola creciente de pena que era incapaz de verlo.

Ahora no me imagino qué ni cómo habrá sido todo ese proceso para mi hermano, que en ese entonces tenía ocho años. Menos puedo imaginarme, en este momento, cómo sería algo así en un niño más pequeño, o en una niña, según sea el caso. Por muy inteligentes que sean, por muy perceptivos que se ufanen, hay cosas que la mente de un niño no puede procesar; y sin embargo lo saben todo, se dan cuenta de todo, aprenden y callan. Dios quisiera que aprendieran bien, pero es verdad que la mayoría de las veces, lo aprenden todo mal.

Pocas veces me permití el abandono a mí mismo. Cada quién tiene sus dolores bien puestos en el tuétano y no es papel de nadie el sacarlos. Pero desde que tengo hijos, e incluso antes, cuando la idea de ellos se hacía más real cada vez, cuando me sentí listo para el terrible reto de ser papá, supe que no quería ser un papá como el mío, no por nada, digo, no por él, de él no tengo queja alguna; por mí, porque no quería que mis hijos fueran unos hijos como yo. Supe que quería evitar en la medida de lo posible, que el alma de mis pequeños sufriera algún desgarro en sus primeros años, y en los siguientes si me seguía siendo posible. Sé que no mantienen en la memoria mis gritos cuando me sacan de quicio, pues al instante después me sonríen con esa luz tan suya que les sale de la carita mas hermosa del mundo. Quiero imaginar que mi papá sentía lo mismo cuando mi hermano y yo lo mirábamos así, tan alto y tan fuerte y con esa voz que estremecía al hablar y con esa barba negra y con esos lentes enormes que hacían parecer que sus ojos podían ver a través de tu alma. Quiero pensar que mi papá se murió feliz de tener los hijos que tuvo, pero yo no me quiero morir hasta saber que mis hijos van a ser felices conmigo o sin mí.

Puedo pecar de ser el más egoísta, pero si en este mundo existe algo que no puedo soportar, es ver a alguien haciéndose daño, a alguien que me importa y que quiero. Y lo que más quiero en la vida es que la gente sepa que no importa que los pingos se los lleven, que la fuerza de imponerse un comportamiento a voluntad está ahí. No quiero ver a mis hijos sufrir, si ellos sufren, sufro yo, y yo no quiero sufrir. Si eso me hace egoísta, bienvenido sea el epíteto. Todos los días lucho contra mis demonios que me piden que coma otra hamburguesa, que me quede cinco minutos más dormido, que tome un taxi en lugar de caminar, que deje para mañana lo que debo hacer ahora, en fin. Todos los días me despierto a ver a mis hijos dormir tan tranquilos como quiero que sea siempre. Todos los días saludo: "buenos días, alegría" al amor de mi vida, porque sé que la dicha más grande que me ha permitido vivir Dios es el despertar todas las mañanas a su lado. Todos los días quiero decirle a mi mamá que la quiero y que es la influencia más importante en mi vida, aunque sea por un mensaje. Todos los días siento la necesidad de crecer con ellos, con todos.

And you, my father, there on the sad height,

Curse, bless me now with your fierce tears, I pray.

Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light.

¡¡¡ letem bi lait !!!







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PELANDO LA BANANA. Los dominicos. Volumen II.

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sígue de acá...

Astrid y yo queríamos tener un bebé. No por un afán egoista, pero sí era un sueño que compartimos durante poco tiempo. Digo poco porque en una visión global y etérea, nosotros hemos vivido mucho en poco tiempo. Generalmente soy muy discreto y tal vez sólo a mi mamá y a un par de amigos cercanísimos les compartí nuestro sueño parental. Uno de ellos, mi amigo, compañero y casi hermano recién había sido tío por segunda vez y atravesaba una etapa niñeril, no hizo sino emocionarse con la posibilidad de tener otro sobrino cachetón al cual consentir.

Resultó que el medicamento pro-concepción no fue tan eficaz como lo prometía el doctor ciego. Ni siquiera un poco. Compramos un termómetro extrañísimo que medía el momento ideal de la ovulación y decía cuando era adecuado tener relaciones sexuales para asegurar el embarazo. Tampoco funcionaba. Las dudas y los términos en los que quedábamos mes con mes no nos ayudaban a paliar el sentimiento de que algo estábamos haciendo mal, no sabíamos qué, pero algo, porque namás no pegaba.

Ni gemelos ni nada, y la desesperación propia de las ganas comenzaba a hacerse presente y a recabar fricciones que, sin embargo, no lograban separarnos. No esas fricciones. Pero tampoco podían ser ignoradas.

Pequeñas discusiones que derivaban siempre en la imposibilidad ignota de ser papás, que al final amenazaban con romper lo que era perfecto y preciso. Varias veces. Las mechas estaban cortas (aunque esa no era la razón de la infertilidad, puercos) y cual te-ene-te dinamitaban nuestros mismos cimientos. Broncas de trabajo y de sueños rotos, que sumados a la falta de embarazo hacían el ambiente muchísimo más pesado.

La mansión galleta aún no estaba entregada y nosotros, como adolescentes, buscábamos siempre un lugar privado y cómodo para poder hacer la tarea. Justamente el día marcado en el calendario ovulístico, por causas del destino, los dos estábamos cortos de efectivo, por lo que teníamos que buscar un hotel en donde se aceptara la poderosa MasterCard. Vueltas y vueltas dimos por la ciudad, y bueno, sobra decir que el panorama motelístico de la ciudad no es algo que pueda presumir de ser conocedor, que no lo soy ni lo fui. Así que, después de tantas vueltas, con los ánimos caldeados y sin ganas ya de amor, volvimos a la casa en silencio y en ruinas. ¿Qué no sabíamos que importante era esto para nosotros? Y más que nada, ¿de verdad queríamos que nuestro bebé fuera concebido en estas circunstancias?...

Una visita al reumatólogo, derivada de estudios previos, nos confirmó que el final parecía más cerca que el sueño. Nuestro departamento estaba recién entregado y amueblado y sin embargo, no vivíamos juntos aún. La probable y hereditaria artritis reumatoide que podría padecer Astrid y su consiguiente tratamiento, sólo podía frenar nuestros ímpetus y ansias reproductivas. El reumatólogo le prohibió embarazarse mientras se confirmaba el diagnóstico y por supuesto durante el tratamiento, ¡qué es de por vida!

Las lágrimas no se hicieron esperar, y lloramos juntos, e hicimos el amor de una manera tan triste... entre mares de llanto. No lo podía creer. Estábamos renunciando a lo que siempre habíamos soñado en aras de una enfermedad acuciosa e inevitable, y terrible. No lo podía creer. Quizá todo estaba planeado para que fuera una prueba de supervivencia. Nos quedamos dormidos desnudos, abrazados y llorosos. Simplemente para despertar a un nuevo comienzo. Mejor, pero no sin piedrotas en el camino ...




Parte de esta serie:



¡¡¡ letem bi lait !!!




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... Cachetotes de manzana ...

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(Nada que ver con Cachetitos de manzana)


únicamente para reivindicar los derechos de los rojos. ¿Los rojos? Sí, todos aquellos a quienes, como se dice vulgarmente, se nos suben los colores al rostro; todos aquellos que con la sola mención de cualquier cosa nos ponemos como tomate / manzana / camarón; todos aquellos que, como yo, nos sentimos más avergonzados de la repentina coloradez de nuestras mejillas que por el objeto mismo de la verguenza.

No es agradable sentir ese calor entre los pómulos avisando que el enrojecimiento se aproxima lenta pero inexorablemente; mucho menos cuando viene, de manera inevitable, del consabido sonsonete burlón: "Miiraaaaaa, se puso bien rojooooooo".

