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... sé Batman.
Le dijeron alguna vez a un muchacho enclenque con un talento trabajado para el futbol americano a nivel colegial en Estados Unidos. Un tipo que apenas pudo ser titular en su último año de elegibilidad y que llegó de rebote a la NFL después de otros ciento noventa y ocho jóvenes cuyos nombres se han perdido de la memoria colectiva (incluyendo el infame Chad Pennington y el infravalorado Marc Bulger). Este joven maravilla, fue tomado también por los Expos de Montreal para jugar como catcher al béisbol profesional. ¡Suerte para todos que no lo hizo!
Suerte y no, porque si con algo ha malabareado Tom Brady -sí, obviamente hablo de Tom Brady, por mucho que me duela- es con la suerte. La buena y la mala. Para él y para mí. La mala suerte de Drew Bledsoe, el súper estrella quarterback de los Patriots que se enfilaba a su segundo Super Bowl y se lesiona en la antesala de su segunda oportunidad para conseguir el trofeo Vince Lombardi, dejándole el corazón roto a los fans de Boston y el camino libre a Tom Brady para que comenzara su leyenda.
Justo ese Super Bowl, en el que los Patriots enfrentarían a los ultra favoritos Rams (con el mágico Kurt Warner, cuya historia es aún más fascinante) fue el único en el que sentía cierta simpatía por los de New England, derivada como siempre de mi predilección por la Conferencia Americana por un tema de gamas cromáticas y transmisiones televisivas, pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión. En fin que Patriots lo ganó en última instancia no gracias a él, que sin embargo fue designado como MVP (Most Valuable Player). Y siendo un novato encumbrado, pidió permiso a su coach para ir al viaje a Disneyland que el patrocinador regalaba siempre al jugador más valioso del Super Bowl. Tan humildito que era antes y tan gañán que se volvió.
Porque Tom Brady es el mejor quarterback de toda la historia del futbol americano, ni siquiera yo lo puedo negar. Pero yo lo odio con toda mi alma. Por todas las veces que ha roto mi corazón destrozando sin piedad a los Dolphins, ganando apretadamente en el soleado Miami y apaleándolos ferozmente en las nieves eternas de Foxboro. Por toda la presunción que sin duda merece. Por ser él, pues. Por ser el pupilo del tipo más despreciablemente bueno entrenando futbol americano también de la historia: Bill Bellichick, un nacazo y tramposazo impresionante que tuerce las reglas a conveniencia y que ha gozado de una impunidad lamentable, pero en fin.
La historia le pertenece a Brady y yo, aunque disfruto enormemente una derrota de los Patriots como si fuera una victoria de la humanidad, me siento afortunado de haber visto su carrera entera, siendo que me perdí los mejores momentos de Joe Montana y lo ví solamente repartiendo su magia allá en el Estadio Punta de Flecha, que aprendí a amar a Dan Marino aun con sus partes biónicas y su necesidad de ser armado después de cada jugada y su tristísimo adiós, que sufrí a Peyton Manning y su frigidez, que encontré un campeonato de fantasy gracias a -Dios me perdone- Mark Sánchez, que hice que Astrid se volviera fan de Drew Brees, que idolatro para siempre a Eli Manning por tener la onza para madrearse a los Patriots, y sobre todo que tuve todo este año un incalculable man-crush con Russell Wilson y con Marshawn Lynch.
El mejor de la historia regresará el próximo año para que todos lo podamos seguir odiando, mientras él solamente hace lo suyo, para lo que se ha preparado seguramente desde hace más de veinte años, termina ganándole a Miami, vuelve a su mansión millonaria y se coge a su esposa: Gisele Bundchen.
HDP.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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Mostrando entradas con la etiqueta musas. Mostrar todas las entradas
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domingo, 1 de febrero de 2015
viernes, 16 de enero de 2015
... Aroma ...
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Alguien cerca de mí utiliza tu perfume
Siento pena por aquel que tiene que olerlo sin pensarte
¿Tenemos la medida de lo eterno?
Rivalizamos con lo etéreo sin querer
Idilios de mil noches de la luna en su cuerno
¡Dios, qué feliz soy al tenerte!
¡¡¡ letem bi lait !!!
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martes, 13 de enero de 2015
PELANDO LA BANANA. La cáscara. Volumen VIII.
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El año en que cumpliría 14 comenzó de una manera muy intensa. Con los compañeros de escuela, habíamos ido en bola y en camión guajolotero a las faldas del volcán Popocatépetl a juguetear en la nieve. Los más osados ya se veían escalando hasta más allá de Paso de Cortés cual modernos Hillarys, mientras que los más tranquilos y/o emparejados sólo queríamos aprovechar el frío para acurrucarnos cerca cerquita. Para entonces yo era noviecín de una chica de madre holandesa que era más de un año mayor que yo, estaba a un par de semanas de cumplir 15 años y yo a cinco meses de cumplir apenas catorce. Tampoco era que fuera a durar toda la vida. Mi profundo sentido del ridículo me hizo negarme por todos los medios a bailar con ella en su próxima fiesta, la cual ya estaba toda planeada.
El viaje no resultó lo que esperábamos pues después de subir y subir, la cuesta abajo se hizo pesadísima y entre todos contratamos a una camioneta estaquitas para que nos devolviera a nuestro guajolotero. Al hacer la cuenta final estábamos un integrante corto; el primo de mi holandesita no estaba y el pánico se apoderó de todos. Llanto y gritos desesperados precedieron por largos minutos hasta que, bajando pesadamente el camino, el primo bajaba en completo estado de shock y con un brazo prácticamente destrozado.
Sobra decir que la fiesta no podía cancelarse, pero sí cambió de estilo, en vez de hacer una gran ceremonia con vals y chambelanes, se hizo una techno-party como estaba de moda en esos días. Vestidos estrambóticos y nada de corbatas serían la norma en ese caldo de hormonas despertando. Los noventas estaban a la mitad y no siquiera recuerdo mi alocado atuendo, pero debió de ser extremadamente infame.
Liberado por anticipado de las obligaciones de novio, me dediqué a tomar refresco y ver cómo todos los demás sacudían sus hormonales esqueletos al ritmo de Scatman John. Mi amigo el científico se sentó junto a mí y juntos, con sólo ese poder que un par de buenos nerds son capaces de tener, nos reíamos tanto de todos. Hasta que llegó ella a sentarse entre nosotros.
Una chica de piel blanquísima y pelo negrísimo con los labios pintados con el rojo más intenso y rojísimo que había visto. Mi mandíbula me llegó hasta el suelo cuando se acercó a mí y me besó en la mejilla diciéndome su nombre. No tenía más de catorce años y su cuerpo era ya el de una mujer digna de su ralea. También saludó a mi amigo el científico que de igual manera se había quedado boquiabierto.
Platicamos toda la tarde, al menos tanto como se puede platicar cuando la voz de Gillette cantando Short Dick Man taladraba los oídos con sus subidos decibeles. En un momento, La gótica temprana tomó mi mano y me llevó a la pista, contraviniendo mis más profundas convicciones, quería ver al adolescente caliente que fuera capaz de decirle que no a esa hiper-niña. Mi amigo el científico se levantó y nos siguió para no quedarse atrás. Sin el menor sentido del ridículo, moví mi lindo cuerpecito junto a su hermoso cuerpazo mientras tarareábamos Knock kncok knocin’.
No sé ni le pregunté después qué había pasado entre ella y mi amigo el científico, lo que me interesaba era ir a su casa y verla y seguirla viendo, y besarla claro. Y fajonear con esos torpes fajoneos de puberto precoz. Ella me enseñó a jugar ouija y me enseñó las primeras heridas de navaja en sus brazos. Me enseñó fotos de piercings increíbles provenientes de revistas que jamás había visto. Me hizo probar por primera vez la sangre de otra persona cuando se cortó un dedo con un rastrillo.
El fin llegó justo ese día, cuando después de meter su dedo en mi boca y darme el rastrillo, me negué rotundamene a cortar mis suavecitos dedos. Sobra decir que no quería que el espíritu maligno de Gilgamesh o lo que sea se apoderara también de mi alma.
Aún conservaba mi pureza y castidad y sin embargo, el haberla visto hacerse daño y el tener la fortaleza suficiente de decir que no, me hicieron perder un poco la inocencia. Creo …
Parte de esta serie:
¡¡¡ letem bi lait !!!
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El año en que cumpliría 14 comenzó de una manera muy intensa. Con los compañeros de escuela, habíamos ido en bola y en camión guajolotero a las faldas del volcán Popocatépetl a juguetear en la nieve. Los más osados ya se veían escalando hasta más allá de Paso de Cortés cual modernos Hillarys, mientras que los más tranquilos y/o emparejados sólo queríamos aprovechar el frío para acurrucarnos cerca cerquita. Para entonces yo era noviecín de una chica de madre holandesa que era más de un año mayor que yo, estaba a un par de semanas de cumplir 15 años y yo a cinco meses de cumplir apenas catorce. Tampoco era que fuera a durar toda la vida. Mi profundo sentido del ridículo me hizo negarme por todos los medios a bailar con ella en su próxima fiesta, la cual ya estaba toda planeada.
El viaje no resultó lo que esperábamos pues después de subir y subir, la cuesta abajo se hizo pesadísima y entre todos contratamos a una camioneta estaquitas para que nos devolviera a nuestro guajolotero. Al hacer la cuenta final estábamos un integrante corto; el primo de mi holandesita no estaba y el pánico se apoderó de todos. Llanto y gritos desesperados precedieron por largos minutos hasta que, bajando pesadamente el camino, el primo bajaba en completo estado de shock y con un brazo prácticamente destrozado.
Sobra decir que la fiesta no podía cancelarse, pero sí cambió de estilo, en vez de hacer una gran ceremonia con vals y chambelanes, se hizo una techno-party como estaba de moda en esos días. Vestidos estrambóticos y nada de corbatas serían la norma en ese caldo de hormonas despertando. Los noventas estaban a la mitad y no siquiera recuerdo mi alocado atuendo, pero debió de ser extremadamente infame.
Liberado por anticipado de las obligaciones de novio, me dediqué a tomar refresco y ver cómo todos los demás sacudían sus hormonales esqueletos al ritmo de Scatman John. Mi amigo el científico se sentó junto a mí y juntos, con sólo ese poder que un par de buenos nerds son capaces de tener, nos reíamos tanto de todos. Hasta que llegó ella a sentarse entre nosotros.
Una chica de piel blanquísima y pelo negrísimo con los labios pintados con el rojo más intenso y rojísimo que había visto. Mi mandíbula me llegó hasta el suelo cuando se acercó a mí y me besó en la mejilla diciéndome su nombre. No tenía más de catorce años y su cuerpo era ya el de una mujer digna de su ralea. También saludó a mi amigo el científico que de igual manera se había quedado boquiabierto.
Platicamos toda la tarde, al menos tanto como se puede platicar cuando la voz de Gillette cantando Short Dick Man taladraba los oídos con sus subidos decibeles. En un momento, La gótica temprana tomó mi mano y me llevó a la pista, contraviniendo mis más profundas convicciones, quería ver al adolescente caliente que fuera capaz de decirle que no a esa hiper-niña. Mi amigo el científico se levantó y nos siguió para no quedarse atrás. Sin el menor sentido del ridículo, moví mi lindo cuerpecito junto a su hermoso cuerpazo mientras tarareábamos Knock kncok knocin’.
No sé ni le pregunté después qué había pasado entre ella y mi amigo el científico, lo que me interesaba era ir a su casa y verla y seguirla viendo, y besarla claro. Y fajonear con esos torpes fajoneos de puberto precoz. Ella me enseñó a jugar ouija y me enseñó las primeras heridas de navaja en sus brazos. Me enseñó fotos de piercings increíbles provenientes de revistas que jamás había visto. Me hizo probar por primera vez la sangre de otra persona cuando se cortó un dedo con un rastrillo.
