… Total, aquí o allá será igual...

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Ser de la izquierda es, como ser de la derecha,

una de las infinitas maneras que el hombre

puede elegir para ser un imbécil:

ambas, en efecto, son formas de la hemiplejía moral.

José Ortega Y Gasset

A veces recuerdo las primeras tertulias de politiquerías de la prepa. Yo nunca tuve una formación militante, de ningún lado por dónde se le busque. Sabía que mis tíos paternos trabajaban todos en el gobierno priísta, así que siempre le fueron al tricolor y al Toluca. Sabía también, por la cercanía, que mi abuelo aborrecía todos los partidos y a todos los políticos por igual. La primera ez que tuve conciencia de que algo choncho estaba pasando, fue en las elecciones presidenciales de 1988. Yo tenía seis años, pero recuerdo a mi papá enojadísimo por el fraude a Cárdenas. He de decir que mi padre sí era medio rojillo, no sé si por oposición a sus hermanos o por verdadera conciencia izquierdosa, de todos modos, no importa ya.

Luego, cuando estaba en secundaria, entre el grupo de amigos había un fósil que recién había cumplido dieciocho años, y que por lo tanto, tendría oportunidad de votar en las elecciones de 1994. Por supuesto que se ufanaba y se pavoneaba de que su voto iría -y fue- a parar a las urnas con la cruz marcando la insignia del ingeniero Cárdenas y el recién formado Partido de la Revolución Democrática. Un galimatías al que todo el círculo rojo (wannabe) le tenía fe más allá de la realidad. La historia constata que el PRD comenzaría su cadena de derrotas llegando apenas al tercer lugar, detrás de Diego Fernández de Cevallos, el candidato del PAN, y el ganador Ernesto Zedillo del PRI. No hubo, en esta ocasión, gritos ni sombrerazos, mucho menos insinuaciones de fraude ni actos contestatarios ni bloqueos ni nada. La transición se dio natural y ordenadamente.

A menos que se tome en cuenta el levantamiento zapatista, que a todos nos llenó de miedo como si estuviéramos viendo un cometa que se acerca con toda lentitud al planeta. Como si estuviéramos siendo perseguidos por una momia recién reanimada que camina como entumecida de cinco mil años de inmovilidad. En fin, que pasado el susto, y después de que nada pasó realmente, mi hipsterismo temprano me hizo rechazar cabalmente todas las elegías y odas al zapatismo, movimiento que desde el nombre lleva la derrota, al ser llamado en 'honor' a un cacique que sólo vio por sus propios intereses, que es responsable directo de la crisis actual del campo al impulsar esa forma anacrónica que es el ejido y que perdió todas y cada una de las batallas a las que guió a sus secuaces.

En fin, que en la prepa tenía un mejor amigo rojizo, con el que peleaba todos los días con argumentos adolescentes de uno y otro lado. Porque éramos unos idiotas tratando de entender el mundo sobre bases teóricas sin sustento en la realidad. Él, creció para convertirse en un teórico estudiado, pues es historiador de los muy clavados. Lo sabe todo, creo, pues un día perdió la cabeza por una mujer peligrosa y jamás volví a saber de él. No existe para Google.

Llegué a la universidad y a la mayoría de edad, y mi primera elección presidencial fue arrasada por el fenómeno Fox, a cuyo tren me subí. Hice mi tesis sobre las estrategias políticas y mercadológicas de su campaña, entré a las juventudes panistas sólo para salir corriendo a los pocos días, quise ser presidente municipal, diputado local o lo que fuera. Después terminé la universidad y empezando a trabajar todo se esfumó. Tiene razón la frase coloquial que dice que a uno se le acaba lo socialista cuando deja de subirse al metro. Y bueno, yo sigo subiéndome al metro y sigo sin ser socialista, pero en mí aplicó el desinterés en participar de la política en lo absoluto.

Al menos hasta hace cinco años, cuando por azares de la vida y el trajín de las vocaciones, entré a trabajar en una dependencia de gobierno, cuya misión y visión son de sentido social, al menos en teoría. Como todas, tiene sus vicios ocultos que no es lugar éste para develarlos.

Desde hace unos días, y después de estar casi tres meses incapacitado por riesgo de trabajo, recibiendo dinero y prácticamente sin gastos variables, mi cabezota redonda comenzó a rondar ideas rojillas. No digo que quiera lanzarme a las calles a exigir que vivos los queremos, pero una conciencia social se ha despertado en mí, pues no olvido mi responsabilidad para conmigo mismo, con mi familia y con mi entorno.

Creo que eso es lo que pasa cuando a uno lo mantiene el gobierno.






¡¡¡ letem bi lait !!!

… Las historias que se acaban ...

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Son cuatro y desde que tengo uso de razón son viejos. O eran, ya que el mes pasado, dos de ellos dejaron de ser viejos para convertirse en eternos. Cuatro viejos de los medios de comunicación que, irremediablemente, me recuerdan cada vez que los veo a mi abuelo. Mi Papá E, el héroe de mi infancia y mi protector eterno, del que ya mucho se ha hablado en este blog.

1. Jacobo Zabludovsky. El periodista hecho por sí mismo, que vivió e hizo época cuando el periodismo era o encumbrado o perseguido, no quiero decir que esté bien o mal decantarse hacia cualquiera de los lados. Se puede hacer buen periodismo siendo servil, por supuesto, la buena narrativa y la crónica pulcra no limita visiones; así como también se puede hacer periodismo basura siendo contestatario y revolucionario. Y Jacobo hacía buen periodismo, alejado por completo del juicio moral al que todos tenemos derecho, se convirtió en un referente inalcanzable de la cultura popular.