Los perpetradores de dicha malaondez parecen taurinos (a propósito). Disfrutan al ver correr sangre, sólo que en vez de verla correr por los ruedos, su placer es ver nuestra sangre recorriendo los vasos que atraviesan la cabeza. No, no, no, no. Escribo esto y me hierve el líquido hemático. No está padre.

Padres, no lo fomenten en sus hijos; hijos, no lo permitan de sus padres. Todos tenemos derecho a tener la cara del color que las circunstancias lo determinen. ¡No está padre! No es necesario restregarle en la roja carota al infortunado sujeto su subida coloración. Lo sabe, créanme que lo sabe. Lleva toda la vida sabiéndolo. Incluso, ese episodio lo sintió desde antes.

Es como una llama súbita que crece en el pecho quitando temperatura del resto del cuerpo, únicamente para correr de inmediato al rostro, las manos y los pies enrojeciéndolos, haciéndolos sudar y voltear los ojos en todas direcciones buscando una mirada empática donde hallar cobijo. Obviamente jamás la encontrará. Si hay otros rojos presentes, evitarán su mirada pues al ser testigos, recordarán inevitablemente las situaciones en las que ellos mismos estuvieron siendo ridiculizados igual. La empatía llegará, pero serán incapaces de sostenerle la mirada.

Todo eso, mientras las risas de los no-rojos se escuchan en segundo plano. ¡Snif!




¡¡¡ letem bi lait !!!

... La página en blanco ...

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¿Qué se necesita para ser un mito?

Escritores van y escritores vienen y escritores mueren y millones de ellos nacen a cada instante. Alguna vez caí en la trampa de la página en blanco, esa bestia negra -por disonante que suene- que nos amenaza a todos los que pretendemos dejar una huella en tinta indeleble, o al menos en bits eternizados.

El año 1968 representó un cisma, no sólo en México. De nuevo, escritores fueron y vinieron con todo el derecho que les dio el haber estado en sus veintes cuando aquello ocurrió, pero casi sin ningún mérito específico. No es lo mismo estar en el medio de una balacera espectacular y sobrevivir para contarlo, que haber estado cuidando a los gatitos y vivir cuarenta y dos años hablando sobre lo mismo.

Pues yo estoy en mis veintes altos en esta época de sangre y balas y tristeza y desolación nacional. Y me aterra sobremanera escribir siempre de lo mismo. Y me da muchísimo miedo sobre todo, el ostracismo, la indiferencia. Monstruo publicitario ya por formación, ya por defecto, ya por antonomasia; si soy ignorado, dejo de existir. Si la vida pasa por mí pero no deja huella en mis letras, entonces las letras no tienen sentido alguno.

Me pasó el día haciendo preguntas y leyendo literatura 2.0 e interactuando con otros como yo. La frescura que un par de chicos ávidos de aprender algo de mí es en verdad revitalizante, por el contrario, la desvergûenza y cinismo de un grupo que ha perdido el respeto por sí mismo son devastadores. Tampoco puedo negar que el simple hecho de mancillar un trabajo impreso mal hecho con tinta roja es placentero, sin embargo, la viga en mi propio ojo no deja de atizar mis párpados cada vez que los cierro. ¿Cómo puedo juzgar la calidad de un escrito si hace mucho que no escribo nada? Ciertamente les sería de mucha mayor utilidad leer mis textos que asistir a mis clases.

Cierto es también que el bloqueo es un mito, si no escribo nada es que no tengo nada que contar al mundo o no es momento de decirlo, o tal vez que soy demasiado perezoso para sentarme frente al monitor a aporrear el teclado. No hay preocupación, o no debería. El mundo sigue girando a pesar del silencio de estas letras. Escribir es como comerse una naranja, no hay cosa más difícil que quitar la cáscara, después, todo es dulce.

De nadie ni de nada es la culpa. La besta negra de la página blanca se manifiesta como una cofradía de lucecitas y botones y colores que distraen la atención sin que uno se de cuenta. Por la noche, al poner las repeticiones de Futbol Picante no puedo evitar echarle un vistazo rápido al facebook y otro al reader. Suficiente para quitarme media hora o más de sueño, del sueño que no se recupera al dormitar en el transporte público ni al quedarse cinco minutos más escuchando la alarma sonar inexorablemente.

Aunque quizá sea culpa mía y de mi reticencia a leer mientras escribo. Es decir, en noviembre pasado pasado y muy seguramente (ojalá) en el siguiente, cuando estuve y esté envuelto en un viaje escribidero, me abstuve y me abstendré de leer lo contemporáneo y temporal para concentrarme en mis propias ideas y así no tener asideros para cuando me caiga. No pretendo ni jamás lo haré descubrir el hilo negro. Me sucede que al trabajar, no me gusta ni leer otras cosas ni escuchar música no instrumental; las letras son el motor y me llaman poderosamente la atención, aún siendo ajenas, aún siendo irrelevantes. No hay ideas originales y todas las palabras existen ya, sin embargo, es deber de un mono escribiente el ponerlas en un orden preciso. Yo soy ese mono. Mil como yo lograremos vencer a la diosa del tedio literario y al despertar, una obra en ciernes estará concebida.

Esto viene a cuento pues en las próximas semanas se dará un fallo que llevo meses esperando. Todo puede pasar y estoy preparado como desde siempre para una estrepitosa derrota, sin embargo, ahora hay una (¿o un par? ¿o un trío?) razón, no, LA MÁS PODEROSA de las razones para abogar y rezar y cruzar los dedos por que llegue. La victoria en el concurso nos dará la entrada a la mejor de las victorias, la más deseada y la más esperada.

Las galletas de pipeta vendrán por el fruto de esas letras o por el fruto de otro tipo de trabajo, pero vendrán. Con ellas, espero, llegará el torrente de ideas, pensamientos e inspiraciones que prometen hacer de nuestras letras las mejores del mundo; de nuestras manos, las más hábiles; de nuestros esfuerzos, los más eficientes, y de nuestras vidas, las más felices (rompiendo nuestro propio récord).



¡¡¡ letem bi lait !!!

... Writer's Digest ...

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Sé muy bien que a estas alturas de la vida y del oficio no puedo permitirme ningún bloqueo. Creo fervientemente que el writer's block no es sino un pretexto para holgazanear para los que viven del reducido presupuesto de cultura gubernamental.

Tampoco es que tenga tanta envidia de quienes por palancas o por capacidad han conseguido una beca de Conaculta o del FONCA o de algún solícito gobierno estatal. Estoy cierto que en cuestiones de plan de vida y perspectiva, mis capacidades son si no limitadas, sí lamentablemente carentes. A pesar de mi manía por tener todo controlado, no soy el tipo de tipo que planearía su vida paso a paso, meta tras meta. Por lo tanto, ceñirme a un calendario y a un presupuesto de objetivos es mucho más complicado de lo que pude haberme imaginado.

Sin embargo lo hago porque es la manera de llegar al sueño.

Quisiera contar todo de una buena vez, sé que es una realidad pero si Santo Tomás me enseñó algo es que hasta no tener los dedos dentro de la herida del costado no puedo decir: "Esta revista es mía". Porque tampoco es mía mía, es un sueño compartido por amigos y colegas y no tanto. Y por ti.

He estado leyendo blogs incansablemente con mis ojitos (verdes, hermosos) que se cansan a la menor provocación. Alternadamente, me ha salido un orzuelo que ya está casi completamente curado (seguro fue por ver pornografía).

En fin, nunca pensé que diría esto pero estoy harto de leer.

No todo, obviamente, hay cierto blog que me tiene intrigado y con ganas de seguir la historia, mi libro largamente deseado "La conjura de los necios" me desternilla de la risa, es por eso que me tardo tanto en acabarlo, me he leído dos veces cada capítulo. De pronto me encuento navegando por joyas enterradas que no puedo creer que no sabía de su existencia y que obviamente merecen ser reconocidas.

