... Sometimes, you're better off not knowing ...

.



En días como los que corren; donde el flujo de información cae ya en una categoría diarréica -por decir lo menos-, en donde Dany Peña y sus mamadas pueden ser noticias de poca monta pero aún así acaparar la atención, en donde la muerte de una viejita gagá es opacada por la nodeseadaperotampocorechazada muerte ora de Justin Bieber, ora de Fher, ora de Ricardo Arjona, ora de Demi Lovato, en donde tuve que esperar hasta el lunes por la mañana para enterarme de que se murió Jorge Luke Skywalker porque, entre Phelps y Laura Sánchez y Giovani y Usain Bolt y un guatemalteco que sí tiene talento (aunque sea para caminar), mi fuente de noticias inmediata, es decir, Twitter, simplemente decidió ignorarlo. En días como los que corren es prácticamente imperdonable no esta enterado de todo.

Además de entender de todo y de saber explicarlo todo. La pretensión y el esnobismo nos atacan, tanto que el mame en todos los sentidos es ya, para todos los efectos, inmamable. Muere Chavela Vargas y todos corren a buscar sus canciones para citarlas y decir que siempre la han amado, no importando cuanta baba cayó de entre sus comisuras los últimos diez o veinte años. Gana Laura Sánchez una medalla de bronce y todos corren a buscar su historia para escandalizarse de que haya pasado de menor de edad abusada por su entrenador, a heroína del cuento de hadas del amor sin edad. Sube la gasolina y todos corren a empeñar sus relojes para llenar el tanque el viernes por la noche. Liópez llega a una cantina repartiendo cocos y luego, cuando uno se levanta a encararlo, éste sólo dice: Jerénenje.

No, bueno. En días como los que corren, cuando cualquier portento de idiotez o "techado de virtudes" puede tener una voz y hacerla más o menos oír, no nos hartamos de llenarnos la boca con nuestras sabias opiniones acerca de todo. ¡Claro! Yo soy escritor, me dedico a redactar los anuncios clasificados del periódico, por lo tanto, soy perfectamente capaz de criticar todo trabajo literario que no llene mis irreales expectativas. ¡Claro!, a mí me gusta el futbol americano, por lo tanto, todos los que ven el futbol en Televisa son unos ignorantes. ¡Claro!, yo leí en la secundaria a Erich Fromm, por lo tanto, todos los que trabajan triple turno para llevar comida a sus casas y no tienen tiempo para leer lo que yo les diga que es bueno leer son unos incultos que vendieron sus conciencias. ¡Claro! Yo soy un pseudo intelectual alineado y enajenado por la izquierda reaccionaria, fracasado, sin visión que me permita salir del marasmo en el que estoy sumiendo a mi familia, estoy a favor de la igualdad pero detesto la música que no sea de mi banda favorita -estadounidense, por supuesto-, soy ateo gracias a Dios, bueno menos cuando mi hijo estuvo en el hospital, pero esa fue una causa de fuerza mayor, de todos modos Dios no existe, fui a la Facultad de Humanidades y mis maestros me obligaban a leer a Galeano, por lo tanto, todos aquellos que osen no pensar exactamente lo que yo les digo que está bien pensar, son unas chinches sin cerebro que hacen lo que otros que no soy yo les dicen que hagan, son ignorantes, estúpidos, imbéciles y otros epítetos que se merecerían, pero como yo soy tan respetuoso, los dejo ser, no vaya a ser que mi ser intelectual y trascendido vaya a caer a su nivel. No, pos' así cómo ...

Alguna vez, el entonces Presidente Fox fue casi crucificado por los medios cuando dijo (o alguien dijo que dijo, ya ni sé), que era mejor no leer tanto los periódicos para no enterarse de las desgracias o de las malas noticias. No lo sé, puede ser, a lo mejor, quién sabe, tal vez. Yo, como todo buen lector hereditario, lo que siempre estoy buscando es el conocimiento perenne y total; pero como todo buen hombre sencillo que aprecia el silencio, lo que más busco es la tranquilidad. No la tranquilidad Camusiana del hombre absurdo, pero sí la eficiente calma que sólo puede darte la estabilidad. No que sean por defecto oponibles ambas nociones, pero no necesito que la vida me de más madrazos que los ya recibidos; no tengo alma ni ánimos de mártir, no voy a cambiar el mundo de un plumazo, pero sí voy a cambiar mi mundo, una cosa a la vez, un paso con cada pie y una palabra por cada frase.