El fin llegó justo ese día, cuando después de meter su dedo en mi boca y darme el rastrillo, me negué rotundamene a cortar mis suavecitos dedos. Sobra decir que no quería que el espíritu maligno de Gilgamesh o lo que sea se apoderara también de mi alma.
Aún conservaba mi pureza y castidad y sin embargo, el haberla visto hacerse daño y el tener la fortaleza suficiente de decir que no, me hicieron perder un poco la inocencia. Creo …
Parte de esta serie:
¡¡¡ letem bi lait !!!
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sábado, 10 de enero de 2015
... Miel por tu voz ...
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Cuando los besos son de verdad, el más importante es el que no se da, el que queda en la mente como una propuesta a futuro, como la expectativa de millares de besos mejores ya por venir.
Soy vicioso de la miel de una boca. Si la voz me nombra, yo me derrito. No soy difícil, soy fácil. Dirían que soy básico, sencillo de complacer. Nada le pido y así todo me lo da.
Todos los besos que damos, son simplemente tiernas reminiscencias del primero ...
!!! letem bi lait !!!
viernes, 9 de enero de 2015
… Maybe i'm amazed ...
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Mateo y Rodrigo son maravillosos. No lo digo por decirlo ni por cumplir con un convencionalismo socialmente aceptable. Lo digo porque realmente son una cosa del otro mundo.
¿En qué momento dejaron de ser mis bebés? ¿En qué momento crecieron tanto? ¿Cuándo dejaron de gatear y ver en lontananza y empezaron a correr todo el tiempo uno encima del otro? ¿Cuándo acabarán los días en que me sorprenda una cosa nueva de ellos? ¿Qué será de ellos sin mí todo el día cuando vuelva al trabajo? ¿Qué será de mí sin ellos?
Yo sobreviviré con el corazón roto, por cierto. Y ellos olvidarán un día que tenían un papá inválido por tres meses y volverán a ver a papá como el tipo que sale a trabajar después de llevarlos a la escuela y vuelve cuando ya están viendo la tele por la noche.
Yo solamente espero, espero y deseo que me miren de la manera en la que ellos puedan reflejarse mejor, más fuertes, más firmes, más ellos ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
Love doesn't come in a minute
Sometimes it doesn't come at all
I only know that when I'm in it
It isn't silly, love isn't silly, love isn't silly at all
Paul McCartney
Mateo y Rodrigo son maravillosos. No lo digo por decirlo ni por cumplir con un convencionalismo socialmente aceptable. Lo digo porque realmente son una cosa del otro mundo.
¿En qué momento dejaron de ser mis bebés? ¿En qué momento crecieron tanto? ¿Cuándo dejaron de gatear y ver en lontananza y empezaron a correr todo el tiempo uno encima del otro? ¿Cuándo acabarán los días en que me sorprenda una cosa nueva de ellos? ¿Qué será de ellos sin mí todo el día cuando vuelva al trabajo? ¿Qué será de mí sin ellos?
Yo sobreviviré con el corazón roto, por cierto. Y ellos olvidarán un día que tenían un papá inválido por tres meses y volverán a ver a papá como el tipo que sale a trabajar después de llevarlos a la escuela y vuelve cuando ya están viendo la tele por la noche.
Yo solamente espero, espero y deseo que me miren de la manera en la que ellos puedan reflejarse mejor, más fuertes, más firmes, más ellos ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
domingo, 4 de enero de 2015
… La gota que vence la sequía ...
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He sido un romántico incorregible. Este blog es una prueba innegable de ello, es mi naturaleza, soy besucón y agarrón. Por supuesto que mi lado sociópata también es lamentable, así que mis arrumacos siempre han sido selectivos. No cualquiera merece un abrazo de mi parte, mucho menos me gusta saludar de beso a todo mundo. Pero cuando siente mi cuerpo, mis manos y mi boca tiemblan por tocar y besar todo el tiempo, no lo puedo evitar, claro, a menos que tenga peligro de ser condenado por acoso. Particularmente, la mujer que hace vibrar mi sangre es la sencilla receptora de mis cariños.
Tal condición se ha trasladado a mis hijos. Muero por abrazarlos todo el tiempo, llegando incluso a empalagarlos y hacer que no quieran saber nada más de mí, pero es que es inevitable. Son tan listos, tan grandes, tan cachetones, que provocan el más grande amor del que soy capaz de sentir.
Justo ahora, que escribo estas letras, con ellos jugando a mi alrededor, Rodrigo me enseña un taller de juguete que trajo y me dice: "Te presento mi último invento, ¡El gran despachador de historias!", para, acto seguido, aporrear los botones como si fuera una máquina de escribir y cantar "¡Una gran historia yo contaré!". Cabe mencionar que en este momento, me encuentro sentado junto a él, con mi computadora en las piernas, aporreando las teclas escribiendo esto. El corazón me creció mil por ciento. Sobre todo después de que Mateo llegó con un tren de juguete y dice: "¡Yo también quiero hacer historias como tú, papá!". Juro que yo jamás les he dicho nada sobre eso, de alguna manera debieron haberlo visto, sentido o escuchado. Ya lo hacen, sólo que aún no saben que lo hacen. Ellos todo el tiempo están creando historias de la nada, y es prácticamente de la nada.
Los escritores no creamos. Simplemente escogemos palabras que cuentan una sucesión de hechos conocidos, ya que todo está inventado, todo está vivido, por alguien. Por todos. Las historias continúan siempre, aunque los protagonistas cambien o aunque los contextos se empalmen, lo necesario es al fin recíproco entre la vida y el escritor. Sin vida, el escritor no tiene de qué hablar, y sin escritores, la vida está condenada a ser vivida sin ser recordada.
Todos podemos ser escritores, todos conocemos las palabras. Algunos las utilizan de una manera y otros de mala manera. Unos ponemos extra cuidado -y aún así muchas cosas se pasan- en cada letra escrita y otros escriben como si tuvieran dedos de salchicha, una palabra por otra sin un eficiente auto corrector. Pero la idea está, aunque hay quienes ni siquiera pueden hilar la idea en su cabeza, son los menos (quiero pensar y así lo deseo).
Cuando mis hijos me entreguen su primera frase salida de su cabeza seré el hombre más feliz del mundo, y aunque no escriban una obra de teatro a los seis años o aunque compongan una sinfonía magistral a los ocho, siempre serán mi más grande orgullo, la razón primordial por la que hago las cosas. Ellos y ella.
No hay sequía que se apague con un torrente. Gota a gota, la vida sigue y siempre hay que dar un paso a la vez. Enamorarse siempre es fácil, es repentino y es veloz, súbito. Volver a enamorarse es un camino sinuoso, pero el amor es fácil, las decisiones son las complicadas, los vericuetos de la senda son falaces y la quilla debe estar siempre bien apuntada. Yo voy a luchar hasta más allá del límite de mis fuerzas. Los paradigmas no funcionan cuando prueban su ineficacia, por eso es difícil la vuelta, aunque no es imposible, definitivamente no.
Las historias maravillosas las escriben hombres sencillos empujando sus límites. Yo amo las historias.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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He sido un romántico incorregible. Este blog es una prueba innegable de ello, es mi naturaleza, soy besucón y agarrón. Por supuesto que mi lado sociópata también es lamentable, así que mis arrumacos siempre han sido selectivos. No cualquiera merece un abrazo de mi parte, mucho menos me gusta saludar de beso a todo mundo. Pero cuando siente mi cuerpo, mis manos y mi boca tiemblan por tocar y besar todo el tiempo, no lo puedo evitar, claro, a menos que tenga peligro de ser condenado por acoso. Particularmente, la mujer que hace vibrar mi sangre es la sencilla receptora de mis cariños.
Tal condición se ha trasladado a mis hijos. Muero por abrazarlos todo el tiempo, llegando incluso a empalagarlos y hacer que no quieran saber nada más de mí, pero es que es inevitable. Son tan listos, tan grandes, tan cachetones, que provocan el más grande amor del que soy capaz de sentir.
Justo ahora, que escribo estas letras, con ellos jugando a mi alrededor, Rodrigo me enseña un taller de juguete que trajo y me dice: "Te presento mi último invento, ¡El gran despachador de historias!", para, acto seguido, aporrear los botones como si fuera una máquina de escribir y cantar "¡Una gran historia yo contaré!". Cabe mencionar que en este momento, me encuentro sentado junto a él, con mi computadora en las piernas, aporreando las teclas escribiendo esto. El corazón me creció mil por ciento. Sobre todo después de que Mateo llegó con un tren de juguete y dice: "¡Yo también quiero hacer historias como tú, papá!". Juro que yo jamás les he dicho nada sobre eso, de alguna manera debieron haberlo visto, sentido o escuchado. Ya lo hacen, sólo que aún no saben que lo hacen. Ellos todo el tiempo están creando historias de la nada, y es prácticamente de la nada.
Los escritores no creamos. Simplemente escogemos palabras que cuentan una sucesión de hechos conocidos, ya que todo está inventado, todo está vivido, por alguien. Por todos. Las historias continúan siempre, aunque los protagonistas cambien o aunque los contextos se empalmen, lo necesario es al fin recíproco entre la vida y el escritor. Sin vida, el escritor no tiene de qué hablar, y sin escritores, la vida está condenada a ser vivida sin ser recordada.
Todos podemos ser escritores, todos conocemos las palabras. Algunos las utilizan de una manera y otros de mala manera. Unos ponemos extra cuidado -y aún así muchas cosas se pasan- en cada letra escrita y otros escriben como si tuvieran dedos de salchicha, una palabra por otra sin un eficiente auto corrector. Pero la idea está, aunque hay quienes ni siquiera pueden hilar la idea en su cabeza, son los menos (quiero pensar y así lo deseo).
Cuando mis hijos me entreguen su primera frase salida de su cabeza seré el hombre más feliz del mundo, y aunque no escriban una obra de teatro a los seis años o aunque compongan una sinfonía magistral a los ocho, siempre serán mi más grande orgullo, la razón primordial por la que hago las cosas. Ellos y ella.
No hay sequía que se apague con un torrente. Gota a gota, la vida sigue y siempre hay que dar un paso a la vez. Enamorarse siempre es fácil, es repentino y es veloz, súbito. Volver a enamorarse es un camino sinuoso, pero el amor es fácil, las decisiones son las complicadas, los vericuetos de la senda son falaces y la quilla debe estar siempre bien apuntada. Yo voy a luchar hasta más allá del límite de mis fuerzas. Los paradigmas no funcionan cuando prueban su ineficacia, por eso es difícil la vuelta, aunque no es imposible, definitivamente no.
Las historias maravillosas las escriben hombres sencillos empujando sus límites. Yo amo las historias.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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jueves, 1 de enero de 2015
... Quince ...
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Dicen los que saben e inventan, que los mayores y más terribles miedos siempre son descendentes, en todas las acepciones. La cuenta de los años corre inverosímil y crece hacia arriba, cual enredadera, devorando y cubriendo todo a su paso. En nuestro moderno y modernista sistema métrico decimal, los números cerrados son panacea, sin embargo algo pasa, algo importante y relevante sucede siempre en los puntos intermedios, justamente en el de la mitad; el cinco y sus múltiplos que no corresponden a las decenas son sólo uno de los diez números mágicos que existen en el mundo.
Mis hijos nacieron un día quince. Éste es el año quince, dos mil quince. Atrás quedó el espantoso dos mil catorce sin tantas secuelas graves y sí con mucho para escribir a casa. Sólo falta que Mateo y Rodrigo tengan quince años para cerrar el círculo, pero para eso aún falta un tiempo ya no tan grande.
