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El último día de diciembre le pregunté a Astrid: "¿Estoy mal por querer ver la película de Gloria Trevi?", a lo que ella dulcemente me contestó: "Sí estás muy mal, ¡pero yo también la quiero ver!". Así que, ni bien comenzó el dos mil quince, nos alistamos para mirar la 'biopic' de la Trevi, que, al menos en apariencia, sólo podía ser una oda al mal gusto.
Porque seamos honestos, los que tenemos entre treinta y cuarenta años, dimos puntual seguimiento a la historia develada por Pati Chapoy en Ventaneando, que se conoció más tarde como la truculenta secuencia de hechos que culminó en el 'Clan Trevi-Andrade'. Recordamos cómo Gloria Trevi le vació el agua de un jarrón a Pepillo Origel, cómo subió sus patotas a los sillones paupérrimos del set de Tv Azteca, la cara desfigurada por la ira cuando Chapoy anunció que Gloria regresaba a Televisa, incluso recordamos aquellos noventas tempranos, en que la programación del canal siete y del canal trece era la misma, salvo por el infame programa 'A todo dar', en donde niñas de no más de ocho años imitaban o trataban de imitar los movimientos hoscos y salvajes de la Trevi mientras hacían playback con "Doctor Psiquiatra", "Pelo suelto" o "Agárrate". Próceres y visionarios ellos de la televisión actual de provincia: Alby Casado y Juan José Peña. No me avergüenza decirlo pues es parte de mi historia, en la secundaria tuve de compañero por un tiempo a un hijo de Alby Casado, Dino. Que tenía el nombre más estúpido que he oído, pero que era, también, estúpidamente rico. Sus abuelos, Sergio Peña y Kippy Casado tenían la casa más grande que recuerdo, en ella, la habitación de Dino era dos veces el tamaño de mi casa, justo como la recámara de Bart cuando se va a vivir con el Señor Burns. Pero en fin, esa es otra historia y no creo que merezca la pena ser contada en otra ocasión.
Todos sabemos qué fue de Gloria Trevi, de su encierro en Brasil y de su extradición y posterior liberación, de sus hijos, una muerta y desaparecida y otro nacido en prisión, de sus "éxitos" musicales y cinematográficos, de sus calendarios calenturientos para púberes, de su renacimiento como reina gay y de sus fracasos televisivos más recientes.
No es necesario que nos demos baños de pureza con eso, #TodosSomosGloria ah no. O bueno, no sé. Todos conocemos los recovecos de la historia y está por demás hacer un recuento, sin embargo, los productores y escritores de la película "Gloria" lo olvidaron y decidieron que la cronología no debe de importarle a nadie porque 'fuck it'.
Para empezar, el casting es afortunado sólo en los dos principales roles, dado que tanto la actriz que encarna a la Trevi como el gordo que hace de Sergio Andrade lo hacen muy bien -dentro de las limitaciones que el insufrible guión les ofrecía-, pero ni los personajes reales que aparecen de casualidad ni las demás niñas están bien representados. La pusilánime Mary Boquitas es más un adorno y un recurso para echarle la culpa a alguien de arruinar una escena que un personaje fuerte, y debería ser o, ya que está presente en el noventa por ciento de las escenas, aunque sea de decoración. A Aline Hernández le hicieron un favor pues nunca fue ni bonita ni atractiva siquiera, y la pseudo-actriz que la representa, aunque se supone que es menor de edad, sí está muy buena. Por el contrario, a Karina Yapor la perjudicaron más porque le escogieron a la no-actriz más fea que encontraron que por la veracidad de sus acciones dentro de la historia. Los demás personajes están tan caricaturizados y ridiculizados al extremo, que no vale la pena detenerse en ellos, simplemente hay que hacer mención de que solamente sirven para meter ruido en un guión por demás falible. Las tristes parodias de Raúl Velasco, Paty Chapoy, Ricardo Salinas, Emilio Azcárraga, entre otros, no sirve ni como 'comic relief' en una trama que intenta ser melodramática sin lograrlo.
De ahí mi siguiente gran queja. El lenguaje utilizado en el guión de Sabina Berman es más propio de Shanik del mismo apellido que de una escritora publicada y laureada. No porque me guste su estilo, que lo tiene, pero esta película no la representa. Términos como "la cagaste" no son, de ninguna manera, adecuados para la época en que se desarrolló la historia realmente. Sería una peccata minuta si tomamos en cuenta que el guión jode la cronología de los hechos para adecuarlos a un hilo que no se entiende realmente cuánto dura. Por el embarazo y el crecimiento de las niñas podemos darnos una idea, pero ni así. Sobre todo porque todos sabemos qué fue lo que pasó.
Por último, las actuaciones del cast son deprimentes. A la no-actriz que (no)interpretaba a Karina Yapor, solamente le faltó alzar alternadamente los brazos mientras decía sus líneas, que peor, son de las más dramáticas y fuertes de la parte final de la película. Y eso es lo leve. Pero, para ser congruente con lo dicho aquí, sí se me enchinó el cuero cuando sonó "El recuento de los daños". Me reí de las situaciones absurdas reales y de ficción, y me pareció original (aunque mal logrado) el recurso de los videoclips insertos en la película.
¿Me divertí? ¡Sí! ¿La recomiendo? !No! ¿La vería de nuevo? ¡Dios no! ¿Desquité el boleto y el combo nachos? ¡Por supuesto! No es la obra definitiva que cambiará el rumbo de la cinematografía nacional, pero es entretenida por momentos, y tampoco es que sea "Un paseo por las nubes" para que me aburra hasta la muerte.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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Mostrando entradas con la etiqueta internet. Mostrar todas las entradas
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domingo, 11 de enero de 2015
miércoles, 19 de noviembre de 2014
… Dividing cruelty from the tenderness ...
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En pleno dos mil catorce, parece que las profecías inquisidoras se volvieron realidad en una escala impresionante. Ya se ha hablado hasta el hartazgo que el verdadero Gran Hermano no es más que un montón de bots, Pequeños Hermanos con un smartphone en mano. Nada puede pasar sin que quede registro fotográfico o audiovisual de tal hecho. Para lo que no estábamos preparados era para la dictadura de la opinocracia. Cualquiera con dos dedos de frente puede abrir una cuenta en tuíter y escupir sus pensamientos más inmediatos al mundo. No que eso sea necesariamente malo, sino que las intenciones rara vez son honorables -entendiéndose por honorables cualquier cosa creada por el hombre pensante, o no-. No me gusta mal entender las cosas, pero la opinorrea es de las cosas que más detesto en la vida.
Opinamos sobre todo, sabemos de todo y nos quejamos de todo. Creemos que nuestra ira infinita alcanzará de tal manera a los objetos de nuestra furia y los golpeará tan fuerte que podremos sentirnos triunfadores, superiores. Desgraciadamente, esto es cierto en la mayoría de las veces. Si nos tratan mal en un restaurante: ¡quejas en tuíter y en facebook para que todos mis amigos sepan lo horrible que es! Si nos tratan mal en el trabajo: ¡quejas en tuíter y en facebook para que la gente sienta lástima por mí! Si no nos gustó el más reciente capítulo de Laura en América: ¡quejas en tuíter y en facebook para que deporten a esa maldita vieja infernal! Si no me gustan los quejosos: ¡quejas en tuíter y en facebook para que desaparezcan de mi vista!
Nada nos gusta, nada nos entretiene más que la queja. Trasladar este universo podrido a la literatura podría ser prácticamente desastroso. También estoy harto de las críticas sin fundamento. De esperar grandes cosas cuando ni siquiera se aprende a apreciar las pequeñas. Estoy hablando de la generalidad. Por formación, empatía y deseos, jamás demeritaría una obra publicada, sea cual sea, sin haberla leído antes. Incluso la literatura catalogada como "basura" tiene su mérito en la creación de la necesidad y expansión del mercado. El mundo literario es un todo, muchachos. Nadie se puede abstraer ya en una sola ida romántica de las letras. ¡Qué más quisiera yo! Pero si he de escribir para vivir, siempre tendré en mente el entorno y las necesidades, conviviendo con las ideas y las cosquillas en los dedos.
No conozco a nadie que haya leído LOBOS, de Xavier M. Sotelo, pero durante mi prolongado periodo de invalidez, me encontré con un tuíter repleto de comentarios e invitaciones a leer esta novela. Me llamó la atención particularmente porque la mercadotecnia en internet, actualmente, se limita a ser chistoso y cagarla para obtener notoriedad. Y bueno, la mayoría de los tuits eran RTs de dos de mis cuentas favoritas: @megustaleermx y @megustaescribir. Eso fue importante. Decidí comprarlo (encargarlo, pues mi limitada movilidad me impide ir al Sanborns siquiera).
Entre lecturas atrasadas, investigaciones infructuosas y mis propias letras, apenas ayer terminé -en un par de horas- de leer LOBOS. Y vaya sorpresa que me llevé.
Entiendo que el autor es comunicólogo o comunicador, como prefiera. Él quizá de formación, yo de experiencia y trayectoria. Él trabajó en cine, así como yo, antes de que muchas cosas pasaran. Es un apasionado de los videojuegos y yo me quedé en el súper nintendo. En fin, empatía que se le dice.
Todo lo anterior viene a cuento porque yo tenía expectativas divertidas con el libro. La promesa de devolver a los hombres lobo a su estatus de bestias instintivamente asesinas era francamente atractiva. Conforme avanzaba la lectura, no sabía si estaba leyendo Fallas de origen de Daniel Krauza, pero con lobos y cosas sobrenaturales, y sin tantas groserías ni drogas, o Compro, luego existo de Guadalupe Loaeza, pero con menos dinero y con lobos y cosas sobrenaturales. Sí, aún no decido si comparto o no la forma de narrar de Xavier, sin embargo, su concepción primigenia como guión de cine me dio una clara muestra de que las letras son el refugio perfecto para lo que los encargados del dinero en el medio no quieren o no pueden hacer. ¿He dicho que no sé si comparto la forma de narrar? No es relevante, simplemente porque, aunque no sin cierta incomodidad, la verdad es que Xavier me estaba narrando su historia, no lo que yo quería leer de su historia. Y eso es más que respetable.
No sé qué me gustó más del libro ciertamente no el estilo, pero ese es mi problema, no de Xavier, quien teje de muy buena manera las partes de la historia para concluirlas en un final tan abierto como adecuado. El que todas las mujeres estén buenísimas me queda claro que es por su ubicación geográfica, ya que sabemos empíricamente que Guadalajara alberga cuerpos (y hombres lobo) de miedo, pero sería un necio si se lo reprocho, yo también prefiero escribir erotismo con mujeres guapas que con espantajos, ¡mátenme! La personalidad de cada uno de los personajes está tan bien descrita que no necesita mayor comentario, aunque me intrigó desde el principio mi incapacidad de predecir quienes serían los supervivientes (No es spoiler porque se anuncia en las primeras páginas).
Todos estos detalles, entre otras maravillas, como la tensión sexual entre los personajes, el triunfo del amigo friendzoneado, los sueños reales y los saltos temporales, hacen de LOBOS una obra que leería otra vez. Y vaya manera de terminar, con el final abierto para la segunda parte: "Un hombre lobo tapatío en París" …
¡¡¡ letem bi lait !!!
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En pleno dos mil catorce, parece que las profecías inquisidoras se volvieron realidad en una escala impresionante. Ya se ha hablado hasta el hartazgo que el verdadero Gran Hermano no es más que un montón de bots, Pequeños Hermanos con un smartphone en mano. Nada puede pasar sin que quede registro fotográfico o audiovisual de tal hecho. Para lo que no estábamos preparados era para la dictadura de la opinocracia. Cualquiera con dos dedos de frente puede abrir una cuenta en tuíter y escupir sus pensamientos más inmediatos al mundo. No que eso sea necesariamente malo, sino que las intenciones rara vez son honorables -entendiéndose por honorables cualquier cosa creada por el hombre pensante, o no-. No me gusta mal entender las cosas, pero la opinorrea es de las cosas que más detesto en la vida.
Opinamos sobre todo, sabemos de todo y nos quejamos de todo. Creemos que nuestra ira infinita alcanzará de tal manera a los objetos de nuestra furia y los golpeará tan fuerte que podremos sentirnos triunfadores, superiores. Desgraciadamente, esto es cierto en la mayoría de las veces. Si nos tratan mal en un restaurante: ¡quejas en tuíter y en facebook para que todos mis amigos sepan lo horrible que es! Si nos tratan mal en el trabajo: ¡quejas en tuíter y en facebook para que la gente sienta lástima por mí! Si no nos gustó el más reciente capítulo de Laura en América: ¡quejas en tuíter y en facebook para que deporten a esa maldita vieja infernal! Si no me gustan los quejosos: ¡quejas en tuíter y en facebook para que desaparezcan de mi vista!
Nada nos gusta, nada nos entretiene más que la queja. Trasladar este universo podrido a la literatura podría ser prácticamente desastroso. También estoy harto de las críticas sin fundamento. De esperar grandes cosas cuando ni siquiera se aprende a apreciar las pequeñas. Estoy hablando de la generalidad. Por formación, empatía y deseos, jamás demeritaría una obra publicada, sea cual sea, sin haberla leído antes. Incluso la literatura catalogada como "basura" tiene su mérito en la creación de la necesidad y expansión del mercado. El mundo literario es un todo, muchachos. Nadie se puede abstraer ya en una sola ida romántica de las letras. ¡Qué más quisiera yo! Pero si he de escribir para vivir, siempre tendré en mente el entorno y las necesidades, conviviendo con las ideas y las cosquillas en los dedos.
No conozco a nadie que haya leído LOBOS, de Xavier M. Sotelo, pero durante mi prolongado periodo de invalidez, me encontré con un tuíter repleto de comentarios e invitaciones a leer esta novela. Me llamó la atención particularmente porque la mercadotecnia en internet, actualmente, se limita a ser chistoso y cagarla para obtener notoriedad. Y bueno, la mayoría de los tuits eran RTs de dos de mis cuentas favoritas: @megustaleermx y @megustaescribir. Eso fue importante. Decidí comprarlo (encargarlo, pues mi limitada movilidad me impide ir al Sanborns siquiera).
Entre lecturas atrasadas, investigaciones infructuosas y mis propias letras, apenas ayer terminé -en un par de horas- de leer LOBOS. Y vaya sorpresa que me llevé.
Entiendo que el autor es comunicólogo o comunicador, como prefiera. Él quizá de formación, yo de experiencia y trayectoria. Él trabajó en cine, así como yo, antes de que muchas cosas pasaran. Es un apasionado de los videojuegos y yo me quedé en el súper nintendo. En fin, empatía que se le dice.
Todo lo anterior viene a cuento porque yo tenía expectativas divertidas con el libro. La promesa de devolver a los hombres lobo a su estatus de bestias instintivamente asesinas era francamente atractiva. Conforme avanzaba la lectura, no sabía si estaba leyendo Fallas de origen de Daniel Krauza, pero con lobos y cosas sobrenaturales, y sin tantas groserías ni drogas, o Compro, luego existo de Guadalupe Loaeza, pero con menos dinero y con lobos y cosas sobrenaturales. Sí, aún no decido si comparto o no la forma de narrar de Xavier, sin embargo, su concepción primigenia como guión de cine me dio una clara muestra de que las letras son el refugio perfecto para lo que los encargados del dinero en el medio no quieren o no pueden hacer. ¿He dicho que no sé si comparto la forma de narrar? No es relevante, simplemente porque, aunque no sin cierta incomodidad, la verdad es que Xavier me estaba narrando su historia, no lo que yo quería leer de su historia. Y eso es más que respetable.
No sé qué me gustó más del libro ciertamente no el estilo, pero ese es mi problema, no de Xavier, quien teje de muy buena manera las partes de la historia para concluirlas en un final tan abierto como adecuado. El que todas las mujeres estén buenísimas me queda claro que es por su ubicación geográfica, ya que sabemos empíricamente que Guadalajara alberga cuerpos (y hombres lobo) de miedo, pero sería un necio si se lo reprocho, yo también prefiero escribir erotismo con mujeres guapas que con espantajos, ¡mátenme! La personalidad de cada uno de los personajes está tan bien descrita que no necesita mayor comentario, aunque me intrigó desde el principio mi incapacidad de predecir quienes serían los supervivientes (No es spoiler porque se anuncia en las primeras páginas).
Todos estos detalles, entre otras maravillas, como la tensión sexual entre los personajes, el triunfo del amigo friendzoneado, los sueños reales y los saltos temporales, hacen de LOBOS una obra que leería otra vez. Y vaya manera de terminar, con el final abierto para la segunda parte: "Un hombre lobo tapatío en París" …
¡¡¡ letem bi lait !!!
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sábado, 1 de noviembre de 2014
… Egregio, preclaro y conspicuo ...
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Recién comienza noviembre y las cosquillas en los dedos se vuelven insoportables. Las ideas están que revolotean de gusto por salir y quedar plasmadas nuevamente (y después de seis años) en un espacio como éste. Lo tengo todo claro, por supuesto, no podría embarcarme -a estas alturas- en una aventura sin un lugar a donde apuntar mi quilla. Sé de cierto que el tiempo será largo para la pierna en sanación pero corto para las letras en sincronía. Y no, aún no he conseguido mis mil monos aporreando las teclas de mil máquinas de escribir que vayan a lograr mi obra definitiva. El mono soy yo y las teclas a aporrear son las de esta preciosa MacBook Air.
Los pronósticos médicos me dicen que estaré postrado en esta cama -que no es su cama- por lo menos hasta la mitad de diciembre, con las obvias, posteriores y consecuentes visitas a terapia de movimiento y rehabilitación. Mi pierna es un roble, en el mejor y en el peor sentido de la palabra. El problema fue el pequeño leñador que con su hachita diminuta se decidió a dejar una marca feliz en ambas cabezas, de tibia y peroné.
La mañana de este día, primero de noviembre, rompió fría como se esperaba. Ya se acerca el equinoccio de invierno, la noche más larga del año, cuando las cosas se ven más oscuras. Una plegaria por el amanecer me espera cada una de las siguientes treinta noches. Una plegaria cantada por el primer rayo de sol que se asome para liberar el letargo de la idea inconclusa, de la página en blanco, del deseo hecho trizas hecho letras hecho verdad.