Y Papá E lo quería, y lo desafiaba frente al televisor. Editorializaba lo que el hombre de grandes audífonos acababa de repetir y lo transformaba en lo que después se convertiría en mi primer acercamiento con la interpretación de la realidad. Sin saberlo -o quizá sí-, mi abuelo sentaba las bases de mi pensamiento -que intenta ser- crítico e inquisitivo. Lo quería como se quiere a un colega que ha logrado más que uno, con una admiración manifiesta y una envidia de la peor también manifiesta a veces. Los "¡pinche Jacobo!" sonaban por lo bajo a la hora de la cena en la Casa Verde, aunque por lo alto se oía a Papá E decir: "Lo dijo Jacobo". Soy demasiado joven para recordarlo todo, pero sí recuerdo la noticia del asesinato de Colosio y de su última noticia, su retiro parco y simple del noticiario. Luego su berrinchuda salida de Televisa y su vuelta a la voz y al papel, ya sin las ataduras que lo maniataban, pero siempre con la conciencia del deber bien ganado. Siendo maestro de su hijo así como mi abuelo fue mío. Con su suéter de la UNAM frente a cientos de libros, como mi abuelo con su saco a cuadros grises sentado en su biblioteca. Jacobo habrá de irse y mi abuelo también, y aunque mi Papá E ya no escucha casi nada, sé que en su mente siempre quedará el recuerdo de la voz de Zabludovsky llamándolo: "periodista".


2. José Ramón Fernández. Éste sí, fue un contestatario rezongón al que la edad sólo lo ha hecho irse demasiado a su extremo hasta casi tocar el contrario. Me recuerda a mi abuelo más por lo físico que por el carácter. Pues aunque mi abuela cuenta historias de gritos y enojos, para mí, mi Papá E siempre ha sido el hombre más tranquilo del mundo. Pero también es bajito, de ojos claros, calvo de la coronilla y con lentes enormes, justo como el primer Joserra que mi abuelo escuchaba hablar pestes del amarica, ese equipo de millonetas y pedantes en el que no vale la pena gastar un solo bit más. Mi abuelo siempre fue aficionado del Guadalajara, al que veía como el equipo del pueblo, el orgullo de lo mexicano, siempre en contraposición con el otro.

Ambos son poblanos y ambos fueron egresados de la Carlos Septién. Incluso, mi tío Chucho, hermano menor de mi abuelo, fue el asesor de tesis de José Ramón. Incluso he pensado que puedo usar ese 'token' como entrada a ESPN ja. En fin, que si mi abuelo hubiera estado mejor del oído hace un par de años, seguro hubiera disfrutado como loco de las aventuras de Joserra y Jacobo en Londres, vaya que hasta suena a caricatura vieja, y acaso lo fue. Realmente no puedo imaginarme un producto televisivo más vintage -al menos en teoría- que ese duo hablando sin parar.


3. Vicente Leñero. Si algo admiraba yo de mi abuelo, era su eclecticismo. Se pasaba el día leyendo seis periódicos o más. Gustaba tanto de la opinión ácida de La Jornada como de las páginas centrales chorreando sangre de La Prensa, de ahí a los extremos. Entre sus favoritos, sin duda, Proceso y Excélsior. No el Proceso de Sanjuana y Esteban, sino el buen Proceso de Julio Scherer y de Vicente Leñero, uno de los mejores hiladores de palabras que ha conocido este país. Periodismo del día a día en el Excélsior e investigación y crítica dura en Proceso, cada semana. Yo aún recuerdo que, siendo muy pequeño y antes de la salida editorial de Scherer, leía sin comprender todos los reportajes de Proceso, sentado junto a Papá E, en su negocio, en el comedor o en la biblioteca.

Leñero fue un hombre de sombras, no fue notorio pero su trabajo es inconfundible. Y aunque la figura más notable de la revista insignia del periodismo de investigación en México, siempre será Julio Scherer García, sé muy bien que Proceso nunca hubiera llegado a ser lo que fue sin el escritor jaliscience.


4. Chespirito. Aquí mi corazón se detiene, porque aunque nunca admiré el estilo de Roberto Gómez Bolaños, mi memoria está repleta de noches de carcajadas de mi abuelo frente al televisor mirando El Chavo, Los Caquitos, El Doctor Chapatín y todos los demás. Siempre con la repetición del gag y el humor más involuntario y forzado que otra cosa, pero que también siempre arrancaba la más sonora risa de mi abuelo, que con nada más en el mundo se reía de esa manera, llegaba incluso a las lágrimas de cuando en cuando. Ni Cantinflas había logrado eso en mi Papá E, y eso que mi abuelo puede contarse entre los mayores defensores de la vida y obra del mimo peladito.

Tiempo después, lo lúcido que Chespirito se mostraba ya en la vejez, en entrevistas y en homenajes televisados, además de sus apariciones esporádicas en programas especiales, no hacían más que recordarme que el tiempo pasaba inexorable y que mi abuelo también decaía en sus funciones corporales, aunque no así en su mente, esa gran traicionera que de un tiempo acá lo mantiene prácticamente en silencio, ya que al no escuchar bien, prefiere no entablar conversaciones para no desesperarse por no entender lo que se le dice. Eso me parte el alma, más que sus dedos temblorosos y su andar despacio, el que haya optado por el silencio como refugio significa una gran pérdida para el mundo y para nosotros, su mundo, que aún tenemos tiempo y ganas para escuchar toda la sabiduría que pueda salir de su voz.

De su voz de periodista, letrado y culto como el que más, entendido y claro como nadie, además generoso con el mundo que lo rodea. A ese gran hombre, mi Papá E, jamás serán suficientes los homenajes para honrar su vida y sus obras, entre ellas, la más grande: Su familia, la nuestra.