El quince de julio cumplieron tres anos, y de entonces para acá, han madurado lo indecible, inconmensurable, a veces inestable. Ya no son unos bebés, son niños grandes que van al baño y comen solos. Además de tener consigo la enorme bendición de contar con su mejor amigo junto desde siempre, desde su inmaculada concepción hasta el final de sus días -que para eso falta aún más y, con suerte, yo me habré ido antes-.
El quince del quince es su cumpleaños cuatro, y ya más cerca que lejos, me permito hacer un resumen lo más corto posible de su vida: la mía.
Ya no es posible no imaginarlos. Ya no es posible no pensar en ellos, en sus reacciones, en sus necesidades, en sus palabras, en sus respuestas, en sus preguntas, en sus risas y en sus lágrimas. Son los que ocupan gran parte de mis pensamientos y emociones, los necesito siempre y los extraño hasta cuando están dormidos. Sé que me partirá el alma verlos volar pero también estoy consciente de que ellos jamás lo sabrán, no hasta que lo sientan en hueso propio.
El dos mil catorce fue un año regular, hasta el último trimestre cuando varias tormentas nos golpearon a la vez. Pero no a ellos. Ellos siempre estuvieron protegidos lo mejor posible por todos los que los amamos.
No tengo miedo de perderlo todo. Ya lo he perdido todo un par de veces y no me morí ni una sola. ¿Tengo miedo de perderlos a ellos? ¡Por supuesto que sí, siempre! Pero también tengo confianza en que ellos ni nadie va a sufrir daño mientras dependa de mí, o de Astrid, mi Astrid, de quien viene todo lo bueno que existe en este mundo para mí.
No puedo ni quiero sacar de mi mente las carcajadas de Mateo, sus abrazos y sus besos apremiantes, su sonrisa que ilumina el mundo, el desdén con el que inventa palabras, su manera de crear escenarios e historias en un segundo, su audacia, su timidez selectiva, su descaro al hablar con la gente, su llanto horrible y sus cachetes de calabaza.
Tampoco quiero que se me borren los ojos hermosos de Rodrigo, sus pucheros interminables, sus intentos rupestres de manipulación, su esfuerzo en pronunciar correctamente cada palabra, su liderazgo en los juegos, sus indicaciones precisas, su lento masticar, su voz de ganso afónico, su talento natural para caso cualquier cosa, su independencia y su aparentemente poca necesidad de ayuda.
Son tantas y tantas cosas que no alcanzan las horas ni los días para descubrirlos con justicia. Simplemente son el uno para el otro y son los dos para mí, para nosotros y nosotros somos para ellos.
Hasta que el destino feliz nos alcance ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
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miércoles, 19 de noviembre de 2014
… Dividing cruelty from the tenderness ...
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En pleno dos mil catorce, parece que las profecías inquisidoras se volvieron realidad en una escala impresionante. Ya se ha hablado hasta el hartazgo que el verdadero Gran Hermano no es más que un montón de bots, Pequeños Hermanos con un smartphone en mano. Nada puede pasar sin que quede registro fotográfico o audiovisual de tal hecho. Para lo que no estábamos preparados era para la dictadura de la opinocracia. Cualquiera con dos dedos de frente puede abrir una cuenta en tuíter y escupir sus pensamientos más inmediatos al mundo. No que eso sea necesariamente malo, sino que las intenciones rara vez son honorables -entendiéndose por honorables cualquier cosa creada por el hombre pensante, o no-. No me gusta mal entender las cosas, pero la opinorrea es de las cosas que más detesto en la vida.
Opinamos sobre todo, sabemos de todo y nos quejamos de todo. Creemos que nuestra ira infinita alcanzará de tal manera a los objetos de nuestra furia y los golpeará tan fuerte que podremos sentirnos triunfadores, superiores. Desgraciadamente, esto es cierto en la mayoría de las veces. Si nos tratan mal en un restaurante: ¡quejas en tuíter y en facebook para que todos mis amigos sepan lo horrible que es! Si nos tratan mal en el trabajo: ¡quejas en tuíter y en facebook para que la gente sienta lástima por mí! Si no nos gustó el más reciente capítulo de Laura en América: ¡quejas en tuíter y en facebook para que deporten a esa maldita vieja infernal! Si no me gustan los quejosos: ¡quejas en tuíter y en facebook para que desaparezcan de mi vista!
Nada nos gusta, nada nos entretiene más que la queja. Trasladar este universo podrido a la literatura podría ser prácticamente desastroso. También estoy harto de las críticas sin fundamento. De esperar grandes cosas cuando ni siquiera se aprende a apreciar las pequeñas. Estoy hablando de la generalidad. Por formación, empatía y deseos, jamás demeritaría una obra publicada, sea cual sea, sin haberla leído antes. Incluso la literatura catalogada como "basura" tiene su mérito en la creación de la necesidad y expansión del mercado. El mundo literario es un todo, muchachos. Nadie se puede abstraer ya en una sola ida romántica de las letras. ¡Qué más quisiera yo! Pero si he de escribir para vivir, siempre tendré en mente el entorno y las necesidades, conviviendo con las ideas y las cosquillas en los dedos.
No conozco a nadie que haya leído LOBOS, de Xavier M. Sotelo, pero durante mi prolongado periodo de invalidez, me encontré con un tuíter repleto de comentarios e invitaciones a leer esta novela. Me llamó la atención particularmente porque la mercadotecnia en internet, actualmente, se limita a ser chistoso y cagarla para obtener notoriedad. Y bueno, la mayoría de los tuits eran RTs de dos de mis cuentas favoritas: @megustaleermx y @megustaescribir. Eso fue importante. Decidí comprarlo (encargarlo, pues mi limitada movilidad me impide ir al Sanborns siquiera).
Entre lecturas atrasadas, investigaciones infructuosas y mis propias letras, apenas ayer terminé -en un par de horas- de leer LOBOS. Y vaya sorpresa que me llevé.
Entiendo que el autor es comunicólogo o comunicador, como prefiera. Él quizá de formación, yo de experiencia y trayectoria. Él trabajó en cine, así como yo, antes de que muchas cosas pasaran. Es un apasionado de los videojuegos y yo me quedé en el súper nintendo. En fin, empatía que se le dice.
Todo lo anterior viene a cuento porque yo tenía expectativas divertidas con el libro. La promesa de devolver a los hombres lobo a su estatus de bestias instintivamente asesinas era francamente atractiva. Conforme avanzaba la lectura, no sabía si estaba leyendo Fallas de origen de Daniel Krauza, pero con lobos y cosas sobrenaturales, y sin tantas groserías ni drogas, o Compro, luego existo de Guadalupe Loaeza, pero con menos dinero y con lobos y cosas sobrenaturales. Sí, aún no decido si comparto o no la forma de narrar de Xavier, sin embargo, su concepción primigenia como guión de cine me dio una clara muestra de que las letras son el refugio perfecto para lo que los encargados del dinero en el medio no quieren o no pueden hacer. ¿He dicho que no sé si comparto la forma de narrar? No es relevante, simplemente porque, aunque no sin cierta incomodidad, la verdad es que Xavier me estaba narrando su historia, no lo que yo quería leer de su historia. Y eso es más que respetable.
No sé qué me gustó más del libro ciertamente no el estilo, pero ese es mi problema, no de Xavier, quien teje de muy buena manera las partes de la historia para concluirlas en un final tan abierto como adecuado. El que todas las mujeres estén buenísimas me queda claro que es por su ubicación geográfica, ya que sabemos empíricamente que Guadalajara alberga cuerpos (y hombres lobo) de miedo, pero sería un necio si se lo reprocho, yo también prefiero escribir erotismo con mujeres guapas que con espantajos, ¡mátenme! La personalidad de cada uno de los personajes está tan bien descrita que no necesita mayor comentario, aunque me intrigó desde el principio mi incapacidad de predecir quienes serían los supervivientes (No es spoiler porque se anuncia en las primeras páginas).
Todos estos detalles, entre otras maravillas, como la tensión sexual entre los personajes, el triunfo del amigo friendzoneado, los sueños reales y los saltos temporales, hacen de LOBOS una obra que leería otra vez. Y vaya manera de terminar, con el final abierto para la segunda parte: "Un hombre lobo tapatío en París" …
¡¡¡ letem bi lait !!!
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En pleno dos mil catorce, parece que las profecías inquisidoras se volvieron realidad en una escala impresionante. Ya se ha hablado hasta el hartazgo que el verdadero Gran Hermano no es más que un montón de bots, Pequeños Hermanos con un smartphone en mano. Nada puede pasar sin que quede registro fotográfico o audiovisual de tal hecho. Para lo que no estábamos preparados era para la dictadura de la opinocracia. Cualquiera con dos dedos de frente puede abrir una cuenta en tuíter y escupir sus pensamientos más inmediatos al mundo. No que eso sea necesariamente malo, sino que las intenciones rara vez son honorables -entendiéndose por honorables cualquier cosa creada por el hombre pensante, o no-. No me gusta mal entender las cosas, pero la opinorrea es de las cosas que más detesto en la vida.
Opinamos sobre todo, sabemos de todo y nos quejamos de todo. Creemos que nuestra ira infinita alcanzará de tal manera a los objetos de nuestra furia y los golpeará tan fuerte que podremos sentirnos triunfadores, superiores. Desgraciadamente, esto es cierto en la mayoría de las veces. Si nos tratan mal en un restaurante: ¡quejas en tuíter y en facebook para que todos mis amigos sepan lo horrible que es! Si nos tratan mal en el trabajo: ¡quejas en tuíter y en facebook para que la gente sienta lástima por mí! Si no nos gustó el más reciente capítulo de Laura en América: ¡quejas en tuíter y en facebook para que deporten a esa maldita vieja infernal! Si no me gustan los quejosos: ¡quejas en tuíter y en facebook para que desaparezcan de mi vista!
Nada nos gusta, nada nos entretiene más que la queja. Trasladar este universo podrido a la literatura podría ser prácticamente desastroso. También estoy harto de las críticas sin fundamento. De esperar grandes cosas cuando ni siquiera se aprende a apreciar las pequeñas. Estoy hablando de la generalidad. Por formación, empatía y deseos, jamás demeritaría una obra publicada, sea cual sea, sin haberla leído antes. Incluso la literatura catalogada como "basura" tiene su mérito en la creación de la necesidad y expansión del mercado. El mundo literario es un todo, muchachos. Nadie se puede abstraer ya en una sola ida romántica de las letras. ¡Qué más quisiera yo! Pero si he de escribir para vivir, siempre tendré en mente el entorno y las necesidades, conviviendo con las ideas y las cosquillas en los dedos.
No conozco a nadie que haya leído LOBOS, de Xavier M. Sotelo, pero durante mi prolongado periodo de invalidez, me encontré con un tuíter repleto de comentarios e invitaciones a leer esta novela. Me llamó la atención particularmente porque la mercadotecnia en internet, actualmente, se limita a ser chistoso y cagarla para obtener notoriedad. Y bueno, la mayoría de los tuits eran RTs de dos de mis cuentas favoritas: @megustaleermx y @megustaescribir. Eso fue importante. Decidí comprarlo (encargarlo, pues mi limitada movilidad me impide ir al Sanborns siquiera).
Entre lecturas atrasadas, investigaciones infructuosas y mis propias letras, apenas ayer terminé -en un par de horas- de leer LOBOS. Y vaya sorpresa que me llevé.
Entiendo que el autor es comunicólogo o comunicador, como prefiera. Él quizá de formación, yo de experiencia y trayectoria. Él trabajó en cine, así como yo, antes de que muchas cosas pasaran. Es un apasionado de los videojuegos y yo me quedé en el súper nintendo. En fin, empatía que se le dice.