Los sesudos revolucionarios olvidan que nunca ha existido un innovador arrebatado. Por definición, los arrebatados hacen lo mismo de siempre pero lo hacen rápido, al tiempo que un innovador entra cuando tiene que entrar, lo piensa y lo sabe. Un innovador calcula el tiempo propicio para entrar a saltar la cuerda, sin importar quién esté esperando turno. Un arrebatado corre y manotea, un arrebatado trata de que la cuerda gire a su propio ritmo, creyendo que al proferir insultos contra la misma, ésta sabrá quién es el que manda. Por lo mismo, con el tiempo, el innovador prevalece, mientras que el arrebatado quedará tendido en el terreno, enredado en la maraña que él mismo ha creado.

Al final del día viene la noche, y la noche de la estridencia habrá de llegar, ya antes, ya después. En lo que esperamos a que suceda, no queda más que mirar en lontananza, suspirar y llenar el cuerpo de aire para preparar la zambullida. Entrar a leer todos los improperios y mames de que es capaz el ser humano, deslindándose de lo que es esencial para concentrarse en lo que es simplemente vacuo. Mientras tanto, el diablo está ocupado en sus patios traseros ...





¡¡¡ letem bi lait !!!




.

... A thousands shades of grey ...

.


A ver, a ver, a ver, en primer lugar, ya es lunes y según el calendario, todos tenemos que parar de mamar ya y ponernos a trabajar. Aunque no nos guste y aunque nuestro trabajo sea el más aburrido y monótono del mundo, es lo que hacemos y al momento, es la única opción que tenemos. Sí, estoy harto y estoy hasta la madre de todo el contexto, no lo puedo negar. Estoy hasta la madre de la gente intolerante y la gente imbécil y la gente en términos generales.

Muchas veces y en muchas plataformas me quejé amargamente de los fanáticos que creen que si no piensas exactamente lo mismo que ellos, de inmediato te tildan de ser partidario y/o fanático a la vez de su peor enemigo. No señores, en la vida hay matices de gris, y todos ustedes nosotros con tanta mamadera impresentable nos hemos encargado de hacer la existencia de este país la más gris de la historia.

También sí, sí ganó la profecía de Monterroso que, como buen guatemalteco que no se respete, saltó a la fama por sus pequeñeces, en fin. Se cumplió lo que durante al menos un par de años se venía perfilando y sí, también se cumplió lo que desde hace seis años estábamos temiendo: un viejito irresponsable e irrespetuoso que dice tener la razón absoluta, haciendo pataletas, eso sí, más silenciosas, pero pataletas al fin y al cabo. Aunque Josefina no haya ganado, no nos tocó bailar con ella, sino con una menos fea, no mucho, pero menos de todas formas.

¿Que si Liópez era un peligro para México? ¡Lo sigue siendo! ¿Que si Peña es el imbécil de Díaz Ordaz resucitado? ¡Tal vez, y no dejará de ser imbécil aunque tenga una cinta tricolor cruzándole el pecho! ¿Que si Gabriel Quadri...? ¡Bah, no importa ya!

Tanta idiotez escrita y leída, proferida y (lamentablemente) escuchada me tiene con los nervios de punta. Más que la inminencia de los resultados y más que la incertidumbre del final, como quiera la duda hiere y la sospecha mata, pero la certeza de la podredumbre es acaso peor que la muerte (in a matter of speaking). No me malentiendan por favor, no concibo la idea de un fraude perpetrado por la más aceitada maquinaria mapachil, la podredumbre de la que hablo no viene del sistema, no. Viene desde un lugar mucho más sagrado y mucho más escondido, acaso mucho más grave en realidad. La podredumbre viene del interior de cada uno de los que no se detienen un momento a escupir insensateces e imbeciladas.

Quizás es mi culpa, estoy cierto de que seguir o no seguir a alguien en las redes sociales es entera responsabilidad de cada uno, pero de pronto me encuentro con cada cosa que digo: ¡Qué cosa! Es una verdadera vergüenza. Desde gente alardeando de matar al candidato, de hacer una colecta para contratar a un israelí o a un palestino o a un tepiteño, hasta gente horrible tratando de influir con nimiedades el voto de los demás. Da lo mismo una despensa, una torta o cinco mil pesos. Aceptar cualquiera de ellas constituye un delito, que los muertos de hambre pensaban cometer de cualquier forma, ya sea robándose un pan para mantener a su familia, ya sea acarreándose a un mitin a cambio de ayuda coaccionante. Lo sé, es horrible pensar eso, pero es la verdad, la realidad es horrible, get used to it.

Dos de cada tres entradas en este blog lo dicen. De nosotros depende el hacer o el no hacer de nuestra vida una buena vida. No hay mucho más que decir cuando uno escucha a los merolicos de la tele pregonar a los cuatro vientos la victoria de fulano, al tiempo que escucha a los merolicos del otro lado gritar: ¡fraude y revolución!