Pero estoy harto de leer la historia de Haití. Estoy harto de leer a los expertos de 'molesquin' disertar sobre la vida cuando no salen de su cueva. Estoy harto de leer líneas de odio hacia Esteban Arce. Estoy harto de leer sobre la homofobia y la homofilia y demás homo'cosas'. Estoy harto de leer sobre la violencia del narcotráfico y las campañas políticas adelantadas. Estoy harto de leer sobre la mediocridad del amiérdica. Estoy harto de leer tarugadas.

Pasa como cuando repites mucho una sola palabra y pierde por completo el sentido. Es como cuando escuchas mucho una sola canción y dejas de escuchar el seseo o el jadeo del cantante que tanto molesta. Es como cuando ves demasiado una foto y dejas de distinguir las sombras y los relieves. Es viciante. Y jamás pensé que pudiera viciarme de leer.

Pero para encontrar las agujas hay que sacar kilos y kilos de paja. Ya lo sé. Y no me quejo, me gusta. Sin embargo, si pudiera pedir un deseo me gustaría que cada una de las personas que escriben o pretenden hacerlo -por el propósito que sea- fueran dotadas de un poquito de sustancia. Un poquitito, una pizca. No le hace daño a nadie, al contrario.

Me da gusto que haya gente a la que le da gusto sentirse importante. Normalmente lo son. Los demás se sienten importantes sólo por el gusto o el onanismo. ¡Bleh para ellos!






¡¡¡ letem bi lait !!!

... Que cosas tan jocosas ...

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Y resulta que aunque no esté, la gentecita sigue entrando a mi blog buscando lo más estúpido que alguien se pueda imaginar. Lo bueno del internet es que si a alguien le importa, seguro está en línea. ¡Que miedo! Namás vean lo que google me trae, o más bien, lo que google le muestra a tamaños pervertidos:

Búsquedas intelectuales:

twitter aguascalientes kuruni.
Con ustedes, un fans y/o acosador de Kuruni

cuando alguien te ama mao tse.

mensaje subliminal del cloralex.

julian sands esposos, amigos y amantes.

vuelta prohibida en lazaro cardenas y xola.

significado de soñar con comer galletas de vainilla.

disculpe usted y a mi diosito yo .

quienes son los freudianos.

marx galleta.

quien es la esposa de rely.

si uno es igual a tres cuatro es igual a seis.

que es la papa y el aguacate.

CANCION EN TLAHUICA.

odio contra primos .

que es espiritu belico.

porque salen los jiotes.

"ley de la reciprocidad".

Búsquedas urgidas:

las mejores nalgas en la cascara.

sodomizada y azotada videos.

www.edecanes.calientes.com.

http;//machismo9.hi5.com.

una banana y tetas enormes.

el gordo pelando la banana.

fotos de sanmarqueños sexis.

"soy de pueblo" soltera d.f..

linda blair la mujer de mis sueños.

cogiendose a la vecina.

FOTOS CHICA TELCEL ANABEL.

edecanes candentes.

apodos para la niña que te gusta.

que es el emefors.

pornos de las gachas.

videos de mujeres con lycra pegada.

tetas incipientes.

porno sucio cochino.

prepararse para ser sodomizada.

recochinas.

pito parado pesero.



Búsquedas de relatos:

relatos eroticos de una invidente.

relatos eroticos el negro y mama.

relatos con gordos negros.

historias de erotismo y exitacion.

relatos eroticos audio nazis.

relatos eroticos calientes.

"relato erotico real".

relatos eroticos galletita.



Búsquedas simplemente estúpidas:

negro porq lo que hice no me importa nada.

"soy un tonto" mao bar.

los ultimos trajes de baño en cascara de banana.

videos de robateros del 2009 el nomvre es alverto

juego galleta con bainilla.

galletas perro and animales and vainilla.

no soy una galletita audio.

porno galleta.

como son los aguacates.

que significado tiene la cancion disculpe el señor?.

No seas gacha.

apodos cool para niñas de 11,12,13.

el perro mas chido del mundo .

la galleta sexual de francia.

como toca me toca dame de tu magia contagia.

pica lica+tepic.

que causa la galleta vainilla.

el perro mas flaco del mundo del mundo .

www.apodo para amigos chistosos.com.

IMAGENES NIÑOS COMPLANDO GALLETAS.



Pero lo mejor de todo fue la oferta de trabajo que me llegó al mail:

¡¡¡ letem bi lait !!!

... ¿No podría hacerlo otro? ...

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No tengo mucho tiempo así que seré breve -quizá por ultima vez ya que en Noviembre hay que estirar las palabras hasta más allá de la saciedad-.

Una parte muy importante de alcanzar la perfección es la conciencia de las propias limitaciones y tapaderas. No estoy diciendo que yo las tenga por supuesto, pero mi falible condición humana me traiciona a cuentagotas y debo reconocer hoy aquí y ahora que he sido fiel practicante de la filosofía trascendental del "No hagas hoy lo que puedes dejar para mañana". Así ha sido por mucho tiempo y los pretextos son incontables: 'Me gusta descansar', 'Trabajo mejor bajo presión', 'Adoro la adrenalina de las prisas', etc. La realidad pega más fuerte y me demuestra que me gusta la comodidad de mi cama al estar echado viendo la tele.

De pronto siento que pierdo mucho tiempo papaloteando por ahí o leyendo el periódico o leyendo blogs o simplemente mirando al infinito pensando en que estoy haciendo las cosas pero sin hacerlas. Pero no me pesa, jamás he dejado un trabajo sin terminar y son contadas las ocasiones en las que mi aparente 'pereza de empezar' me ha hecho no terminar en tiempo y forma un proyecto.

Prefiero mil veces el desvelarme tres días antes de mi deadline que establecer un horario riguroso y matador de la creatividad. Puedo fácilmente despertarme en medio de un sueño reparador de madrugada y prender la computadora porque las cosquillas en los dedos son insoportables y entonces las palabras salen. No necesito estar horas frente a una pantalla esperando a que a la musa se le antoje cantarme al oído.

He escrito casi dos mil palabras ya del prefacio de mi novela del NaNoWriMo pero lo he hecho a mano, como desde hace años no lo hacía. Aún no se refleja en línea ni en mi cuenta de palabras porque no he tenido chance de transcribir, y quizá no lo haga hasta el fin de semana, o espero que antes. De cualquier manera, el blog que alojará esta nueva novela noviembreril aún no está listo para dar la cara al mundo, pero tengan la certeza de que en cuanto esté, aquí estará la primicia.

La pereza es sólo mi tercer o cuarto pecado favorito, sin embargo hoy tengo a mi motor que no me deja dejar de elevarme, que me impulsa con su sola presencia y con sus palabras y con sus besos ...



¡¡¡ letem bi lait !!!

... Eyes wide shut ...

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Me gusta caminar con los ojos cerrados. El camino desde la puerta de mi casa a la entrada del fraccionamiento lo domino por completo y siempre que no haya un chamaco en bicicleta o un auto corriendo desaforadamente, soy capaz de dar hasta veinte pasos con los ojos cerrados. Podría dar más pero aún no venzo el temor de 'caerme a un hoyo' o estamparme con un poste o que un auto compacto suburbano me pase por encima o que un perro salga chillando porque lo pisé o que patee a un niño güerito de ojos azules (bueno, eso último no porque no hay niños así en este fraccionamiento).

¿Será?

Alguna vez leí o vi en la tele que hay gente que tiene tanta conciencia de los límites de su cuerpo que es capaz de hazañas maravillosas. Los límites físicos de su propio cuerpo pues. Personas en cuyos cerebros existe un detallado mapa en tres-de de sus miembros y del entorno, y que por lo tanto pueden desenvolverse en él como pez en el agua (o la analogía cliché que más les guste).