Todo lo anterior viene a cuento porque yo tenía expectativas divertidas con el libro. La promesa de devolver a los hombres lobo a su estatus de bestias instintivamente asesinas era francamente atractiva. Conforme avanzaba la lectura, no sabía si estaba leyendo Fallas de origen de Daniel Krauza, pero con lobos y cosas sobrenaturales, y sin tantas groserías ni drogas, o Compro, luego existo de Guadalupe Loaeza, pero con menos dinero y con lobos y cosas sobrenaturales. Sí, aún no decido si comparto o no la forma de narrar de Xavier, sin embargo, su concepción primigenia como guión de cine me dio una clara muestra de que las letras son el refugio perfecto para lo que los encargados del dinero en el medio no quieren o no pueden hacer. ¿He dicho que no sé si comparto la forma de narrar? No es relevante, simplemente porque, aunque no sin cierta incomodidad, la verdad es que Xavier me estaba narrando su historia, no lo que yo quería leer de su historia. Y eso es más que respetable.
No sé qué me gustó más del libro ciertamente no el estilo, pero ese es mi problema, no de Xavier, quien teje de muy buena manera las partes de la historia para concluirlas en un final tan abierto como adecuado. El que todas las mujeres estén buenísimas me queda claro que es por su ubicación geográfica, ya que sabemos empíricamente que Guadalajara alberga cuerpos (y hombres lobo) de miedo, pero sería un necio si se lo reprocho, yo también prefiero escribir erotismo con mujeres guapas que con espantajos, ¡mátenme! La personalidad de cada uno de los personajes está tan bien descrita que no necesita mayor comentario, aunque me intrigó desde el principio mi incapacidad de predecir quienes serían los supervivientes (No es spoiler porque se anuncia en las primeras páginas).
Todos estos detalles, entre otras maravillas, como la tensión sexual entre los personajes, el triunfo del amigo friendzoneado, los sueños reales y los saltos temporales, hacen de LOBOS una obra que leería otra vez. Y vaya manera de terminar, con el final abierto para la segunda parte: "Un hombre lobo tapatío en París" …
¡¡¡ letem bi lait !!!
.
martes, 21 de octubre de 2014
... The blue that once did cover the sky ...
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Desde que el mundo es mundo, la vida de los hombres ha estado llena de altas y bajas. Como un latir sano reflejado rítmicamente en un electrocardiograma infantil. Como un subibaja feliz compartido por gemelos felices. Y es normal. Tan es normal que este blog -aquí viene una nueva apología del tedio- es una réplica clara. Siempre lo supe y siempre lo sostendré: la musa del dolor es mejor acompañante para las letras que la musa del amor. Porque es evidente, las letras dedicadas al amor tienen un límite atrofiante, es decir, se hacen más y más repetitivas hasta que forman parte de un mantra cuasi-sagrado que, los que estamos enamorados, no tenemos reparo en seguir repitiendo, ora porque no por ser cacofónico deja de ser cien por ciento cierto, ora para engatusar al diablillo de la oreja izquierda. Mientras tanto, del lado emo del espectro, las letras del dolor han inspirado cantidades inconmensurables de genialidad, tanta y tanta que sus autores, agobiados por la imposibilidad visible de acercarse a la grandeza de sus obras previas, se van del mundo.
Pues yo estoy enamorado hasta la médula y estoy lejos de haber creado algo de relevancia literaria que merezca la inmortalidad, aunque no por no querer.
Y heme aquí, postrado frente a la computadora, con la obligación del tiempo justo, con el cuchillo frío del septiembre que no se olvida y con noviembre pisándome los talones -o bueno, el talón-. Porque he de decir que el héroe ha caído. Resultó, como la profecía lo había predicho, que el héroe era sólo un hombre, yo. Y yo caí. Y me rompí. Buena cosa para NaNoWriMo. Mala cosa para mi salud. Buena cosa para seguir la búsqueda interminable. Mala cosa para mi movilidad.
Después de todo, es muy curioso cómo se acomodan -o desacomodan- las cosas, los huesos, claro, pero también los sucesos. ¡Jung, Mefisto os diefne! No hay manera de justificar la causa de los eventos, la naturaleza de los mismos es la eventualidad (daaahh), y una serie de disfortunas se han acarreado hasta juntarse en una implosión de rodilla que duele hasta el tuétano, literalmente, hasta el nervio.
Pues sí, me caí y me fracturé la rodilla. Culpas más o culpabilidades inócuas menos, lo hecho está hecho y lo roto, roto está. Una sonrisa de oquedad se asoma entre las radiografías de mi pierna izquierda, minando mi bienestar y demoliendo mi verticalidad. Ocioso sería decir que ésta no es la horizontalidad que desde siempre busco. Mis dedos se amoratan al estar erguido sobre muletas, mi talón hormiguea cuando debe soportar caso diez kilos de yeso encima, mi tobillo reclama atención con latigazos dolorosos de cuando en cuando, mis tendones hacen lo propio como si no comiera suficientes plátanos, mi muslo se desborda y se roza por el borde del yeso infrainguinal. En fin, estoy jodido y radiante. Radiante por la vida que no alcancé a ver completa pues mi caída fue muy corta. Jodido por la misma vida que no me dio ni un fin de semana de respiro.
Porque mi suegro fue también víctima de este mal hado o karma o jungitud. Dos días después. Dos. Los ojos hinchados de mi Astrid y el terror en su rostro cuando se lo dijeron son dos cosas que no quiero volver a ver en mi vida. Le fue peor a él, porque se rompió toda la mitad derecha del cuerpo. Yo soy más joven pero él es más fuerte, yo soy suavecito. La familia se divide cuidando al abuelo inmóvil, al padre tullido y a los niños hiperactivos, que son todo menos inmóviles o tullidos.
Para empezar, todos los planes han cambiado de la noche a la mañana. Ya no iremos a Nueva York al Monday Night Football de mis bienamados Dolphins. En una caída el azul del cielo se ciñó entre la bruma matutina y bajó a rodearnos. La melancolía de tiempos mejores se puede cortar con un cuchillo, y me odiaría para siempre si mis hijos recordaran a su padre como un hombre siempre triste.
Estoy aquí para ellos tres, para todos, para los cuatro siempre. Porque en la piedra que adorna su mano están grabadas con letras diminutas e irrompibles las palabras: "Siempre, los cuatro". Y ahí están, visibles para quien sea merecedor de verlas. En un azul, melancólico, sí, pero también vivo y vibrante, lleno y pleno, tanto que ni el cielo de las adversidades nos desmoronaría.
Al tiempo ...
… letem bi lait ...
.
Desde que el mundo es mundo, la vida de los hombres ha estado llena de altas y bajas. Como un latir sano reflejado rítmicamente en un electrocardiograma infantil. Como un subibaja feliz compartido por gemelos felices. Y es normal. Tan es normal que este blog -aquí viene una nueva apología del tedio- es una réplica clara. Siempre lo supe y siempre lo sostendré: la musa del dolor es mejor acompañante para las letras que la musa del amor. Porque es evidente, las letras dedicadas al amor tienen un límite atrofiante, es decir, se hacen más y más repetitivas hasta que forman parte de un mantra cuasi-sagrado que, los que estamos enamorados, no tenemos reparo en seguir repitiendo, ora porque no por ser cacofónico deja de ser cien por ciento cierto, ora para engatusar al diablillo de la oreja izquierda. Mientras tanto, del lado emo del espectro, las letras del dolor han inspirado cantidades inconmensurables de genialidad, tanta y tanta que sus autores, agobiados por la imposibilidad visible de acercarse a la grandeza de sus obras previas, se van del mundo.
Pues yo estoy enamorado hasta la médula y estoy lejos de haber creado algo de relevancia literaria que merezca la inmortalidad, aunque no por no querer.
Y heme aquí, postrado frente a la computadora, con la obligación del tiempo justo, con el cuchillo frío del septiembre que no se olvida y con noviembre pisándome los talones -o bueno, el talón-. Porque he de decir que el héroe ha caído. Resultó, como la profecía lo había predicho, que el héroe era sólo un hombre, yo. Y yo caí. Y me rompí. Buena cosa para NaNoWriMo. Mala cosa para mi salud. Buena cosa para seguir la búsqueda interminable. Mala cosa para mi movilidad.
Después de todo, es muy curioso cómo se acomodan -o desacomodan- las cosas, los huesos, claro, pero también los sucesos. ¡Jung, Mefisto os diefne! No hay manera de justificar la causa de los eventos, la naturaleza de los mismos es la eventualidad (daaahh), y una serie de disfortunas se han acarreado hasta juntarse en una implosión de rodilla que duele hasta el tuétano, literalmente, hasta el nervio.
Pues sí, me caí y me fracturé la rodilla. Culpas más o culpabilidades inócuas menos, lo hecho está hecho y lo roto, roto está. Una sonrisa de oquedad se asoma entre las radiografías de mi pierna izquierda, minando mi bienestar y demoliendo mi verticalidad. Ocioso sería decir que ésta no es la horizontalidad que desde siempre busco. Mis dedos se amoratan al estar erguido sobre muletas, mi talón hormiguea cuando debe soportar caso diez kilos de yeso encima, mi tobillo reclama atención con latigazos dolorosos de cuando en cuando, mis tendones hacen lo propio como si no comiera suficientes plátanos, mi muslo se desborda y se roza por el borde del yeso infrainguinal. En fin, estoy jodido y radiante. Radiante por la vida que no alcancé a ver completa pues mi caída fue muy corta. Jodido por la misma vida que no me dio ni un fin de semana de respiro.
Porque mi suegro fue también víctima de este mal hado o karma o jungitud. Dos días después. Dos. Los ojos hinchados de mi Astrid y el terror en su rostro cuando se lo dijeron son dos cosas que no quiero volver a ver en mi vida. Le fue peor a él, porque se rompió toda la mitad derecha del cuerpo. Yo soy más joven pero él es más fuerte, yo soy suavecito. La familia se divide cuidando al abuelo inmóvil, al padre tullido y a los niños hiperactivos, que son todo menos inmóviles o tullidos.
Para empezar, todos los planes han cambiado de la noche a la mañana. Ya no iremos a Nueva York al Monday Night Football de mis bienamados Dolphins. En una caída el azul del cielo se ciñó entre la bruma matutina y bajó a rodearnos. La melancolía de tiempos mejores se puede cortar con un cuchillo, y me odiaría para siempre si mis hijos recordaran a su padre como un hombre siempre triste.
Estoy aquí para ellos tres, para todos, para los cuatro siempre. Porque en la piedra que adorna su mano están grabadas con letras diminutas e irrompibles las palabras: "Siempre, los cuatro". Y ahí están, visibles para quien sea merecedor de verlas. En un azul, melancólico, sí, pero también vivo y vibrante, lleno y pleno, tanto que ni el cielo de las adversidades nos desmoronaría.
Al tiempo ...
… letem bi lait ...
.
miércoles, 2 de octubre de 2013
... Everybody knows that the dice are loaded ...
.
No es que me guste escupir pa'rriba, a mí. Pero la semana pasada me enteré de algo que simplemente no puedo dejar pasar. Todo lo acontecido no es más que el resultado de una sociedad podrida hasta los huesos, llena de todas esas personas indignas que con un movimiento de cabeza y un dedo flamígero señalan y atacan a quienes osan no pensar como ellos. Me desvío. Pero lo cierto es que en todo caso, la culpa no es del indio, sino de quien le compra la sencillez.