Si quieren revolución, papás, ahí está la educación que tanto nos necesita; si lo que quieren son madrazos, pues vayan con Dios. Un mártir no la sirve a nadie, un héroe de mentiras no crece en importancia cuando le da el agua ni cuando se mata de hambre ni cuando se queda callado frente a un edificio muerto ni cuando se llaga los pies por permanecer horas vociferando improperios, mucho menos cuando desde un teléfono inteligente se critica a los que más tienen y se pretende, con palabras, defender a la miseria.

Miseria de pensamiento que no les permite ver que, más allá de quién encabece a una nación, la nación la hacen los de abajo, no con sus votos sino con sus acciones de todos los días. Si pasa lo extraordinario y el viejito acaba por aceptarse derrotado (como lo ha estado los últimos siete años), el próximo fin de semana estaremos hablando de la inminencia de los Juegos Olímpicos y fustigando una vez más al Presidente por no apoyar a los atletas, gritando cada vez que María Espinoza lance una patada a la cabeza y (ojalá) berreando con emoción cuando Oribe meta un par de goles a Corea.

Ayer por la noche, ante un insulto gratuito y generalizado en Facebook, respondí proponiendo la introspección, y la respuesta, después de haber sido denostado y acusado de corrupto, fue que ojalá no exista más gente como yo. ¡Por Dios! Si es lo que el mundo necesita, matices. Lo que la gentecilla no entiende (o no quiere entender) es que lo chido del mundo radica en las diferencias. Existe un dicho que por ahora no recuerdo quién lo dijo, que afirma que: "La derecha siempre privilegia lo que nos distingue, mientras que la izquierda pone énfasis en lo que nos hace iguales". Bienvenidos esos pensamientos, sin embargo y no creo que nadie aquí pueda desmentirme, vivimos un proceso electoral desgastante, en el que cada uno de los cuatro candidatos demostró que no tiene idea del país que quiere gobernar, cada uno de los cuatro se 'deslindó' de los demás e incluso de los ciudadanos. Nadie se comprometió de verdad a cambiar las cosas, nadie se comprometió de verdad a creer en el país y nadie se ganó la confianza de los indecisos.

Todavía ayer por la mañana creía que esos indecisos que, como yo, estaban hasta el reverendo copete de tanto engorre y tanto odio dispersado entre los dos punteros, iban a tomar el camino de la tercera opción que en realidad, era la menos mala de todas, pero no fue así. ¡Qué lástima para todos, pero nada se acabó! Nada se acabó, ni una etapa ni una dinastía ni nada. Tampoco empezó una dictadura ni mucho menos.

Simplemente es lunes y aún faltan cuatro días más para el fin de semana y ¿saben qué? Faltan dos semanas para el cumpleaños de Mateo y de Rodrigo, y faltan tres semanas y cacho para que empiece el torneo de fútbol en México, y con los PUMAS que llegan con un trabuco ...





¡¡¡ letem bi lait !!!

... Siniestra enajenación ...

.



Muchas cosas hay en este valle de lágrimas que simplemente no entiendo. Los conceptos de geografía política son sencillos, son tan fáciles que las mentes más obnubiladas se desgañitan tratando de comprender el porqué de tanta ductilidad. Izquierda, derecha, arriba, enfrente ... No hay que verlos -a los conceptos- con respeto, ni siquiera lo merecen. Aquellos que defienden las teorías como algo irreductible, son los mismos que han prostituido todos y cada uno de los preceptos ineludibles de la geometría y geografía política.

Bertrand Russell no se equivocaba al decir que si uno no es socialista a los dieciocho años, es un imbécil; mientras que el que sigue siendo socialista a los treinta, lo es aún más. Porque estamos todos de acuerdo -y si no, ¡sáquese a ganar dinero!-, que los ánimos comunistoides y de igualdad de los espíritus sobre los individuos y mafufadas semejantes, se nos disminuyen cuando nos dan nuestro primer cheque quincenal, por diminuto que éste sea. Así mismo, las ganas de cambiar al mundo de lado por nuestras polainas ideológicas, se nos terminan definitivamente cuando dejamos de subirnos al metro y nos compramos nuestro primer coche.

Y no olvido decir que, léase lo que se lea, el ánimo de la trascendencia no se crea, ¡no por Dios! Las ganas de ser, de caer y de trascender nacen con el propio individuo, y mueren con el mismo, por supuesto, no mueren de inanición ni de inacción, simplemente se duermen. Aunque hay quienes se las pasan dormidos toda su reverenda vida. No me gusta hablar mal de la gente (AY AJÁÁÁÁÁ JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA), pero quienes tienen el cerebro hecho caca ideológica, no me parecen dignos del más mínimo respeto. Lo he dicho y lo repito, "la mal llamada izquierda de este país copia conceptos e ideas a las mal llamadas izquierdas latinoamericanas que, no me lo tomen a mal, están más pendejos que nosotros en once de cada diez sentidos. La mal llamada izquierda reaccionaria y revolucionaria de los países americanos que han sufrido y padecido dictaduras militares y civiles, ha pasado por cosas y horrores que en este lado del hemisferio no somos ni siquiera capaces de imaginar. ¿Quién podría comparar el Halconazo o Tlatelolco con los años de Videla, Castro, Pinochet, Stroessner, Branco, Noriega, Leonidas, Somoza, incluso Franco? ¿Quién sino los que lo vivieron podrían relatar el miedo? Hoy, la mal llamada izquierda que busca el poder enarbola conceptos y epígrafes en los que ya nadie cree fuera de Latinoamérica, y por cosas como esa, Latinoamérica se está condenando a la más triste de las irrelevancias".