“No me gusta que las historias se acaben; ni en el cine, ni en la literatura, ni en la vida. Siempre tiene que haber más posibilidades, más caminos, más respuestas”.

Vicente Leñero.

¡¡¡ letem bi lait !!!





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... De preposiciones, estrellas y dólares ...

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Sé perfectamente que no soy el primero ni seré el último en despotricar escribir sus impresiones sobre la gran cadena cafetera trasnacional Estarbocs. También sé que hasta hace poco menos de un año, nunca en la vida había puesto mis soberanas patas sobre el pegajoso suelo de ninguno de ellos, tal como está plasmado aquí.

Resulta que hace diez meses, la mujer más maravillosa del mundo me llevó por primera vez a uno de esos establecimientos con logotipo de sirena y estrellas, más parecido a un timbre postal que a cualquier otra cosa. No resultaron bien las cosas ese día, a pesar de haber sido un día perfecto, todo terminó entre lluvia del cielo y de los ojos. No fue culpa del Starbucks, eso es obvio, pero tampoco fue un buen comienzo para mi relación con el emporio.

Como todos saben, todo mejoró, tanto que no recuerdo la segunda vez que entré a tal cafetería. No demasiadas ocasiones. Un par en citas de trabajo y otro tanto por no tener mayor referencia de algún lugar en que debía encontrarme con alguien. Sin embargo, las complicadas claves para servir vil café no se me pueden quedar grabadas en la mente. Pasa que en realidad no me importa.

Tuve una pequeña adicción al Frapuccino de Mango - Maracuyá, que se me quitó el día que tuve que elegir entre un Frapuccino de Mango - Maracuyá y caminar veinte kilómetros en vez de tomar un autobús. Las cosas no han sido fáciles para la economía y sin embargo, el Starbucks siempre está ahí, con su café ridículamente caro y sus sillones ridículamente cómodos y ensoñadores (que en esta crisis climática se ponen aún más cómodos pero mil veces más calurosos). De todo me ha tocado escuchar en mis estancias prolongadas ahí. Porque no estoy para contarlo, pero se ha convertido en mi sala de espera particular, espera que disfruto, por cierto. Miles de anécdotas ajenas se entretejen en sus sillas y sillones, pero esas son otras historias y tendrán que ser contadas en otra ocasión.

Hoy me enteré que el café del día en Starbucks no es otra cosa que simple café americano. El pretexto o la excusa es que cada día es hecho con diferentes granos o diferentes marcas o calidades o sabrá Dios qué. No me hizo sentido alguno. En los restaurantes siempre te dicen específicamente en qué consiste la sopa de día, pero apuesto cuádruple contra sencillo a que nadie, pero nadie pregunta en qué consiste el mentado café del día. Quizá sea más barato, quizá, pero sigo sin saberme los precios pues hoy día soy leal al Frioreo de The Italian Coffee. Y sigo sin aprenderme las claves correctas para pedir de manera adecuada un café en Starbucks.

Un día, Astrid me pidió que le comprara un Alto Chai Frapuccino Deslactosado Light (o algo así). Yo compré algo que era otra cosa completamente diferente porque no tuve idea de qué significaban todas esas cosas.

Mi misión, si decido aceptarla, será hacer desatinar a los empleados estarbuquianos al son de: "¿De qué es el café del día?" "¿Y el de ayer de qué era?" "¿Y mañana de qué será?" "Ok, perfecto, dame un Alto Bajo Cabe Con Contra De Café del día Deslactosado Light Fresco Barroco Viento Eterno Llamas a mí Precious, aaah con crema y chispas. Y no te olvides de mi Panini del Mundial de Tres Quesos 2010 bicentenario".




¡¡¡ letem bi lait !!!

... Dos cientos ...

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Reflexiones de una mente ociosa.
(Nada que ver con La Mente Ociosa)



1. Después de emular a Stalin, este blog que es mío y que ustedes leen llega en este momento a su entrada número doscientos. Y hace poco menos de un año celebré (muy babosamente) mi post número cien mendigando por donativos en especie (específicamente billetes de cien dólares). Hoy reconozco que en este caso, el paso del tiempo no es una buena razón para festejar, digo, si yo fuera el dios Cronos/Saturno quizá entonces podría congratularme de que los segundos se han convertido en minutos y los minutos en horas y las horas en días y los días en semanas y las semanas en meses. Pero como no soy Cronos yo, entonces no me hace especialmente feliz el correr de la vida.

Celebro el amor, no el tiempo que ha pasado desde que lo tengo. Celebro las letras, no el tiempo que me he tardado creándolas. Celebro las ideas, no el día en que se me han ocurrido. Celebro el conseguir objetivos, no el intentarlos.

Hoy celebro con mi mujer tantas cosas, todas si se me permite, pero casi ninguna tiene que ver con algo tan fútil como el tiempo.


2. Como que me da cosita la gente fea. Bueno, no es sorpresa que escriba que no me gusta la gente fea. Es que, ya hemos quedado que no es cuestión ni de educación ni de posición social, pero la naquez es la naquez y la feez es la feez. Lo digo porque en mis últimas incursiones en el Sistema de Transporte Colectivo Metro de esta honorable ciudad, me he fijado más en el entorno. Por supuesto que es por seguridad, uno ya no sabe que loco puede comenzar a pegar de tiros o a subirse a la cabina de los choferes y las choferas.