Porque no es lo mismo concursar por una plaza en el gobierno, que someter a dictamen a una obra literaria en un concurso más amañado que las derrotas de lópez obrador -según lópez obrador-, que solicitar un aumento de sueldo, que, ¡carajo! pedir unas chingadas vacaciones a las cuales todo mundo tiene derecho conforme a la ley. En esta sociedad de huevos podridos -me niego aún a afirmar con todas sus letras que los podridos son mayoría en este país-, importa más la palabra de un cabrón que el esfuerzo y el trabajo de todos los demás. En esta sociedad de complicidades y compadrazgos, la gentuza escucha lo que dice un gûey que se supone tiene mucho poder y lo toma como cierto. En esta sociedad de iletrados y analfabetas funcionales, uno ya no puede confiar ni siquiera en las letras escritas en piedra.
A principios de este año, una buena amiga de la familia comentó sobre un premio que cierta editorial mundial y la tienda que más libros vende en este país otorgaban a las llamadas "letras nuevas". Que yo entendí como que era una oportunidad de mostrar mi trabajo a un jurado, o de menos a un dictaminador profesional sin arriesgarme al devastador rechazo cara a cara, además de que "letras nuevas", y el hecho de que las bases abrían la participación a todos los escritores de habla hispana residentes en territorio mexicano, me hacían pensar que lo único que se tomaría en cuenta para elegir al ganador era la calidad de la literatura.
Iluso. Sé muy bien que mi obra puede no ser la mejor de las ciento noventa y una que participaron, quizá ni siquiera sea de las diez mejores, es más, seguramente es la peor en calidad de todas las que se presentaron. Sin embargo mis aspiraciones siempre son las más altas. Cuando escribo no quiero ser un E.L. James. Cuando escribo quiero ser un Philip Roth, aunque muy en el fondo sepa que saldrá algo peor que lo de James. O no. La verdad es que estaba muy emocionado por el resultado de un trabajo hecho hace algunos años, pero revisado y re revisado y aumentado y mejorado con el paso del tiempo.
Mucho más aún cuando compré y leí de un plumazo la novela ganadora de ese mismo premio el año pasado. Un relato soso y con poco sentido, que además no estaba -para mi gusto exquisito- escrito de una manera novedosa y sensacional. El libro ganador del año pasado era una novela regular, pero eso sí, consistente y adictiva. Nada del otro mundo. Por lo mismo me emocioné más y pensé que mis letras tenían la suficiente calidad para competir por igualar ese logro.
Pero mucho menos lo creí cuando supe, prácticamente al principio del proceso, que el ganador del año pasado, es el hijo menos famoso pero más talentoso de un grande de la literatura y la historiografía nacionales. Un autor ya publicado por la misma editorial que ofrecía el premio, por cierto.
En fin, llegó el día de conocer a los finalistas, y como mis peores pesadillas lo habían vaticinado, ni el nombre de mi novela ni el mío estaban entre ellos. Ni hablar dije, para adelante, a otra cosa mariposa, mi obra queda libre para competir en otros concursos y en otros certámenes, incluso para ser llevada directamente a un dictaminador. El corre electrónico con la invitación para la gala de premiación no fue sino un recordatorio de mi fracaso y lo ignoré.
Hasta que me enteré de lo que había pasado en la ceremonia. El jurado, extasiado con la calidad literaria y la gran manufactura de la obra que eligieron para obtener el premio, abrió la pilca, solamente para encontrarse con un par de nombres. Sí. Imperdonable. Las bases claramente especificaban que no serían aceptadas obras escritas por más de un autor. Imperdonable para los autores sí, ya que los nombres que aparecieron fueron los de dos autores no tan nuevos, y sí, ambos publicados anteriormente por la editorial que convocó al premio. Más imperdonable aún para la editorial el haber declarado desierto el premio, cuando en las bases claramente de obligaba a no dejar desierto el primer lugar. Imperdonable que autores encumbrados y experimentados hayan decidido o pasarse las bases por el arco del triunfo en un claro desafío de mandar al diablo a las instituciones, o simplemente mandaron algo sin hacerle el menor caso a las instrucciones, nefasto o estúpido, como sea. Imperdonable que la editorial se haya sacado de la manga que el premio de un millón de pesos era bueno para donar a los afectados de los huracanes y ciclones, porque, bueno, un millón de pesos le hacen muchísima falta a toda esa gente, pero un recibo deducible de una donación de un millón de pesos no le cae mal a nadie. ¡Imperdonable!
Como todo en esta sociedad de huevos podridos, las palabras de unos cuantos poderosos valen más que los hechos, que el trabajo y que el correcto seguimiento de las normas. Si todos aspiramos a lo mejor, hagamos lo mejor... hasta que un cabrón diga. Todo eso es y seguirá siendo hasta que uno se vaya. Uno u otro.
¡¡¡ letem bi lait !!!
.
No es que me guste escupir pa'rriba, a mí. Pero la semana pasada me enteré de algo que simplemente no puedo dejar pasar. Todo lo acontecido no es más que el resultado de una sociedad podrida hasta los huesos, llena de todas esas personas indignas que con un movimiento de cabeza y un dedo flamígero señalan y atacan a quienes osan no pensar como ellos. Me desvío. Pero lo cierto es que en todo caso, la culpa no es del indio, sino de quien le compra la sencillez.
Porque no es lo mismo concursar por una plaza en el gobierno, que someter a dictamen a una obra literaria en un concurso más amañado que las derrotas de lópez obrador -según lópez obrador-, que solicitar un aumento de sueldo, que, ¡carajo! pedir unas chingadas vacaciones a las cuales todo mundo tiene derecho conforme a la ley. En esta sociedad de huevos podridos -me niego aún a afirmar con todas sus letras que los podridos son mayoría en este país-, importa más la palabra de un cabrón que el esfuerzo y el trabajo de todos los demás. En esta sociedad de complicidades y compadrazgos, la gentuza escucha lo que dice un gûey que se supone tiene mucho poder y lo toma como cierto. En esta sociedad de iletrados y analfabetas funcionales, uno ya no puede confiar ni siquiera en las letras escritas en piedra.
A principios de este año, una buena amiga de la familia comentó sobre un premio que cierta editorial mundial y la tienda que más libros vende en este país otorgaban a las llamadas "letras nuevas". Que yo entendí como que era una oportunidad de mostrar mi trabajo a un jurado, o de menos a un dictaminador profesional sin arriesgarme al devastador rechazo cara a cara, además de que "letras nuevas", y el hecho de que las bases abrían la participación a todos los escritores de habla hispana residentes en territorio mexicano, me hacían pensar que lo único que se tomaría en cuenta para elegir al ganador era la calidad de la literatura.
Iluso. Sé muy bien que mi obra puede no ser la mejor de las ciento noventa y una que participaron, quizá ni siquiera sea de las diez mejores, es más, seguramente es la peor en calidad de todas las que se presentaron. Sin embargo mis aspiraciones siempre son las más altas. Cuando escribo no quiero ser un E.L. James. Cuando escribo quiero ser un Philip Roth, aunque muy en el fondo sepa que saldrá algo peor que lo de James. O no. La verdad es que estaba muy emocionado por el resultado de un trabajo hecho hace algunos años, pero revisado y re revisado y aumentado y mejorado con el paso del tiempo.
Mucho más aún cuando compré y leí de un plumazo la novela ganadora de ese mismo premio el año pasado. Un relato soso y con poco sentido, que además no estaba -para mi gusto exquisito- escrito de una manera novedosa y sensacional. El libro ganador del año pasado era una novela regular, pero eso sí, consistente y adictiva. Nada del otro mundo. Por lo mismo me emocioné más y pensé que mis letras tenían la suficiente calidad para competir por igualar ese logro.
Pero mucho menos lo creí cuando supe, prácticamente al principio del proceso, que el ganador del año pasado, es el hijo menos famoso pero más talentoso de un grande de la literatura y la historiografía nacionales. Un autor ya publicado por la misma editorial que ofrecía el premio, por cierto.
En fin, llegó el día de conocer a los finalistas, y como mis peores pesadillas lo habían vaticinado, ni el nombre de mi novela ni el mío estaban entre ellos. Ni hablar dije, para adelante, a otra cosa mariposa, mi obra queda libre para competir en otros concursos y en otros certámenes, incluso para ser llevada directamente a un dictaminador. El corre electrónico con la invitación para la gala de premiación no fue sino un recordatorio de mi fracaso y lo ignoré.
Hasta que me enteré de lo que había pasado en la ceremonia. El jurado, extasiado con la calidad literaria y la gran manufactura de la obra que eligieron para obtener el premio, abrió la pilca, solamente para encontrarse con un par de nombres. Sí. Imperdonable. Las bases claramente especificaban que no serían aceptadas obras escritas por más de un autor. Imperdonable para los autores sí, ya que los nombres que aparecieron fueron los de dos autores no tan nuevos, y sí, ambos publicados anteriormente por la editorial que convocó al premio. Más imperdonable aún para la editorial el haber declarado desierto el premio, cuando en las bases claramente de obligaba a no dejar desierto el primer lugar. Imperdonable que autores encumbrados y experimentados hayan decidido o pasarse las bases por el arco del triunfo en un claro desafío de mandar al diablo a las instituciones, o simplemente mandaron algo sin hacerle el menor caso a las instrucciones, nefasto o estúpido, como sea. Imperdonable que la editorial se haya sacado de la manga que el premio de un millón de pesos era bueno para donar a los afectados de los huracanes y ciclones, porque, bueno, un millón de pesos le hacen muchísima falta a toda esa gente, pero un recibo deducible de una donación de un millón de pesos no le cae mal a nadie. ¡Imperdonable!
Como todo en esta sociedad de huevos podridos, las palabras de unos cuantos poderosos valen más que los hechos, que el trabajo y que el correcto seguimiento de las normas. Si todos aspiramos a lo mejor, hagamos lo mejor... hasta que un cabrón diga. Todo eso es y seguirá siendo hasta que uno se vaya. Uno u otro.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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sábado, 30 de octubre de 2010
... CAMBIOS ...
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- Mi mujer regresa por fin de su larga estadía en extranjia.
- Las galletas están encargadas y listas para cocinarse.
- Mi mejor amigo cumple años y me alcanza.
- Mi hermano se va a vivir lejos y se lleva mi mochila.
- Noviembre comienza sin idea clara para NaNoWriMo.
- Mi abuelo se someterá a una biopsia voluntaria.
- Se murió mi tía Conchis, ya está en un lugar mejor.
- Mi mujer regresa por fin de su larga, larguísima estadía en extranjia.
- Mi hermanaca dizque chida anuncia cambios y cambios y namás no se leen en su blog rosa.
- Puchis y Chuchis son cada día más ineptos, pero de que uno se puede reír de ellos, eso que ni qué.
- En el trabajo me dicen "Ticher" o "Buzz Lightyear" -por los cachetes, claro-.
- Stieg Larsson es un "pervertido de los cojones".
- El frío activa mis reumas.
- Mi mujer regresa por fin de su larga, larguísima, larguisísima estadía en extranjia.
- ...cositas que no puedo contar por ahora, pronto...
- Ya en el Seguro Social se dieron cuenta de mis condiciones mentales:
(¡Habrase visto tal descaro en el sello!)
¡¡¡ letem bi lait !!!
- Mi mujer regresa por fin de su larga estadía en extranjia.
- Las galletas están encargadas y listas para cocinarse.
- Mi mejor amigo cumple años y me alcanza.
- Mi hermano se va a vivir lejos y se lleva mi mochila.
- Noviembre comienza sin idea clara para NaNoWriMo.
- Mi abuelo se someterá a una biopsia voluntaria.
- Se murió mi tía Conchis, ya está en un lugar mejor.
- Mi mujer regresa por fin de su larga, larguísima estadía en extranjia.
- Mi hermanaca dizque chida anuncia cambios y cambios y namás no se leen en su blog rosa.