Seguro que los más -mugrosos- radicales se justificarán aduciendo que ellos no pertenecen a la izquierda que busca el poder, que solamente pertenecen a la izquierda que busca y lucha por la justicia. OIESAMAMADA. En esta vida petaca hay que tomar un partido, elegir un lado y si no nos gusta ni nos llena, cambiar, nadie dice que eso no se vale. También estoy cierto en que para ser completamente objetivo, se necesita estar muerto por dentro. Todos tenemos un perro y un dueño, y eso no nos lo enseñan en la Facultad de Sociología, eso es mero sentido común, claridad de pensamiento y larguedad de miras, cosas que les faltan a muchos gritones izquierdosos.

Porque es una realidad, mugrosos hay en todos los espectros de la política, la ideología y en general de la vida. Y si es, cierto que todos somos iguales, también lo es que hay unos más iguales que otros. Una de mis máximas de la existencia es que: NO HAY NADA MÁS INJUSTO QUE TRATAR COMO IGUALES A LOS QUE SON DIFERENTES. Porque aunque en una visión humanista, todos los seres humanos somos iguales en competencia y relevancia, en una visión más cosmogónica y universal, cada quien es responsable de su propia competencia y de su propia (ir)relevancia, es la verdad. No me quiero imaginar cómo van a crecer los hijos de quien se ufana de su no-progreso en aras de una filosofía trasnochada y medieval. Porque para los que obtuvimos conciencia del mundo después de que cayó el Muro de Berlín, las guerras frías entre comunismo y capitalismo nos parecen punto menos que medievales. El mundo está cambiando mucho y muy rápido, y quien no se suba se va a quedar y en la segunda vuelta, el mundo lo va a aplastar.

De los jóvenes es el reino de los cielos, dicen. Lo que no nos dicen es que para ser joven, no es requisito ser pendejo, ofendiendo. Los que ondean banderas ajenas son suyas, que con su pan se lo coman; los que lo hacen con las propias, perderán cien veces antes de triunfar, pero eventualmente lo harán, y entonces su reino no tendrá fin. Creo en la naturaleza del hombre antes que en los hombres per se, creo firmemente en las máximas capacidades del individuo, pero también -y lamentablemente- creo en que el motor que mueve a este mundo es la estupidez. No se puede obligar a las personas a pensar como uno, ni tampoco se puede forzar un 'inception' globalmente, el creer que todo el mundo piensa como uno es la peor idiotez que puede existir. No se necesita leer de todo para opinar, pero sí leí a Lipovesky y me cagó la madre. Los viejos adoctrinados en el rojillismo más arcaico que van por la vida, teorías por delante, minimizando a los que opinan distinto no me merecen el mínimo aprecio ni la más remota consideración.

Lástima que en este blog no se discrimina por cuestiones de raza, sexo, preferencia sexual, religión, edad o filiación política; porque la única razón por la que yo podría discriminarlos es por ser estúpidos, y a veces ni eso. Voten el primero de julio por quien quieran, pero voten, o no, da igual, cada quien será responsable por sus posaderas. Yo no tengo el voto decidido y mucho me temo que no lo tendré a tiempo, pero no importa, estoy seguro de que el dos de julio me voy a despertar con la conciencia tranquila y feliz, porque nada debo y nada temo. Quien me quiere es bienvenido a mi casa y a quien mi forma de vivir le parece ideológicamente inaceptable, bueno, los invitados a las fiestas siempre sobran.

Yo agradezco la visión que me abrió el maestro Francisco José Amparán, que Dios lo tenga en su regazo, porque hasta para reírse de los demás y sus atinadísimas opiniones, hay que saber reírse de uno mismo y no tomarse la vida tan en serio. Pues, gane quien gane las elecciones del primero de julio, nosotros, el peladaje, seguiremos estando igual de jodidos y radiantes como Benedetti lo estuvo siempre. Felices o infelices en cada uno de los instantes de nuestras vidas petacas, sin la imperiosa necesidad de quejarnos amargamente porque una mosca vuela o porque una mole se nos sienta enfrente, quejándonos de una manera divertida de la ironía que significa estar vivo en los tiempos que corren, y por supuesto, hacer en la medida de nuestra falible condición humana, que nuestro mundo sea un poco mejor a cada instante, por nuestros padres y por nuestros hijos ...