Si es cierto que el destino está escrito, yo no lo sé. Por el contrario, tengo claro que el futuro se construye en el presente, siempre derribando los obstáculos que el pasado va dejando en su inexorable marcha. Nada es para siempre en la tierra y sin embargo, el faro de los hombres siempre ha sido la búsqueda de la inmortalidad, aunque a veces el camino pase rozando la inmoralidad. Negras son las noches por venir, eso es un hecho. Llenas de café, teclazos y una que otra frustración. Una caída repentina me ha robado la verticalidad en aras de la aventura más grande de la historia, la caza de la horizontalidad, que por fuerza o por fortuna pasa por mi estado actual: la perpendicularidad.
Particularmente, la idea de simplemente construir sin derribar, de no detenerme ante nada, de no corregir porque siempre habrá quien lo haga, por gusto, por placer o por el simple afán correccional. Lo agradezco infinitamente y sé que eso me hará siempre tratar de construir parejito. De tallar el acabado y el detalle al mismo tiempo que se levanta el muro. Aunque siempre he pensado que mis letras no constituyen muros, sino puertas.
Hace seis años, la mejor aventura literaria de mi vida tuvo lugar en medio de un huracán en el que yo me metí solito. Las musas de ese entonces cantaron y así quedó, aunque después haya cambiado el final, añadido episodios o quitado otros. Todo por el bien común. Pero nunca olvido a los lectores y comentaristas que, en tiempo casi-real estuvieron conmigo en aquel -ahora parece tan- lejano 2008.
Barack Obama ganaba la presidencia de Estados Unidos haciendo historia. Camilo Mouriño inauguraba la leyenda de los Secretarios Voladores y también hacía historia. Y yo comencé noviembre de 2008 con frío en el alma y en el corazón. Hoy, el amor de mi vida viaja sin mí (por ahora) y yo me quedaré a construir los cimientos de esta nueva obra que está por salir. Un año, éste, 2014, que no puede quedar en el olvido. 2004 fue mi annus horribilis, y ciertamente, en algunos momentos de éste, pensé que todo se repetiría diez años después. Pero el año está por terminar, no sin la penúltima aventura que representa esta edición de NaNoWriMo . La última aventura es, sin duda, El Hobbit: La Batalla de los Cinco Ejércitos.
Dense. Danke.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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Recién comienza noviembre y las cosquillas en los dedos se vuelven insoportables. Las ideas están que revolotean de gusto por salir y quedar plasmadas nuevamente (y después de seis años) en un espacio como éste. Lo tengo todo claro, por supuesto, no podría embarcarme -a estas alturas- en una aventura sin un lugar a donde apuntar mi quilla. Sé de cierto que el tiempo será largo para la pierna en sanación pero corto para las letras en sincronía. Y no, aún no he conseguido mis mil monos aporreando las teclas de mil máquinas de escribir que vayan a lograr mi obra definitiva. El mono soy yo y las teclas a aporrear son las de esta preciosa MacBook Air.
Los pronósticos médicos me dicen que estaré postrado en esta cama -que no es su cama- por lo menos hasta la mitad de diciembre, con las obvias, posteriores y consecuentes visitas a terapia de movimiento y rehabilitación. Mi pierna es un roble, en el mejor y en el peor sentido de la palabra. El problema fue el pequeño leñador que con su hachita diminuta se decidió a dejar una marca feliz en ambas cabezas, de tibia y peroné.
La mañana de este día, primero de noviembre, rompió fría como se esperaba. Ya se acerca el equinoccio de invierno, la noche más larga del año, cuando las cosas se ven más oscuras. Una plegaria por el amanecer me espera cada una de las siguientes treinta noches. Una plegaria cantada por el primer rayo de sol que se asome para liberar el letargo de la idea inconclusa, de la página en blanco, del deseo hecho trizas hecho letras hecho verdad.
Si es cierto que el destino está escrito, yo no lo sé. Por el contrario, tengo claro que el futuro se construye en el presente, siempre derribando los obstáculos que el pasado va dejando en su inexorable marcha. Nada es para siempre en la tierra y sin embargo, el faro de los hombres siempre ha sido la búsqueda de la inmortalidad, aunque a veces el camino pase rozando la inmoralidad. Negras son las noches por venir, eso es un hecho. Llenas de café, teclazos y una que otra frustración. Una caída repentina me ha robado la verticalidad en aras de la aventura más grande de la historia, la caza de la horizontalidad, que por fuerza o por fortuna pasa por mi estado actual: la perpendicularidad.
Particularmente, la idea de simplemente construir sin derribar, de no detenerme ante nada, de no corregir porque siempre habrá quien lo haga, por gusto, por placer o por el simple afán correccional. Lo agradezco infinitamente y sé que eso me hará siempre tratar de construir parejito. De tallar el acabado y el detalle al mismo tiempo que se levanta el muro. Aunque siempre he pensado que mis letras no constituyen muros, sino puertas.
Hace seis años, la mejor aventura literaria de mi vida tuvo lugar en medio de un huracán en el que yo me metí solito. Las musas de ese entonces cantaron y así quedó, aunque después haya cambiado el final, añadido episodios o quitado otros. Todo por el bien común. Pero nunca olvido a los lectores y comentaristas que, en tiempo casi-real estuvieron conmigo en aquel -ahora parece tan- lejano 2008.
Barack Obama ganaba la presidencia de Estados Unidos haciendo historia. Camilo Mouriño inauguraba la leyenda de los Secretarios Voladores y también hacía historia. Y yo comencé noviembre de 2008 con frío en el alma y en el corazón. Hoy, el amor de mi vida viaja sin mí (por ahora) y yo me quedaré a construir los cimientos de esta nueva obra que está por salir. Un año, éste, 2014, que no puede quedar en el olvido. 2004 fue mi annus horribilis, y ciertamente, en algunos momentos de éste, pensé que todo se repetiría diez años después. Pero el año está por terminar, no sin la penúltima aventura que representa esta edición de NaNoWriMo . La última aventura es, sin duda, El Hobbit: La Batalla de los Cinco Ejércitos.
Dense. Danke.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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martes, 15 de octubre de 2013
... Give them nothing! But take them away everything ...
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He perdido la cuenta de las apologías del abandono que he escrito en los últimos, ¿qué? ¿cuatro años? Todas las profecías del fin del blogger se cumplieron como fichas de dominó en perfecto acomodo. Sí, me enamoré. Sí, cambié de temas mundanos y ácidos a rosas y románticos. Sí, fui -y soy- feliz y la musa de la dicha es la más gûevona de las nueve, nada comparable a los torrentes de letras que inspira la tristeza y la musa del amor mal correspondido.
Pero terco como puedo llegar a ser, no pienso dejar que las celebraciones por las trescientas entradas de mi blog queden sin una buena dosis de palabrería barata, en serio barata. Porque desde que mi ópera prima fuera bateada de la manera más ruin por un par de editoriales y concursos, no pude sino proponerme vivir de mis letras en un mediano plazo. No creo que vaya a resultar sencillo ni mucho menos, pero confío en mi capacidad y en las necesidades de un mercado en el que cualquier idiota es un reconocido y connotado escritor. Bueno, pues este idiota quiere ser un reconocido, connotado, o al menos pagado escritor.
Trescientas veces he escrito en este blog, obviamente ha sido menos en cuanto menos ha sido el tiempo disponible y las ganas de gritar ideas a un mundo cada vez menos proclive a escuchar. No merezco ni siquiera la pena de gastar segundos leyendo sobre mis alergias gatunas, pero sí creo ser merecedor al menos de una oportunidad de ser leído, escuchado y visto por alguno de esos cabrones de los que hablaba en la entrada pasada. Un cabrón con dedo flamígero que las pueda todas y que le guste mi estilo, o no.
Trescientos soldados fueron los que llevó Leónidas -en teoría- a la guerra contra Xerxes, y trescientas ganas multiplicadas por millones son las que tengo de extender mis plumas y escribir y escribir. Sé que no es fácil y sé que nadie regala nada. Pero el escribir un poco cada día, un párrafo, una idea, en la computadora, en el celular o en una servilleta, es la disciplina que necesito para comenzar. No necesito una beca del FONCA ni la quiero. Lo que necesito es un ojo inquisidor que, calidad mediante, ponga su ídem en mis letras para su deleite personal, y posteriormente del mundo entero.
Los sueños de la autopublicación en un país de lectores de revistas semi pornográficas no son sueños realistas. Guajiros los llamarían unos; fumados, otros. La hipérbole del drama cotidiano, está presente en el inmenso y creciente mercado de los lectores de tuits que, si bien no representan un grupo demográficamente solvente, sí constituyen una audiencia constante. Nada les gusta pero todo consumen. No creo que esté del todo bien dirigirse hacia ese sector, pero es un comienzo.
Las épocas doradas del blog han muerto desde hace años y la inmediatez y precocidad de un tuit lo puede todo. Al menos hasta ahora. La promesa de un libro al término del año va como por la mitad, y al parecer, el tiempo seguirá siendo propicio para completar la faena, cueste lo que cueste.
Bueno, no. Cueste lo que cueste no.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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He perdido la cuenta de las apologías del abandono que he escrito en los últimos, ¿qué? ¿cuatro años? Todas las profecías del fin del blogger se cumplieron como fichas de dominó en perfecto acomodo. Sí, me enamoré. Sí, cambié de temas mundanos y ácidos a rosas y románticos. Sí, fui -y soy- feliz y la musa de la dicha es la más gûevona de las nueve, nada comparable a los torrentes de letras que inspira la tristeza y la musa del amor mal correspondido.
Pero terco como puedo llegar a ser, no pienso dejar que las celebraciones por las trescientas entradas de mi blog queden sin una buena dosis de palabrería barata, en serio barata. Porque desde que mi ópera prima fuera bateada de la manera más ruin por un par de editoriales y concursos, no pude sino proponerme vivir de mis letras en un mediano plazo. No creo que vaya a resultar sencillo ni mucho menos, pero confío en mi capacidad y en las necesidades de un mercado en el que cualquier idiota es un reconocido y connotado escritor. Bueno, pues este idiota quiere ser un reconocido, connotado, o al menos pagado escritor.
Trescientas veces he escrito en este blog, obviamente ha sido menos en cuanto menos ha sido el tiempo disponible y las ganas de gritar ideas a un mundo cada vez menos proclive a escuchar. No merezco ni siquiera la pena de gastar segundos leyendo sobre mis alergias gatunas, pero sí creo ser merecedor al menos de una oportunidad de ser leído, escuchado y visto por alguno de esos cabrones de los que hablaba en la entrada pasada. Un cabrón con dedo flamígero que las pueda todas y que le guste mi estilo, o no.
Trescientos soldados fueron los que llevó Leónidas -en teoría- a la guerra contra Xerxes, y trescientas ganas multiplicadas por millones son las que tengo de extender mis plumas y escribir y escribir. Sé que no es fácil y sé que nadie regala nada. Pero el escribir un poco cada día, un párrafo, una idea, en la computadora, en el celular o en una servilleta, es la disciplina que necesito para comenzar. No necesito una beca del FONCA ni la quiero. Lo que necesito es un ojo inquisidor que, calidad mediante, ponga su ídem en mis letras para su deleite personal, y posteriormente del mundo entero.
Los sueños de la autopublicación en un país de lectores de revistas semi pornográficas no son sueños realistas. Guajiros los llamarían unos; fumados, otros. La hipérbole del drama cotidiano, está presente en el inmenso y creciente mercado de los lectores de tuits que, si bien no representan un grupo demográficamente solvente, sí constituyen una audiencia constante. Nada les gusta pero todo consumen. No creo que esté del todo bien dirigirse hacia ese sector, pero es un comienzo.
Las épocas doradas del blog han muerto desde hace años y la inmediatez y precocidad de un tuit lo puede todo. Al menos hasta ahora. La promesa de un libro al término del año va como por la mitad, y al parecer, el tiempo seguirá siendo propicio para completar la faena, cueste lo que cueste.
Bueno, no. Cueste lo que cueste no.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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martes, 14 de mayo de 2013
... Saints or virgins or lunatics ...
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Mi papá me enseñó a gustar de lo que es bueno. Relativamente bueno porque le voy a los PUMAS aunque él era ferviente seguidor del Toluca. Toluca es la tierra de mi padre, y mi padre puede tenerla, por supuesto. No estoy interesado en férreas disputas por el territorio tácito, real o imaginario, ya sea una porción de terreno o un sitio en el alma. Tampoco es mi intención desatar batallas intestinas, ni de ningún otro tipo. Astrid lo dice y lo dice bien: Lo único que le debo a mi madre es ser feliz. Y lo soy y lo seré.
Me río mucho de la gente, a cada paso que doy y a cada paso que cualquier persona da, por supuesto sin malicia ni deseos de pesar; pero he descubierto en mí una extraña sensación de superioridad moral/ética/cósmica que sin embargo no deja de clavarme sus patitas en la nuca. Explico con un ejemplo de hoy en la mañana: Llegó un compañero godínez con una invitación para la boda de otra compañera godínez, negra, muy elegante (la invitación, no la compañera), para una ceremonia civil en un lienzo charro con el novio vestido de charro. Yo pensé que, además de lo común y corriente que son las bodas charras, hay peores, así que sentí pena ajena y me sentí como un Dios al saber que mi boda no va a ser ridícula. Tanto.
Pienso también en la descarnada dualidad apatía/activismo que rige las redes sociales virtuales y reales, y no puedo dejar de imaginar que mi papá hubiera sido un dios en el tuíter. Sarcástico, burlón y mamador impresionante como no he conocido otro jamás. O al menos así lo recuerdo. Cuando, arriba del escenario, se abría la gabardina y enseñaba la trusa Zaga a una inocente muchachilla que iba pasando de casualidad. O la temporada que escribió y dirigió un "Homenaje en vida" a Alberto Cortés, y él y su compañía recitaban las canciones más famosas en una historia que yo, a mis nueve o diez años, no entendía del todo, pero que abarrotaba los recintos en donde se presentaba porque, claro, en los carteles no decía que Alberto Cortés no iba a estar presente, pero tampoco que SÍ.
Y resulta que todos somos locos en nuestra muy particular manera. Este año quise una fiesta de cumpleaños. Acostumbrado como estoy a las multitudes ruidosas dela familia de Astrid mi nueva familia, este año quise una comida/fiesta/carne asada de cumpleaños. Todo era perfecto (hasta el momento de pagar las cuentas, por supuesto, pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión). Parrillero: checked. Asador: checked. Carne: checked. Todo gratis, porque mi único amigo de la vida es un obseso del carbón y lo que más ama en el mundo es asar carne, así que como regalo de mí para él, lo nombré parrillero oficial de todas las fiestas de la historia. El asador me lo prestaría mi mamá, y la carne fue un regalo -REGALAZO- de mi hermano el carnívoro. Y el mejor pastel del mundo mundial, proveído por la niña de los mil apodos, que además me regaló unas letras hermosas.
El único problema entre comillas, era la falta de ganas de socializar que tengo pegada en la epidermis desde siempre. Y muchas veces me gana la falta de ganas, que no la falta de deseos. Como bien saben los que siguen estas letras desde hace más de cinco años, no me gusta estar solo. Disfruto el personaje de héroe trágico pero tengo que decir que esa capa ya me queda grande. A estas alturas no puedo permitirme tener demonios internos que me impidan hacer cosas; suficiente tengo ya con un par de demonillos externos que, aunque tampoco me dejan hacer cosas, las cosas que sí me dejan hacer son las que más disfruto de la vida: Sentarme en el piso a que Mátiuz me explique toda la intrincada trama de un capítulo de Pooh, o dejar que Guogüi me aplaste mientras canta canciones de Barney.
El domingo pasado fue mi fiesta de cumpleaños, y vinieron casi todos mis amigos, mis tías y mi abuelita de Toluca, mi mamá y Papá E y Mamá Martha, primos, sobrinos y demás, y mi nueva hermana salchicha. Los que no vinieron fueron poco extrañados, y los que sí, fueron recibidos con mucho cariño, y guarecidos de la lluvia al interior de mi casa. Para mí todo salió bien. No sé todos, pero yo estuve muy feliz, porque a pesar de las diferencias entre las falibles condiciones humanas de cada uno, me doy cuenta de que no necesito ser un héroe trágico ni un héroe con poderes, la gente suele sentir cariño por mí, a pesar de mi talante continuamente sarcástico, burlón y mamador impresionante. Yo no sé mañana, pero hoy soy feliz y pleno porque tengo lo que necesito para ser feliz.
Por supuesto que un post feLuisz relatando mi más feluiszísimo cumpleaños no podría estar completo sin rendir tributo a la mejor mujer del mundo. Astrid es mi esposa y es mi amante y es mi amiga y es todo lo que un hombre como yo necesita. Todos los días amanezco y tengo junto a mí lo que tanto tiempo pretendí. Sufro su dolor y gozo su placer. Estamos a punto de cumplir cuatro años juntos, y nuestros bebés, dos años de feliz y acelerada vida. No hay más que agradecer lo que Dios nos ha dado y lo que nosotros hemos construido juntos.
Tampoco se la crean tanto, sigo odiando a todo el mundo y estoy muy malote de mi tolerancia, sin embargo creo que todos merecemos una oportunidad para cambiar y quitarnos de encima todo aquello que, aunque haya estado con nosotros desde siempre, no nos hace bien. Yo, no sin mucho trabajo y esfuerzo, me he estado quitando de a poco los vicios del solitario, para adoptar las virtudes del hombre de familia que soy. Que quiero ser y que mi familia y yo merecemos que sea.
Por mis padres y por mis hijos ...
Y por Astrid, que es mi sol y mis estrellas ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
.
I know we’re not saints or virgins or lunatics; we know all the lust and lavatory jokes, and most of the dirty people; we can catch buses and count our change and cross the roads and talk real sentences. But our innocence goes awfully deep, and our discreditable secret is that we don’t know anything at all, and our horrid inner secret is that we don’t care that we don’t
Dylan Thomas
Mi papá me enseñó a gustar de lo que es bueno. Relativamente bueno porque le voy a los PUMAS aunque él era ferviente seguidor del Toluca. Toluca es la tierra de mi padre, y mi padre puede tenerla, por supuesto. No estoy interesado en férreas disputas por el territorio tácito, real o imaginario, ya sea una porción de terreno o un sitio en el alma. Tampoco es mi intención desatar batallas intestinas, ni de ningún otro tipo. Astrid lo dice y lo dice bien: Lo único que le debo a mi madre es ser feliz. Y lo soy y lo seré.