Decía entonces que he puesto atención a mi alrededor mientras viajo en el subterráneo y me he dado cuenta de la gran cantidad de gente fea que existe en el mundo (tomando como muestra el universo que me rodea en un cuarto de vagón y suponiendo que es relativamente representativa del total). Y no es que sea muy metrosexual tampoco ni que sepa muchas técnicas de belleza, obvio yo soy naturalmente hermoso. Pero -y digo esto con el afán más ofensivo del que soy capaz- que color tan feo tiene la piel de la mayoría de la gente. Según la Real Academia de la Lengua Española, racismo significa "exacerbación del sentido racial de un grupo étnico, especialmente cuando convive con otro u otros." ¿Seré literalmente racista? Porque es realmente ambiguo. No me atrae físicamente la gente de piel morena (mucho menos negra) y sin embargo no los considero especialmente inferiores a los pálidos; en realidad, yo considero inferior a toda la gente, sea blanca, roja, amarilla o azul. Tampoco es que los odie más por ser morenos que por ser gente, entonces no sé si soy racista o no. ¡Pero qué fea es la gente!

El porcentaje de mujeres que viajan en el Metro y no se depilan los bigotes es altísimo, por eso nos odian los cantantetes italianos. También son muchísimas las personas que tienen grandes lunares que les cubren la piel. Esto es interesante porque en ningún lado he visto tanta concentración de gente fea / mujeres bigotonas / gente con grandes lunares por metro cuadrado que en el Metro. Vamos, en las escuelas a las que fui jamás vi algo así, si había feos feos y muy feos, hasta gachos diría yo, pero no taaaaantísimos; y por ejemplo, una de mis primas (se las presento si quieren) es y ha sido desde niña la más bigotona y peluda de la familia -hombres incluídos- lo cual no habla de la carencia de testosterona en nuestros genes, sino de una extraña involución que la hizo perfecta para vivir en el frío de Toluca.


3. Todos somos unos reprimidos. Pero eso no es necesariamente algo malo, pero los demonios internos suelen jugarle bromas pesadas a las personas. Cuando uno se sale o se le bota la canica, puede secuestrar un avión, subir los impuestos, verle las nalgas a Isabel Madow, tirarse de un puente o abrir un blog. El secreto de la convivencia social pacífica es que tácitamente no debemos hacer lo que nos plazca, so riesgo de aceptar las consecuencias generalmente funestas de nuestros actos.

Michael Vick no puede quejarse por estar en la cárcel si manejaba una red de peleas clandestinas de perros. Belinda no puede quejarse porque le hayan visto la mitad de una teta si se expuso a un medio tan inseguro como internet. El amiérdica no puede quejarse de que no le marcaron un penal en el último partido si tienen treinta años siendo ayudados por los árbitros. Y Roman Polansky no puede quejarse de estar detenido si violó y narcotizó a una niña de trece años.

Así haya sido hace tres décadas ya. No es justificable bajo ninguna circunstancia. Sí, es un artista genial y atormentado que perdió a sus padres en el Holocausto, que vivió una adolescencia polaca post-guerra (con todo lo que eso puede significar) y que se salvó por los pelos de ser masacrado junto con su esposa embarazada, pero ni eso, ni el haber creado Luna Amarga, Barrio Chino, El Pianista o El Bebé de Rose Mary le otorga inmunidad para hacer lo que se le hinche la gana.

¿Es realmente justo que se persiga un crimen no pagado de hace treinta años? ¿Es moralmente aceptable que se arreste a un anciano de setenta y seis años cuando su víctima le ha otrogado el perdón? Si un juanito cualquiera droga y viola a una niña de tres años y huye del país, ¿habría alguien a quien le interese especialmente el atraparlo por cualquier medio? Las consideraciones éticas de este asunto no dejan de revolotearme la sesera, sin embargo yo no tengo la respuesta, por mí, que se pudra en la cárcel, nunca es demasiado tarde para pagar en la tierra lo que se debe.

Creo en la redención pero también creo en las penas. La redención viene de adentro pero vivimos en un mundo de reglas y el perdón, como lo demuestra la efigie ateniense de la justicia, tiene que venir con la espada aplicada con vendas en los ojos.




¡¡¡ letem bi lait !!!

... Ven claridad, llega ya (reloaded)...

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"Cuando yo uso una palabra en un tono ligeramente desdeñoso, significa exactamente lo que yo quiero que signifique, ni más ni menos".
Humpty Dumpty.

Desde cualquier punto de vista, cada blog es un reflejo de su dueño, de su autor, tanto en su diseño como en su contenido. Los hay muy simples, minimalistas, retacados, complejos, artificiales, ruidosos, estridentes, silenciosos, aburridos, interesantes o divertidos. Los blogs y las páginas personales en redes sociales reflejan intensamente la personalidad del individuo. Pero en algún momento, el mundo se torció y los espacios virtuales se convirtieron en una apología al mal gusto, a la acumulación como retórica de lo kitsch.

Gracias a Dios, mi vicio actual -facebook- nos permite a nosotros, simples usuarios de una red monstruosa y a ratos morbosa, conservar un poco de lo que aún nos queda de dignidad y autorrespeto al no permitir que los perfiles sean tapizados como a cualquier pelagatos se le hinche. ¡Bendito sea el comunismo facebookiano! Sé que quienes me conocen, saben que todo lo que tenga un ligero tufillo a Marx me causa escozor en los gumaros, pero también he de aceptar, en medio de un grave conflicto moral, que me contradiré a sabiendas y a propósito. ¡Me encanta que todos los perfiles de facebook sean iguales! No concibo la idea de que algún día se convierta en un hi5 con esteroides y entonces entre a ver alguna foto o cierta información de contacto o un test, y que mis ojos (verdes, hermosos) sean profanados por colores chillantes y destellos convulsionantes, o que mis bocinas sean violentadas por acordes que no pedí, que quizá no me gustan y acaso me molestan. Facebook, al coartar esa posibilidad, le da a la red un mecanismo mucho más homogeneo para intercomunicarse. No pasa eso con los blogs. Los hemos perdido, han sucumbido ante los deseos retóricos de los progamadores.