Los mejores gimnastas son de esos. Los plusmarquistas mundiales de los cien metros planos, los saltadores de altura y de longitud, o de pértiga como Yelena Isinbayeva por ejemplo ...

Pero también habemos seres súper dotados como yo que quizá nunca saltaré más de treinta centímetros de altura o un par de metros de longitud, nunca correré veloz como el viento aunque sí planeo ser un viejito constante en los torneos IronMan Senior. Quizá no sea jamás una gloria el deporte (aunque en el ajedrez le gano al Dib ps'ahuevo).

El secreto del poder consiste en encontrar al perfecto símil. Un cuerpo que se complemente idealmente en todos los aspectos básicos y no tanto. Dos almas que se entienden sin hablar, con los ojos cerrados indeed. Unas manos que saben exactamente cómo, cuándo y dónde tocar para lograr éste u otro efecto. Una combinación de latidos que aún en la distancia se reconozcan y reaccionen eléctricamente igual o más que cuando están cerca. Una piel permanente en la mía, y en la suya. Unas ganas de estar juntos que no se apagan con el agua, ni con la nieve, ni el frío ni las horas ni los husos.

Todo eso tengo, hoy más que nunca, y lo que falta ...





¡¡¡ letem bi lait !!!

... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ...

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Tengo todas las respuestas del mundo, sin embargo la mayoría de las veces no me da la gana compartir mi sapiencia con ustedes. Pero como hoy estoy muy de buenas, he decidido alumbrar sus pobrecitas mentes y aliviar sus falencias de conocimiento respondiendo a sus dudas ancestrales.

Comenzamos:




Mexico, Distrito Federal arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... El clarín con su bélico acento ..." by searching for que significa belico del himno nacional.

Querido chilango prepubescente: ¡No seas payaso! Abre un diccionario y no vengas a molestar con eso. Si no sabes lo que significa bélico no mereces vivir en este país. ¡Vete a Costa Rica!


Arequipa arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... Telcel ayuda a los ñoños a conseguir chicas ..." by searching for objetivo de la galleta vainilla.

Horrible peruano: El objetivo de La Galleta de Vainilla es dar un viaje por las ideas, los hombres y las obras de nuestra época, cuestionables pasados e inciertos futuros. Ah y burlarnos de los peruanos diciendo: "De Oaxaca a Paraguay, todo es Perú".


Toluca, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Telcel ayuda a los ñoños a conseguir chicas ..." by searching for imagenes del galleta de telcel.

Apreciable choricero: Lamentablemente no cuento con fotografías de mis aventuras telcelianas. ¡Gracias!


Aguascalientes arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... LA NIÑA DE LOS MIL APODOS ..." by searching for apodos para amigas niñas con ojos de color.

Poco Interesante sanmarqueño: Si no eres capaz de inventarte un apodo, seguramente eres tú el depositario de los más denigrantes. Muajajajajajaja.


Caracas, Distrito Federal arrived from google.co.ve on "La Galleta de Vainilla: ... El papá de todos los aguacates ..." by searching for cumpleaños de aguacate.

Ignaro venezuelano: Jajajajaja, no seas payaso, como para qué buscas el cumpleaños de un aguacate. Diac, imagínate el pastel ...


Dallas, Texas arrived from google.cl on "La Galleta de Vainilla: ... ¡NO SEAS GACHA! ..." by searching for Raven riley celular.

Dear cowboy: Sorry, Raven Riley isn't available right now.


Sagunto, Comunidad Valenciana arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: abril 2009" by searching for "bacteria come piel.

Enjuto valenciano: ¡Aléjate de mí! No te me acerques a menos de un océano de distancia.


Barranquilla, Atlantico arrived from google.com.co on "La Galleta de Vainilla: ... Disculpe usted señor licenciado Tlahuica ..." by searching for DISCULPE, NO LE HABIA CONOCIDO.

Despistado colombiano: Suena usted demasiado amable para desconocer a la gente de tal manera.


Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla" by searching for creí que conocía la soledad hasta que pase el tiempo sin ti.

Chilanguísimo paisano: ¿Verdad que sí? Ese poema es la neta.


San José, San Jose arrived from google.co.cr on "La Galleta de Vainilla: ... Disculpe usted señor licenciado Tlahuica ..." by searching for CANCION SEÑOR LICENCIADO.

Estudiado tico: Dígale a su novia que le componga una canción para celebrar su extraordinario logro de aprobar todas sus materias de bachiller.


Shafter, California arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen VII." by searching for mujeres babnan dose en el bano.

My querido pocho eseee: Plis aprender a writear good before buscar cosas en gugle.


Belo Horizonte, Minas Gerais arrived from google.com.br on "La Galleta de Vainilla: ... Uno más uno igual a tres o cuatro ..." by searching for onde fica o adcento na palavra autonoma?.

Ermano mineiro: Pues en la primera o. ¿Qué eres sordo o qué?


Buenos Aires, Distrito Federal arrived from google.com.ar on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen VII." by searching for mi hermana me chupa la banana.

Incestuoso bonaerense: ¡Lárgate de aquí! Cochino, cochino con razón.


Juarez, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relatos eroticos mi inisie de bixexual el dia que acudi al cine.

Benemérito fronterizo: ¡A la versh! ¡A chaquetearse a otro lado!


United States arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... LA NIÑA DE LOS MIL APODOS ..." by searching for apodos para gente con ojos verdes.

Querida american gal: Nos dicen hermosos, preciosos, reyes, genios, luises, agua puerca, en fin. Las posibilidades son infinitas.


Chalco, Mexico arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Uno más uno igual a tres o cuatro ..." by searching for uno mas uno igual a tres.

Inundado pueblerino: ¿A qué profundidad estabas que no te alcanzan los dedos de la mano para contar?


Chihuahua arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... El papá de todos los aguacates ..." by searching for tocame los aguacates.

Blondo menonita: Buena estrategia de seducción eeeeeh ¬¬


Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Disculpe usted señor licenciado Tlahuica ..." by searching for conversacion de un naco con un licenciado.

Desempleado capitalino: Es lo que hago cada vez que voy a una entrevista de trabajo. Snif.


Lima arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... LA NIÑA DE LOS MIL APODOS ..." by searching for apodos para chuecos.

Espantoso peruano: ¿Cómo te dice tu mamá?


Guatemala arrived from google.com.gt on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen IV." by searching for videos de edecanes calientes con licra pegada.

Chapín baboso: Repito: ¡No guardo material de mis aventuras telcelianas!


Zapopan, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... LA NIÑA DE LOS MIL APODOS ..." by searching for apodos de los dedos.

Estudiante sin infancia: El meñique se llama Enrique, el anular Julián, el mayor Melchor, el índice se llama Eurípides y el pulgar Omar.


Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Y despertar tan cerca de tu tibio aliento ..." by searching for marco referencial vainilla.

Queridísimo compañero: Es usted un eructito y merece mi más respetuoso respeto.


Barcelona, Cataluna arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... En defensa de John C. Reilly ..." by searching for ama decasa cojiendo con el cartero.

Amablae Catalanea: Vaia quae tue fantasaias seun ardeuntea.


Ocotlán, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Telcel ayuda a los ñoños a conseguir chicas ..." by searching for como conseguir mi numero de telcel.

Ambigüo tapatío: Esteeeee, compra un chip.


Barcelona, Cataluna arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... Al perro más flaco ..." by searching for galletas de vainilla para perros.

Otro catalán güey: ¡Calmado eeeeh! Calmado con mis lectores.


Barcelona, Cataluna arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... Las recochinas dudas ..." by searching for "me gusta el nueve".

Tercer culé: ¿Te gusta el nueve nueve?


Aguascalientes arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... El cisne Mirón ..." by searching for quiero bailar slow with tonight donde mi unicornio azul se perdio.