Me río mucho de la gente, a cada paso que doy y a cada paso que cualquier persona da, por supuesto sin malicia ni deseos de pesar; pero he descubierto en mí una extraña sensación de superioridad moral/ética/cósmica que sin embargo no deja de clavarme sus patitas en la nuca. Explico con un ejemplo de hoy en la mañana: Llegó un compañero godínez con una invitación para la boda de otra compañera godínez, negra, muy elegante (la invitación, no la compañera), para una ceremonia civil en un lienzo charro con el novio vestido de charro. Yo pensé que, además de lo común y corriente que son las bodas charras, hay peores, así que sentí pena ajena y me sentí como un Dios al saber que mi boda no va a ser ridícula. Tanto.
Pienso también en la descarnada dualidad apatía/activismo que rige las redes sociales virtuales y reales, y no puedo dejar de imaginar que mi papá hubiera sido un dios en el tuíter. Sarcástico, burlón y mamador impresionante como no he conocido otro jamás. O al menos así lo recuerdo. Cuando, arriba del escenario, se abría la gabardina y enseñaba la trusa Zaga a una inocente muchachilla que iba pasando de casualidad. O la temporada que escribió y dirigió un "Homenaje en vida" a Alberto Cortés, y él y su compañía recitaban las canciones más famosas en una historia que yo, a mis nueve o diez años, no entendía del todo, pero que abarrotaba los recintos en donde se presentaba porque, claro, en los carteles no decía que Alberto Cortés no iba a estar presente, pero tampoco que SÍ.
Y resulta que todos somos locos en nuestra muy particular manera. Este año quise una fiesta de cumpleaños. Acostumbrado como estoy a las multitudes ruidosas de
El único problema entre comillas, era la falta de ganas de socializar que tengo pegada en la epidermis desde siempre. Y muchas veces me gana la falta de ganas, que no la falta de deseos. Como bien saben los que siguen estas letras desde hace más de cinco años, no me gusta estar solo. Disfruto el personaje de héroe trágico pero tengo que decir que esa capa ya me queda grande. A estas alturas no puedo permitirme tener demonios internos que me impidan hacer cosas; suficiente tengo ya con un par de demonillos externos que, aunque tampoco me dejan hacer cosas, las cosas que sí me dejan hacer son las que más disfruto de la vida: Sentarme en el piso a que Mátiuz me explique toda la intrincada trama de un capítulo de Pooh, o dejar que Guogüi me aplaste mientras canta canciones de Barney.
El domingo pasado fue mi fiesta de cumpleaños, y vinieron casi todos mis amigos, mis tías y mi abuelita de Toluca, mi mamá y Papá E y Mamá Martha, primos, sobrinos y demás, y mi nueva hermana salchicha. Los que no vinieron fueron poco extrañados, y los que sí, fueron recibidos con mucho cariño, y guarecidos de la lluvia al interior de mi casa. Para mí todo salió bien. No sé todos, pero yo estuve muy feliz, porque a pesar de las diferencias entre las falibles condiciones humanas de cada uno, me doy cuenta de que no necesito ser un héroe trágico ni un héroe con poderes, la gente suele sentir cariño por mí, a pesar de mi talante continuamente sarcástico, burlón y mamador impresionante. Yo no sé mañana, pero hoy soy feliz y pleno porque tengo lo que necesito para ser feliz.
Por supuesto que un post feLuisz relatando mi más feluiszísimo cumpleaños no podría estar completo sin rendir tributo a la mejor mujer del mundo. Astrid es mi esposa y es mi amante y es mi amiga y es todo lo que un hombre como yo necesita. Todos los días amanezco y tengo junto a mí lo que tanto tiempo pretendí. Sufro su dolor y gozo su placer. Estamos a punto de cumplir cuatro años juntos, y nuestros bebés, dos años de feliz y acelerada vida. No hay más que agradecer lo que Dios nos ha dado y lo que nosotros hemos construido juntos.
Tampoco se la crean tanto, sigo odiando a todo el mundo y estoy muy malote de mi tolerancia, sin embargo creo que todos merecemos una oportunidad para cambiar y quitarnos de encima todo aquello que, aunque haya estado con nosotros desde siempre, no nos hace bien. Yo, no sin mucho trabajo y esfuerzo, me he estado quitando de a poco los vicios del solitario, para adoptar las virtudes del hombre de familia que soy. Que quiero ser y que mi familia y yo merecemos que sea.
Por mis padres y por mis hijos ...
Y por Astrid, que es mi sol y mis estrellas ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
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lunes, 6 de agosto de 2012
... Sometimes, you're better off not knowing ...
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En días como los que corren; donde el flujo de información cae ya en una categoría diarréica -por decir lo menos-, en donde Dany Peña y sus mamadas pueden ser noticias de poca monta pero aún así acaparar la atención, en donde la muerte de una viejita gagá es opacada por la nodeseadaperotampocorechazada muerte ora de Justin Bieber, ora de Fher, ora de Ricardo Arjona, ora de Demi Lovato, en donde tuve que esperar hasta el lunes por la mañana para enterarme de que se murió Jorge Luke Skywalker porque, entre Phelps y Laura Sánchez y Giovani y Usain Bolt y un guatemalteco que sí tiene talento (aunque sea para caminar), mi fuente de noticias inmediata, es decir, Twitter, simplemente decidió ignorarlo. En días como los que corren es prácticamente imperdonable no esta enterado de todo.
Además de entender de todo y de saber explicarlo todo. La pretensión y el esnobismo nos atacan, tanto que el mame en todos los sentidos es ya, para todos los efectos, inmamable. Muere Chavela Vargas y todos corren a buscar sus canciones para citarlas y decir que siempre la han amado, no importando cuanta baba cayó de entre sus comisuras los últimos diez o veinte años. Gana Laura Sánchez una medalla de bronce y todos corren a buscar su historia para escandalizarse de que haya pasado de menor de edad abusada por su entrenador, a heroína del cuento de hadas del amor sin edad. Sube la gasolina y todos corren a empeñar sus relojes para llenar el tanque el viernes por la noche. Liópez llega a una cantina repartiendo cocos y luego, cuando uno se levanta a encararlo, éste sólo dice: Jerénenje.
No, bueno. En días como los que corren, cuando cualquier portento de idiotez o "techado de virtudes" puede tener una voz y hacerla más o menos oír, no nos hartamos de llenarnos la boca con nuestras sabias opiniones acerca de todo. ¡Claro! Yo soy escritor, me dedico a redactar los anuncios clasificados del periódico, por lo tanto, soy perfectamente capaz de criticar todo trabajo literario que no llene mis irreales expectativas. ¡Claro!, a mí me gusta el futbol americano, por lo tanto, todos los que ven el futbol en Televisa son unos ignorantes. ¡Claro!, yo leí en la secundaria a Erich Fromm, por lo tanto, todos los que trabajan triple turno para llevar comida a sus casas y no tienen tiempo para leer lo que yo les diga que es bueno leer son unos incultos que vendieron sus conciencias. ¡Claro! Yo soy un pseudo intelectual alineado y enajenado por la izquierda reaccionaria, fracasado, sin visión que me permita salir del marasmo en el que estoy sumiendo a mi familia, estoy a favor de la igualdad pero detesto la música que no sea de mi banda favorita -estadounidense, por supuesto-, soy ateo gracias a Dios, bueno menos cuando mi hijo estuvo en el hospital, pero esa fue una causa de fuerza mayor, de todos modos Dios no existe, fui a la Facultad de Humanidades y mis maestros me obligaban a leer a Galeano, por lo tanto, todos aquellos que osen no pensar exactamente lo que yo les digo que está bien pensar, son unas chinches sin cerebro que hacen lo que otros que no soy yo les dicen que hagan, son ignorantes, estúpidos, imbéciles y otros epítetos que se merecerían, pero como yo soy tan respetuoso, los dejo ser, no vaya a ser que mi ser intelectual y trascendido vaya a caer a su nivel. No, pos' así cómo ...
Alguna vez, el entonces Presidente Fox fue casi crucificado por los medios cuando dijo (o alguien dijo que dijo, ya ni sé), que era mejor no leer tanto los periódicos para no enterarse de las desgracias o de las malas noticias. No lo sé, puede ser, a lo mejor, quién sabe, tal vez. Yo, como todo buen lector hereditario, lo que siempre estoy buscando es el conocimiento perenne y total; pero como todo buen hombre sencillo que aprecia el silencio, lo que más busco es la tranquilidad. No la tranquilidad Camusiana del hombre absurdo, pero sí la eficiente calma que sólo puede darte la estabilidad. No que sean por defecto oponibles ambas nociones, pero no necesito que la vida me de más madrazos que los ya recibidos; no tengo alma ni ánimos de mártir, no voy a cambiar el mundo de un plumazo, pero sí voy a cambiar mi mundo, una cosa a la vez, un paso con cada pie y una palabra por cada frase.
Los sesudos revolucionarios olvidan que nunca ha existido un innovador arrebatado. Por definición, los arrebatados hacen lo mismo de siempre pero lo hacen rápido, al tiempo que un innovador entra cuando tiene que entrar, lo piensa y lo sabe. Un innovador calcula el tiempo propicio para entrar a saltar la cuerda, sin importar quién esté esperando turno. Un arrebatado corre y manotea, un arrebatado trata de que la cuerda gire a su propio ritmo, creyendo que al proferir insultos contra la misma, ésta sabrá quién es el que manda. Por lo mismo, con el tiempo, el innovador prevalece, mientras que el arrebatado quedará tendido en el terreno, enredado en la maraña que él mismo ha creado.
Al final del día viene la noche, y la noche de la estridencia habrá de llegar, ya antes, ya después. En lo que esperamos a que suceda, no queda más que mirar en lontananza, suspirar y llenar el cuerpo de aire para preparar la zambullida. Entrar a leer todos los improperios y mames de que es capaz el ser humano, deslindándose de lo que es esencial para concentrarse en lo que es simplemente vacuo. Mientras tanto, el diablo está ocupado en sus patios traseros ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
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En días como los que corren; donde el flujo de información cae ya en una categoría diarréica -por decir lo menos-, en donde Dany Peña y sus mamadas pueden ser noticias de poca monta pero aún así acaparar la atención, en donde la muerte de una viejita gagá es opacada por la nodeseadaperotampocorechazada muerte ora de Justin Bieber, ora de Fher, ora de Ricardo Arjona, ora de Demi Lovato, en donde tuve que esperar hasta el lunes por la mañana para enterarme de que se murió Jorge Luke Skywalker porque, entre Phelps y Laura Sánchez y Giovani y Usain Bolt y un guatemalteco que sí tiene talento (aunque sea para caminar), mi fuente de noticias inmediata, es decir, Twitter, simplemente decidió ignorarlo. En días como los que corren es prácticamente imperdonable no esta enterado de todo.
Además de entender de todo y de saber explicarlo todo. La pretensión y el esnobismo nos atacan, tanto que el mame en todos los sentidos es ya, para todos los efectos, inmamable. Muere Chavela Vargas y todos corren a buscar sus canciones para citarlas y decir que siempre la han amado, no importando cuanta baba cayó de entre sus comisuras los últimos diez o veinte años. Gana Laura Sánchez una medalla de bronce y todos corren a buscar su historia para escandalizarse de que haya pasado de menor de edad abusada por su entrenador, a heroína del cuento de hadas del amor sin edad. Sube la gasolina y todos corren a empeñar sus relojes para llenar el tanque el viernes por la noche. Liópez llega a una cantina repartiendo cocos y luego, cuando uno se levanta a encararlo, éste sólo dice: Jerénenje.
No, bueno. En días como los que corren, cuando cualquier portento de idiotez o "techado de virtudes" puede tener una voz y hacerla más o menos oír, no nos hartamos de llenarnos la boca con nuestras sabias opiniones acerca de todo. ¡Claro! Yo soy escritor, me dedico a redactar los anuncios clasificados del periódico, por lo tanto, soy perfectamente capaz de criticar todo trabajo literario que no llene mis irreales expectativas. ¡Claro!, a mí me gusta el futbol americano, por lo tanto, todos los que ven el futbol en Televisa son unos ignorantes. ¡Claro!, yo leí en la secundaria a Erich Fromm, por lo tanto, todos los que trabajan triple turno para llevar comida a sus casas y no tienen tiempo para leer lo que yo les diga que es bueno leer son unos incultos que vendieron sus conciencias. ¡Claro! Yo soy un pseudo intelectual alineado y enajenado por la izquierda reaccionaria, fracasado, sin visión que me permita salir del marasmo en el que estoy sumiendo a mi familia, estoy a favor de la igualdad pero detesto la música que no sea de mi banda favorita -estadounidense, por supuesto-, soy ateo gracias a Dios, bueno menos cuando mi hijo estuvo en el hospital, pero esa fue una causa de fuerza mayor, de todos modos Dios no existe, fui a la Facultad de Humanidades y mis maestros me obligaban a leer a Galeano, por lo tanto, todos aquellos que osen no pensar exactamente lo que yo les digo que está bien pensar, son unas chinches sin cerebro que hacen lo que otros que no soy yo les dicen que hagan, son ignorantes, estúpidos, imbéciles y otros epítetos que se merecerían, pero como yo soy tan respetuoso, los dejo ser, no vaya a ser que mi ser intelectual y trascendido vaya a caer a su nivel. No, pos' así cómo ...
Alguna vez, el entonces Presidente Fox fue casi crucificado por los medios cuando dijo (o alguien dijo que dijo, ya ni sé), que era mejor no leer tanto los periódicos para no enterarse de las desgracias o de las malas noticias. No lo sé, puede ser, a lo mejor, quién sabe, tal vez. Yo, como todo buen lector hereditario, lo que siempre estoy buscando es el conocimiento perenne y total; pero como todo buen hombre sencillo que aprecia el silencio, lo que más busco es la tranquilidad. No la tranquilidad Camusiana del hombre absurdo, pero sí la eficiente calma que sólo puede darte la estabilidad. No que sean por defecto oponibles ambas nociones, pero no necesito que la vida me de más madrazos que los ya recibidos; no tengo alma ni ánimos de mártir, no voy a cambiar el mundo de un plumazo, pero sí voy a cambiar mi mundo, una cosa a la vez, un paso con cada pie y una palabra por cada frase.
Los sesudos revolucionarios olvidan que nunca ha existido un innovador arrebatado. Por definición, los arrebatados hacen lo mismo de siempre pero lo hacen rápido, al tiempo que un innovador entra cuando tiene que entrar, lo piensa y lo sabe. Un innovador calcula el tiempo propicio para entrar a saltar la cuerda, sin importar quién esté esperando turno. Un arrebatado corre y manotea, un arrebatado trata de que la cuerda gire a su propio ritmo, creyendo que al proferir insultos contra la misma, ésta sabrá quién es el que manda. Por lo mismo, con el tiempo, el innovador prevalece, mientras que el arrebatado quedará tendido en el terreno, enredado en la maraña que él mismo ha creado.
Al final del día viene la noche, y la noche de la estridencia habrá de llegar, ya antes, ya después. En lo que esperamos a que suceda, no queda más que mirar en lontananza, suspirar y llenar el cuerpo de aire para preparar la zambullida. Entrar a leer todos los improperios y mames de que es capaz el ser humano, deslindándose de lo que es esencial para concentrarse en lo que es simplemente vacuo. Mientras tanto, el diablo está ocupado en sus patios traseros ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
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sábado, 2 de abril de 2011
... LOS IDIOTAS (de Cortázar) ...
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Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.
Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el
tiempo.
Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforescente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso —lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad— yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es más que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epícteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta “L’année dernière à Marienbad”, ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.
¡¡¡ litem bi lait !!!
Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.
Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el
tiempo.
Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforescente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso —lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad— yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es más que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epícteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta “L’année dernière à Marienbad”, ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.
¡¡¡ litem bi lait !!!
viernes, 17 de septiembre de 2010
... Apologista del desaire ...
.
Sè de cierto y quiero pensar que todos lo hacen, que a nadie le gusta sentirse abandonado. No dejado ni suplantado ni substituido, simplemente abandonado. Como este blog.
Fue bueno, muy bueno, no como válvula de escape sino como fiel reflejo de mis andanzas y aventuras. Nunca pretendí entenderme ni lograr que otros lo hicieran, tampoco era el objetivo el instruir ni construir ni destruir. Vamos, sólo es un blog, con todas las incoherencias que nacen de él, fuerte blog débil. Un blog que es todos los blogs del mundo. Un Sancho Panza que está siempre al pendiente de lo que hace el ingenioso hidalgo. Una Penélope que aguarda siempre, paciente, esperanzada...
Sin embargo no deja de ser sólo un blog. Un blog que nace, crece, se reproduce y no muere, no al menos hasta que colapsen todos y cada uno de los servidores de Blogger en Silicon Valley o en algún lugar de ese tipo.
La Galleta de Vainilla soy yo y no puede haber mejor cronista de la historia de mi vida que el de la letra, pero todo tiene un ciclo natural, y el de las letras en este espacio claramente ha caído en un letargo tan profundo que no se ve sino maleza y oscuridad.
No siento tristeza ni frustración como cuando escribía para callar los demonios y para evitar moldearme letras en los brazos con navajas de afeitar; al contrario, hoy tengo el alma limpia y llena de toda sensación positiva y engendradora que pueda existir. No tengo miedo del porvenir pues tengo la mejor compañía del mundo mundial. No siento gana alguna de borrar ni un acento de este blog pues lo que queda es todo lo que importa, lo que se fue y lo que nunca salió no tiene relevancia ninguna.
La Galleta de Vainilla quedará siempre aquí, igual que yo, que como Luisz no desapareceré jamás y me verán y me leerán siguiéndolos y leyéndolos cuando sus letras me atrapen. No es cuestión de tiempo, es cuestión de prioridades y hoy, en lugar de contar historias y anécdotas, sueño con crear miles nuevas, todas jamás contadas: la historia más grande del mundo está por comenzar, con el universo entero como testigo. Siendo así, las trece horas con cuarenta minutos del diecisiete de septiembre de dos mil diez, me constituyo en el ciberespacio para agradecer los caracteres que me otorgaron, buenos y malos, geniales y no tanto.
Sè de cierto y quiero pensar que todos lo hacen, que a nadie le gusta sentirse abandonado. No dejado ni suplantado ni substituido, simplemente abandonado. Como este blog.
Fue bueno, muy bueno, no como válvula de escape sino como fiel reflejo de mis andanzas y aventuras. Nunca pretendí entenderme ni lograr que otros lo hicieran, tampoco era el objetivo el instruir ni construir ni destruir. Vamos, sólo es un blog, con todas las incoherencias que nacen de él, fuerte blog débil. Un blog que es todos los blogs del mundo. Un Sancho Panza que está siempre al pendiente de lo que hace el ingenioso hidalgo. Una Penélope que aguarda siempre, paciente, esperanzada...