Los espacios físicos tampoco se salvan de la injuria. Mi oficina, mi cuarto, mi departamento, mi barra del bar y cualquiero otro espacio en donde me mueva, tiene todo que ver conmigo. Todo permanece en un orden preciso y un equilibro perfecto para lo que pretendo.

Hace relativamente poco tiempo, estuvo de moda despotricar contra (o a favor, ya no sé) de los comentaristas anónimos que se empeñan en molestar a la gente. Yo no he pasado por eso, creo. Porque a pesar que en mi blog se destila veneno, casi nunca es personal ni dirigido a alguien en específico. Nada con nombre ni apellidos (aunque a veces fotos jajaja) y siempre ha existido un ambiente de respeto entre el autor y el lector / comentarista. Mis anónimos son perfectamente identificables porque no lo hacen con afán de fregarme, sino de compartir sus palabras con el mundo. Sólo una vez una anónima (perfectamente identificable) me acusó de haberle contagiado cierta enfermedad nada pudorosa, cosa por completo falsa y carente de lógica y posibilidad, que además con el tiempo resultó ser una mentira para llamar la atención. Un anónimo inidentificable me dejó días atrás esto: "wow, cada que te leo, mojo mis underwears". Para nada es molesto, hasta es un halago, creo. A menos que fuera hombre y entonces sería un halago nada halagador para mí.

Es tan común caer en el discurso fácil de "Si no te gusta lo que lees, no leas". Pero esa frase tan socorrida plantea una incongruencia enorme. Yo no puedo saber si algo me gusta o no si no lo leo. Pero, un momento, no estoy ni de lejos defendiendo a los comentaristas ofensivos. En lo que creo y defiendo con uñas es en la libertad de cada quien hacer lo que quiera.

Michael Ende da la lección. En la parte posterior de Áuryn está grabada precisamente esa leyenda: "Haz lo que quieras". Trampa y destino de los simples mortales que, enamorados del poder absoluto se pierden inexorablemente en sus deseos. Incógnito les pasa el hecho de que a cada acción corresponde una reacción de igual fuerza y magnitud pero en sentido opuesto, de que los actos tienen una consecuencia.

Si la posibilidad existe, los comentaristas tienen todo el derecho de despotricar contra el autor, de faltarle al respeto, de intentar ligarlos con frases aburridas, de escribir basura si ellos quieren. Tanto derecho es el de ellos como el del autor a molestarse, a comenzar una guerra verbal o simplemente a borrarlos y por lo tanto ser acusado de censor, de intolerante. Pero es un precio que los más están dispuestos a pagar. Yo al menos lo estoy. Las palabras lanzadas al público tienen reacciones y consecuencias, ya lo dije, pero no está de más el hacerlo notar. Y bien dicen que el que a karma mata, a karma muere. Y es mi derecho el eliminar la posibilidad anónima.

Los griegos inventaron el ostracismo como castigo supremo para los políticos corruptos, esos que en su afán de notoriedad, pasaban por encima de toda ley escrita o no. Una vez que por medios funestos alcanzaban el reconocimiento y la popularidad y eran descubiertos, de inmediato eran lanzados al ostracismo. Ni siquiera a la ignominia, nadie daba un peso por ellos, o una ramita de laurel para tal caso.

No es algo chido el ignorar.

¡Gulp!



¡¡¡ letem bi lait !!!

... El clarín con su bélico acento ...

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Ayer aprendí a jugar backgammon. No fue divertido al principio, bueno también fue mi culpa por entender el objetivo demasiado literal y llevar todas mis fichas hasta el final de un sólo golpe (bueno, muchos). Perdí por cierto. Es como cuando intentas (y logras) un mate al pastor cuando juegas ajedrez contra un novato. O contra un experimentado, eso es más feo, porque debo reconocer que hace doce o trece años morí de esa manera tan humillante por la distracción que me causaron las piernas de una tierna adolescente (por cierto, yo era un adolescente también, aunque eso no me exhima de cualquier delito) que competía en la mesa junto a la mía. Pero esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión. Ayer, Astrid me inició en ese juego de nobles y aristócratas que es el backgammon. Perdí miserablemente, bueno, no taaan miserablemente, llegué hasta el final con buena estrategia y después el azar se encargó de patearme la cola. Esa fue la partida de prueba, en la siguiente me fue mejor, pero esa también es otra historia y merece ser contada en otro lugar.

Leyendo y conociendo un poco la historia de este país uno puede llegar a entender el porqué de nuestra recalcitrante belicosidad. Ayer, Nery Castillo (que ni mexicano es, aunque haya nacido en San Luis Potosí) dio tamaña muestra de su civilidad al pintarle bronca por nada a un negro que mide dos metros y pesa cien kilos más que él. Aunque la mexicanidad o la no mexicanidad es un tema interesante, lo que quiero hacer notar es la hostilidad con la que siempre vivimos. Siempre de los siempres.

No quiero enseñar historia, no es mi papel, pero es menester el darnos cuenta que desde que los diferentes pueblos y las distintas culturas indígenas que existían en el que ahora es el territorio nacional se la pasaban de las greñas por el simple vuelo de una mosca panteonera, no existe en el mundo mundial una historia más llena de traiciones, odios, venganzas y guerras fraticidas que la nuestra. ¡Y a mucha honra! ¡Nel!