Sanmarqueño saleroso: Sin Feria de San Marcos ¿qué te metiste?


Jujuy arrived from google.com.ar on "La Galleta de Vainilla" by searching for relatos pornos de indios.

Che provinciano: ¿Está tan sucia tu libido?


Tijuana, Baja California arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... El clarín con su bélico acento ..." by searching for KE ES BELICO ACENTO.

Innombrable tijuaniano: (Otro idiota).


Zumpango, Mexico arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... NEEEEXT! ..." by searching for pito parado bajo el calzon.

Lagunera cachonda: Ya me imagino lo que te salió en búsqueda de imágenes ...





¡¡¡ letem bi lait !!!

... Argumentum ad hominem ...

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Resulta de todo punto monstruosa la forma en que la gente va por ahí hoy en día criticándote a tus espaldas por cosas que son absolutamente y completamente ciertas.
Oscar Wilde

Quien se enfada por las críticas, reconoce que las tenía merecidas.
Cayo Cornelio Tácito

He afirmado y re afirmado que el dolor es muchísimo mejor musa que el amor, para las letras digo, un autor atormentado siempre va a tener más éxito literario que un enamorado (¡desmiéntanme con ejemplos!); aunque eso ha sido discutido hasta el hartazgo en diferentes espacios, nunca está de más. Aunque suene a pretexto cuando en realidad es un halago que no se siente como tal (quizá). Sé que a estas alturas de la vida y el oficio no me es permisible echarle la culpa a las musas de mi falta de inspirancia. Yo debería ser capaz de encontrar los faltantes en un crucigrama, de llenar un sudoku sin errores a la primera, de sacarle letras a las hojas en blanco, de exprimir hasta el último bit buscando algo que decir. Pero no tengo cabeza. Desde hace dos meses y una semana he estado pensando tanto en una sola cosa que me explotan las sienes. Pero me explotan rico. ¡Oh sí!

No soy crítico literario ni mucho menos. Sólo hay letras que me gustan y letras que de plano no. Y no tiene que ver precisamente con la técnica, que por supuesto ayuda. Una buena escritura es más fácilmente entendible y disfrutable que algo escrito con los dedos de los pies, además de que soy el primero en saltar cuando leo alguna aberración gramática, ortográfica o sintáctica.

Jamás en la vida he estudiado letras, no soy intelectual, y el hecho de que no me gusta Gabriel García Márquez me margina por completo del olimpo literario, me crucifican por no adorar a una vaca sagrada y yo me carcajeo porque son incapaces de contarme las razones inherentes a la muerte de Nena Daconte. Aparte (aunque tampoco es de mis favoritos) prefiero diez veces a Mario Vargas Llosa, que además de ser mejor narrador, le partía la madre (literal) al individuo al que llaman Gabo.

Saqué ocho los dos semestres que llevé Taller de Lectura y Redacción en la prepa. En la universidad tuve nueve en Redacción I y en Redacción II me lucí con un guión impresionante, que se ha perdido por cierto. Saqué diez perfecto.

Critico el arte con ego de artista aunque jamás oirán o leerán que yo me califique como tal. Mis críticas suelen estar sesgadas más de lo éticamente recomendable, pero no importa. Critico la moda, critico la técnica, critico la estridencia, a veces critico al autor por encima de su trabajo (argumentum ad personam), pero jamás critico la razón; mucho menos el sentimiento.

Como juez soy implacable. Por eso no podría ser maestro, todos reprobarían a menos que me demostraran en verdad que son dignos de mi admiración. Y uno se encuentra la admirancia en lugares improbables por impensables. Admirar el sentimiento y la fuerza de un texto es difícil, mucho más cuando se desconocen los antecedentes, mucho más cuando sin ser perfecto lo es, y eso sólo lo logran palabras contundentes, palabras fuertes, palabras que me mueven más allá de lo imaginable, incluso de lo entendible.

Nada más falso en el mundo que la ley de la reciprocidad, nada más utópico, pero por incoherente que pueda parecer, no existe cosa más fácil que alcanzarla. Así de fácil y perfecto. Como es.

Et si je pense à toi jusqu' au bout de mes doigts
Si j' épuise l' internet de paroles pour toi
Si je n' fais plus couler les ruisseaux de tes yeux
Si je n' fais plus de tache sur tes déserts bruns...

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Post nuevo en:

¡¡¡ letem bi lait !!!

... El día que confundí blogger con twitter ...

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¡Qué chistoso!
Gritar libertad cuando se es esclavo de uno mismo...

¡¡¡ letem bi lait !!!

... ¡Odio a mi primo! (nosierto) ...

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Tengo un primo que se lanzó la semana pasada a la reconquista de la California. Estudiará un semestre en la Universidad de Barney Berkeley donde se rodeará de lo más selecto de la comunidad heterosexual Sanfranciscana y de sus alrededores (espero). O bueno, que haga lo que quiera pero que le vaya bien y que no regrese con ropa entallada de cuero y peinado multicolor.

Así le va:


Hola

Pues hay mucho que contar, todo ha sido bastante nuevo y un tanto bizarro. El viernes me mude a la que va a ser mi residencia permanente por el semestre, mi compañero de cuarto es un gringo clavado en las matemáticas y la programación de computadoras que se llama Thomas.

Berkeley es una ciudad muy particular, si le preguntas a cualquier gringo sobre ella te dirán que está llena de gente rara, eso me dijo a mí el tipo con el que me senté en el avión de Phoenix a Oakland y tenía mucha razón. Hay cada personaje en las calles que no te imaginas, no solo son vagos que piden limosna, cada uno tiene su discurso; “político”, “religioso” o más frecuentemente “sin sentido”, no solo a los pirados si no también a los cuerdos les encanta enfrascarse en discusiones en plena calle sobre cualquier tema, por lo que en un día normal te abordan varias veces estos singulares personajes para comentarte su posición respecto a algo o solo para gritar groserías. Es una ciudad atípica americana, la gente es más amable y solidaria que el promedio. Creo que los Berkeleyanos están cambiando un poco la antipatía que le tengo a los gringos pero supongo que es muy pronto para juzgar. Además de los raros también hay ojetes como un tipo que nos quiso ver la cara cuando tratábamos de comprar una bici usada, nos quería cobrar 150 dólares por una bici simple, sin frenos, oxidadada y sin asiento.

Las vistas de la bahía son excepcionales como la pendiente sube muy rápido en la colina con solo subir un poco te encuentras con vistas increíbles mi cuarto no tiene una visita tan genial porque da una calle, hubiese resultado mucho más caro con vista pero hay un sinfín de lugares en Berkeley que ofrecen paisajes muy agradables. El clima es genial, pero enfría muy rápido en las noches espero que no, pero ya presiento que me va a hacer falta un poco mas de ropa para invierno.
Esta semana ha sido un poco de chiste, solo he tenido reunión tras reunión de orientación donde dan información muy simple que ya había leído antes es sus páginas web eso es algo que me saca mucho de onda también, los gringos están instalados en una comodidad bastante aburrida en la que maquinas y carteles les dicen con una complejidad de plaza sésamo lo que tiene que hacer. Desde las instrucciones para transbordar trenes, hasta como comprar un boleto del metro.

…Afortunadamente las reuniones insípidas me han dado mucho tiempo para instalarme, conocer el campus y la ciudad, conocer gente y dejar todo listo para el inicio a clases el 26.

El área de la bahía está llena de asiáticos, nunca me hubiese imaginado la que la proporción de la población asiática fuese tan grande, he conocido a muchas personas en la semana que llevo aquí pero definitivamente un gran porcentaje ha sido asiático y me resulta difícil recordar sus nombres porque todos son algo como pyng o yong o gori. Y es un poco más complejo con los hindús pero afortunadamente no hay tantos.