Sin embargo no deja de ser sólo un blog. Un blog que nace, crece, se reproduce y no muere, no al menos hasta que colapsen todos y cada uno de los servidores de Blogger en Silicon Valley o en algún lugar de ese tipo.
La Galleta de Vainilla soy yo y no puede haber mejor cronista de la historia de mi vida que el de la letra, pero todo tiene un ciclo natural, y el de las letras en este espacio claramente ha caído en un letargo tan profundo que no se ve sino maleza y oscuridad.
No siento tristeza ni frustración como cuando escribía para callar los demonios y para evitar moldearme letras en los brazos con navajas de afeitar; al contrario, hoy tengo el alma limpia y llena de toda sensación positiva y engendradora que pueda existir. No tengo miedo del porvenir pues tengo la mejor compañía del mundo mundial. No siento gana alguna de borrar ni un acento de este blog pues lo que queda es todo lo que importa, lo que se fue y lo que nunca salió no tiene relevancia ninguna.
La Galleta de Vainilla quedará siempre aquí, igual que yo, que como Luisz no desapareceré jamás y me verán y me leerán siguiéndolos y leyéndolos cuando sus letras me atrapen. No es cuestión de tiempo, es cuestión de prioridades y hoy, en lugar de contar historias y anécdotas, sueño con crear miles nuevas, todas jamás contadas: la historia más grande del mundo está por comenzar, con el universo entero como testigo. Siendo así, las trece horas con cuarenta minutos del diecisiete de septiembre de dos mil diez, me constituyo en el ciberespacio para agradecer los caracteres que me otorgaron, buenos y malos, geniales y no tanto.
Nada es para siempre en la tierra, sólo un poco aquí...
¡¡¡ letem bi lait !!!
¡¡¡ letem bi lait !!!
jueves, 15 de julio de 2010
... Amanecer, ocaso ...
.
Nunca, ni en mis más ansiosas y recurrentes pesadillas se me ha ocurrido quedarme sin letras. No lo he hecho pues las ideas revolotean sin orden en la sesera. ¡No al ostracismo y no al silencio! Fueron, son y serán mis proclamas a viva voz por donde sea que me pare. No hay de otra sopa. Blogueros consumados y otros no tanto han ensayado hasta el hartazgo el tema de las caídas y resurrecciones recurrentes de los blogs, tanto que ha perdido el sentido. DonRul ha pronosticado en Blog me do la lenta y dolorosa muerte de los blós a manos del inclemente e implacable tuíter. Rox ha dicho que los tuiteros que utilizan twittlonger no tienen los huevos suficientes para mantener un blog. Lilián se burla de los apologistas del ocaso preguntándose cuándo fue el amanecer.
No se acaban los blogs. No se agotan los blogs. Heráclitamente, el que cambia, el que se agota y el que se acaba es el bloguero, el dueño o dueña de las manos que aporrean el teclado hilando un par de ideas relevantes o no. Los blogs cambian, las ideas cambian y el público cambia. Elphaba lo dice perfecto: "... No se trata de no tener muchos seguidores, tampoco es que las historias felices tiendan a ser aburridas y repetitivas para aquellos que buscan algo de drama, aventuras o comedia en los blogs; simplemente tengo muchas cosas que decir, pero no quiero, y muchas historias que contar, pero ninguna que tenga -todavía- un final feliz ...".
La vida sigue y las cosas pasan. Los blogs nacen, se reproducen y mueren. Se vuelven aburridos y redundantes, simplones e incomprensibles, vacíos y espaciados. El autor se enamora y lo abandona o lo atiborra de palabras de miel; después se da en la cara con un poste de concreto y vuelve a escribir buscando consuelo o entendimiento. Pero no es regla general.
La clave está en la evolución de las letras, de las ideas. Sin necesidad de ser irónicos o reflexivos, el blog es como la vida misma, pero no es la vida en sí misma. Muchos lo olvidan. Blogs vienen y van, blogs son olvidados por sus lectores por las razones antes descritas; como en la vida, sólo nos quedamos con las amistades que nos aportan algo, a los aburridos y deprimentes siempre es mejor tenerlos lejos. Los estancados sirven para abrir camino, tampoco son tan inútiles, pero de nuevo, heráclita y nerudamente "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos".
Haciendo eco de la magistral redacción del buen amigo Emilio (colaborador también de Blog me do, por cierto), haré una última explicación de ausencia. La última que se leerá aquí (o no).
Como un embrujo de dedos atados, no por obligación ni por desdén sino por convicción, he decidido no ventilar en este espacio el mejor proyecto de mi vida, no al menos hasta que sea el tiempo preciso. ¿Cuándo lo será? Ni yo tengo esa respuesta, pero con gracia será pronto, muy pronto.
Eso y no otra cosa es lo que ha detenido mis letras. Ahora yo, no porque no tenga cosas que decir ni ideas sobre las cuales escribir y despotricar, sino porque mi más grande sueño y mi más grande felicidad me ocupan todo el tiempo del día, pensando, planeando, en acción y esperando. Todo lo que he estado haciendo y diciendo y mentalizando está enfocado en concretar ese sueño, en lograr ese pedacito de felicidad que nos falta para ser completos. La propia decisión del silencio podría ser interpretada como un mecanismo de defensa; no soy psicólogo yo y no importa de cualquier manera. Todo a su tiempo, sin prisas y sin indiscreciones.
Yo estoy bien, Astrid está bien, juntos estamos mejor. El pasado domingo cumplimos un año ya de estar juntos todos y cada uno de los días, en ausencia o en presencia pero juntos, para el presente precoz y para el futuro vivaz, para la intensidad del clímax mutuo y para la tranquilidad de la primera mirada de la mañana.
Quiero contar cómo nos fue en nuestro viaje de aniversario, quiero contar cómo va la vida compartida, quiero contar (aunque se me haya ido el tiempo) la visión galletosa del Mundial y sus implicaciones éticas, quiero contar la fantástica experiencia que es el impartir conocimiento, quiero contar las interminables historias retorcidas que se me han ocurrido mientras escuchosin querer conversaciones ajenas en starbucks, en fin. Tantas ganas y tan poco espacio.
A veces quisiera que quien pasa por aquí se diera un paseo por mi cabeza para enterarse de las maravillosas ideas que traigo entre ceja y oreja. Lástima que en mis pensamientos sólo hay espacio para una persona ...
... por ahora.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Nunca, ni en mis más ansiosas y recurrentes pesadillas se me ha ocurrido quedarme sin letras. No lo he hecho pues las ideas revolotean sin orden en la sesera. ¡No al ostracismo y no al silencio! Fueron, son y serán mis proclamas a viva voz por donde sea que me pare. No hay de otra sopa. Blogueros consumados y otros no tanto han ensayado hasta el hartazgo el tema de las caídas y resurrecciones recurrentes de los blogs, tanto que ha perdido el sentido. DonRul ha pronosticado en Blog me do la lenta y dolorosa muerte de los blós a manos del inclemente e implacable tuíter. Rox ha dicho que los tuiteros que utilizan twittlonger no tienen los huevos suficientes para mantener un blog. Lilián se burla de los apologistas del ocaso preguntándose cuándo fue el amanecer.
No se acaban los blogs. No se agotan los blogs. Heráclitamente, el que cambia, el que se agota y el que se acaba es el bloguero, el dueño o dueña de las manos que aporrean el teclado hilando un par de ideas relevantes o no. Los blogs cambian, las ideas cambian y el público cambia. Elphaba lo dice perfecto: "... No se trata de no tener muchos seguidores, tampoco es que las historias felices tiendan a ser aburridas y repetitivas para aquellos que buscan algo de drama, aventuras o comedia en los blogs; simplemente tengo muchas cosas que decir, pero no quiero, y muchas historias que contar, pero ninguna que tenga -todavía- un final feliz ...".
La vida sigue y las cosas pasan. Los blogs nacen, se reproducen y mueren. Se vuelven aburridos y redundantes, simplones e incomprensibles, vacíos y espaciados. El autor se enamora y lo abandona o lo atiborra de palabras de miel; después se da en la cara con un poste de concreto y vuelve a escribir buscando consuelo o entendimiento. Pero no es regla general.
La clave está en la evolución de las letras, de las ideas. Sin necesidad de ser irónicos o reflexivos, el blog es como la vida misma, pero no es la vida en sí misma. Muchos lo olvidan. Blogs vienen y van, blogs son olvidados por sus lectores por las razones antes descritas; como en la vida, sólo nos quedamos con las amistades que nos aportan algo, a los aburridos y deprimentes siempre es mejor tenerlos lejos. Los estancados sirven para abrir camino, tampoco son tan inútiles, pero de nuevo, heráclita y nerudamente "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos".
Haciendo eco de la magistral redacción del buen amigo Emilio (colaborador también de Blog me do, por cierto), haré una última explicación de ausencia. La última que se leerá aquí (o no).
Como un embrujo de dedos atados, no por obligación ni por desdén sino por convicción, he decidido no ventilar en este espacio el mejor proyecto de mi vida, no al menos hasta que sea el tiempo preciso. ¿Cuándo lo será? Ni yo tengo esa respuesta, pero con gracia será pronto, muy pronto.
Eso y no otra cosa es lo que ha detenido mis letras. Ahora yo, no porque no tenga cosas que decir ni ideas sobre las cuales escribir y despotricar, sino porque mi más grande sueño y mi más grande felicidad me ocupan todo el tiempo del día, pensando, planeando, en acción y esperando. Todo lo que he estado haciendo y diciendo y mentalizando está enfocado en concretar ese sueño, en lograr ese pedacito de felicidad que nos falta para ser completos. La propia decisión del silencio podría ser interpretada como un mecanismo de defensa; no soy psicólogo yo y no importa de cualquier manera. Todo a su tiempo, sin prisas y sin indiscreciones.
Yo estoy bien, Astrid está bien, juntos estamos mejor. El pasado domingo cumplimos un año ya de estar juntos todos y cada uno de los días, en ausencia o en presencia pero juntos, para el presente precoz y para el futuro vivaz, para la intensidad del clímax mutuo y para la tranquilidad de la primera mirada de la mañana.
Quiero contar cómo nos fue en nuestro viaje de aniversario, quiero contar cómo va la vida compartida, quiero contar (aunque se me haya ido el tiempo) la visión galletosa del Mundial y sus implicaciones éticas, quiero contar la fantástica experiencia que es el impartir conocimiento, quiero contar las interminables historias retorcidas que se me han ocurrido mientras escucho
A veces quisiera que quien pasa por aquí se diera un paseo por mi cabeza para enterarse de las maravillosas ideas que traigo entre ceja y oreja. Lástima que en mis pensamientos sólo hay espacio para una persona ...
... por ahora.
¡¡¡ letem bi lait !!!
lunes, 7 de junio de 2010
... De mente abierta ...
.
Hace poco menos de un año, alguien escribió en este blog, pretendiendo humillarme o insultarme, que yo no era "un techado de virtudes". Después de darle vueltas y vueltas a un asunto que yo creía olvidado, resulta que la piel de la gente es más sensible de lo que su áspero exterior enseñaría.
Resulta que uno no puede reirse socarronamente de la gente porque llaman a sus guardias, que raudos y presurosos acuden en su defensa y exponen sus más bajos valores y espetan epítetos al objeto de su odio iguales o peores que los que real o imaginariamente ofendieron a su amo.
No es por nada en especial, sin embargo he estado pensando últimamente en las cosas que odio de internet, de facebook, de twitter, de los blogs, etc. Después de limpiar los restos de sesos del piso cuando mi cerebro estalló por la sobrecarga de información a la que fue sometido, decidí que no era nada extraño. En realidad odio del mundo virtual lo mismo que odio del mundo real. Quizá la única excepción sería que odio a los habitantes que confunden el mundo virtual con el real.
Alguna vez quise ser más activo en facebook, pero el grave déficit de cosas interesantes que comentar me lo impidió. En twitter, vaya que hay cosas interesantes y gente interesante en mi timeline. Por lo mismo, disfruto enormemente leer en orden inverso los twitts de la gente a la que sigo, la que no me sigue y la que sí; no soy partidario de utilizar twitter como mensajero, así que no suelo enviar mensajes arrobados, mucho menos retwittear cualquier babosada sólo para incluir mi propia babosada relativa. Sólo en casos excepcionales y cuando la babosada es tan grande que no puede quedarse en mi cabeza. En algún momento #Confesé que sólo utilizaba twitter para actualizar mi estado de facebook; eso fue la maldición porque la aplicación que hacía eso chafeó y no se pudo más. Ahora lo he remediado y soy igual de feliz que antes.
Me caen mal los quejicas que apelan a un patrioterismo pitero y se rasgan las vestiduras en contra del Gobierno, de Javier Aguirre, de British Petroleum, de Juan Molinar, de Eduardo Bours, etc. No hay mucho para donde hacerse, los llorones quejicas nunca van a estar a gusto con nada, si Andrés López llena el Zócalo con acarreados dirán que ellos están con él por sus ideas, no por su popularidad; si lo hace Marcelo Ebrard dirán que es un engañabobos tremendo.
Son muchas las cosas que odio de internet, pero odio lo mismo de la gente de huesos y carnita. El chisme barato, la indignación gratuita, los tarados que le mandan mensajes a los 'famosos' en twitter diciéndoles idioteces para llamar su atención, los que creen que los 'famosos' leen sus mensajes y sobre todo creen que les importa, los que tienen su timeline lleno de mensajes a otros haciéndola incomprensible, los que hablan de un solo tema, los que quieren hablar de todos los temas, los que escriben muchas idioteces y los que escriben pocas.
Odio recientemente la aplicación de facebook que publica en el muro la canción que se escucha en ese momento. ¡A nadie le importa! Si facebook proclama que una imagen vale más que mil palabras; twitter, la inmediatez del pensamiento, la irrelevancia de pensar antes en lo que se va a decir a continuación. Me he cansado de escribir en los trabajos de mis alumnos: "Piensa las frases antes de escribirlas". Pareciera que todo el mundo piensa con la cola y escribe con la ídem, pensé que era un cierto defecto de formación que se corregiría al hacerlos escribir más cada vez, pero no. Escriben como hablan, las exposiciones han sido un suplicio eterno, frases inconexas y realidades alternas en las que cada quien se entiende como se le da la gana. Los verbos parecen conjugaciones aleatorias de un retraso mental evidente. Aunque de cierta manera, tenía razón. Es un defecto de formación total, desde la cuna; no sé qué orgullo sienten los padres de mis 'estudiantes universitarios' cuando ven las calificaciones de ciertos de ellos. Es una verdadera lágrima.
Tampoco puedo negar el placer que estas experiencias me están dando, sin embargo no es lo mismo tratar de convencer a un grupo de pubertos nacidos después de 1990 (wtf! =() de los beneficioss que tendrán en su vida al saber escribir y hablar correctamente, que convencer a un grupo similar de los beneficios que una materia irrelevante les puede otorgar, sobre todo a éstos en específico que, si mi oráculo no me engaña, la inmensa mayoría desertará o trabajará manejando un bicitaxi, poniendo uñas francesas o dando clases en esta misma universidad. Doh!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Hace poco menos de un año, alguien escribió en este blog, pretendiendo humillarme o insultarme, que yo no era "un techado de virtudes". Después de darle vueltas y vueltas a un asunto que yo creía olvidado, resulta que la piel de la gente es más sensible de lo que su áspero exterior enseñaría.
Resulta que uno no puede reirse socarronamente de la gente porque llaman a sus guardias, que raudos y presurosos acuden en su defensa y exponen sus más bajos valores y espetan epítetos al objeto de su odio iguales o peores que los que real o imaginariamente ofendieron a su amo.
No es por nada en especial, sin embargo he estado pensando últimamente en las cosas que odio de internet, de facebook, de twitter, de los blogs, etc. Después de limpiar los restos de sesos del piso cuando mi cerebro estalló por la sobrecarga de información a la que fue sometido, decidí que no era nada extraño. En realidad odio del mundo virtual lo mismo que odio del mundo real. Quizá la única excepción sería que odio a los habitantes que confunden el mundo virtual con el real.
Alguna vez quise ser más activo en facebook, pero el grave déficit de cosas interesantes que comentar me lo impidió. En twitter, vaya que hay cosas interesantes y gente interesante en mi timeline. Por lo mismo, disfruto enormemente leer en orden inverso los twitts de la gente a la que sigo, la que no me sigue y la que sí; no soy partidario de utilizar twitter como mensajero, así que no suelo enviar mensajes arrobados, mucho menos retwittear cualquier babosada sólo para incluir mi propia babosada relativa. Sólo en casos excepcionales y cuando la babosada es tan grande que no puede quedarse en mi cabeza. En algún momento #Confesé que sólo utilizaba twitter para actualizar mi estado de facebook; eso fue la maldición porque la aplicación que hacía eso chafeó y no se pudo más. Ahora lo he remediado y soy igual de feliz que antes.
Me caen mal los quejicas que apelan a un patrioterismo pitero y se rasgan las vestiduras en contra del Gobierno, de Javier Aguirre, de British Petroleum, de Juan Molinar, de Eduardo Bours, etc. No hay mucho para donde hacerse, los llorones quejicas nunca van a estar a gusto con nada, si Andrés López llena el Zócalo con acarreados dirán que ellos están con él por sus ideas, no por su popularidad; si lo hace Marcelo Ebrard dirán que es un engañabobos tremendo.
Son muchas las cosas que odio de internet, pero odio lo mismo de la gente de huesos y carnita. El chisme barato, la indignación gratuita, los tarados que le mandan mensajes a los 'famosos' en twitter diciéndoles idioteces para llamar su atención, los que creen que los 'famosos' leen sus mensajes y sobre todo creen que les importa, los que tienen su timeline lleno de mensajes a otros haciéndola incomprensible, los que hablan de un solo tema, los que quieren hablar de todos los temas, los que escriben muchas idioteces y los que escriben pocas.