.

... De preposiciones, estrellas y dólares ...

.



Sé perfectamente que no soy el primero ni seré el último en despotricar escribir sus impresiones sobre la gran cadena cafetera trasnacional Estarbocs. También sé que hasta hace poco menos de un año, nunca en la vida había puesto mis soberanas patas sobre el pegajoso suelo de ninguno de ellos, tal como está plasmado aquí.

Resulta que hace diez meses, la mujer más maravillosa del mundo me llevó por primera vez a uno de esos establecimientos con logotipo de sirena y estrellas, más parecido a un timbre postal que a cualquier otra cosa. No resultaron bien las cosas ese día, a pesar de haber sido un día perfecto, todo terminó entre lluvia del cielo y de los ojos. No fue culpa del Starbucks, eso es obvio, pero tampoco fue un buen comienzo para mi relación con el emporio.

Como todos saben, todo mejoró, tanto que no recuerdo la segunda vez que entré a tal cafetería. No demasiadas ocasiones. Un par en citas de trabajo y otro tanto por no tener mayor referencia de algún lugar en que debía encontrarme con alguien. Sin embargo, las complicadas claves para servir vil café no se me pueden quedar grabadas en la mente. Pasa que en realidad no me importa.

Tuve una pequeña adicción al Frapuccino de Mango - Maracuyá, que se me quitó el día que tuve que elegir entre un Frapuccino de Mango - Maracuyá y caminar veinte kilómetros en vez de tomar un autobús. Las cosas no han sido fáciles para la economía y sin embargo, el Starbucks siempre está ahí, con su café ridículamente caro y sus sillones ridículamente cómodos y ensoñadores (que en esta crisis climática se ponen aún más cómodos pero mil veces más calurosos). De todo me ha tocado escuchar en mis estancias prolongadas ahí. Porque no estoy para contarlo, pero se ha convertido en mi sala de espera particular, espera que disfruto, por cierto. Miles de anécdotas ajenas se entretejen en sus sillas y sillones, pero esas son otras historias y tendrán que ser contadas en otra ocasión.

Hoy me enteré que el café del día en Starbucks no es otra cosa que simple café americano. El pretexto o la excusa es que cada día es hecho con diferentes granos o diferentes marcas o calidades o sabrá Dios qué. No me hizo sentido alguno. En los restaurantes siempre te dicen específicamente en qué consiste la sopa de día, pero apuesto cuádruple contra sencillo a que nadie, pero nadie pregunta en qué consiste el mentado café del día. Quizá sea más barato, quizá, pero sigo sin saberme los precios pues hoy día soy leal al Frioreo de The Italian Coffee. Y sigo sin aprenderme las claves correctas para pedir de manera adecuada un café en Starbucks.

Un día, Astrid me pidió que le comprara un Alto Chai Frapuccino Deslactosado Light (o algo así). Yo compré algo que era otra cosa completamente diferente porque no tuve idea de qué significaban todas esas cosas.

Mi misión, si decido aceptarla, será hacer desatinar a los empleados estarbuquianos al son de: "¿De qué es el café del día?" "¿Y el de ayer de qué era?" "¿Y mañana de qué será?" "Ok, perfecto, dame un Alto Bajo Cabe Con Contra De Café del día Deslactosado Light Fresco Barroco Viento Eterno Llamas a mí Precious, aaah con crema y chispas. Y no te olvides de mi Panini del Mundial de Tres Quesos 2010 bicentenario".




¡¡¡ letem bi lait !!!

... Doce días de Navidad ...

.


Ya sé que la canción habla sobre los doce dias pasando navidad, en la tradición cristiano-católica son los días más importantes entre el nacimiento de Jesús y la epifania, la llegada de los Reyes de Oriente al jodido humilde pesebre donde nació (y se pasó doce días acostadote). Pero yo siento que ya después del 25, cuando los santacloses cromáticos (Coca-cola, Telcel y Fuji incluidos) de los centros comerciales comienzan a desaparecer, como que el so-called espíritu navideño enfrenta su inexorable letargo de once meses para regresar en noviembre con toda su ñoñez y capitalismo malentendido -hasta a Marx le hubiera gustado el comercial de los elfos navideños surcando el cielo en sendas navajas de rasurar, o bueno, quien sabe-.

Por lo tanto, a partir de este año que para mis orasique dosquetreslectores es obvio que ha sido un punto de inflexión en mi viduchilla de porquería... Bueno, ya basta de robarme las frases de la chida de la historia. Resulta que he decidido que no me importan las convenciones sociales tradicionales cristiano-católicas, y proclamo los doce días de navidad del doce al veintitrés de diciembre.