Algo que me está abrumando un poco es la cantidad bestial de acentos que hay, no me había imaginado que me iba a costar trabajo entenderle a la gente porque todos conservan acentos bastante gruesos de sus países de origen. Con los americanos, los británicos y los australianos no tengo ningún problema pero todos los demás que son de otros países cuyos idiomas no son el ingles… a como le trabajo para entenderles. Por ser una residencia internacional estoy casi seguro que voy a conocer el mayor número de personas de distintas nacionalidades que en cualquier otra etapa de mi vida. Pero la mayoría son europeos y asiáticos, extrañamente casi no hay latinos, solo hay un chileno del que se y 2 mexicanos a parte de mi. Eso es en la residencia, en la calle es otra cosa, definitivamente hay más latinos en Berkeley muy seguido escucho a alguien hablando español.

He tenido que contestar como 6 veces que no usamos sombrero pero fuera de eso no ha habido otros comentarios negativos respecto a mi nacionalidad supongo que es porque la enorme mayoría de las personas que he conocido son estudiantes internacionales y no gringos pero ya veremos cómo marchan las cosas durante el semestre.

Bueno eso es algo de lo que he hecho estos últimos días, tarde en contestar porque estuve todo el fin en un “campamento” que organiza la residencia donde me quedo.

Saludos

E. de Pablo.

P.D. Perdón si el escrito está un poco disperso ya me está fallando el chip del lenguaje, entre hablar en ingles y pasar al español con los latinos y tratar de seguirle el paso a las conversaciones de los franceses ya estoy sacando chispas, tanto así que de pronto les contesto en español a los anglo-parlantes.


(otsss)

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Sigue en línea mi historia genial de RBD HD-B. Piquen, liquen y califiquen.

¡¡¡ letem bi lait !!!

... ¡Me toca, me toca! ...

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Varias cosas:


1. Se reciben regalos, mentadas, quejas, felicitaciones y anexos aquí. ¿Las razones? ¡Las que sean! Pueden quejarse porque ya no escribo tanto o pueden felicitarme porque ya no escribo tanto.


2. Últimamente me he dado cuenta de que la gente es más extraña de lo que pensaba. ya antes lo había considerado al ver las búsquedas más extrañas en Google (de las que no me acuerdo, ¡búsquenlas!), pero en los últimos tres días parece que la mayoría de ellas vienen a caer justo a mi blog. Chequen namás:

Tepic, Nayarit arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... LA NIÑA DE LOS MIL APODOS ..." by searching for apodos ermosos y cool.

No entiendo cómo es que si alguien busca 'ermosos' llega a mi blog. ¡Chale!


San Felipe, Yaracuy arrived from blogsearch.google.es on "La Galleta de Vainilla: ... Telcel ayuda a los ñoños a conseguir chicas ..." by searching for CHICAS EN LICRAS+16 AÑOS.

No sé en Venezuela, pero aquí debería considerarse ilegal buscar chicas en licras de dieciséis años, ¿no?


Valladolid, Castilla y Leon arrived from blogsearch.google.es on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relatos porno.

Bueno, todos hemos caído en la trampa del bonito relato porno donde al pene se le llama virilidad y a la vagina, intimidad.


Oaxaca arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Cuando tuve, te mantuve ..." by searching for yo te tuve te mantuve y te di.

Supongo que este oaxaco busca evitarse una pensión alimenticia.


Guadalajara, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Cuando tuve, te mantuve ..." by searching for cuando tuve yo te tuve te mantuve y te di.

¿O será alguien realmente interesado en Juanga? Y con las cosas que dicen luego de los tapatíos ...


Spain arrived from blogsearch.google.es on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen VII." by searching for usb galleta.

Estaría chido que alguien me hiciera una USB de 1TB personalizada y diminuta. ¿Conocen algún diseñador industrial?


Valencia, Comunidad Valenciana arrived from blogsearch.google.es on "La Galleta de Vainilla: ... En defensa de John C. Reilly ..." by searching for maduros atractivos.

¿Será que me ha pegado la edad? Porque no creo que muchas consideren a John C. Reilly taaaaan atractivo.


Lima arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... Con labios de mujer fatal ..." by searching for galletas en forma de labios.

Onomatopeya de mordida ...


Puerto Peñasco, Sonora arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: ... En defensa de John C. Reilly ..." by searching for los tres robateros mas tontos.

El calor en Puerto Peñasco hace que las neuronas mueran y que este pobre sujeto quiera buscar a sus semejantes.


Olavarría, Buenos Aires arrived from google.com.ar on "La Galleta de Vainilla: ... Cuando tuve, te mantuve ..." by searching for cuando tuve porque tuve te mantuve y te di.

Descubrí que buscan la canción porque nadie se la sabe.


San Lorenzo arrived from google.com.pr on "La Galleta de Vainilla: ... Disculpe usted señor licenciado Tlahuica ..." by searching for nueva cancion disculpe usted señor problema.

¿Guiño, guiño? Por cosas así la gente se frustra de buscar cosas en Google.


Toluca, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen VII." by searching for poemas de reflexion para robateros.

Ayuda, un felón norteño arrepentido y perdido en Toluca cree que todo mundo le dice robateros a los ladrones y cree en la poesía como único camino de redención.


Villa Nueva, Guatemala arrived from blogsearch.google.com.gt on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relatos porno.

Los guatemaleños también tienen su corazoncito (y sus jaladas, por qué no...)



3. Hablando de relatos porno, agosto está por terminar y con él mi segundo aporte para HD-B. Seguramente, querido/a fans, cuando tus tiernos y acaso un poco estrábicos ojos se posen en estas letras, mi relato erótico ya estará onlain, así que pica, lica, califica y comenta si no es mucha molestia.

4. Sin más por el momento, me despido esperando que estén bien de salud en compañía de todos sus seres queridos. ¡Prometo nuevo post el fin de semana!





¡¡¡ letem bi lait !!!

... Un año ...

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Hace un año, el podcast de éxito diferido LA GALLETA DE VAINILLA mutó. Me cambié de oficina y en mi nueva ubicación no tuve ni el tiempo, ni la privacidad ni mucho menos las ganas de seguir haciendo podcasts que se escucharan planos y leídos (ajá, gracias).

Entonces, una persona de la cual no quiero acordarme me mostró su recientemente adquirido blog. De inmediato quise uno y al nombrarlo pensé en el difunto podcast y así fue. Un viaje a través de las ideas, las obras, las artes y los hombres de nuestra época, inciertos ayeres y supuestos futuros (o algo así).

Este blog, mi blog primigenio, del cual se han desprendido el blog que contiene mi primera novela terminada TREINTA DE NOVIEMBRE, y el blog cursi EL IDILIO DE LAS NOCHES YA VIVIDAS.

A las palabras aquí escritas les agradezco su ayuda, a las historias aquí surgidas les agradezco la sinceridad, y a los insultos aquí recibidos les agradezco la importancia de los perros en el camino.

No tengo tiempo de mantener al día esto que se ha convertido en mi túmulo privado. Hago esto:

Y me hace feliz.


¡Felicidades a quienes llevan un año leyéndome! A los demás, también.




¡¡¡ letem bi lait !!!

... Me gustaría, pero no ...

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Repasas la libreta negra buscando un nombre que debería estar bajo la letra A, pero la grasa de tus dedos manchados de mayonesa lograron cubrir con su suciedad las orillas de la 'Molesquín' que te compraste en Tepito el día que a punta de pistola se llevaron tu cámara nueva, bueno, nueva de quince minutos, todo por abrirla inmediatamente al doblar el pasillo sin esperar a salir del barrio bravo. ¿Qué te puedo decir? Te lo mereces, eso sí, digo, ¿a qué escritor en ciernes se le ocurre comprarse una 'Molesquín'? Sobretodo teniendo en cuenta la mamonez de la gente 'nice' a la que sueles frecuentar.