Odio recientemente la aplicación de facebook que publica en el muro la canción que se escucha en ese momento. ¡A nadie le importa! Si facebook proclama que una imagen vale más que mil palabras; twitter, la inmediatez del pensamiento, la irrelevancia de pensar antes en lo que se va a decir a continuación. Me he cansado de escribir en los trabajos de mis alumnos: "Piensa las frases antes de escribirlas". Pareciera que todo el mundo piensa con la cola y escribe con la ídem, pensé que era un cierto defecto de formación que se corregiría al hacerlos escribir más cada vez, pero no. Escriben como hablan, las exposiciones han sido un suplicio eterno, frases inconexas y realidades alternas en las que cada quien se entiende como se le da la gana. Los verbos parecen conjugaciones aleatorias de un retraso mental evidente. Aunque de cierta manera, tenía razón. Es un defecto de formación total, desde la cuna; no sé qué orgullo sienten los padres de mis 'estudiantes universitarios' cuando ven las calificaciones de ciertos de ellos. Es una verdadera lágrima.
Tampoco puedo negar el placer que estas experiencias me están dando, sin embargo no es lo mismo tratar de convencer a un grupo de pubertos nacidos después de 1990 (wtf! =() de los beneficioss que tendrán en su vida al saber escribir y hablar correctamente, que convencer a un grupo similar de los beneficios que una materia irrelevante les puede otorgar, sobre todo a éstos en específico que, si mi oráculo no me engaña, la inmensa mayoría desertará o trabajará manejando un bicitaxi, poniendo uñas francesas o dando clases en esta misma universidad. Doh!
¡¡¡ letem bi lait !!!
jueves, 15 de abril de 2010
... Destino: el olvido ...
.
Ya lo dice un hombre sabio:
"No es sencillo acostumbrarse a ser un pasajero más, ni a tener como destino el olvido".
La historia del mundo mundial está llena de ejemplos en los que los hombres buscan la perpetuidad en aras de alcanzar la inmortalidad. Adán y Eva comieron del árbol del conocimiento para alcanzar la vida eterna, sin saber que ese acto los conduciría justo a lo opuesto. Los hombres de Númenor comandados por Ar-Phârazon osaron irrumpir en la tierra sagrada de Valinor, por la creencia de que era la tierra eterna la que proveía a los inmortales de la perennidad, ignorando a su vez que era lo opuesto, los seres divinos son los que dotan a la tierra de esas propiedades; luego entonces, las huestes humanas provocaron la furia de Mänwe, que envió a las aguas de Ulmo a destruir la isla de los Hombres Mayores. Los más justos descendientes de Ëarendil, Elendil y sus hijos Isildur y Anárion zarparon hacia Arda a comenzar de nuevo; pero en la mente de los hombres venideros siempre permanece el oeste.
Sensatos o no, los hombres, presas de su falible condición humana, no cesan en la búsqueda de la perfección, cuando no de la eternidad. La interpretación de Mateo lo dice todo: "Por sus frutos los conoceréis". Por sus obras los conocerás.
No es sencillo acostumbrarse a ser un pasajero más, ni a tener como destino el olvido. Debe ser horrible tenerme y después perderme. Sé que soy un pastelito que atrae por el olor pero acaso puedo resultar difícil de digerir. Y no, no soy de chocolate ni tengo nariz de cacahuate. Simplemente una galleta con un ligero toque de vainilla que reposa gentilmente debajo de un bombón tetrafacio de fresa y coco.
No soy un cartón imbuido de aroma listo para regalarse a cualquier pelagatos que pase por un pasillo de tienda departamental. Ego sum qui sum. De entre la sarta de soflamas, sólo una es cierta: "Lo que es, es". Perogrullada o no, esta frase encierra la verdad universal, que sí existe y que es patente en todas y cada una de las acciones que los hombres llevan a cabo. Tal como un escorpión no puede renunciar a su naturaleza aunque le cueste la vida, los seres humanos no pueden dejar de actuar como su esencia les dicta, por insensata que sea.
Por sus obras los conocerás. Tal vez el vengador anónimo que, créase lo que se crea, nada tiene que ver con el arcoíris, haya descubierto el hilo negro e inventado el agua tibia. Lo que es, es; y la segunda peor manera de atacar un argumento es estar de acuerdo con él, pero no darse cuenta y denostarlo sin conocimiento de causa. La forma es fondo.
No debe ser sencillo el saberse insignificante aunque se delire con la grandeza. No debe ser sencillo acostumbrarse a ser siempre el pasajero al que le cancelan el boleto, sabiendo que no hay marcha atrás, que el destino irremediablemente le conduce al olvido.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Ya lo dice un hombre sabio:
"No es sencillo acostumbrarse a ser un pasajero más, ni a tener como destino el olvido".
La historia del mundo mundial está llena de ejemplos en los que los hombres buscan la perpetuidad en aras de alcanzar la inmortalidad. Adán y Eva comieron del árbol del conocimiento para alcanzar la vida eterna, sin saber que ese acto los conduciría justo a lo opuesto. Los hombres de Númenor comandados por Ar-Phârazon osaron irrumpir en la tierra sagrada de Valinor, por la creencia de que era la tierra eterna la que proveía a los inmortales de la perennidad, ignorando a su vez que era lo opuesto, los seres divinos son los que dotan a la tierra de esas propiedades; luego entonces, las huestes humanas provocaron la furia de Mänwe, que envió a las aguas de Ulmo a destruir la isla de los Hombres Mayores. Los más justos descendientes de Ëarendil, Elendil y sus hijos Isildur y Anárion zarparon hacia Arda a comenzar de nuevo; pero en la mente de los hombres venideros siempre permanece el oeste.
Sensatos o no, los hombres, presas de su falible condición humana, no cesan en la búsqueda de la perfección, cuando no de la eternidad. La interpretación de Mateo lo dice todo: "Por sus frutos los conoceréis". Por sus obras los conocerás.
No es sencillo acostumbrarse a ser un pasajero más, ni a tener como destino el olvido. Debe ser horrible tenerme y después perderme. Sé que soy un pastelito que atrae por el olor pero acaso puedo resultar difícil de digerir. Y no, no soy de chocolate ni tengo nariz de cacahuate. Simplemente una galleta con un ligero toque de vainilla que reposa gentilmente debajo de un bombón tetrafacio de fresa y coco.
No soy un cartón imbuido de aroma listo para regalarse a cualquier pelagatos que pase por un pasillo de tienda departamental. Ego sum qui sum. De entre la sarta de soflamas, sólo una es cierta: "Lo que es, es". Perogrullada o no, esta frase encierra la verdad universal, que sí existe y que es patente en todas y cada una de las acciones que los hombres llevan a cabo. Tal como un escorpión no puede renunciar a su naturaleza aunque le cueste la vida, los seres humanos no pueden dejar de actuar como su esencia les dicta, por insensata que sea.
Por sus obras los conocerás. Tal vez el vengador anónimo que, créase lo que se crea, nada tiene que ver con el arcoíris, haya descubierto el hilo negro e inventado el agua tibia. Lo que es, es; y la segunda peor manera de atacar un argumento es estar de acuerdo con él, pero no darse cuenta y denostarlo sin conocimiento de causa. La forma es fondo.
No debe ser sencillo el saberse insignificante aunque se delire con la grandeza. No debe ser sencillo acostumbrarse a ser siempre el pasajero al que le cancelan el boleto, sabiendo que no hay marcha atrás, que el destino irremediablemente le conduce al olvido.
¡¡¡ letem bi lait !!!
miércoles, 24 de marzo de 2010
... Todos los huevos en la misma canasta ...
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Una interesante filosofía (whatever that means) es andar por la vida suponiendo y presuponiendo que todos los demás son bien pendejos hasta que demuestren lo contrario. Sí funciona, y funciona muy bien de hecho.
Y no es difícil, en realidad basta con ver más que las caras, los gestos de la gente que camina por la calle, o que entra al metro cual sanguijuela en busca de unincómodo espacio donde posar sus almorranas; las profundas muecas de miserabilidad que pone la gente cuando espera el autobús, cuando hace fila en un starbucks o cuando sale del cajero automático volteando para todos lados.
Contadas son las excepciones a la regla. Ese tipo de personas, sin importar el sexo, la edad o la cara de pendejos que seguramente tienen, te impactan. Dejan una huella profunda en el subconsciente al verlos por primera vez. La primera impresión jamás se olvida, dicen. Es el tipo de persona que no necesita demostrar que de pendejo sólo tiene la cara, pues en realidad es un gran anti-pendejo. O algo así. Química, puede ser.
Se nos dice desde pequeños que no juzguemos un libro por su portada, pero no se nos explica cómo es que vamos a elegirlo sin ver su presentación. Aquí es donde todo el contexto pierde su congruencia y comienzo a decir disparates. No está padre la teoría de la hiper-pendejibilidad; su única ventaja es que si no mantienes expectativas sobre la gente, éstos no te decepcionan, eso es un hecho.
Las personas, gracias a su falible condición humana, son pendejos por naturaleza. Repito, yo tiendo a pensar que todos lo son hasta que demuestren lo contrario. Es sencillo, el que nada debe, nada teme; el que nada sabe, nada demuestra. El que nada sabe, sirve para reirse un rato de él, pero eventualmente será desechado. Uno que ha demostrado a fuerza de grandeza su falta relativa de pendejez, será acreedor a un sitio en el Olimpo de mis admiraciones. No tengo que decir que admiro a tan pocos...
Integralmente hablando, digo. Tengo un amigo que es el mejor en lo que hace, bueno, no, aún no, pero es joven y talentoso y no tengo duda de que será grande entre los grandes. No soy un melómano aferrado yo, pero mi amigo es el mejor músico que he conocido. Lo admiro por eso. Sin embargo, por otro lado, es un ñoño inenarrable que siente un miedo atroz de hablarle a cualquier mujer que se le ponga enfrente. No es feo, es alto y delgado comoel papá de Stuart Little Gregory House hace veinte años. Ahora que comienza a ser famosón y conocidín, no le faltan fanses y groupies, sin embargo, él permanece impávido.
Suelo pelearme con mi madre porque ella es una feroz defensora de Daniel Coleman y su payasada esa de "Inteligencia emocional". Yo clamo y reclamo que es una reverenda invención para vender libros y adiestrar mentecillas. Aunque a veces, casos extremos como el de mi amigo me hacen dudar. Pero no.
El conocer a las personas por sus letras es distinto. pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión ...
No hay manera, no hay conclusión y no hay forma de librarse de la pendejez humana. Dios es listillo y sabe que no puede poner todos sus huevos en la misma canasta, sobre todo una canasta que pasa demasiado tiempo colgada del brazo de ese gran pendejo que es el hombre ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
Una interesante filosofía (whatever that means) es andar por la vida suponiendo y presuponiendo que todos los demás son bien pendejos hasta que demuestren lo contrario. Sí funciona, y funciona muy bien de hecho.
Y no es difícil, en realidad basta con ver más que las caras, los gestos de la gente que camina por la calle, o que entra al metro cual sanguijuela en busca de un
Contadas son las excepciones a la regla. Ese tipo de personas, sin importar el sexo, la edad o la cara de pendejos que seguramente tienen, te impactan. Dejan una huella profunda en el subconsciente al verlos por primera vez. La primera impresión jamás se olvida, dicen. Es el tipo de persona que no necesita demostrar que de pendejo sólo tiene la cara, pues en realidad es un gran anti-pendejo. O algo así. Química, puede ser.
Se nos dice desde pequeños que no juzguemos un libro por su portada, pero no se nos explica cómo es que vamos a elegirlo sin ver su presentación. Aquí es donde todo el contexto pierde su congruencia y comienzo a decir disparates. No está padre la teoría de la hiper-pendejibilidad; su única ventaja es que si no mantienes expectativas sobre la gente, éstos no te decepcionan, eso es un hecho.
Las personas, gracias a su falible condición humana, son pendejos por naturaleza. Repito, yo tiendo a pensar que todos lo son hasta que demuestren lo contrario. Es sencillo, el que nada debe, nada teme; el que nada sabe, nada demuestra. El que nada sabe, sirve para reirse un rato de él, pero eventualmente será desechado. Uno que ha demostrado a fuerza de grandeza su falta relativa de pendejez, será acreedor a un sitio en el Olimpo de mis admiraciones. No tengo que decir que admiro a tan pocos...
Integralmente hablando, digo. Tengo un amigo que es el mejor en lo que hace, bueno, no, aún no, pero es joven y talentoso y no tengo duda de que será grande entre los grandes. No soy un melómano aferrado yo, pero mi amigo es el mejor músico que he conocido. Lo admiro por eso. Sin embargo, por otro lado, es un ñoño inenarrable que siente un miedo atroz de hablarle a cualquier mujer que se le ponga enfrente. No es feo, es alto y delgado como
Suelo pelearme con mi madre porque ella es una feroz defensora de Daniel Coleman y su payasada esa de "Inteligencia emocional". Yo clamo y reclamo que es una reverenda invención para vender libros y adiestrar mentecillas. Aunque a veces, casos extremos como el de mi amigo me hacen dudar. Pero no.
El conocer a las personas por sus letras es distinto. pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión ...
No hay manera, no hay conclusión y no hay forma de librarse de la pendejez humana. Dios es listillo y sabe que no puede poner todos sus huevos en la misma canasta, sobre todo una canasta que pasa demasiado tiempo colgada del brazo de ese gran pendejo que es el hombre ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
lunes, 15 de febrero de 2010
... Como un esclavo ...
.
Odio y amo hotmail Mi cuenta de hotmail específicamente. En ella se concentra la totalidad de mis correos del mundo mundial. Todo me llega ahí.
Correos personales, comentarios blogueros, solicitudes y notificaciones de facebook, reenvíos de mi correo de Blog me do, promociones de Sam's, invitaciones a presentaciones de libros, artículos de periódicos y de webs, cadenas de mis próximos examigos, recomendaciones sobre cómo bajar la grasa abdominal, pero sobre todo recibo ofertas de empleo.
Ya alguna vez expuse los peligros y riesgos de confiar en las ofertas de trabajo publicadas en internet. Pueden toparse con tipos dispuestos a hacerles el favor de capacitarlos mediante la módica cantidad de 205 pesos, para luego desecharlos si es que no cumplen con los requisitos solicitados por la empresa para contratarlos, pero ¡hey! Al menos ya están capacitados, no se preocupen, es nuestra pérdida...
El siguiente caso es deprimente, pero completamente congruente.
Como buen negocio de Grupo Salinas, Elektra, para trabajar como su peón, primero te arrebata el amor propio y el autoestima, para luego seguir con tu creatividad, decencia, y finalmente terminar con tu sanidad.
Las respuestas marcadas tienen una sola interpretación:
A- ¡Necio!
B- ¡Limosnero y con garrote! (La opción b) nos diría que es un hombre poco comprometido con la organización).
C- ¡Gutierritos avorazado!
D- ¡Miserable conformista! (Aunque la otra opción significa también Gutierritos avorazado).
E- ¡Soplón! (Alternativa: ¡Alcahuete!)
F- ¡Individualista protagónico! (Segunda opción: ¡Nene llorón e inútil!
Pero lo que de plano no tiene nombre es esto:
Ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja.
¡Por eso estamos como estamos!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Odio y amo hotmail Mi cuenta de hotmail específicamente. En ella se concentra la totalidad de mis correos del mundo mundial. Todo me llega ahí.
Correos personales, comentarios blogueros, solicitudes y notificaciones de facebook, reenvíos de mi correo de Blog me do, promociones de Sam's, invitaciones a presentaciones de libros, artículos de periódicos y de webs, cadenas de mis próximos examigos, recomendaciones sobre cómo bajar la grasa abdominal, pero sobre todo recibo ofertas de empleo.
Ya alguna vez expuse los peligros y riesgos de confiar en las ofertas de trabajo publicadas en internet. Pueden toparse con tipos dispuestos a hacerles el favor de capacitarlos mediante la módica cantidad de 205 pesos, para luego desecharlos si es que no cumplen con los requisitos solicitados por la empresa para contratarlos, pero ¡hey! Al menos ya están capacitados, no se preocupen, es nuestra pérdida...
=====
El siguiente caso es deprimente, pero completamente congruente.
Como buen negocio de Grupo Salinas, Elektra, para trabajar como su peón, primero te arrebata el amor propio y el autoestima, para luego seguir con tu creatividad, decencia, y finalmente terminar con tu sanidad.
Las respuestas marcadas tienen una sola interpretación:
A- ¡Necio!
B- ¡Limosnero y con garrote! (La opción b) nos diría que es un hombre poco comprometido con la organización).
C- ¡Gutierritos avorazado!
D- ¡Miserable conformista! (Aunque la otra opción significa también Gutierritos avorazado).
E- ¡Soplón! (Alternativa: ¡Alcahuete!)
F- ¡Individualista protagónico! (Segunda opción: ¡Nene llorón e inútil!
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Pero lo que de plano no tiene nombre es esto:
Ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja.
¡Por eso estamos como estamos!
¡¡¡ letem bi lait !!!
sábado, 30 de enero de 2010
... Here we go ...
.
La fecha se acerca cada vez más y el trabajo-nalga está terminado.
Estoy escribiendo este post sin lentes, los faros de los autos en la carretera en sentido opuesto me han deslumbrado más de lo que mis ojitos (verdes, hermosos) son capaces de soportar.
Las cosquillas en las manos por tener los pedazos de papel en que están puestas todas mis expectativas es a veces inenarrable.
Escribo poco, pienso mucho y leo más.
No sé porqué, últimamente me ha dado por escribir ideas cortas.
Recién adquirida twitterfilia, creo.
Bah, si me leyeran en el nonagésimo círculo del infierno me llenarían el blog de color rojo.
O quizá serían taaaan taaaaaaaaan taaaaaaaaaaaaan ellos que tacharían sobre sus monitores de veinte pulgadas, sólo para descubir que mis letras y mis frases cortas se escapan a su censura. Muajajajajajaja.
Hoy no tengo censura, al contrario, yo me erijo encensor sensor my own private Detector de Faulkner.
Estoy emocionado aunque no se me note.
No soy del tipo que brinca por los pasillos cuando algo sale bien.
Quizá al contrario, me preocupo de que todo siga bien.
Soy aprehensivo.
Namás pa'qué se den un quemón: http://www.blog-me-do.com.mx/
Cortesía y trabajo de la mejordiseñadora gráfica artista visual de la H. Colonia Polvo Inquieto, en Querétaro de los Guisados.
El pasado es pasado ¿cierto?
Muero de ganas de ver cristaizados mis-nuestros sueños.
Casa, revista, tele, bebé, perro, otro bebé, dish, sky, productora, otro perro, quizá otra revista, y cine.
Les cuento también que estoy por llevar una historia mía al cine. (Y olvidarla ahí junto a una cajita vacía de nachos con queso).
Ya en serio, estoy a menos de cinco meses de volverme famoso, tanto que Jorge Valdano me llamará a su alineación número tres.