En el primer día de navidad mi amor me regaló una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el segundo día de navidad mi amor me regaló la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el tercer día de navidad mi amor me regaló la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el cuarto día de navidad mi amor me regaló un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el quinto día de navidad mi amor me regaló una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el sexto día de navidad mi amor me regaló una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el séptimo día de navidad mi amor me regaló la puerta de su trabajo, bailes cachonditos y dulces de colores; una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el octavo día de navidad mi amor me regaló estornudos de polvo de libros, una aspirina para el dolor de cabeza y risas interminables con Elmo; la puerta de su trabajo, bailes cachonditos y dulces de colores; una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el noveno día de navidad mi amor me regaló una fiesta de fai-fai, abrazos, pitufos, hamburguesas al dente y a mi sobrina favorita; estornudos de polvo de libros, una aspirina para el dolor de cabeza y risas interminables con Elmo; la puerta de su trabajo, bailes cachonditos y dulces de colores; una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el décimo día de navidad mi amor me regaló veinticuatro (y más) horas juntos, caprichos y bromitas de fotos viejas nonsense; una fiesta de fai-fai, abrazos, pitufos, hamburguesas al dente y a mi sobrina favorita; estornudos de polvo de libros, una aspirina para el dolor de cabeza y risas interminables con Elmo; la puerta de su trabajo, bailes cachonditos y dulces de colores; una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el décimo primer día de navidad mi amor me regaló sus sueños; veinticuatro (y más) horas juntos, caprichos y bromitas de fotos viejas nonsense; una fiesta de fai-fai, abrazos, pitufos, hamburguesas al dente y a mi sobrina favorita; estornudos de polvo de libros, una aspirina para el dolor de cabeza y risas interminables con Elmo; la puerta de su trabajo, bailes cachonditos y dulces de colores; una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

En el décimo segundo día de navidad mi amor me regaló el secreto del miedo y las armas para vencerlo; sus sueños; veinticuatro (y más) horas juntos, caprichos y bromitas de fotos viejas nonsense; una fiesta de fai-fai, abrazos, pitufos, hamburguesas al dente y a mi sobrina favorita; estornudos de polvo de libros, una aspirina para el dolor de cabeza y risas interminables con Elmo; la puerta de su trabajo, bailes cachonditos y dulces de colores; una pizza de nutella y una crepa Bretonne; una cena deliciosa; un abrazo consolador y mis lágrimas en sus mejillas; la mirada más tierna del mundo; la puerta de su familia, una sorpresa bajo el mantel y las veinticuatro horas más cachondas de mi vida (hasta ahora); una sonrisa de sorpresa, el calor de un abrazo nocturno, miles de besos de agradecimiento y un cumpleaños (suyo) perfecto.

Hoy es noche buena y mañana navidad, y lo que falta ...




¡¡¡ letem bi lait !!!

... Ven claridad, llega ya (reloaded)...

.

"Cuando yo uso una palabra en un tono ligeramente desdeñoso, significa exactamente lo que yo quiero que signifique, ni más ni menos".
Humpty Dumpty.

Desde cualquier punto de vista, cada blog es un reflejo de su dueño, de su autor, tanto en su diseño como en su contenido. Los hay muy simples, minimalistas, retacados, complejos, artificiales, ruidosos, estridentes, silenciosos, aburridos, interesantes o divertidos. Los blogs y las páginas personales en redes sociales reflejan intensamente la personalidad del individuo. Pero en algún momento, el mundo se torció y los espacios virtuales se convirtieron en una apología al mal gusto, a la acumulación como retórica de lo kitsch.

Gracias a Dios, mi vicio actual -facebook- nos permite a nosotros, simples usuarios de una red monstruosa y a ratos morbosa, conservar un poco de lo que aún nos queda de dignidad y autorrespeto al no permitir que los perfiles sean tapizados como a cualquier pelagatos se le hinche. ¡Bendito sea el comunismo facebookiano! Sé que quienes me conocen, saben que todo lo que tenga un ligero tufillo a Marx me causa escozor en los gumaros, pero también he de aceptar, en medio de un grave conflicto moral, que me contradiré a sabiendas y a propósito. ¡Me encanta que todos los perfiles de facebook sean iguales! No concibo la idea de que algún día se convierta en un hi5 con esteroides y entonces entre a ver alguna foto o cierta información de contacto o un test, y que mis ojos (verdes, hermosos) sean profanados por colores chillantes y destellos convulsionantes, o que mis bocinas sean violentadas por acordes que no pedí, que quizá no me gustan y acaso me molestan. Facebook, al coartar esa posibilidad, le da a la red un mecanismo mucho más homogeneo para intercomunicarse. No pasa eso con los blogs. Los hemos perdido, han sucumbido ante los deseos retóricos de los progamadores.