En un país donde cambiar una ley sin que lloren los perredistas es más fácil que cambiar a Cuauhtémoc Blanco sin que llore el estadio Azteca, todos están más al pendiente y preocupados por su propio bienestar que por el bien común. No que los culpe, yo lo haría, pero el punto es que ya en el pasado hemos perdido la mitad de la nación porque los supuestos garantes del bien del país estaban peleándose entre ellos por un puñado de bicocas. No es algo lindo de qué presumir a los turistas, pero eso no le quita lo cierto. Y no es tampoco algo viejo, lo vemos ahora en los debates del hache Congreso de la Unión, en las rebatingas que se traen los gángsters por el control de los ambulantes, en el rayito de esperanza dándole con todo a la propia teta de donde mama. En fin, ejemplos sobran.

Hace ciento cincuenta años, ocurrió la única guerra por ideas, por proyectos opuestos e irreconciliables de nación que se dio en toda la historia del México independiente. La Guerra de Reforma que enfrentó a liberales y conservadores. Liberales que se morirían de ver en lo que, los autonombrados liberales de hoy en día, han convertido las banderas que ellos murieron por enarbolar. Hace ciento cincuenta años, era matar o morir por lo que creían era el futuro ideal del país, no por caudilluchos, no por dinero, no por viejas rencillas.

Rencillas que han constituido toda una cultura en este valle de lágrimas. Al parecer la gentuza (está bien, me incluyo) nunca está contenta si no se pelea con sus semejantes los demás. Luego cuando alguien es azotado de nacimiento (o necimiento, ja), que más da pelearse con uno o con otro, da lo mismo. Y desde párvulos nos han metido en la cabeza que los demás nos odian y no cesarán en su intento por dañarnos. Namás vean, son sólo frases aisladas pero que entrañan la paranoia en su máxima expresión:

Mexicanos, al grito de guerra
(Nomás pa' empezar)

piensa ¡oh Patria querida! que el cielo
un soldado en cada hijo te dió
(Ahora entiendo el Servicio Militar obligatorio)

En sangrientos combates los viste
por tu amor palpitando sus senos
(¿De qué estaba hablando? Dejé de pensar)

Ya no más de tus hijos la sangre
se derrame en contienda de hermanos
(Jajajajajaja, se vale soñar)

Del guerrero inmortal de Zempoala
te defienda la espada terrible,
y sostiene su brazo invencible
tu sagrado pendón tricolor;
El será el feliz mexicano
en la paz y en la guerra el caudillo,
porque él supo sus armas de brillo
circundar en los campos de honor
(Se refiere a Antonio López de Santa Anna, ¿neta? ¿El tipo que perdió una batalla por no tener suficientes municiones y ser tan orgulloso para pedirlas?)

¡Guerra, guerra sin tregua al que intente
de la patria manchar los blasones!
(Landon Donovan se orinó en el estadio Jalisco, ¿cuenta?)

Y tus templos, palacios y torres
se derrumben con hórrido estruendo
(¿Como en 1985?)

de Iturbide la sacra bandera
¡Mexicanos! valientes seguid
(No puedo yo negar que la Bandera Imperial de Iturbide era la más chingona de todas)

¡Para ti las guirnaldas de oliva!
¡Un recuerdo para ellos de gloria!
¡Un laurel para ti de victoria!
¡Un sepulcro para ellos de honor!
(No aplica: 'Mejor aquí corrió que aquí quedó')

Aunque dudo mucho que exista un Mundial de Himnos Nacionales, siempre se dice que el nuestro es el segundo más hermoso del mundo, detrás de 'La Marsellaise'. Claro, armónicamente, ambos son comparables. Bélicos los dos. El himno de los Estados Unidos por el contrario, tiene una armonía sacra, contrasta con su política, sí. Y uno necesita no tener sangre en las venas para que la piel no se le enchine mientras los acordes de Ciña, ¡Oh Patria! viajan por el espacio electromagnético de la tierra en forma de ondas sonoras.

Todo el mundo sabe perfecto lo que caracteriza al mexicano. Con sus excepciones, claro, por eso nadie nos toma en cuenta ni da dos pesos por nosotros. Pero yo nada más pienso en lo que sentiría Barack Obama si el presidente de Irán, o el primer Ministro de China o la India arengara a su pueblo reunido bajo el balcón de la sede del gobierno, ondeando una bandera y tañendo una campana con gritos de ¡Guerra, guerra!

Mexicanos (o iraníes, o chinos, o indios) al grito de guerra ...

¡Ay nanita!



¡¡¡ letem bi lait !!!

... It ain't me, it ain't me ...

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Algunos de los invitados a estas letras del señor, también son invitados a compartir mis deslates facebookianos que ni tanto dan de que hablar por allá. Si no te gusta ver mis fotos o saber de qué o quién soy fan, al menos alguien llenará tu página de inicio con tests inocuos, todo sin el afán de molestar a nadie (a menos que esa sea específicamente la meta), ni ofender a las buenas conciencias que tienen a bien mantenerme como su amiguito virtual. Tests que sirven enormidades cuando uno no tiene mucho que decir, o sí, pero no a la gran audiencia.

Hace un par de días, hice un test sobre jipitud, hippiez o como sea. ¿Qué tan hippie eres?, decía, y mi resultado fue un poco extraño (por no decir semánticamente imposible):

Eres el némesis del antihippie. Por ti, que no existieran : les darías una buena ducha caliente con harto jabón, y les cotarías esos mechones apelotonados de la cabeza; tu pensamiento al verlos : ¡estudia o buscate un trabajo y dejate de fumar hierba!! Te falta un poco de alma hippie... hace bien!! date una vuelta por san pedro, o por brazil, y desintoxicateeeee de la neurosis!!