Tal vez no, pero con eso nos vamos a Nueva York.
Sí, Nueva York y no New York. Porque decimos Londres y no London, Pekín y no Beijing, Múnich y no München, Malvinas y no Falklands (aunque les duela), Grecia y no Ηελλασ.
Por eso los españoles y los argentinos no se cansarán de decirnos 'mejicanos'.
Pero también hay que tomar en cuenta que los españoles le dicen vídio al video y que los argentinos se resisten a salir definitivamente del placard.
Cada quien habla como quiere y estoy cansado de luchar contra la dislalia del mundo.
Si ni siquiera peudo cnorta mi poripa dilseixa.
Es liberador, es verdaderamente liberador escribir las ideas sueltas que llegan de pronto a la sesera sin detenerse a corregir.
Un momento, sólo le doy formato a mi entrada y listo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
La fecha se acerca cada vez más y el trabajo-nalga está terminado.
Estoy escribiendo este post sin lentes, los faros de los autos en la carretera en sentido opuesto me han deslumbrado más de lo que mis ojitos (verdes, hermosos) son capaces de soportar.
Las cosquillas en las manos por tener los pedazos de papel en que están puestas todas mis expectativas es a veces inenarrable.
Escribo poco, pienso mucho y leo más.
No sé porqué, últimamente me ha dado por escribir ideas cortas.
Recién adquirida twitterfilia, creo.
Bah, si me leyeran en el nonagésimo círculo del infierno me llenarían el blog de color rojo.
O quizá serían taaaan taaaaaaaaan taaaaaaaaaaaaan ellos que tacharían sobre sus monitores de veinte pulgadas, sólo para descubir que mis letras y mis frases cortas se escapan a su censura. Muajajajajajaja.
Hoy no tengo censura, al contrario, yo me erijo en
Estoy emocionado aunque no se me note.
No soy del tipo que brinca por los pasillos cuando algo sale bien.
Quizá al contrario, me preocupo de que todo siga bien.
Soy aprehensivo.
Namás pa'qué se den un quemón: http://www.blog-me-do.com.mx/
Cortesía y trabajo de la mejor
El pasado es pasado ¿cierto?
Muero de ganas de ver cristaizados mis-nuestros sueños.
Casa, revista, tele, bebé, perro, otro bebé, dish, sky, productora, otro perro, quizá otra revista, y cine.
Les cuento también que estoy por llevar una historia mía al cine. (Y olvidarla ahí junto a una cajita vacía de nachos con queso).
Ya en serio, estoy a menos de cinco meses de volverme famoso, tanto que Jorge Valdano me llamará a su alineación número tres.
Tal vez no, pero con eso nos vamos a Nueva York.
Sí, Nueva York y no New York. Porque decimos Londres y no London, Pekín y no Beijing, Múnich y no München, Malvinas y no Falklands (aunque les duela), Grecia y no Ηελλασ.
Por eso los españoles y los argentinos no se cansarán de decirnos 'mejicanos'.
Pero también hay que tomar en cuenta que los españoles le dicen vídio al video y que los argentinos se resisten a salir definitivamente del placard.
Cada quien habla como quiere y estoy cansado de luchar contra la dislalia del mundo.
Si ni siquiera peudo cnorta mi poripa dilseixa.
Es liberador, es verdaderamente liberador escribir las ideas sueltas que llegan de pronto a la sesera sin detenerse a corregir.
Un momento, sólo le doy formato a mi entrada y listo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 22 de enero de 2010
... Writer's Digest ...
.
Sé muy bien que a estas alturas de la vida y del oficio no puedo permitirme ningún bloqueo. Creo fervientemente que el writer's block no es sino un pretexto para holgazanear para los que viven del reducido presupuesto de cultura gubernamental.
Tampoco es que tengatanta envidia de quienes por palancas o por capacidad han conseguido una beca de Conaculta o del FONCA o de algún solícito gobierno estatal. Estoy cierto que en cuestiones de plan de vida y perspectiva, mis capacidades son si no limitadas, sí lamentablemente carentes. A pesar de mi manía por tener todo controlado, no soy el tipo de tipo que planearía su vida paso a paso, meta tras meta. Por lo tanto, ceñirme a un calendario y a un presupuesto de objetivos es mucho más complicado de lo que pude haberme imaginado.
Sin embargo lo hago porque es la manera de llegar al sueño.
Quisiera contar todo de una buena vez, sé que es una realidad pero si Santo Tomás me enseñó algo es que hasta no tener los dedos dentro de la herida del costado no puedo decir: "Esta revista es mía". Porque tampoco es mía mía, es un sueño compartido por amigos y colegas y no tanto. Y por ti.
He estado leyendo blogs incansablemente con mis ojitos (verdes, hermosos) que se cansan a la menor provocación. Alternadamente, me ha salido un orzuelo que ya está casi completamente curado (seguro fue por ver pornografía).
En fin, nunca pensé que diría esto pero estoy harto de leer.
No todo, obviamente, hay cierto blog que me tiene intrigado y con ganas de seguir la historia, mi libro largamente deseado "La conjura de los necios" me desternilla de la risa, es por eso que me tardo tanto en acabarlo, me he leído dos veces cada capítulo. De pronto me encuento navegando por joyas enterradas que no puedo creer que no sabía de su existencia y que obviamente merecen ser reconocidas.
Pero estoy harto de leer la historia de Haití. Estoy harto de leer a los expertos de 'molesquin' disertar sobre la vida cuando no salen de su cueva. Estoy harto de leer líneas de odio hacia Esteban Arce. Estoy harto de leer sobre la homofobia y la homofilia y demás homo'cosas'. Estoy harto de leer sobre la violencia del narcotráfico y las campañas políticas adelantadas. Estoy harto de leer sobre la mediocridad del amiérdica. Estoy harto de leer tarugadas.
Pasa como cuando repites mucho una sola palabra y pierde por completo el sentido. Es como cuando escuchas mucho una sola canción y dejas de escuchar el seseo o el jadeo del cantante que tanto molesta. Es como cuando ves demasiado una foto y dejas de distinguir las sombras y los relieves. Es viciante. Y jamás pensé que pudiera viciarme de leer.
Pero para encontrar las agujas hay que sacar kilos y kilos de paja. Ya lo sé. Y no me quejo, me gusta. Sin embargo, si pudiera pedir un deseo me gustaría que cada una de las personas que escriben o pretenden hacerlo -por el propósito que sea- fueran dotadas de un poquito de sustancia. Un poquitito, una pizca. No le hace daño a nadie, al contrario.
Me da gusto que haya gente a la que le da gusto sentirse importante. Normalmente lo son. Los demás se sienten importantes sólo por el gusto o el onanismo. ¡Bleh para ellos!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Sé muy bien que a estas alturas de la vida y del oficio no puedo permitirme ningún bloqueo. Creo fervientemente que el writer's block no es sino un pretexto para holgazanear para los que viven del reducido presupuesto de cultura gubernamental.
Tampoco es que tenga
Sin embargo lo hago porque es la manera de llegar al sueño.
Quisiera contar todo de una buena vez, sé que es una realidad pero si Santo Tomás me enseñó algo es que hasta no tener los dedos dentro de la herida del costado no puedo decir: "Esta revista es mía". Porque tampoco es mía mía, es un sueño compartido por amigos y colegas y no tanto. Y por ti.
He estado leyendo blogs incansablemente con mis ojitos (verdes, hermosos) que se cansan a la menor provocación. Alternadamente, me ha salido un orzuelo que ya está casi completamente curado (seguro fue por ver pornografía).
En fin, nunca pensé que diría esto pero estoy harto de leer.
No todo, obviamente, hay cierto blog que me tiene intrigado y con ganas de seguir la historia, mi libro largamente deseado "La conjura de los necios" me desternilla de la risa, es por eso que me tardo tanto en acabarlo, me he leído dos veces cada capítulo. De pronto me encuento navegando por joyas enterradas que no puedo creer que no sabía de su existencia y que obviamente merecen ser reconocidas.
Pero estoy harto de leer la historia de Haití. Estoy harto de leer a los expertos de 'molesquin' disertar sobre la vida cuando no salen de su cueva. Estoy harto de leer líneas de odio hacia Esteban Arce. Estoy harto de leer sobre la homofobia y la homofilia y demás homo'cosas'. Estoy harto de leer sobre la violencia del narcotráfico y las campañas políticas adelantadas. Estoy harto de leer sobre la mediocridad del amiérdica. Estoy harto de leer tarugadas.
Pasa como cuando repites mucho una sola palabra y pierde por completo el sentido. Es como cuando escuchas mucho una sola canción y dejas de escuchar el seseo o el jadeo del cantante que tanto molesta. Es como cuando ves demasiado una foto y dejas de distinguir las sombras y los relieves. Es viciante. Y jamás pensé que pudiera viciarme de leer.
Pero para encontrar las agujas hay que sacar kilos y kilos de paja. Ya lo sé. Y no me quejo, me gusta. Sin embargo, si pudiera pedir un deseo me gustaría que cada una de las personas que escriben o pretenden hacerlo -por el propósito que sea- fueran dotadas de un poquito de sustancia. Un poquitito, una pizca. No le hace daño a nadie, al contrario.
Me da gusto que haya gente a la que le da gusto sentirse importante. Normalmente lo son. Los demás se sienten importantes sólo por el gusto o el onanismo. ¡Bleh para ellos!
¡¡¡ letem bi lait !!!
jueves, 14 de enero de 2010
... Galletita, galletita ...
.
Aunque ya estamos en el 2010 y las galletitas de la fortuna de feizbuc son taaaaaaan 2009 (en realidad fueron una moda que nació para morir pronto), hoy me permito crear una nueva base de contenido para futuras aplicaciones en dicha red social. Algo así como: 'Obtén tu búsqueda pervertida y/o cajeta del día'.
Erigiéndome como una especie de censor, me dedicaría a criticar a todos y cada uno de los depravados o ignaros o simples incautos que se atreven a usar Google para llegar a estehumilde blog:
Perico, Jujuy arrived from google.com.ar on "La Galleta de Vainilla: ... Through the desert for a boy with no name..." by searching for cuento mexicano de amor idril.
Cursiliento jujuyense: En realidad, en El Silmarillion, la historia de Idril y Tuor (que no es mexicana) es lo suficientemente romántica como para concebir a Ëarendil, el elegido, el salvador... Por otra parte, la historia de mi mujer y yo (muy mexicanos aunque no se note) es un perfecto cuento de amor, y lo mejor es que al final se convierte en realidad dando paso a un nuevo comienzo.
Tepalcingo, Morelos arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: mamadas" by searching for EMEFORS UNA NOCHE EN QUE AFECTA AL CUERPO?.
Avorazado morelense: No creo que ninguna farmacia en el mundo te surta una receta de 'emefors', sin embargo, si el o a dependiente se apiada de ti y te vende un frasco o una ampolleta o una crema o una paleta de M-Force, seguramente no le hará nada a tu cuerpo. Repito, ¡nada!
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡FELIZ ANIVERSARIO! ..." by searching for feliz aniversario del primer mes.
Atempórico capitalino: No entiendo la razón de tu búsqueda, si eres cursi, ¡bienvenido! Si sólo eres estúpido, ¡lárgate de aquí!
Barcelona, Cataluna arrived from es.ask.com on "La Galleta de Vainilla: ... Doce días de Navidad ..." by searching for fotos de los reyes de oriente cachondas.
Stimà català: Tú debes ser de esa clase de pequeñas personitas que, no importándole nada el que niños pequeños jueguen con las figuras de los nacimientos, los utiliza como juguetes homoerotizantes. Shame on you! ¡Y más respeto al Niño Jesús!
Lima arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... CAFÉ / NEGRO ..." by searching for la galleta de vainilla evitar el aliento alcoholico?.
Hórrido peruense: Tengo una idea para evitar el aliento alcohólico: ¿Por qué no simplemente te abstienes de beber?
Montevideo arrived from google.com.uy on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relato erotico voldemort.
Micropaisano charrúa: ¿Crees de verdad que Bellatrix no intentó por todos los métodos acostarse con su jefe el más malvado de los malvados? ¡Obvio que lo hizo! Pero te daré una pista: He is into Dumbledore's!
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡NO SEAS GACHA! ..." by searching for el esfinter de raven riley.
Guarro chilango: No importa que tan sexy o no pueda ser una estrella porno, sus esfínteres no son ni serán nunca motivo de mis pesquisas. Lamento no poder ayudarte. NOT!
Viña Del Mar, Valparaiso arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for el indice se llama euripides el anular omar.
Cepillinesco chilano: Son mejores nombres que matapiojos o sacamocos o pintadedo. Ja ja ja.
Matías Romero, Oaxaca arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La Penca. Volumen II." by searching for mujeres pelando una banana.
Oaxaco oaxaquense: Tampoco es que quiera a fuerza ser políticamente incorrecto pero, ¿que tú no vives en un árbol? ¿No ves a hembras de tu especie comiendo plátanos en una rama? ¿Quién te enseñó a utilizar una computadora?
Garza García, Nuevo Leon arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla" by searching for defecto congenito en el corazon toño denigris.
Regio monterreyense: So sad...
Málaga, Andalucia arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... ¡NO SEAS GACHA! ..." by searching for como puede conseguir el msn de raven riley.
Perro Andaluz: ¡¡¡Eres un hotdog!!! Sí sabes que en cuanto logres platicar con Raven Riley ella se va a enamorar perdidamente de tu avatar, ¿verdad?
Guadalajara, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡Odio a mi primo! (nosierto) ..." by searching for odio a mi primo.
Vengativo jalisquillo: No seas payaso, pues ¿qué te hizo? ¿Te bajó a una novia? ¿Abusó sexualmente de ti en tu tierna infancia? ¿Te prometió regalarte un rifle de salvas cuando crecieras y se le olvidó?
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: abril 2009" by searching for sardinero EMPLEOS DE EDECAN.
Desempleada citadina: ¿En serio existe aún El Sardinero? ¿Te crees lo suficientemente 'bella' para trabajar de demo-edecán en El Sardinero?
Lima arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for buscar historia eroticas de abuelitos con sus ñetas.
Incestuoso limenio: ¿Y tu ñeve de qué la queres?
Alicante, Comunidad Valenciana arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... No más deslices freudianos ..." by searching for Galletas alemanas Cuernos de vainilla.
Alicaído valenciano: No hay cuernos en este blog. Nada de cuernos. ¡No señor!
Valencia, Comunidad Valenciana arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... El mostro de los ojos verdes ..." by searching for el demonio de los ojos verdes y los celos.
Valencieño comunitario: ¿Sí diga?
López Mateos, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for de mi telcel como marco a barranquilla.
Tlalnepantlense naucalpense: Marca 00 + 57 (clave de Colombia) + 5 (clave de barranquilla) + número de 7 dígitos. Tal y como marcarías desde cualquier otro teléfono. A menos que tengas un plan Telcel a prueba de estúpidos, entonces no hay nada que pueda hacer por ti.
Monterrey, Nuevo Leon arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for relatos eroticos + madre|mama + sodomizada -incesto -filial.
Norteño próximo preso: En serio, ¿cuál es tu problema?
Bogotá, Cundinamarca arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla" by searching for CALEAS CULEANDO.
Rimbombante gentilicio: No español, nada nada, ni poquito.
Veracruz, Veracruz-Llave arrived from blogsearch.google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Trotamundos ..." by searching for kikin fonseca.
Jarochísimo veracrucense: Jajajajaja, no seas mala onda, ¡ternurita! ¿Kikín Fonseca? ¿Neta?
Toluca, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... El cisne Mirón ..." by searching for HAY AVES QUE CRUZAN EL PANTANO Y NO SE MANCHA, MI PLUMAJE ES DE ESOS.
Congelado toluco: Uy si, muy presumidito ¿no?
Tucson, Arizona arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relatos eroticos con jotos.
Narizón pocho: No sé qué estás haciendo aquí. Juro por lo más sagrado que existe que no hay ni habrá ningún tipo de relato erótico con jotos o sin ellos o por ellos o para ellos, sin embargo puedo presentarte amigos, porque tengo muchos amigos jotos.
Querétaro, Queretaro de Arteaga arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Y despertar tan cerca de tu tibio aliento ..." by searching for sanborns - pupilentes.
Pueblerino queretense: No eres divertido, next!
Tijuana, Baja California arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for videos pornosde menonitas.
Fronterizo pervertido: Jajajajajajajajaja, esto es lo más enfermo que alguien haya buscado aquí, jajajajajajajajaja. ¿Que no viste la película Luz Silenciosa?
Garza García, Nuevo Leon arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Mis propios gritos y sombrerazos ..." by searching for "Cientos de jóvenes" –entre ellos punks, metaleros y darks– intentaron linchar el viernes por la noche.
Sampetrino wannabe: No es buena onda que estés azuzando a las masas a linchar a los queno piensan diferente que tú. Sin embargo, aunque creo que los emos son seres desechables y prescindibles, también creo en la tolerancia y la filosofía culo-papalote.
Cali, Valle del Cauca arrived from google.com.co on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for mujeres recochinas porno.
Raro Cauquense: ¡Cochino! ¡Cochino con razón!
Metepec, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡Me toca, me toca! ..." by searching for putero y confeciones.com.mx toluca de chicas.
Metepequense enfermito: Número uno, si no eres capaz de confeccionar una simple frase para buscar información en google, no eres merecedor de nada en el mundo. Número dos, no son mutuamente excluyentes los conceptos de 'putero' y 'confesiones', nunca he sabido de un burdel en el que las suripantas sean sinceras. En fin.
Torrijos, Castilla-La Mancha arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... ¡Yo, Claudio! ..." by searching for cromosoma de vainilla.
Manchego castellano: Recientes estudios han demostrado que el cromosoma dominante de la vainilla ha mutado lenta pero inexorablemente desde hace un par de siglos. dado como resultado que el sabor que actualmente conocemos como 'saborizante artificial de vainilla' sea lo menos parecido a la original planta de vainilla-zapote. Pero, ¿cuál era la pregunta?
Oslo arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for www.edecanes calientes.com.
Noruegano frozen: He de decirte que para vivir en el frío inconmensurable de tu ciudad y país y región, tienes excelentes gustos para auto-calentarte.
Tlaquepaque, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for www.porno abuelos calientes.com.
Gerontófilo abnegado: ¿Eres peruano? ¿Hay una moda u obsesión por los abuelos con sus ñetas?
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for PORQUE SALEN LOS JIOTES?.