Los espacios físicos tampoco se salvan de la injuria. Mi oficina, mi cuarto, mi departamento, mi barra del bar y cualquiero otro espacio en donde me mueva, tiene todo que ver conmigo. Todo permanece en un orden preciso y un equilibro perfecto para lo que pretendo.

Hace relativamente poco tiempo, estuvo de moda despotricar contra (o a favor, ya no sé) de los comentaristas anónimos que se empeñan en molestar a la gente. Yo no he pasado por eso, creo. Porque a pesar que en mi blog se destila veneno, casi nunca es personal ni dirigido a alguien en específico. Nada con nombre ni apellidos (aunque a veces fotos jajaja) y siempre ha existido un ambiente de respeto entre el autor y el lector / comentarista. Mis anónimos son perfectamente identificables porque no lo hacen con afán de fregarme, sino de compartir sus palabras con el mundo. Sólo una vez una anónima (perfectamente identificable) me acusó de haberle contagiado cierta enfermedad nada pudorosa, cosa por completo falsa y carente de lógica y posibilidad, que además con el tiempo resultó ser una mentira para llamar la atención. Un anónimo inidentificable me dejó días atrás esto: "wow, cada que te leo, mojo mis underwears". Para nada es molesto, hasta es un halago, creo. A menos que fuera hombre y entonces sería un halago nada halagador para mí.

Es tan común caer en el discurso fácil de "Si no te gusta lo que lees, no leas". Pero esa frase tan socorrida plantea una incongruencia enorme. Yo no puedo saber si algo me gusta o no si no lo leo. Pero, un momento, no estoy ni de lejos defendiendo a los comentaristas ofensivos. En lo que creo y defiendo con uñas es en la libertad de cada quien hacer lo que quiera.

Michael Ende da la lección. En la parte posterior de Áuryn está grabada precisamente esa leyenda: "Haz lo que quieras". Trampa y destino de los simples mortales que, enamorados del poder absoluto se pierden inexorablemente en sus deseos. Incógnito les pasa el hecho de que a cada acción corresponde una reacción de igual fuerza y magnitud pero en sentido opuesto, de que los actos tienen una consecuencia.

Si la posibilidad existe, los comentaristas tienen todo el derecho de despotricar contra el autor, de faltarle al respeto, de intentar ligarlos con frases aburridas, de escribir basura si ellos quieren. Tanto derecho es el de ellos como el del autor a molestarse, a comenzar una guerra verbal o simplemente a borrarlos y por lo tanto ser acusado de censor, de intolerante. Pero es un precio que los más están dispuestos a pagar. Yo al menos lo estoy. Las palabras lanzadas al público tienen reacciones y consecuencias, ya lo dije, pero no está de más el hacerlo notar. Y bien dicen que el que a karma mata, a karma muere. Y es mi derecho el eliminar la posibilidad anónima.

Los griegos inventaron el ostracismo como castigo supremo para los políticos corruptos, esos que en su afán de notoriedad, pasaban por encima de toda ley escrita o no. Una vez que por medios funestos alcanzaban el reconocimiento y la popularidad y eran descubiertos, de inmediato eran lanzados al ostracismo. Ni siquiera a la ignominia, nadie daba un peso por ellos, o una ramita de laurel para tal caso.

No es algo chido el ignorar.

¡Gulp!



¡¡¡ letem bi lait !!!

... La K-J-I (diota) ...

.



Si algún día me saco la lotería o un poderoso ejecutivo (o ejecutiva, sería mejor ¬¬) de televisión se enamora de mi trasero y lo(a) convenzo de dejarme todo su imperio, tendré una televisora cuyas siglas sean: K.J.I. El slogan obvio sería una burla para todos aquellos detractores de la televisión. Dirán: "Por supuesto, es tan idiota que hasta ellos de dan cuenta". "¿Cómo esperan que veamos algo que se autodenomina idiota?". Entre otras linduras. Pero lo cierto es que 'La Ka Jota I diota' será todo menos idiota. Quizá un poco imbécil, de humor simple y divertido y siempre con aires cultosos. Aquí hablé sobre mi programa de televisión ideal. Ahora imagino todo un canal para poder hacer lo que me plazca. Oh sí.