- Puchis y Chuchis son cada día más ineptos, pero de que uno se puede reír de ellos, eso que ni qué.
- En el trabajo me dicen "Ticher" o "Buzz Lightyear" -por los cachetes, claro-.
- Stieg Larsson es un "pervertido de los cojones".
- El frío activa mis reumas.
- Mi mujer regresa por fin de su larga, larguísima, larguisísima estadía en extranjia.
- ...cositas que no puedo contar por ahora, pronto...
- Ya en el Seguro Social se dieron cuenta de mis condiciones mentales:
(¡Habrase visto tal descaro en el sello!)¡¡¡ letem bi lait !!!
domingo, 24 de octubre de 2010
... Deseos para el mundo ...
.
¡¡¡ letem bi lait !!!
NOUS SOUHAITONS À TOUS
DE TROUVER QUELQU'UN À AIMER
COMME NOUS NOUS AIMONS.
(Deseamos que todos encuentren a alguien a quien amar
de la forma en que nosotros nos amamos)
ASTRID + LUIS
DE TROUVER QUELQU'UN À AIMER
COMME NOUS NOUS AIMONS.
(Deseamos que todos encuentren a alguien a quien amar
de la forma en que nosotros nos amamos)
ASTRID + LUIS
¡¡¡ letem bi lait !!!
domingo, 17 de octubre de 2010
... Home -blank- home ...
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La última vez que regresé a casa de mi mamá después de un buen tiempo fuera fue para quedarme. Venía por una semana y terminé quedándome para toda la vida, con la mujer de mi vida.
Hoy, que vuelvo por una noche, no puedo decir que vuelvo al hogar. Mi hogar es contigo amor, mi hogar es nuestra cama humeante y nuestra cocina caliente y nuestra sala roja. No me siento incompleto porque me faltas, sino me siento el hombre más completo y feliz del mundo porque justo ahora estoy en dos lugares al mismo tiempo. La mitad que viaja contigo y la mitad que me quedo de ti.
¡¡¡ letem bi lait !!!
La última vez que regresé a casa de mi mamá después de un buen tiempo fuera fue para quedarme. Venía por una semana y terminé quedándome para toda la vida, con la mujer de mi vida.
Hoy, que vuelvo por una noche, no puedo decir que vuelvo al hogar. Mi hogar es contigo amor, mi hogar es nuestra cama humeante y nuestra cocina caliente y nuestra sala roja. No me siento incompleto porque me faltas, sino me siento el hombre más completo y feliz del mundo porque justo ahora estoy en dos lugares al mismo tiempo. La mitad que viaja contigo y la mitad que me quedo de ti.
Asi que...
Tengo razones para entenderte
tengo maneras de darte suerte
tengo mil formas de decir que sé
que todo irá bien.
Tengo razones para entenderte
tengo la buena suerte
tengo historias para comprender
que todo te irá bien, todo irá bien...
Tengo razones para entenderte
tengo maneras de darte suerte
tengo mil formas de decir que sé
que todo irá bien.
Tengo razones para entenderte
tengo la buena suerte
tengo historias para comprender
que todo te irá bien, todo irá bien...
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 11 de junio de 2010
... ONCE in a lifetime ...
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Decían los antiguos que el número once es cabalístico, de buena suerte pues. No sé qué tan cierto sea eso; lo único cierto en el mundo es que ya no tengo memoria de que el once haya sido de mal augurio para mí. Al contrario. Después de todo, LO MEJOR sólo puede pasarte UNA vez en la vida, lucky fella...
Alguna vez conté que en Digital 99.3 decían que justo a la 1:11 marcada en un reloj digital debías pedir un deseo y sería cumplido. ¿Por quién? No es realmente importante, la magia residía en los tres unos con dos puntitos parpadeantes.
Hoy, once de junio, se hacen once meses del mejor día de mi vida (hasta entonces). Once meses que han hecho renacer la vida que solía pasar por mí, pero no quedarse. Once meses que, en retrospectiva, han sido el principio de lo mejor de mi vida, de nuestra vida. Quizás haya uno o dos viajes en puerta, quizás el futuro luce amenazante pero alentador y esperanzador, lleno de vida y de vida y de más vida. Once meses que se dicen fáciles y han pasado rápido, pero que nos han demostrado nuestra fortaleza inherente a nosotros mismos. Once meses en los que el amor ha crecido exponencialmente a cada instante.
No hay prisa ni viento en contra. Leí que alguien dijo una vez que cuando la persona con quien deseas pasar el resto de tu vida llega, no puedes esperar a que comience el resto de tu vida. El presente y futuro de la mía comenzó hace once meses y no puedo decir que me muero porque arranque pues cada día a su lado es una aventura, cada hora junto a ella es el cielo.
=====
Curioooosamente, el once de junio da inicio el Mundial de Futbol, con la Simulación Mexicana inaugurándolo y bueno, ya habrá tiempo para hablar de eso. Tenemos un laaaaaaargo mes (que se nos hará brevérrimo), para esperar y vivir todo lo que suceda de aquí hasta que cumplamos un año de completez y felicidad.
Ah sí, también el once de julio es la final del Mundial. Ups.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Decían los antiguos que el número once es cabalístico, de buena suerte pues. No sé qué tan cierto sea eso; lo único cierto en el mundo es que ya no tengo memoria de que el once haya sido de mal augurio para mí. Al contrario. Después de todo, LO MEJOR sólo puede pasarte UNA vez en la vida, lucky fella...
Alguna vez conté que en Digital 99.3 decían que justo a la 1:11 marcada en un reloj digital debías pedir un deseo y sería cumplido. ¿Por quién? No es realmente importante, la magia residía en los tres unos con dos puntitos parpadeantes.
Hoy, once de junio, se hacen once meses del mejor día de mi vida (hasta entonces). Once meses que han hecho renacer la vida que solía pasar por mí, pero no quedarse. Once meses que, en retrospectiva, han sido el principio de lo mejor de mi vida, de nuestra vida. Quizás haya uno o dos viajes en puerta, quizás el futuro luce amenazante pero alentador y esperanzador, lleno de vida y de vida y de más vida. Once meses que se dicen fáciles y han pasado rápido, pero que nos han demostrado nuestra fortaleza inherente a nosotros mismos. Once meses en los que el amor ha crecido exponencialmente a cada instante.
No hay prisa ni viento en contra. Leí que alguien dijo una vez que cuando la persona con quien deseas pasar el resto de tu vida llega, no puedes esperar a que comience el resto de tu vida. El presente y futuro de la mía comenzó hace once meses y no puedo decir que me muero porque arranque pues cada día a su lado es una aventura, cada hora junto a ella es el cielo.
=====
Curioooosamente, el once de junio da inicio el Mundial de Futbol, con la Simulación Mexicana inaugurándolo y bueno, ya habrá tiempo para hablar de eso. Tenemos un laaaaaaargo mes (que se nos hará brevérrimo), para esperar y vivir todo lo que suceda de aquí hasta que cumplamos un año de completez y felicidad.
Ah sí, también el once de julio es la final del Mundial. Ups.
¡¡¡ letem bi lait !!!
jueves, 20 de mayo de 2010
... Unas cuantas dioptrías ...
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Suelo creer que el inconsciente nos juega bromas más allá de los límites de nuestra propia comprensión. Muchos autores dicen que lo que soñamos no es sino un reflejo de nuestros deseosno tan escondidos. Yo no sé nada de eso porque no soy psicólogo yo, pero lo que sí sé, es que mis espejuelos, aunque me hagan surcos en las sienes y hoyos en el tabique nasal, son mis ayudantes más especiales, no me podría imaginar el simple hecho de ver al monitor como lo estoy haciendo ahora sin ellos. A veces lo hago, sí, pero es cuando he pasado todo el día frente a una computadora o una pantalla y entonces descanso viendo la televisión borrosa.
El fin de semana pasado, Astrid y yo fuimos al teatro, mientras esperábamos en la lista por un par de boletos, nos entreteníamos (ella leyendo y yo viendo) los anuncios de otras obras en una revistita. Aquí es cuando se enteran de que yo no portaba mis leales espejuelos. Una obra, al centro de la página llamó mi atención:
Sin embargo, no es la fantasía popular masculina lo que me hizo ver con más detenimiento la imagen, sino lo que yo vi, que era algo así:
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¿Qué dirían Freud, Lacan o el Dr. Paul Weston al respecto?
¡¡¡ letem bi lait !!!
Suelo creer que el inconsciente nos juega bromas más allá de los límites de nuestra propia comprensión. Muchos autores dicen que lo que soñamos no es sino un reflejo de nuestros deseos
El fin de semana pasado, Astrid y yo fuimos al teatro, mientras esperábamos en la lista por un par de boletos, nos entreteníamos (ella leyendo y yo viendo) los anuncios de otras obras en una revistita. Aquí es cuando se enteran de que yo no portaba mis leales espejuelos. Una obra, al centro de la página llamó mi atención:
Sin embargo, no es la fantasía popular masculina lo que me hizo ver con más detenimiento la imagen, sino lo que yo vi, que era algo así:
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¿Qué dirían Freud, Lacan o el Dr. Paul Weston al respecto?
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 30 de abril de 2010
... Status Update ...
.
Odio con todo mi corazón y mi alma la opción "Me gusta" de Facebook. Lo único que provoca es hacer a la gente huevona. Ya no se toman el tiempo de pensar algo inteligente, divertido y/o irónico que comentar. Simplemente picando "Me gusta" creen que han cumplido su deber (red)social. ¡Bu para todos! Ya pues, no está del todo mal, a veces las palabras sobran y sólo es necesario el apoyo a una frase o dicho, pero lo que no está padre es el abuso de ese recurso taaaaaaaan chafa.
Sólo no quería dejar pasar el final del mes del niño retro y el comienzo del mes más mayate de todo el año -en el que todos me olvidaban por irse con sus mamás-, para contar un par de cosas que hacen que me explote el pecho.
Ésta fue una semana de muchas emociones, para nada un sube y baja, en realidad un sube y sube y vuelve a resubir otra vez de nuevo. Comenzó el lunes con la entrega del Búnker, el lugar en donde los sueños comienzan a hacerse realidad, blanquísimo y vaciísimo y con vista a los volcanes. A Elphie le corresponde el derecho de contar más al respecto. Lo espero con ansia.
Después, el cierre de una venta importante que confirma que el camino no está errado, que se pueden hacer muchas cosas más aún y que todo es cuestión de ganas y más ganas, trabajo y más trabajo.
Mis alumnitos ignaros me sorprendieron gratamente (algunos) e ingratamente (otros). Esas pequeñas desviaciones nada estándar de los promedios esperados son adictivas. Nunca creí decir esto: "Me gusta dar clases".
El Búnker comienza a llenarse, no sólo de sueños sino también de tangibles. De nuevo, Elphie les contará.
Me gusta mayo. Podría decir que mayo del año pasado fue el mejor mes de mi escritura, pero no puedo negar ahora que este mes será el mejor de mi vida completa. Al menos hasta que comience junio y rompa mi propio récord.
Me gusta hoy.
Me gusta mañana y me gusta el ayer que me ha traido hasta aquí.
Elphie, te amo ¿sabes?
¡¡¡ letem bi lait !!!
Odio con todo mi corazón y mi alma la opción "Me gusta" de Facebook. Lo único que provoca es hacer a la gente huevona. Ya no se toman el tiempo de pensar algo inteligente, divertido y/o irónico que comentar. Simplemente picando "Me gusta" creen que han cumplido su deber (red)social. ¡Bu para todos! Ya pues, no está del todo mal, a veces las palabras sobran y sólo es necesario el apoyo a una frase o dicho, pero lo que no está padre es el abuso de ese recurso taaaaaaaan chafa.