Desnutrido chilangueiro: ¡Por andar preguntando estupideces en línea!
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen VII." by searching for "siempre voto por el mismo partido".
Consecuente individuo: ¡Felicidades! Eso habla de tu congruencia, longitud de miras y fortaleza ante la presión.
Toluca, Mexico arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for RETRASADO MENTAL RELATOS EROTICOS.
Choricero abusivo: Una cosa es que uno catalogue a las rubias como seres impensantes y otro es que en realidad tengan algún déficit en el cerebro y un maldito imbécil como tú se aproveche de eso para satisfacer sus más bajas pasiones. Shame on you too!
José Del Cabo, Baja California Sur arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for relatos eroticos de cojiendome ami papa y abuelo.
Cabeño grampie-lover: No, en serio, ¿cuál es su problema?
Puerto Rico arrived from google.com.pr on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen IV." by searching for soñar pelando un banano.
Boricua pitoniso: Mira mi negro, que lo que a ti te sujede ej que tu deseo homojecsual ejtá reprimido.
Ocotlán, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for ver videos de celulares de muchachas cogiendo de ocotlan jalisco.
Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for mujeres cojelonas en ocotlan jalisco.
Mexico, Distrito Federal arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for videos de mujeres de zumpango cojiendo .
Tepic, Nayarit arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla" by searching for www las mejores nalguitas de tepic . com.
Nerds irredentos: Supérenlo por favor, ni en Ocotlán, ni en Tepic, ni en Zumpango ni en ningún lado van a conseguir chicas. Sólo con telcel.
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Telcel ayuda a los ñoños a conseguir chicas ..." by searching for ayudo a conseguir chicas telcel.
Nerd irredento inteligente: ¿Ven?
¡Qué formspring ni que nada!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Aunque ya estamos en el 2010 y las galletitas de la fortuna de feizbuc son taaaaaaan 2009 (en realidad fueron una moda que nació para morir pronto), hoy me permito crear una nueva base de contenido para futuras aplicaciones en dicha red social. Algo así como: 'Obtén tu búsqueda pervertida y/o cajeta del día'.
Erigiéndome como una especie de censor, me dedicaría a criticar a todos y cada uno de los depravados o ignaros o simples incautos que se atreven a usar Google para llegar a este
Perico, Jujuy arrived from google.com.ar on "La Galleta de Vainilla: ... Through the desert for a boy with no name..." by searching for cuento mexicano de amor idril.
Cursiliento jujuyense: En realidad, en El Silmarillion, la historia de Idril y Tuor (que no es mexicana) es lo suficientemente romántica como para concebir a Ëarendil, el elegido, el salvador... Por otra parte, la historia de mi mujer y yo (muy mexicanos aunque no se note) es un perfecto cuento de amor, y lo mejor es que al final se convierte en realidad dando paso a un nuevo comienzo.
Tepalcingo, Morelos arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: mamadas" by searching for EMEFORS UNA NOCHE EN QUE AFECTA AL CUERPO?.
Avorazado morelense: No creo que ninguna farmacia en el mundo te surta una receta de 'emefors', sin embargo, si el o a dependiente se apiada de ti y te vende un frasco o una ampolleta o una crema o una paleta de M-Force, seguramente no le hará nada a tu cuerpo. Repito, ¡nada!
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡FELIZ ANIVERSARIO! ..." by searching for feliz aniversario del primer mes.
Atempórico capitalino: No entiendo la razón de tu búsqueda, si eres cursi, ¡bienvenido! Si sólo eres estúpido, ¡lárgate de aquí!
Barcelona, Cataluna arrived from es.ask.com on "La Galleta de Vainilla: ... Doce días de Navidad ..." by searching for fotos de los reyes de oriente cachondas.
Stimà català: Tú debes ser de esa clase de pequeñas personitas que, no importándole nada el que niños pequeños jueguen con las figuras de los nacimientos, los utiliza como juguetes homoerotizantes. Shame on you! ¡Y más respeto al Niño Jesús!
Lima arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... CAFÉ / NEGRO ..." by searching for la galleta de vainilla evitar el aliento alcoholico?.
Hórrido peruense: Tengo una idea para evitar el aliento alcohólico: ¿Por qué no simplemente te abstienes de beber?
Montevideo arrived from google.com.uy on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relato erotico voldemort.
Micropaisano charrúa: ¿Crees de verdad que Bellatrix no intentó por todos los métodos acostarse con su jefe el más malvado de los malvados? ¡Obvio que lo hizo! Pero te daré una pista: He is into Dumbledore's!
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡NO SEAS GACHA! ..." by searching for el esfinter de raven riley.
Guarro chilango: No importa que tan sexy o no pueda ser una estrella porno, sus esfínteres no son ni serán nunca motivo de mis pesquisas. Lamento no poder ayudarte. NOT!
Viña Del Mar, Valparaiso arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for el indice se llama euripides el anular omar.
Cepillinesco chilano: Son mejores nombres que matapiojos o sacamocos o pintadedo. Ja ja ja.
Matías Romero, Oaxaca arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La Penca. Volumen II." by searching for mujeres pelando una banana.
Oaxaco oaxaquense: Tampoco es que quiera a fuerza ser políticamente incorrecto pero, ¿que tú no vives en un árbol? ¿No ves a hembras de tu especie comiendo plátanos en una rama? ¿Quién te enseñó a utilizar una computadora?
Garza García, Nuevo Leon arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla" by searching for defecto congenito en el corazon toño denigris.
Regio monterreyense: So sad...
Málaga, Andalucia arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... ¡NO SEAS GACHA! ..." by searching for como puede conseguir el msn de raven riley.
Perro Andaluz: ¡¡¡Eres un hotdog!!! Sí sabes que en cuanto logres platicar con Raven Riley ella se va a enamorar perdidamente de tu avatar, ¿verdad?
Guadalajara, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡Odio a mi primo! (nosierto) ..." by searching for odio a mi primo.
Vengativo jalisquillo: No seas payaso, pues ¿qué te hizo? ¿Te bajó a una novia? ¿Abusó sexualmente de ti en tu tierna infancia? ¿Te prometió regalarte un rifle de salvas cuando crecieras y se le olvidó?
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: abril 2009" by searching for sardinero EMPLEOS DE EDECAN.
Desempleada citadina: ¿En serio existe aún El Sardinero? ¿Te crees lo suficientemente 'bella' para trabajar de demo-edecán en El Sardinero?
Lima arrived from google.com.pe on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for buscar historia eroticas de abuelitos con sus ñetas.
Incestuoso limenio: ¿Y tu ñeve de qué la queres?
Alicante, Comunidad Valenciana arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... No más deslices freudianos ..." by searching for Galletas alemanas Cuernos de vainilla.
Alicaído valenciano: No hay cuernos en este blog. Nada de cuernos. ¡No señor!
Valencia, Comunidad Valenciana arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... El mostro de los ojos verdes ..." by searching for el demonio de los ojos verdes y los celos.
Valencieño comunitario: ¿Sí diga?
López Mateos, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for de mi telcel como marco a barranquilla.
Tlalnepantlense naucalpense: Marca 00 + 57 (clave de Colombia) + 5 (clave de barranquilla) + número de 7 dígitos. Tal y como marcarías desde cualquier otro teléfono. A menos que tengas un plan Telcel a prueba de estúpidos, entonces no hay nada que pueda hacer por ti.
Monterrey, Nuevo Leon arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for relatos eroticos + madre|mama + sodomizada -incesto -filial.
Norteño próximo preso: En serio, ¿cuál es tu problema?
Bogotá, Cundinamarca arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla" by searching for CALEAS CULEANDO.
Rimbombante gentilicio: No español, nada nada, ni poquito.
Veracruz, Veracruz-Llave arrived from blogsearch.google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Trotamundos ..." by searching for kikin fonseca.
Jarochísimo veracrucense: Jajajajaja, no seas mala onda, ¡ternurita! ¿Kikín Fonseca? ¿Neta?
Toluca, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... El cisne Mirón ..." by searching for HAY AVES QUE CRUZAN EL PANTANO Y NO SE MANCHA, MI PLUMAJE ES DE ESOS.
Congelado toluco: Uy si, muy presumidito ¿no?
Tucson, Arizona arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for relatos eroticos con jotos.
Narizón pocho: No sé qué estás haciendo aquí. Juro por lo más sagrado que existe que no hay ni habrá ningún tipo de relato erótico con jotos o sin ellos o por ellos o para ellos, sin embargo puedo presentarte amigos, porque tengo muchos amigos jotos.
Querétaro, Queretaro de Arteaga arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Y despertar tan cerca de tu tibio aliento ..." by searching for sanborns - pupilentes.
Pueblerino queretense: No eres divertido, next!
Tijuana, Baja California arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for videos pornosde menonitas.
Fronterizo pervertido: Jajajajajajajajaja, esto es lo más enfermo que alguien haya buscado aquí, jajajajajajajajaja. ¿Que no viste la película Luz Silenciosa?
Garza García, Nuevo Leon arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Mis propios gritos y sombrerazos ..." by searching for "Cientos de jóvenes" –entre ellos punks, metaleros y darks– intentaron linchar el viernes por la noche.
Sampetrino wannabe: No es buena onda que estés azuzando a las masas a linchar a los que
Cali, Valle del Cauca arrived from google.com.co on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for mujeres recochinas porno.
Raro Cauquense: ¡Cochino! ¡Cochino con razón!
Metepec, Mexico arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... ¡Me toca, me toca! ..." by searching for putero y confeciones.com.mx toluca de chicas.
Metepequense enfermito: Número uno, si no eres capaz de confeccionar una simple frase para buscar información en google, no eres merecedor de nada en el mundo. Número dos, no son mutuamente excluyentes los conceptos de 'putero' y 'confesiones', nunca he sabido de un burdel en el que las suripantas sean sinceras. En fin.
Torrijos, Castilla-La Mancha arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... ¡Yo, Claudio! ..." by searching for cromosoma de vainilla.
Manchego castellano: Recientes estudios han demostrado que el cromosoma dominante de la vainilla ha mutado lenta pero inexorablemente desde hace un par de siglos. dado como resultado que el sabor que actualmente conocemos como 'saborizante artificial de vainilla' sea lo menos parecido a la original planta de vainilla-zapote. Pero, ¿cuál era la pregunta?
Oslo arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for www.edecanes calientes.com.
Noruegano frozen: He de decirte que para vivir en el frío inconmensurable de tu ciudad y país y región, tienes excelentes gustos para auto-calentarte.
Tlaquepaque, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for www.porno abuelos calientes.com.
Gerontófilo abnegado: ¿Eres peruano? ¿Hay una moda u obsesión por los abuelos con sus ñetas?
Mexico, Distrito Federal arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Que cosas tan jocosas ..." by searching for PORQUE SALEN LOS JIOTES?.
Desnutrido chilangueiro: ¡Por andar preguntando estupideces en línea!
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Consecuente individuo: ¡Felicidades! Eso habla de tu congruencia, longitud de miras y fortaleza ante la presión.
Toluca, Mexico arrived from google.com on "La Galleta de Vainilla: ... Cuentos de excitación diferida ..." by searching for RETRASADO MENTAL RELATOS EROTICOS.
Choricero abusivo: Una cosa es que uno catalogue a las rubias como seres impensantes y otro es que en realidad tengan algún déficit en el cerebro y un maldito imbécil como tú se aproveche de eso para satisfacer sus más bajas pasiones. Shame on you too!
José Del Cabo, Baja California Sur arrived from search.conduit.com on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for relatos eroticos de cojiendome ami papa y abuelo.
Cabeño grampie-lover: No, en serio, ¿cuál es su problema?
Puerto Rico arrived from google.com.pr on "La Galleta de Vainilla: PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen IV." by searching for soñar pelando un banano.
Boricua pitoniso: Mira mi negro, que lo que a ti te sujede ej que tu deseo homojecsual ejtá reprimido.
Ocotlán, Jalisco arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for ver videos de celulares de muchachas cogiendo de ocotlan jalisco.
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Mexico, Distrito Federal arrived from google.es on "La Galleta de Vainilla: ... Soy un eructito pero ¡no me molesten! ..." by searching for videos de mujeres de zumpango cojiendo .
Tepic, Nayarit arrived from google.com.mx on "La Galleta de Vainilla" by searching for www las mejores nalguitas de tepic . com.
Nerds irredentos: Supérenlo por favor, ni en Ocotlán, ni en Tepic, ni en Zumpango ni en ningún lado van a conseguir chicas. Sólo con telcel.
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Nerd irredento inteligente: ¿Ven?
¡Qué formspring ni que nada!
¡¡¡ letem bi lait !!!
jueves, 10 de diciembre de 2009
... Me and myself and i and ...
.
Quizá lo sabía desde tiempos inmemoriales, pero de cualquier manera, ávido y hambriento de conocimiento como siempre, me gusta darme cuenta de las cosas. Siento un placer bizarro e indefinible cuando caigo en algo, cuando lo entiendo, cuando sustituyo la cara de what por una un poco menos babosa y dejo de preguntarme el porqué de las cosas.
Después paso por un periodo de negación, aceptación, culpabilidad, etc. Casi como cualquier duelo, pues la revelación de una verdad equivale a la pérdida de una venda en los ojos que séase como sea, es una pérdida y hay que cargar con el duelo correspondiente.
Aunque, de todos modos, la mayoría de las veces lo sé todo. Muy en el fondo lo sé todo y entonces el descubrimiento, aunque impactante, carece de la relevancia suficiente como para ocasionarme un duelo por la pérdida de la ceguera. Y la revelación de esta semana fue mi carenciaabsoluta relativa para el trabajo en equipo.
Por supuesto que he eliminado la liga de este blog en mi currículum profesional, digo, no es buena idea decir que no tengo capacidad para trabajar en equipo en un sitio que leerían mis futuros empleadores (síscale, síscale). Lo sé, lo proclamo y lo -quizá malamente- enarbolo; además no me pesa en el alma ni mucho menos, 'antesalcontrario' diría mi sabia madre. Creo que siempre he tenido el complejo de líder, pero no es algo bueno, al menos tengo complejo de líder tiránico, mesiánico y antártico.
Desde mis tiempos de escolapio, prefería hacer yo solo los trabajos en equipo porque no confiaba en mis pares, bueno, pares es un decir porque por supuesto no podían equiparárseme, de haberlo hecho, habría confiado en ellos y sería un verdadero trabajo de equipo y muchas desgracias se hubieran evitado y ...
Bueno, el chiste es que en toda micorta accidentada redundante extraña trayectoria laboral he procurado tener ese rol. Si no, me siento incómodo la mayoría de las veces. Simplemente es que me cuesta entender que alguien especial con capacidades diferentes (NO un niño teletón) puede estar sobre mí y darme órdenes estúpidas que deben cumplirse sí o sí, no importando que estén bien o mal, que sirvan o no, que dirigan al éxito o al fracaso, que conduzcan al Valhalla o al Hades.
Por eso en la universidad yo era el director general de nuestras agencias de publicidad ficticias, y aunque mi labor era únicamente hacer la presentación global de los proyectos, siempre SIEMPRE interrumpía a mis compañeritos para corregir sus explicaciones. Por eso no acepto correcciones ortográficas, gramáticas y/o gráficas de un diseñador egresado de la unitec -nada personal jeje- hace quince años. Por eso, por la admiración que siento hacia su trabajo y su dedicación, me convertí en esclavo -trabajo muy duro, páguenme dinero- un par de meses de una espantaja cachetona. Por eso me hice representante legal y director de nuestra empresa en el mundo real asumiendo todos los derechos y obligaciones que de ese hecho emanaran, simplemente porque no podía confiar tanto en alguien como para dejarle plena responsabilidad.
Hasta ahora. Porque encontré a la socia de negocios perfecta, la que mantiene mis pies en la tierra pero mi mente en el cielo. Quien no coarta mi libertad creativa ni pretende imponerme reglas tan estrictas como absurdas. La que me hace soñar con el éxito pero me enseña que sólo se llega a él mediante el trabajo. En quien confío plenamente y no me da miedo porque sé que lo que hace lo hace con pasión y lo hace bien. La que admiro por ser quien es.
Es mi jefa, es mi socia, es mi compañera, es mi amante, es mi símil, es mi ideal, es mi par, es mi novia, es MI MUJER, ¡MI MUJER!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Quizá lo sabía desde tiempos inmemoriales, pero de cualquier manera, ávido y hambriento de conocimiento como siempre, me gusta darme cuenta de las cosas. Siento un placer bizarro e indefinible cuando caigo en algo, cuando lo entiendo, cuando sustituyo la cara de what por una un poco menos babosa y dejo de preguntarme el porqué de las cosas.
Después paso por un periodo de negación, aceptación, culpabilidad, etc. Casi como cualquier duelo, pues la revelación de una verdad equivale a la pérdida de una venda en los ojos que séase como sea, es una pérdida y hay que cargar con el duelo correspondiente.
Aunque, de todos modos, la mayoría de las veces lo sé todo. Muy en el fondo lo sé todo y entonces el descubrimiento, aunque impactante, carece de la relevancia suficiente como para ocasionarme un duelo por la pérdida de la ceguera. Y la revelación de esta semana fue mi carencia
Por supuesto que he eliminado la liga de este blog en mi currículum profesional, digo, no es buena idea decir que no tengo capacidad para trabajar en equipo en un sitio que leerían mis futuros empleadores (síscale, síscale). Lo sé, lo proclamo y lo -quizá malamente- enarbolo; además no me pesa en el alma ni mucho menos, 'antesalcontrario' diría mi sabia madre. Creo que siempre he tenido el complejo de líder, pero no es algo bueno, al menos tengo complejo de líder tiránico, mesiánico y antártico.
Desde mis tiempos de escolapio, prefería hacer yo solo los trabajos en equipo porque no confiaba en mis pares, bueno, pares es un decir porque por supuesto no podían equiparárseme, de haberlo hecho, habría confiado en ellos y sería un verdadero trabajo de equipo y muchas desgracias se hubieran evitado y ...
Bueno, el chiste es que en toda mi
Por eso en la universidad yo era el director general de nuestras agencias de publicidad ficticias, y aunque mi labor era únicamente hacer la presentación global de los proyectos, siempre SIEMPRE interrumpía a mis compañeritos para corregir sus explicaciones. Por eso no acepto correcciones ortográficas, gramáticas y/o gráficas de un diseñador egresado de la unitec -nada personal jeje- hace quince años. Por eso, por la admiración que siento hacia su trabajo y su dedicación, me convertí en esclavo -trabajo muy duro, páguenme dinero- un par de meses de una espantaja cachetona. Por eso me hice representante legal y director de nuestra empresa en el mundo real asumiendo todos los derechos y obligaciones que de ese hecho emanaran, simplemente porque no podía confiar tanto en alguien como para dejarle plena responsabilidad.