La agenda 'Fernández' que venía dentro de la cubierta de tercipelo de la 'Molesquín' impresa en couché de medio con gloriosa tinta azul rey está llena de nombres de mujeres que pasaron, están, pasarán o soñaste que estuvieron en tus brazos (por no hablar de tu cama). El karma es poderoso y lo sabes, las que están subrayadas con rojo son a las que pudiste engatusar con tu limitada labia y tu ropa y accesorios 'fake'. De cualquier manera ellas se hubieran revolcado contigo por un trago, o al menos por un beso o una mirada de tus ojos o una hora de hacer como que las escuchas. Las que están subrayadas con azul, las que te costaron más trabajo fueron irónicamente las que cogían menos rico, porque si vamos a ser sinceros, eso que dices de que hay mujeres que cogen feo es una mierda. Tú mismo lo dices pero sólo para pararte el cuello y todos lo notan, hasta que alguien se atrevió a decirte 'tu peor cita y aún así cogiste' fue cuando dejaste de presumirlo.

El nombre que buscas no está bajo la letra A. Angélica se llama para ti pero para el resto del mundo es Nidia. ¿Qué ya no te acuerdas de cuando marcabas a su casa y fingías la voz? ¡Nidia, pendejo! Aunque tú le dijeras 'perra' u otras linduras en la cama, en su casa y en la tuya la conocían como Nidia. Tampoco la ves subrayada en rojo, ni siquiera el nombre escrito en tinta negra. Tuviste el descaro de escribirla con el 'sharpie' dorado que usabas para marcar los discos compactos marca kodak.

No te culpo, después de todo te costó casi dos años el convencerla de que le valieran madre las familias y la amistad de años para que se convirtiera en tu amante ocasional y permanente. Valió la pena enormidades. Solamente el recordar la primera vez que la besaste sobre el edredón multicolor del que tanto se burlaban tus amigos pero que te hacía ganar puntos con las viejas, debe ponerte como un loco. No pasaron ni diez minutos cuando ya estabas sobre ella tocándola sobre la ropa. Ese primer día en el que se resistió con todas sus fuerzas a ser despojada de su blusa pero a cambio se dejó acariciar bajo la misma. Pero sus manos tampoco estaban ociosas, buscaban tus nalgas como poseídas, te pedía que no cerraras los ojos mientras la besabas pero ella era incapaz de mantenerlos abiertos. Mejor. Después el sexo sería digno de historias épicas.

Aún tiene tu chamarra negra, del día que cogieron siete veces en siete posiciones distintas en siete lugares de tu casa en jueves santo. Al salir agotados y recién bañados le invitaste unos tacos de pastor con queso, y para que la nena no tuviera frío le prestaste tu chamarra. En realidad no querías que ni en la taquería ni el taxista se deleitaran con el par de erectos pezones que se veían a metros de distancia bajo su blusa producto del frío y de la excitación que aún le dejaste, pero sobre todo a causa de que en plena embestida su sostén se enredó en tu pie y lo lanzaste a la oscuridad y después fue imposible encontrarlo.

He de advertirte que su celular no funciona ya y el teléfono de casa de sus papás lleva meses suspendido. Si quieres verla tendrás que recurrir a ayuda externa o tendrás que ir personalmente a buscarla.

Te escribo esto porque sé que después de la quinta ronda olvidarás su nombre pero extrañarás su sexo fácil y depilado. Querrás llamarla y escuchar su voz recordándote la última vez que se vieron, el día de tu cumpleaños en que te dejaron solo en casa de tu mamá y ella llegó en el momento justo para evitar que salieras.

Olvidó llevarte tu chamarra.

Donde estás no la necesitas, pero a ella ...

Ella es otra historia.



¡¡¡ letem bi lait !!!

... La culpa de todo es del frío ...

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Me gusta el frío, todo sería genial si viviera en Alaska o en Islandia o en la Patagonia, pero aquí en el tercer mundo tropical nada más hace frío a lo güey. El sol quema pero no calienta y en la sombrita me congelo. Si tengo suerte estará nublado y mis ojazos verdes sufrirán con el blanco del cielo por lo que usaré lentes oscuros, en la calle me dirán: ¡Préstame tu sol! - ¡Claro! agárralo está ahí atrás de las nubes ...

Me gusta caminar por la calle sin bufanda y sentir el aire helado en la cara y el cuello y no enfermarme por eso. Me gusta el chocolate de agua con pan de muerto.

Pero este frío tan de la verga apendeja. Y es el culpable de todos los males que aquejan al mundo occidental:

El frío es el que provoca el calentamiento global.

El frío concibió al Amero en las bóvedas de Alaska.

El frío es provocado por la respiración de los Zetas.

El frío hizo que Chabelo tuviera reumas y no se quitara cuando se le vino un carro encima.

El frío le hace el amor todas las noches a Scarlett Johansson.

El frío mató a Dumbledore.

El frío le tumbó el gallito a Andrej Manué.

El frío entumió al güey del américa que falló en el Clásico.

El frío hace que haya inflación.

El frío produce desempleo.

El frío apendeja más a la gente.

Pero lo más importante y lo más peligroso de todo, es que el frío ej un compló sólo para distraer a la gente de la reforma petrolera.

Ajá, estoy siendo sarcástico.

UPDATE en tiempo real:

Chale y re-chale, yo en la mañana preocupándome por el tamaño que siguen sin tomar mis biceps y mis antebrazos, por la volatilidad de mis pelos de la coronilla que no se pueden quedar acostados, porque ya tenía una idea genial para metatextos, porque se enfriaban mis salchichas fritas, porque quién rayos habla por teléfono cuando diserto sobre el frío en mi blog.

¿Qué pasó? Los asaltaron, explotó el tanque de gas, mi abuela, ¡mi abuelo!, ¿qué?

Hoy mi familia fue infructuosamente amenazada y casi casi extorsionada. Policías judiciales nos cuidan ahora.




¡¡¡ letem bi lait !!!

... ANDRÉS Y MACARILLA ...

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Mi aporte de octubre en Cineen.com está en línea. Últimamente no se me dan los ensayos/reseñas/comentarios, pero gracias al maestro Francisco José Amparán por la inspiración para este cuento.

Andrés y Macarilla.

Aprendió a amar el cine antes que a las mujeres. Incluso antes de conocer el significado de la palabra ‘amar’, Andrés sabía que dentro de ese mundo oscuro y emocionante estaba su vida.

Por fuera era el caserón más antiguo del pueblo. Decían los venerables que esa mansión perteneció en algún tiempo a los abuelos de Francisco I. Madero. Pero ahora, don Julián era el dueño, el mismo don Julián dueño de la tienda de abarrotes y el hombre más rico de la región; el mismo que anunció en la plaza abarrotada que había comprado un cineproyector de carretes. De segunda mano, traído desde la frontera, pero funcional, y en todo el pueblo se hablaba de “El Cine don Julián”.

No era un pueblo grande, ni siquiera era mediano. Andrés calculaba siempre mil habitantes. Gustaba de hacer una lista con los nombres de todos, e invariablemente su cuenta se detenía en mil. No podía pensar más allá. Desde que se enteró que don Julián traería algo nunca visto en el pueblo trató de ganarse sus favores. Le hacía mandados y lavaba su automóvil, siempre sentado en la entrada de la tienda en espera de otra orden del patrón. Don Julián se sentía complacido, tenía un mandadero sin pago, dispuesto a toda hora y sin que le pidiera nada a cambio. Poco a poco Andrés se estaba ganando su confianza.