Sólo no quería dejar pasar el final del mes del niño retro y el comienzo del mes más mayate de todo el año -en el que todos me olvidaban por irse con sus mamás-, para contar un par de cosas que hacen que me explote el pecho.
Ésta fue una semana de muchas emociones, para nada un sube y baja, en realidad un sube y sube y vuelve a resubir otra vez de nuevo. Comenzó el lunes con la entrega del Búnker, el lugar en donde los sueños comienzan a hacerse realidad, blanquísimo y vaciísimo y con vista a los volcanes. A Elphie le corresponde el derecho de contar más al respecto. Lo espero con ansia.
Después, el cierre de una venta importante que confirma que el camino no está errado, que se pueden hacer muchas cosas más aún y que todo es cuestión de ganas y más ganas, trabajo y más trabajo.
Mis alumnitos ignaros me sorprendieron gratamente (algunos) e ingratamente (otros). Esas pequeñas desviaciones nada estándar de los promedios esperados son adictivas. Nunca creí decir esto: "Me gusta dar clases".
El Búnker comienza a llenarse, no sólo de sueños sino también de tangibles. De nuevo, Elphie les contará.
Me gusta mayo. Podría decir que mayo del año pasado fue el mejor mes de mi escritura, pero no puedo negar ahora que este mes será el mejor de mi vida completa. Al menos hasta que comience junio y rompa mi propio récord.
Me gusta hoy.
Me gusta mañana y me gusta el ayer que me ha traido hasta aquí.
Elphie, te amo ¿sabes?
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 22 de enero de 2010
... Writer's Digest ...
.
Sé muy bien que a estas alturas de la vida y del oficio no puedo permitirme ningún bloqueo. Creo fervientemente que el writer's block no es sino un pretexto para holgazanear para los que viven del reducido presupuesto de cultura gubernamental.
Tampoco es que tengatanta envidia de quienes por palancas o por capacidad han conseguido una beca de Conaculta o del FONCA o de algún solícito gobierno estatal. Estoy cierto que en cuestiones de plan de vida y perspectiva, mis capacidades son si no limitadas, sí lamentablemente carentes. A pesar de mi manía por tener todo controlado, no soy el tipo de tipo que planearía su vida paso a paso, meta tras meta. Por lo tanto, ceñirme a un calendario y a un presupuesto de objetivos es mucho más complicado de lo que pude haberme imaginado.
Sin embargo lo hago porque es la manera de llegar al sueño.
Quisiera contar todo de una buena vez, sé que es una realidad pero si Santo Tomás me enseñó algo es que hasta no tener los dedos dentro de la herida del costado no puedo decir: "Esta revista es mía". Porque tampoco es mía mía, es un sueño compartido por amigos y colegas y no tanto. Y por ti.
He estado leyendo blogs incansablemente con mis ojitos (verdes, hermosos) que se cansan a la menor provocación. Alternadamente, me ha salido un orzuelo que ya está casi completamente curado (seguro fue por ver pornografía).
En fin, nunca pensé que diría esto pero estoy harto de leer.
No todo, obviamente, hay cierto blog que me tiene intrigado y con ganas de seguir la historia, mi libro largamente deseado "La conjura de los necios" me desternilla de la risa, es por eso que me tardo tanto en acabarlo, me he leído dos veces cada capítulo. De pronto me encuento navegando por joyas enterradas que no puedo creer que no sabía de su existencia y que obviamente merecen ser reconocidas.
Pero estoy harto de leer la historia de Haití. Estoy harto de leer a los expertos de 'molesquin' disertar sobre la vida cuando no salen de su cueva. Estoy harto de leer líneas de odio hacia Esteban Arce. Estoy harto de leer sobre la homofobia y la homofilia y demás homo'cosas'. Estoy harto de leer sobre la violencia del narcotráfico y las campañas políticas adelantadas. Estoy harto de leer sobre la mediocridad del amiérdica. Estoy harto de leer tarugadas.
Pasa como cuando repites mucho una sola palabra y pierde por completo el sentido. Es como cuando escuchas mucho una sola canción y dejas de escuchar el seseo o el jadeo del cantante que tanto molesta. Es como cuando ves demasiado una foto y dejas de distinguir las sombras y los relieves. Es viciante. Y jamás pensé que pudiera viciarme de leer.
Pero para encontrar las agujas hay que sacar kilos y kilos de paja. Ya lo sé. Y no me quejo, me gusta. Sin embargo, si pudiera pedir un deseo me gustaría que cada una de las personas que escriben o pretenden hacerlo -por el propósito que sea- fueran dotadas de un poquito de sustancia. Un poquitito, una pizca. No le hace daño a nadie, al contrario.
Me da gusto que haya gente a la que le da gusto sentirse importante. Normalmente lo son. Los demás se sienten importantes sólo por el gusto o el onanismo. ¡Bleh para ellos!
¡¡¡ letem bi lait !!!
Sé muy bien que a estas alturas de la vida y del oficio no puedo permitirme ningún bloqueo. Creo fervientemente que el writer's block no es sino un pretexto para holgazanear para los que viven del reducido presupuesto de cultura gubernamental.
Tampoco es que tenga
Sin embargo lo hago porque es la manera de llegar al sueño.
Quisiera contar todo de una buena vez, sé que es una realidad pero si Santo Tomás me enseñó algo es que hasta no tener los dedos dentro de la herida del costado no puedo decir: "Esta revista es mía". Porque tampoco es mía mía, es un sueño compartido por amigos y colegas y no tanto. Y por ti.
He estado leyendo blogs incansablemente con mis ojitos (verdes, hermosos) que se cansan a la menor provocación. Alternadamente, me ha salido un orzuelo que ya está casi completamente curado (seguro fue por ver pornografía).
En fin, nunca pensé que diría esto pero estoy harto de leer.
No todo, obviamente, hay cierto blog que me tiene intrigado y con ganas de seguir la historia, mi libro largamente deseado "La conjura de los necios" me desternilla de la risa, es por eso que me tardo tanto en acabarlo, me he leído dos veces cada capítulo. De pronto me encuento navegando por joyas enterradas que no puedo creer que no sabía de su existencia y que obviamente merecen ser reconocidas.
Pero estoy harto de leer la historia de Haití. Estoy harto de leer a los expertos de 'molesquin' disertar sobre la vida cuando no salen de su cueva. Estoy harto de leer líneas de odio hacia Esteban Arce. Estoy harto de leer sobre la homofobia y la homofilia y demás homo'cosas'. Estoy harto de leer sobre la violencia del narcotráfico y las campañas políticas adelantadas. Estoy harto de leer sobre la mediocridad del amiérdica. Estoy harto de leer tarugadas.
Pasa como cuando repites mucho una sola palabra y pierde por completo el sentido. Es como cuando escuchas mucho una sola canción y dejas de escuchar el seseo o el jadeo del cantante que tanto molesta. Es como cuando ves demasiado una foto y dejas de distinguir las sombras y los relieves. Es viciante. Y jamás pensé que pudiera viciarme de leer.
Pero para encontrar las agujas hay que sacar kilos y kilos de paja. Ya lo sé. Y no me quejo, me gusta. Sin embargo, si pudiera pedir un deseo me gustaría que cada una de las personas que escriben o pretenden hacerlo -por el propósito que sea- fueran dotadas de un poquito de sustancia. Un poquitito, una pizca. No le hace daño a nadie, al contrario.
Me da gusto que haya gente a la que le da gusto sentirse importante. Normalmente lo son. Los demás se sienten importantes sólo por el gusto o el onanismo. ¡Bleh para ellos!
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 5 de enero de 2010
... Reductio ad absurdum ...
.
No soy un optimista irredento yo, sin embargo disfruto las pequeñas dosis de felicidad que ciertos detalles le imbuyen a mi atribulada existencia. No se necesita ser un sabio para darse cuenta de que créase lo que se crea, todos los que rondamos la media edad fuimos -y algunos seguimos siendo- chiquillos malcriados, mentecillas maquiavélicas estropeadas por la sobreprotección o la ausencia paterna o materna, o ambos, o ninguna. El resultado es un bonche de personitas con diferentes tipos e intensidades de problemas mentales. Eso es algo que nadieen su sano juicio puede negar.
La primera vez que le hablé a Carlos, uno de mis mejores amigos de la chica con la que estaba saliendo y que me tenía más entusiasmado de lo que hubiera estado jamás, simplemente obtuve como respuesta una interrogante intrigante: ¿Y cuál es su problema?
Fair enough...
No fue solamente una ocurrencia. Como resulta obvio, él conocía a la perfección mi salón de la infamia repleto de mujeres obtusas con mentes tétricas y escalofriantes relatos de lo mejor y lo peor que puede ofrecer la psique humana.
Ha habido de todo, como decía David Grossman: "Desde el principio hasta el final no hay una sola cosa recta, sólo es posible una pregunta. ¿Juegas?"
Capaz que yo, turbado como soy y estando tan lleno de issues puedo erigirme en máxima autoridad para hablar del asunto. O no, pero para hacer un recuento exhaustivo de los problemas mentales de las mujeres que en algún momento de la vida petaca compartieron cama o piel conmigo, necesitaría una existencia por completo dedicada a ello.
Baste decir que mi rango va desde la que tenía serios problemas para entablar una conversación que no fuera sobre el largo y color de sus uñas (hasta eso, tenía variedad), hasta la diosa bajada del Olimpo con tan nula autoestima que me abrazaba y me besaba la mano diciendo que no me merecía (cuando quien la presumía como trofeo de las Guerras Helénicas era yo). Desde la que se cachondeaba con la idea de quedarse sola conmigo en una habitación, pero una vez sin compañía se transformaba en un témpano de hielo (fácilmente derretible, hasta eso), hasta la que abiertamente proclamaba su ninfomanía y mostraba al primero que estuviera interesado sus tarjetas de cliente frecuente de las rosas sex shops (pero que se enojaba si uno no tenía un condón a la mano). Desde la feminista exagerada que disfrutaba haciendome sentir menos (que no era taaan desagradable, a veces), hasta la que jamás creció y siguió hablando con diminutivitis cursisitis y molestitits todi su viditi.
He de decir también que aunque mi condición es tan falible como cualquier ser humano digno de su ralea, sin la necesidad imperiosa de ayuda profesional, me he dado cuenta que aunque la mayoría de mis defectos los he mamado de la cuna, hay muchísimos también que se han convertido en vicios y mañas. Lo mejor de todo es que me he dado cuenta de ello y si no hago algo por mejorar o reducir dichas falecias es enteramente mi culpa. Dicho y hecho, en estos días, el fuego se ha llevado cualquier traza de inseguridad que pudiera o no haber existido, y la certeza de que mis errores y sus errores son de ambos ha llegado.
A Carlos le contesto que, como todos, mi mujer tiene ideas, vicios y situaciones que le afectan más o menos que a los demás. Sin embargo, ella también lo sabe y trabaja en ello cada día, pero ya no sola. Yo estoy para ella y ella está para mí, y juntos en la vida y en el sueño caminamos pisando las malezas que pudieran surgir en cualquier momento, burlándonos de los obstáculos y haciéndolos parecer nímios por espigados que sean.
¡Ay Astrid, mejor ya te voy a querer como eres!
Te amo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
No soy un optimista irredento yo, sin embargo disfruto las pequeñas dosis de felicidad que ciertos detalles le imbuyen a mi atribulada existencia. No se necesita ser un sabio para darse cuenta de que créase lo que se crea, todos los que rondamos la media edad fuimos -y algunos seguimos siendo- chiquillos malcriados, mentecillas maquiavélicas estropeadas por la sobreprotección o la ausencia paterna o materna, o ambos, o ninguna. El resultado es un bonche de personitas con diferentes tipos e intensidades de problemas mentales. Eso es algo que nadie
La primera vez que le hablé a Carlos, uno de mis mejores amigos de la chica con la que estaba saliendo y que me tenía más entusiasmado de lo que hubiera estado jamás, simplemente obtuve como respuesta una interrogante intrigante: ¿Y cuál es su problema?