Hasta ahora. Porque encontré a la socia de negocios perfecta, la que mantiene mis pies en la tierra pero mi mente en el cielo. Quien no coarta mi libertad creativa ni pretende imponerme reglas tan estrictas como absurdas. La que me hace soñar con el éxito pero me enseña que sólo se llega a él mediante el trabajo. En quien confío plenamente y no me da miedo porque sé que lo que hace lo hace con pasión y lo hace bien. La que admiro por ser quien es.
Es mi jefa, es mi socia, es mi compañera, es mi amante, es mi símil, es mi ideal, es mi par, es mi novia, es MI MUJER, ¡MI MUJER!
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 3 de noviembre de 2009
... ¿No podría hacerlo otro? ...
.
No tengo mucho tiempo así que seré breve -quizá por ultima vez ya que en Noviembre hay que estirar las palabras hasta más allá de la saciedad-.
Una parte muy importante de alcanzar la perfección es la conciencia de las propias limitaciones y tapaderas. No estoy diciendo que yo las tenga por supuesto, pero mi falible condición humana me traiciona a cuentagotas y debo reconocer hoy aquí y ahora que he sido fiel practicante de la filosofía trascendental del "No hagas hoy lo que puedes dejar para mañana". Así ha sido por mucho tiempo y los pretextos son incontables: 'Me gusta descansar', 'Trabajo mejor bajo presión', 'Adoro la adrenalina de las prisas', etc. La realidad pega más fuerte y me demuestra que me gusta la comodidad de mi cama al estar echado viendo la tele.
De pronto siento que pierdo mucho tiempo papaloteando por ahí o leyendo el periódico o leyendo blogs o simplemente mirando al infinito pensando en que estoy haciendo las cosas pero sin hacerlas. Pero no me pesa, jamás he dejado un trabajo sin terminar y son contadas las ocasiones en las que mi aparente 'pereza de empezar' me ha hecho no terminar en tiempo y forma un proyecto.
Prefiero mil veces el desvelarme tres días antes de mi deadline que establecer un horario riguroso y matador de la creatividad. Puedo fácilmente despertarme en medio de un sueño reparador de madrugada y prender la computadora porque las cosquillas en los dedos son insoportables y entonces las palabras salen. No necesito estar horas frente a una pantalla esperando a que a la musa se le antoje cantarme al oído.
He escrito casi dos mil palabras ya del prefacio de mi novela del NaNoWriMo pero lo he hecho a mano, como desde hace años no lo hacía. Aún no se refleja en línea ni en mi cuenta de palabras porque no he tenido chance de transcribir, y quizá no lo haga hasta el fin de semana, o espero que antes. De cualquier manera, el blog que alojará esta nueva novela noviembreril aún no está listo para dar la cara al mundo, pero tengan la certeza de que en cuanto esté, aquí estará la primicia.
La pereza es sólo mi tercer o cuarto pecado favorito, sin embargo hoy tengo a mi motor que no me deja dejar de elevarme, que me impulsa con su sola presencia y con sus palabras y con sus besos ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
No tengo mucho tiempo así que seré breve -quizá por ultima vez ya que en Noviembre hay que estirar las palabras hasta más allá de la saciedad-.
Una parte muy importante de alcanzar la perfección es la conciencia de las propias limitaciones y tapaderas. No estoy diciendo que yo las tenga por supuesto, pero mi falible condición humana me traiciona a cuentagotas y debo reconocer hoy aquí y ahora que he sido fiel practicante de la filosofía trascendental del "No hagas hoy lo que puedes dejar para mañana". Así ha sido por mucho tiempo y los pretextos son incontables: 'Me gusta descansar', 'Trabajo mejor bajo presión', 'Adoro la adrenalina de las prisas', etc. La realidad pega más fuerte y me demuestra que me gusta la comodidad de mi cama al estar echado viendo la tele.
De pronto siento que pierdo mucho tiempo papaloteando por ahí o leyendo el periódico o leyendo blogs o simplemente mirando al infinito pensando en que estoy haciendo las cosas pero sin hacerlas. Pero no me pesa, jamás he dejado un trabajo sin terminar y son contadas las ocasiones en las que mi aparente 'pereza de empezar' me ha hecho no terminar en tiempo y forma un proyecto.
Prefiero mil veces el desvelarme tres días antes de mi deadline que establecer un horario riguroso y matador de la creatividad. Puedo fácilmente despertarme en medio de un sueño reparador de madrugada y prender la computadora porque las cosquillas en los dedos son insoportables y entonces las palabras salen. No necesito estar horas frente a una pantalla esperando a que a la musa se le antoje cantarme al oído.
He escrito casi dos mil palabras ya del prefacio de mi novela del NaNoWriMo pero lo he hecho a mano, como desde hace años no lo hacía. Aún no se refleja en línea ni en mi cuenta de palabras porque no he tenido chance de transcribir, y quizá no lo haga hasta el fin de semana, o espero que antes. De cualquier manera, el blog que alojará esta nueva novela noviembreril aún no está listo para dar la cara al mundo, pero tengan la certeza de que en cuanto esté, aquí estará la primicia.
La pereza es sólo mi tercer o cuarto pecado favorito, sin embargo hoy tengo a mi motor que no me deja dejar de elevarme, que me impulsa con su sola presencia y con sus palabras y con sus besos ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
sábado, 10 de octubre de 2009
... A LAS NUNCA Y MEDIA ...
.
La gran aventura deRBD HD-B ha regresado y con premura pero con la relatividad del tiempo, mi participación arranca después de una historia muy bien contada por el blogger conocido como Jorge (who?).
En fin, se publicará a la brevedad y espero reacciones. Aunque me digan: 'Fue chiste, ¿verdad?'.
A las nunca y media.
El poeta rastafari estaba haciendo una pausa dramática que había durado bastante ya, al menos para mi gusto. No me siento cómodo con el silencio, por eso vine aquí. No quería estar solo escuchando los gemidos lastimeros de mis demonios que, desde su partida, no dejaban de atormentarme. Aquí la música es lo suficientemente fuerte para sosegarlos pero no tanto como para evadirme de mis propios pensamientos positivos, si es que quedaba alguno.
¡¡¡ letem bi lait !!!
La gran aventura de
En fin, se publicará a la brevedad y espero reacciones. Aunque me digan: 'Fue chiste, ¿verdad?'.
A las nunca y media.
El poeta rastafari estaba haciendo una pausa dramática que había durado bastante ya, al menos para mi gusto. No me siento cómodo con el silencio, por eso vine aquí. No quería estar solo escuchando los gemidos lastimeros de mis demonios que, desde su partida, no dejaban de atormentarme. Aquí la música es lo suficientemente fuerte para sosegarlos pero no tanto como para evadirme de mis propios pensamientos positivos, si es que quedaba alguno.
¡¡¡ letem bi lait !!!
lunes, 5 de octubre de 2009
... Dos cientos ...
.
Reflexiones de una mente ociosa.
(Nada que ver con La Mente Ociosa)
1. Después de emular a Stalin, este blog que es mío y que ustedes leen llega en este momento a su entrada número doscientos. Y hace poco menos de un año celebré (muy babosamente) mi post número cien mendigando por donativos en especie (específicamente billetes de cien dólares). Hoy reconozco que en este caso, el paso del tiempo no es una buena razón para festejar, digo, si yo fuera el dios Cronos/Saturno quizá entonces podría congratularme de que los segundos se han convertido en minutos y los minutos en horas y las horas en días y los días en semanas y las semanas en meses. Pero como no soy Cronos yo, entonces no me hace especialmente feliz el correr de la vida.
Celebro el amor, no el tiempo que ha pasado desde que lo tengo. Celebro las letras, no el tiempo que me he tardado creándolas. Celebro las ideas, no el día en que se me han ocurrido. Celebro el conseguir objetivos, no el intentarlos.
Hoy celebro con mi mujer tantas cosas, todas si se me permite, pero casi ninguna tiene que ver con algo tan fútil como el tiempo.
2. Como que me da cosita la gente fea. Bueno, no es sorpresa que escriba que no me gusta la gente fea. Es que, ya hemos quedado que no es cuestión ni de educación ni de posición social, pero la naquez es la naquez y la feez es la feez. Lo digo porque en mis últimas incursiones en el Sistema de Transporte Colectivo Metro de esta honorable ciudad, me he fijado más en el entorno. Por supuesto que es por seguridad, uno ya no sabe que loco puede comenzar a pegar de tiros o a subirse a la cabina de los choferes y las choferas.
Decía entonces que he puesto atención a mi alrededor mientras viajo en el subterráneo y me he dado cuenta de la gran cantidad de gente fea que existe en el mundo (tomando como muestra el universo que me rodea en un cuarto de vagón y suponiendo que es relativamente representativa del total). Y no es que sea muy metrosexual tampoco ni que sepa muchas técnicas de belleza, obvio yo soy naturalmente hermoso. Pero -y digo esto con el afán más ofensivo del que soy capaz- que color tan feo tiene la piel de la mayoría de la gente. Según la Real Academia de la Lengua Española, racismo significa "exacerbación del sentido racial de un grupo étnico, especialmente cuando convive con otro u otros." ¿Seré literalmente racista? Porque es realmente ambiguo. No me atrae físicamente la gente de piel morena (mucho menos negra) y sin embargo no los considero especialmente inferiores a los pálidos; en realidad, yo considero inferior a toda la gente, sea blanca, roja, amarilla o azul. Tampoco es que los odie más por ser morenos que por ser gente, entonces no sé si soy racista o no. ¡Pero qué fea es la gente!
El porcentaje de mujeres que viajan en el Metro y no se depilan los bigotes es altísimo, por eso nos odian los cantantetes italianos. También son muchísimas las personas que tienen grandes lunares que les cubren la piel. Esto es interesante porque en ningún lado he visto tanta concentración de gente fea / mujeres bigotonas / gente con grandes lunares por metro cuadrado que en el Metro. Vamos, en las escuelas a las que fui jamás vi algo así, si había feos feos y muy feos, hasta gachos diría yo, pero no taaaaantísimos; y por ejemplo, una de mis primas (se las presento si quieren) es y ha sido desde niña la más bigotona y peluda de la familia -hombres incluídos- lo cual no habla de la carencia de testosterona en nuestros genes, sino de una extraña involución que la hizo perfecta para vivir en el frío de Toluca.
3. Todos somos unos reprimidos. Pero eso no es necesariamente algo malo, pero los demonios internos suelen jugarle bromas pesadas a las personas. Cuando uno se sale o se le bota la canica, puede secuestrar un avión, subir los impuestos, verle las nalgas a Isabel Madow, tirarse de un puente o abrir un blog. El secreto de la convivencia social pacífica es que tácitamente no debemos hacer lo que nos plazca, so riesgo de aceptar las consecuencias generalmente funestas de nuestros actos.
Michael Vick no puede quejarse por estar en la cárcel si manejaba una red de peleas clandestinas de perros. Belinda no puede quejarse porque le hayan visto la mitad de una teta si se expuso a un medio tan inseguro como internet. El amiérdica no puede quejarse de que no le marcaron un penal en el último partido si tienen treinta años siendo ayudados por los árbitros. Y Roman Polansky no puede quejarse de estar detenido si violó y narcotizó a una niña de trece años.
Así haya sido hace tres décadas ya. No es justificable bajo ninguna circunstancia. Sí, es un artista genial y atormentado que perdió a sus padres en el Holocausto, que vivió una adolescencia polaca post-guerra (con todo lo que eso puede significar) y que se salvó por los pelos de ser masacrado junto con su esposa embarazada, pero ni eso, ni el haber creado Luna Amarga, Barrio Chino, El Pianista o El Bebé de Rose Mary le otorga inmunidad para hacer lo que se le hinche la gana.
¿Es realmente justo que se persiga un crimen no pagado de hace treinta años? ¿Es moralmente aceptable que se arreste a un anciano de setenta y seis años cuando su víctima le ha otrogado el perdón? Si un juanito cualquiera droga y viola a una niña de tres años y huye del país, ¿habría alguien a quien le interese especialmente el atraparlo por cualquier medio? Las consideraciones éticas de este asunto no dejan de revolotearme la sesera, sin embargo yo no tengo la respuesta, por mí, que se pudra en la cárcel, nunca es demasiado tarde para pagar en la tierra lo que se debe.
Creo en la redención pero también creo en las penas. La redención viene de adentro pero vivimos en un mundo de reglas y el perdón, como lo demuestra la efigie ateniense de la justicia, tiene que venir con la espada aplicada con vendas en los ojos.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Reflexiones de una mente ociosa.
(Nada que ver con La Mente Ociosa)
1. Después de emular a Stalin, este blog que es mío y que ustedes leen llega en este momento a su entrada número doscientos. Y hace poco menos de un año celebré (muy babosamente) mi post número cien mendigando por donativos en especie (específicamente billetes de cien dólares). Hoy reconozco que en este caso, el paso del tiempo no es una buena razón para festejar, digo, si yo fuera el dios Cronos/Saturno quizá entonces podría congratularme de que los segundos se han convertido en minutos y los minutos en horas y las horas en días y los días en semanas y las semanas en meses. Pero como no soy Cronos yo, entonces no me hace especialmente feliz el correr de la vida.
Celebro el amor, no el tiempo que ha pasado desde que lo tengo. Celebro las letras, no el tiempo que me he tardado creándolas. Celebro las ideas, no el día en que se me han ocurrido. Celebro el conseguir objetivos, no el intentarlos.
Hoy celebro con mi mujer tantas cosas, todas si se me permite, pero casi ninguna tiene que ver con algo tan fútil como el tiempo.
2. Como que me da cosita la gente fea. Bueno, no es sorpresa que escriba que no me gusta la gente fea. Es que, ya hemos quedado que no es cuestión ni de educación ni de posición social, pero la naquez es la naquez y la feez es la feez. Lo digo porque en mis últimas incursiones en el Sistema de Transporte Colectivo Metro de esta honorable ciudad, me he fijado más en el entorno. Por supuesto que es por seguridad, uno ya no sabe que loco puede comenzar a pegar de tiros o a subirse a la cabina de los choferes y las choferas.
Decía entonces que he puesto atención a mi alrededor mientras viajo en el subterráneo y me he dado cuenta de la gran cantidad de gente fea que existe en el mundo (tomando como muestra el universo que me rodea en un cuarto de vagón y suponiendo que es relativamente representativa del total). Y no es que sea muy metrosexual tampoco ni que sepa muchas técnicas de belleza, obvio yo soy naturalmente hermoso. Pero -y digo esto con el afán más ofensivo del que soy capaz- que color tan feo tiene la piel de la mayoría de la gente. Según la Real Academia de la Lengua Española, racismo significa "exacerbación del sentido racial de un grupo étnico, especialmente cuando convive con otro u otros." ¿Seré literalmente racista? Porque es realmente ambiguo. No me atrae físicamente la gente de piel morena (mucho menos negra) y sin embargo no los considero especialmente inferiores a los pálidos; en realidad, yo considero inferior a toda la gente, sea blanca, roja, amarilla o azul. Tampoco es que los odie más por ser morenos que por ser gente, entonces no sé si soy racista o no. ¡Pero qué fea es la gente!
El porcentaje de mujeres que viajan en el Metro y no se depilan los bigotes es altísimo, por eso nos odian los cantantetes italianos. También son muchísimas las personas que tienen grandes lunares que les cubren la piel. Esto es interesante porque en ningún lado he visto tanta concentración de gente fea / mujeres bigotonas / gente con grandes lunares por metro cuadrado que en el Metro. Vamos, en las escuelas a las que fui jamás vi algo así, si había feos feos y muy feos, hasta gachos diría yo, pero no taaaaantísimos; y por ejemplo, una de mis primas (se las presento si quieren) es y ha sido desde niña la más bigotona y peluda de la familia -hombres incluídos- lo cual no habla de la carencia de testosterona en nuestros genes, sino de una extraña involución que la hizo perfecta para vivir en el frío de Toluca.
3. Todos somos unos reprimidos. Pero eso no es necesariamente algo malo, pero los demonios internos suelen jugarle bromas pesadas a las personas. Cuando uno se sale o se le bota la canica, puede secuestrar un avión, subir los impuestos, verle las nalgas a Isabel Madow, tirarse de un puente o abrir un blog. El secreto de la convivencia social pacífica es que tácitamente no debemos hacer lo que nos plazca, so riesgo de aceptar las consecuencias generalmente funestas de nuestros actos.
Michael Vick no puede quejarse por estar en la cárcel si manejaba una red de peleas clandestinas de perros. Belinda no puede quejarse porque le hayan visto la mitad de una teta si se expuso a un medio tan inseguro como internet. El amiérdica no puede quejarse de que no le marcaron un penal en el último partido si tienen treinta años siendo ayudados por los árbitros. Y Roman Polansky no puede quejarse de estar detenido si violó y narcotizó a una niña de trece años.
Así haya sido hace tres décadas ya. No es justificable bajo ninguna circunstancia. Sí, es un artista genial y atormentado que perdió a sus padres en el Holocausto, que vivió una adolescencia polaca post-guerra (con todo lo que eso puede significar) y que se salvó por los pelos de ser masacrado junto con su esposa embarazada, pero ni eso, ni el haber creado Luna Amarga, Barrio Chino, El Pianista o El Bebé de Rose Mary le otorga inmunidad para hacer lo que se le hinche la gana.
¿Es realmente justo que se persiga un crimen no pagado de hace treinta años? ¿Es moralmente aceptable que se arreste a un anciano de setenta y seis años cuando su víctima le ha otrogado el perdón? Si un juanito cualquiera droga y viola a una niña de tres años y huye del país, ¿habría alguien a quien le interese especialmente el atraparlo por cualquier medio? Las consideraciones éticas de este asunto no dejan de revolotearme la sesera, sin embargo yo no tengo la respuesta, por mí, que se pudra en la cárcel, nunca es demasiado tarde para pagar en la tierra lo que se debe.
Creo en la redención pero también creo en las penas. La redención viene de adentro pero vivimos en un mundo de reglas y el perdón, como lo demuestra la efigie ateniense de la justicia, tiene que venir con la espada aplicada con vendas en los ojos.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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