(sic)

No soy jipi, creo. Si sí, por favor háganmelo saber porque no me gusta vivir en el error. Me baño todos los días a veces hasta dos veces, quizá con la excepción de algunos domingos que de plano están como para regalonear en la cama (preferentemente acompañado) todo el re santo día. No creo en la igualdad entre los hombres y la naturaleza, no me importa especialmente el cuidado de los árboles y del agua y de los animalitos de la creación. Me dio risa cuando Barack Obama despanzurró a una molesta mosca con sus manazas de negro. Mi argumento para no tirar basura tiene que ver más con el hecho de que la calle de mis abuelos se inunda hasta las patitas cada vez que llueve medianamente fuerte (gracias gobiernos perredistas, así sí gana la gente). No uso sostén así que no quemaría uno. Aunque no estoy taaaan en contra del amor libre (que no el poliamor), suelo ser un asiduo practicante. Me gustan las estrategias de guerra, soy fans de Tzun Tzu y de la Segunda Guerra Mundial, hasta leí un libro más ancho que alto sobre la historia del Tercer Reich, bueno esa es otra cosa; pero de hacer la guerra a hacer el amor obviamente prefiero hacer el amor (si es después de la guerra, ¡mejor!).

Bueno, no creo ser un jipi, no en la definición más ortodoxa al menos. Pero toda esta explicación viene a cuento porque estoy a punto de hacer una confesión fetichista que podría resultar polémica (o no).

Me gusta la comodidad al vestir. Nada apretado. Me gusta que mis pantalones tengan ventilación en las rodillas, bajo las nalgas y quizá en la entrepierna. Los puños de la mayoría de mis suéteres están raídos por agarrarlos o arremangarlos. No me es relevante si los cuellos de las camisas están o no derechos. Lo más importante acaso, es que no me gustan los calcetines. Disfruto estar en chanclas, sandalias o huaraches, aunque si se pudiera, me pasaría la vida descalzo. Eso no es ser jipi ¿o sí?

Lo malo de trabajar por proyecto es la inestabilidad y la pobreza, pero lo bueno es que no tienes que vestir de cierta manera, porque aunque en mi área, el código de vestimenta puede ser un poco más relajado que en otras, cierto es que mis pantalones rotos y mis chanclas en cualquier oficina no serían taan bien vistas. Vaya, ni en Cancún nos dejaban usar sandalias, ni bermudas, y eso sí era una tortura, pero en fin. Todos estos días me la he pasado en mis huaraches favoritos, que aunque tienen la gran desventaja de permitir el paso de la tierra (o el agua, ahora que llueve cada hora) a mis sensibles patas, son lo más cómodo del mundo. Y ayer caminaba alegremente por la calle pensando en eso.

Algunos de ustedes, los que ponen atención, saben que el fin de semana salí con 'M' (a)Niña de Fuego.

Cuando la vieron por primera vez mis amigos dijeron: "¡Pero es jipi!". "Ajá, ¿y qué?". "No, pus' nada". Ya había dicho que es fotógrafa, artista visual, hace cortometrajes, además de español habla inglés, francés, italiano y serbio (¿Cómo pa' qué? No sé). Tiene 19 años y besa rico. Con esos ojos, y esos labios. ¡Aaaaargh!

Hoy, debido a mi pauperrimez, Niña de Fuego tuvo la amabilidad de invitarme al cine, sólo la entrada porque tampoco se trata de explotar a sus papás, aunque como ya había comido, no extrañé las palomitas ni el refresco. Bonitos nos veíamos, yo creo, los dos de jeans con huaraches, yo tenía una sudadera con gorrito y ella una blusa de manta. Mi barba crecida y mis pelos enlargueciéndose cada día más. Sus pelos abundantes cubiertos por una como cosa que no se que es, como la de la foto pero roja.

¡Aaah, la vida y la juventud!

It ain't me,
it ain't me.
I ain't no millionaire's son.
It ain't me,
it ain't me.
I ain't no fortunate one.

¡¡¡ letem bi lait !!!

... Daddy issues ...

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En mi cabeza habitan miles de daddy issues de ambos lados. De tener uno y de ser uno. Toda esta semana me ha rondado este poema de Mario Benedetti:

Hombre preso que mira a su hijo.

Versión musicalizada y leída por Edel Juárez






Versión original de Mario Benedetti

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones

todas estas llagas, hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles, y el color de los ojos
y los cabellos, y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar
una cosa es morirse de dolor
y otra cosas morirse de vergüenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos

gritamos, berreamos, moqueamos, chillamos,
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá ...
... pero no olvides

¿Lo sentiste?
Frase pirateada de Dorn.








¡¡¡ letem bi lait !!!

... MÉXICO ROJO ...

(Como siempre atrasadísima mi tarea de METATEXTOS van dos que quiero postear allá pero se me pasa la fecha, aquí lo pego.)

Al salir a la pista de aterrizaje, Pedro era esperado por tres agentes del gobierno con camisas amarillas.

-Protocolo- le dijeron.

Volvía a su país después de cinco años de exilio en Colombia, dónde fueron recibidos con los brazos abiertos miles de mexicanos que lo perdieron todo en los bloqueos generales y la posterior caída del gobierno democrático y la instauración de la dictadura del pueblo en 2009.

Para llegar a México, Pedro debió cruzar la selva en la frontera venezolana y de ahí viajar a Nicaragua. De ese país centroamericano salían las únicas avionetas que tenían acceso desde fuera al espacio aéreo mexicano.

-Mi abuelo está enfermo y he venido a cuidarlo en sus últimos días.- Respondió Pedro al Juez de Migración.