El día de la inauguración del cine, los emocionados espectadores se llevaron la sorpresa de que en la fachada del caserón se instaló una marquesina extraña, luminosa. “Cine Macarilla” decía en letras grandes y rojas. La gente se sintió conmovida. Macarilla era el sobrenombre con el que era conocida la hija de don Julián. Macaria, su esposa había desaparecido hacía tres años con todo e hija. Don Julián quedó destrozado, pero poco a poco y con el apoyo de todo el pueblo salió adelante. A la semana siguiente abrió su tienda y se mostró ecuánime como si nada hubiera sucedido.

En la entrada, Andrés los esperaba. Vestido de rojo terciopelo, con sombrero hongo de igual color, botones dorados al pecho y una sonrisa en la cara, le tendía la mano a cada uno de los hombres y hacía una reverencia a cada una de las mujeres que ingresaban al recinto. De primera intención, éstos se encontraban con una confitería llena de color. Ni los más viejos pudieron resistirse a comer dulces como párvulos. Nadie objetó que la bolsa pequeña de palomitas de maíz costaba al menos cinco veces más que en el carrito afuera de la iglesia. Todo era una fiesta.

Andrés contó mil asistentes. Y una vez que todos estuvieron sentados y no cabía nadie más, las luces se apagaron. Andrés ingresó a la sala en penumbras y tuvo una reminiscencia de su nacimiento. Sólo que esta vez, en lugar de salir, ingresaba a un ambiente cálido, oscuro y cavernoso, en donde sabía que sus más disparatados sueños podían volverse realidad. Únicamente escuchaba el murmullo de un millar de personas con la vista fija en una pantalla de plata. Las fotografías estaban cobrando vida y se movían y hablaban como si estuvieran ahí, al otro lado de la inmensa tela brillante. Ese fue el momento definitivo en su vida. Andrés comprendió que debia vivir por y para el Cine Macarilla. Con el tiempo dejó de trabajar en el cine y se dedicó a disfrutarlo.

Sus primeros devaneos eróticos tuvieron lugar justo en ese sitio en que la inmensa sala del cine Macarilla doblaba en una curva pronunciada que hacía prácticamente invisible para los demás a los ocupantes de las dos butacas de la orilla. En esa ocasión se proyectaba “Ifigenia” una maravillosa película griega. Por supuesto tuvo que regresar al día siguiente para ‘ver la película’.

Se dio cuenta de que don Julián sabía poco de arquitectura y de óptica. La sala del cine Macarilla tenía dos plantas, al estilo de los teatros antiguos de opera; pero la planta baja tenía la peculiar circunstancia de que justo en el centro, entre los dos pasillos, los asientos de adelante estaban a más altura que los de enmedio, y los del fondo a la misma altura que los de adelante. Eso a nadie parecía preocuparle, pero a Andrés le parecía bastante cómodo sentarse justo en el medio de ese perfecto ejemplo de parábola geométrica. Ahí, con las piernas estiradas y comiendo toneladas de palomitas, descubrió a Richard Dreyfuss llenar la pantalla con su actuación en “La chica del adiós”.

Andrés siempre pensó que era genial que don Julián se las arreglara para encontrar películas que el diario de la ciudad más cercana parecía ignorar. Ese periódico, que llegaba al pueblo los domingos, hablaba de películas enormes y cada vez de una cifra más grande de dinero. Andrés no tenía idea de cuanto costaba hacer una película, él únicamente las disfrutaba.

Aprendió a admirar a Richard Burton cuando junto con otras seis personas, vio “Equus”. Entre esas seis personas, había un hombre sentado en el sitio más cómodo del cine, en el medio de la parábola, que dormía a pierna suelta. Fueron los ronquidos más ruidosos que Andrés jamás escuchó en su vida; y eso le añadió un toque algo más dramático al score de la película. Pensó que de tener un hijo alguna vez, lo llamaría Ricardo; no era casualidad que las dos mejores interpretaciones masculinas que había visto en su vida, hubieran ocurrido en el mismo año: Burton y Dreyfuss. Por el diario se enteró del curioso incidente en los premios Oscar. Al anunciarse el galardón al mejor actor del año, el presentador dijo el nombre ’Richard’, Burton comenzó a levantarse, por fortuna su acompañante lo detuvo a medio erguirse y le evitó una vergüenza cuando escuchó el apellido ‘Dreyfuss’.

Andrés no dejaba de sorprenderse. Un buen día, en plena función de “El baile” de Bernardo Bertolucci, mientras él disfrutaba los matices de la historia, muchos de los espectadores comenzaron a quejarse y a lloriquear debido a la falta de acción en la cinta. El cácaro, debido a su poca experiencia manejando multitudes procedió a cambiar los carretes por los de una película de karatecas. Andrés con un aire triste fue a reclamar al administrador, quien le devolvió el importe de la entrada. Esa película fue siempre uno de sus pendientes. En el cine Macarilla jamás la volvieron a poner.

Una gran idea de don Julián fue el implementar las funciones de media noche. Dicho título lograba despertar por sí mismo el ansia de las mentes más puritanas y conservadoras del pueblo, aunque no era más que un simple gancho, ya que las cintas exhibidas en ese horario tenían el mismo contenido venéreo que una bola de paja cruzando la calle principal un miércoles por la noche. No era raro que en esos tiempos moralinos, Andrés, con sus ojos ya acostumbrados a la oscuridad, distinguiera al padre Simón en primera fila, a las beatas Ramos en la planta alta, al doctor Espiridión en el medio de la parábola o al presidente municipal con Marita, su secretaria, en las butacas de la curva. Andrés se divertía pues la mayoría llegaba una vez que las luces estaban ya apagadas, y en el intermedio, ni bien se encendían las luces, todos salían diaparados a los baños, en donde se saludaban y prometían olvidar que se vieron. Eso sucedía todos los jueves.

La más memorable de las funciones de media noche, fue la protagonizada por la película ”El paraíso erótico de Utamaro”. Andrés ignoraba quien podría ser ese Utamaro, pero si tenía un paraíso, y además era erótico había que estar ahí. La crema y nata del pueblo estaba ya ávida, y al apagarse las luces el cine estaba a reventar. El tal Utamaro resultó ser un pintor japonés del siglo XVII, que se pasaba sus días visitando burdeles y casas de suripantas en busca de la mujer perfecta, del ideal de belleza que fuera su musa definitiva. Después de una hora de proyección, en la que nada paradisiaco, ni mucho menos erótico se vio en pantalla, Utamaro encontró lo que buscaba. Al final de una calle una mujer aparece. Close up, el pintor extasiado, por fin su busqueda había terminado. Close up, una mujer sencillamente espantosa, según cualquier canon de belleza establecido o no, simplemente horrorosa. Andrés, acompañado por novecientos noventa y nueve personas más, estalló en carcajadas.

Si de por sí, “El resplandor” es una película misteriosa y alucinante, Andrés vivió una experiencia desconcertante en el cine Macarilla. Resulta que el cácaro confundió el orden de los carretes, así que primero proyectó el de en medio, luego el final y por último el pincipio. Aquello Andrés no lo pudo olvidar jamás.

Don Julián murió sin herederos. Esa noche se proyectaba “Dunas” de David Lynch. Andrés tenía antecedentes de que ese director era un transgresor. Aún dolido por la muerte de su antiguo patrón y amigo, se acomodó en su lugar favorito, en el medio de la parábola, listo para ver esa cinta que prometía por las reseñas que había leído en el diario. La película tenía una apariencia pastosa que a Andrés se le hacía difícil el evaluar si estaba presenciando un experimento fílmico, un bodrio o si el cácaro había llorado sobre el foco del proyector. Pensó que esta vez se le había pasado la mano a Lynch, ya que hasta las escenas en que la acción sucedía a pleno sol parecían filmadas de noche. A la salida, le informaron a Andrés que el foco necesitaba ser cambiado, pero como no había más dueño, no sabían que hacer.

Andrés jamás volvió al cine Macarilla. Murió dos días después y nadie lo extrañó.






¡¡¡ letem bi lait !!!