Fair enough...
No fue solamente una ocurrencia. Como resulta obvio, él conocía a la perfección mi salón de la infamia repleto de mujeres obtusas con mentes tétricas y escalofriantes relatos de lo mejor y lo peor que puede ofrecer la psique humana.
Ha habido de todo, como decía David Grossman: "Desde el principio hasta el final no hay una sola cosa recta, sólo es posible una pregunta. ¿Juegas?"
Capaz que yo, turbado como soy y estando tan lleno de issues puedo erigirme en máxima autoridad para hablar del asunto. O no, pero para hacer un recuento exhaustivo de los problemas mentales de las mujeres que en algún momento de la vida petaca compartieron cama o piel conmigo, necesitaría una existencia por completo dedicada a ello.
Baste decir que mi rango va desde la que tenía serios problemas para entablar una conversación que no fuera sobre el largo y color de sus uñas (hasta eso, tenía variedad), hasta la diosa bajada del Olimpo con tan nula autoestima que me abrazaba y me besaba la mano diciendo que no me merecía (cuando quien la presumía como trofeo de las Guerras Helénicas era yo). Desde la que se cachondeaba con la idea de quedarse sola conmigo en una habitación, pero una vez sin compañía se transformaba en un témpano de hielo (fácilmente derretible, hasta eso), hasta la que abiertamente proclamaba su ninfomanía y mostraba al primero que estuviera interesado sus tarjetas de cliente frecuente de las rosas sex shops (pero que se enojaba si uno no tenía un condón a la mano). Desde la feminista exagerada que disfrutaba haciendome sentir menos (que no era taaan desagradable, a veces), hasta la que jamás creció y siguió hablando con diminutivitis cursisitis y molestitits todi su viditi.
He de decir también que aunque mi condición es tan falible como cualquier ser humano digno de su ralea, sin la necesidad imperiosa de ayuda profesional, me he dado cuenta que aunque la mayoría de mis defectos los he mamado de la cuna, hay muchísimos también que se han convertido en vicios y mañas. Lo mejor de todo es que me he dado cuenta de ello y si no hago algo por mejorar o reducir dichas falecias es enteramente mi culpa. Dicho y hecho, en estos días, el fuego se ha llevado cualquier traza de inseguridad que pudiera o no haber existido, y la certeza de que mis errores y sus errores son de ambos ha llegado.
A Carlos le contesto que, como todos, mi mujer tiene ideas, vicios y situaciones que le afectan más o menos que a los demás. Sin embargo, ella también lo sabe y trabaja en ello cada día, pero ya no sola. Yo estoy para ella y ella está para mí, y juntos en la vida y en el sueño caminamos pisando las malezas que pudieran surgir en cualquier momento, burlándonos de los obstáculos y haciéndolos parecer nímios por espigados que sean.
¡Ay Astrid, mejor ya te voy a querer como eres!
Te amo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 18 de septiembre de 2009
... Argumentum ad hominem ...
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He afirmado y re afirmado que el dolor es muchísimo mejor musa que el amor, para las letras digo, un autor atormentado siempre va a tener más éxito literario que un enamorado (¡desmiéntanme con ejemplos!); aunque eso ha sido discutido hasta el hartazgo en diferentes espacios, nunca está de más. Aunque suene a pretexto cuando en realidad es un halago que no se siente como tal (quizá). Sé que a estas alturas de la vida y el oficio no me es permisible echarle la culpa a las musas de mi falta de inspirancia. Yo debería ser capaz de encontrar los faltantes en un crucigrama, de llenar un sudoku sin errores a la primera, de sacarle letras a las hojas en blanco, de exprimir hasta el último bit buscando algo que decir. Pero no tengo cabeza. Desde hace dos meses y una semana he estado pensando tanto en una sola cosa que me explotan las sienes. Pero me explotan rico. ¡Oh sí!
No soy crítico literario ni mucho menos. Sólo hay letras que me gustan y letras que de plano no. Y no tiene que ver precisamente con la técnica, que por supuesto ayuda. Una buena escritura es más fácilmente entendible y disfrutable que algo escrito con los dedos de los pies, además de que soy el primero en saltar cuando leo alguna aberración gramática, ortográfica o sintáctica.
Jamás en la vida he estudiado letras, no soy intelectual, y el hecho de que no me gusta Gabriel García Márquez me margina por completo del olimpo literario, me crucifican por no adorar a una vaca sagrada y yo me carcajeo porque son incapaces de contarme las razones inherentes a la muerte de Nena Daconte. Aparte (aunque tampoco es de mis favoritos) prefiero diez veces a Mario Vargas Llosa, que además de ser mejor narrador, le partía la madre (literal) al individuo al que llaman Gabo.
Saqué ocho los dos semestres que llevé Taller de Lectura y Redacción en la prepa. En la universidad tuve nueve en Redacción I y en Redacción II me lucí con un guión impresionante, que se ha perdido por cierto. Saqué diez perfecto.
Critico el arte con ego de artista aunque jamás oirán o leerán que yo me califique como tal. Mis críticas suelen estar sesgadas más de lo éticamente recomendable, pero no importa. Critico la moda, critico la técnica, critico la estridencia, a veces critico al autor por encima de su trabajo (argumentum ad personam), pero jamás critico la razón; mucho menos el sentimiento.
Como juez soy implacable. Por eso no podría ser maestro, todos reprobarían a menos que me demostraran en verdad que son dignos de mi admiración. Y uno se encuentra la admirancia en lugares improbables por impensables. Admirar el sentimiento y la fuerza de un texto es difícil, mucho más cuando se desconocen los antecedentes, mucho más cuando sin ser perfecto lo es, y eso sólo lo logran palabras contundentes, palabras fuertes, palabras que me mueven más allá de lo imaginable, incluso de lo entendible.
Nada más falso en el mundo que la ley de la reciprocidad, nada más utópico, pero por incoherente que pueda parecer, no existe cosa más fácil que alcanzarla. Así de fácil y perfecto. Como es.
=======
¡¡¡ letem bi lait !!!
Resulta de todo punto monstruosa la forma en que la gente va por ahí hoy en día criticándote a tus espaldas por cosas que son absolutamente y completamente ciertas.
Oscar Wilde
Quien se enfada por las críticas, reconoce que las tenía merecidas.
Cayo Cornelio Tácito
Oscar Wilde
Quien se enfada por las críticas, reconoce que las tenía merecidas.
Cayo Cornelio Tácito
He afirmado y re afirmado que el dolor es muchísimo mejor musa que el amor, para las letras digo, un autor atormentado siempre va a tener más éxito literario que un enamorado (¡desmiéntanme con ejemplos!); aunque eso ha sido discutido hasta el hartazgo en diferentes espacios, nunca está de más. Aunque suene a pretexto cuando en realidad es un halago que no se siente como tal (quizá). Sé que a estas alturas de la vida y el oficio no me es permisible echarle la culpa a las musas de mi falta de inspirancia. Yo debería ser capaz de encontrar los faltantes en un crucigrama, de llenar un sudoku sin errores a la primera, de sacarle letras a las hojas en blanco, de exprimir hasta el último bit buscando algo que decir. Pero no tengo cabeza. Desde hace dos meses y una semana he estado pensando tanto en una sola cosa que me explotan las sienes. Pero me explotan rico. ¡Oh sí!
No soy crítico literario ni mucho menos. Sólo hay letras que me gustan y letras que de plano no. Y no tiene que ver precisamente con la técnica, que por supuesto ayuda. Una buena escritura es más fácilmente entendible y disfrutable que algo escrito con los dedos de los pies, además de que soy el primero en saltar cuando leo alguna aberración gramática, ortográfica o sintáctica.
Jamás en la vida he estudiado letras, no soy intelectual, y el hecho de que no me gusta Gabriel García Márquez me margina por completo del olimpo literario, me crucifican por no adorar a una vaca sagrada y yo me carcajeo porque son incapaces de contarme las razones inherentes a la muerte de Nena Daconte. Aparte (aunque tampoco es de mis favoritos) prefiero diez veces a Mario Vargas Llosa, que además de ser mejor narrador, le partía la madre (literal) al individuo al que llaman Gabo.
Saqué ocho los dos semestres que llevé Taller de Lectura y Redacción en la prepa. En la universidad tuve nueve en Redacción I y en Redacción II me lucí con un guión impresionante, que se ha perdido por cierto. Saqué diez perfecto.
Critico el arte con ego de artista aunque jamás oirán o leerán que yo me califique como tal. Mis críticas suelen estar sesgadas más de lo éticamente recomendable, pero no importa. Critico la moda, critico la técnica, critico la estridencia, a veces critico al autor por encima de su trabajo (argumentum ad personam), pero jamás critico la razón; mucho menos el sentimiento.
Como juez soy implacable. Por eso no podría ser maestro, todos reprobarían a menos que me demostraran en verdad que son dignos de mi admiración. Y uno se encuentra la admirancia en lugares improbables por impensables. Admirar el sentimiento y la fuerza de un texto es difícil, mucho más cuando se desconocen los antecedentes, mucho más cuando sin ser perfecto lo es, y eso sólo lo logran palabras contundentes, palabras fuertes, palabras que me mueven más allá de lo imaginable, incluso de lo entendible.
Nada más falso en el mundo que la ley de la reciprocidad, nada más utópico, pero por incoherente que pueda parecer, no existe cosa más fácil que alcanzarla. Así de fácil y perfecto. Como es.
Et si je pense à toi jusqu' au bout de mes doigts
Si j' épuise l' internet de paroles pour toi
Si je n' fais plus couler les ruisseaux de tes yeux
Si je n' fais plus de tache sur tes déserts bruns...
Si j' épuise l' internet de paroles pour toi
Si je n' fais plus couler les ruisseaux de tes yeux
Si je n' fais plus de tache sur tes déserts bruns...
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¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 11 de agosto de 2009
... ¡FELIZ ANIVERSARIO! ...
.
Y bueno, después de milarga perorata sobre el erotismo multifuncional, por fin llegó mi turno para publicar en HD-B. No me ha ido mal, creo. La tan cacareada y prometida intifada en mi contra aún no se ha desplegado. Ja, no es cierto, pero la verdad es que sabía que los ojos y la atención de muchos iban a estar a la caza de errores y errorcillillillos. Y me han agradado hasta ahora las reacciones.
¡Feliz Aniversario!
Estoy esperando a mi mujer, hoy es nuestro aniversario, le dije sin dejar de mirarle las piernas. No podía, la vaporosa falda blanca me tenía hipnotizado. Sus muslos blancos y firmes me revelaban las más maravillosas y celestiales visiones. Pero no debía dejarme caer en la tentación, no así, no aquí, no hoy.
Pato: Hoy es el primer mes del resto de nuestras vidas. No tengo prisa pero, ¡muero de ganas por lo que viene! Oh sí. Te amo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Y bueno, después de mi
¡Feliz Aniversario!
Estoy esperando a mi mujer, hoy es nuestro aniversario, le dije sin dejar de mirarle las piernas. No podía, la vaporosa falda blanca me tenía hipnotizado. Sus muslos blancos y firmes me revelaban las más maravillosas y celestiales visiones. Pero no debía dejarme caer en la tentación, no así, no aquí, no hoy.
Pato: Hoy es el primer mes del resto de nuestras vidas. No tengo prisa pero, ¡muero de ganas por lo que viene! Oh sí. Te amo.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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