-Lo sabemos. El Capitán Ortiz mandó por usted. Su abuelo es un héroe popular que blablabla…- Pedro sabía. Recordaba a su abuelo dirigiendo las Brigadas de la tercera edad usadas como avanzada en la toma definitiva de Palacio Nacional.

-Me muestra sus documentos, por favor- Le dijo una poco amable secretaria con anteojos de pasta y uniforme amarillo. Pedro estaba preparado para eso, en el México pre-comunista, los trámites también eran engorrosos.

La poco amable secretaria le indica con la cabeza una puerta metálica. Dentro una especie de potro de tortura. Al entrar, Pedro es tomado por la fuerza por dos guardias fornidos.


-¡No, me vale madres, ya no quiero entrar al país!

-Su abuelo se sentirá decepcionado.

-¡A la chingada!


Al regresar a la avioneta, Pedro recuperó la señal del celular y entró un mensaje de su hermana:

“Papá O murió hace un mes, no sé que quieran de ti. Regrésate.”

Mientras, dentro del cuartel de Migración la secretaria pregunta:

-¿Conseguiste la información?

El agente solo negó con la cabeza.








¡¡¡ letem bi lait !!!

... ¿Rojillos? Mis calzones en año nuevo ...

Para comenzar habría que dar algunas definiciones de lo que es el socialismo.

Marx dividió la construcción de la utopía en tres:

1. La Revolución. Que es el cisma que provocaría la caída del Estado. (Marx no decía que debía ser necesariamente violenta, pero ningún Estado que se precie de serlo enfrentaría su destrucción con las manos arriba).

2. El Socialismo. Cuando el fruto de La Revolución se ha sembrado, una élite debe hacerse cargo de las cuestiones del Estado (Aquí un punto que trataré más adelante).

3. El Comunismo 'real'. La Utopía nunca alcanzada (y en cuyo nombre se ha cometido y se sigue cometiendo barbaridad y media).

Desgraciada o afortunadamente Karl Marx no vivió para ver como la obra de su vida era llevada a la práctica (intentada) por un grupúsculo autoritario que se llamó a sí mismo "La Mayoría" (bolcheviques), aun siendo en realidad la minoría, pero muy democráticamente, Lenin dijo que eran la mayoría y se fregaron los demás.

La fundación de la Unión Soviética fue un gran suceso, por primera vez en siglos se fundaba un Estado basado en teorías nunca antes llevadas a la realidad. El mundo tenía buenas expectativas de ello. Tal vez incluso más que las creadas por la fundación de los Estados Unidos de América un siglo y medio antes.

Si a un niño que nace hermoso, lleno de talento y con la esperanza del mundo en sus hombros le toca por padre un abusivo y golpeador todo lo que podría haber sido se va por el desagüe. Eso le pasó a la URSS, cortesía de Stalin. Una vez muerto ‘el Padrecito’, Krushchev y Brezhnev intentaron hacer algo pero era tarde, el niño estaba enfermo y envejecido (y controlado por la 'gerontocracia') y nada se pudo hacer ya, hasta 30 años después cuando su muerte era inminente (aunque aún hay algunos que parecen no haberse dado cuenta).

El punto es que el Socialismo como tal no puede ni debe ser un fin en sí mismo, simplemente es una estación de paso tal y como fue concebida por Marx. El problema es que siempre se han quedado en esa etapa.

El socialismo que existe no convierte a los humanos en iguales por una evolución de ellos mismos. Los convierte en iguales degradando su condición defectuosa, de en ciertos aspectos ignorante, de gente sin opinion ni posibilidad de cambio, de chusma que necesita ser oprimida porque no es capaz de gobernarse a sí misma. La élite gobernante de los sistemas socialistas es tanto o más corrupta que los gobernantes capitalistas, simplemente porque esa es la naturaleza humana. Marx se equivocó al predecir que una revolución traería consigo el nacimiento de un Hombre Nuevo. ¿Dónde estaban las mujeres soviéticas mientras duró el régimen ‘comunista’? Utilizadas como instrumento de reproducción, como carne de cañón en la vanguardia de las tropas militares, como diversión y premio para estas mismas tropes, ausentes por completo de la conducción del Estado y la toma de decisiones. ¡Bendita emancipación socialista!

El capitalismo en cambio pretende la productividad. El trabajo en equipo, algunos poseen el talento, algunos la habilidad y algunos el capital. Privilegiar a aquellos que se destaquen en cualquier ámbito y prescindir de aquellos que fallen. Darwin lo llamó Selección Natural. Los discursos sexistas no caben en sociedades capitalistas modernas, en donde lo valioso es el trabajo, no quien lo realiza.

Ahora la pregunta: ¿Por qué los movimientos revolucionarios de izquierda socialista no prenden en países desarrollados? Otra de las equivocaciones de Marx. Él decía que la Revolución se gestaría en países industrializados porque la clase obrera (trabajadores de las fábricas) sería la impulsora del movimiento. En realidad las Revoluciones se dieron en países atrasados y rurales: China, México, Rusia.

Hay muchas corrientes divergentes en la izquierda y ese es acaso su mayor pecado. El aferrarse a razonamientos trasnochados en los que ya nadie cree fuera de Latinoamérica está haciendo que nos condenemos paulatinamente al desastre.

El socialismo no tiene nada que ver con la social-democracia, sistema que gobierna en Chile, España o Alemania por ejemplo. Ese es el futuro, pero ese es otro tema y debería ser tratado en otra ocasión.



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Au Readers:

Me hicieron enojar unos rojillos wannabe que no entienden razones.


* Inspirado en un fragmento del Libro: "Historia sencilla de un siglo complicado" Francisco José Amparán.



¡¡¡ letem bi lait !!!