Bueno, resulta que un cuate que se murió en abril de este año de cáncer de próstata (¡ay dolor!), se hacía llamar J.G. Ballard, escritor, novelista y quote-genius que entre sus obras más famosas están: "El Imperio del Sol" que Steven Spielberg la hizo película y luego fue nominada para un chorro de Óscares; la genial "Crash" re fuerte y polémica sobre autos y mutilados y aaargh, ya me dieron ganas de...; ajá, Ballard también escribió disparates de la más inverosímil ciencia ficción como "The Kindness Of Women", pero eso fue en 1991 cuando ya estaba medio chocheando. O bueno no, porque su último libro "Kingdom Come" de 1996 (que por cierto es uno de los mejores títulos del universo para lo que sea, cómic, novela o grupo de rock) tiene unas reseñas enormes y aún no he podido hincarle el diente, pero bueno, algún día ...

Ah, lo siento, lo que quería decir es que J.G. Ballard decía que: "La televisión es pura vanidad". Que viniendo de un tipo de la edad de mi abuela no suena descabellado. De todos modos yo puedo quedar libre de casi cualquier pecado católico o cristiano menos siete, y la vanidad cae dentro de la soberbia, que ha de ser como mi tercer o cuarto pecado favorito; así que, por antonomasia, la televisión y yo nacimos para ser uno mismo. Uouuo.

Cada que me encuentro con algún trasnochado que en su afán por verse cool afirma y recontraafirma que no ve televisión, lo detengo antes de que comience su perorata diciéndole: "¡Hey! Cuidado, no hables mal de la televisión, ella me educó". A eso casi nadie sabe que contestar. Bah, ilusos. Claro, a nadie le gustaría que hablaran mal de doña Chonita su nana ¿no? O de su madre, o de su abuela o del padre Ángel, depende.

Siendo mi hermano y yo hijos de madre trabajadora y padre bohemio y ausente, pasamos la mayor parte de nuestra niñez en casa de mis abuelos papás de mi madre. Los cuales tenían sus trabajos y sus negocios. Lo que obligaba a la televisión a permanecer encendida por horas y horas. Yo no necesitaba hacer tareas, ya las había hecho durante las aburridas clases y mi hermano tampoco lo necesitaba, le pagaba a algunos niños para que las hicieran por él.

Mazinger Z, los Thundercats, los Halcones Galácticos, El Tesoro del Saber, Plaza Sésamo, Popeye el marino y -tardíamente- Los Simpson fueron mis tutores. Sin embargo, aún conservo el papel escrito que mi padre, bohemio y con ciertas tendencias librepensadoras, me envió alguna vez. Transcribo:

"Lee, lee mucho. Libros de historia, de historias, de historia de los países, de los animales, libros de cuentos. Hasta el Condorito, el Video Risa o los cuentos de Disney si quieres. Todas las letras te dejan algo bueno. No quisiera que un hijo mío se volviera un burro que nada más se la pasa viendo televisión."

¡Uops! No sé en qué momento torcí el camino. Lo cierto es que me encanta la televisión. De mis padres y mi abuelo heredé el gusto por la lectura, pero jamás me perdí mis programas favoritos. Mi hermano, aunque sin educación profesional, es un gran lector, un tremendo lector que se roba mis libros y se los lleva a tierras tlaxcaltecas lejos de mí (aaaargh, ajá). Mi abuelo tiene una biblioteca completísima y polvorienta que creo que vale más que su casa entera, a la cual se añadieron los libros que nos dejó mi papá. Mi mamá lee, siempre lee, en el baño, en la playa, en la sala de espera del ginecólogo, mientras ella espera a sus pacientes, aunque últimamente ha preferido conectarse al messenger para platicar con sus hermanos.

Antenoche fui feliz dando cátedra de geografía política e historia del comunismo, cosa imposible de lograr sin leer, pero también sin ver el History Channel y comparar visiones, lugares, fechas, opiniones y lados.

Cuando no tenía cable me quejaba de ver siempre lo mismo, pero ahora que hay internet me quejo de no tener el suficiente tiempo para ver todo lo que me gusta. El paso natural es el TiVo, y si de por sí duermo tres horas diarias, supongo que podré darme el tiempo. Trabajar haciendo televisión significa renunciar al tiempo para verla. Es simplemente desgastante y lo sufrí (y muero por seguirlo sufriendo, la verdad).

La relación de la sociedad con la tele es tan de amor-odio que miles y miles de historias pueden salir de ahí. El master de masters Pepe Rojo (aquí una genial colaboración para la revista en la que quiero trabajar) hace una buenísima fusión de novela y ensayo en la críptica "Punto Cero". Que desde el año pasado es de mis libros favoritos. No es fácil de conseguir, pero yo se los presto ja.

No soy envidioso, soy vanidoso, que es otra cosa.



======

Vayan al post medio polémico (que me echan montón) en:

¡¡¡ letem bi lait !!!

... ¿Rojillos? Mis calzones en año nuevo ...

Para comenzar habría que dar algunas definiciones de lo que es el socialismo.

Marx dividió la construcción de la utopía en tres:

1. La Revolución. Que es el cisma que provocaría la caída del Estado. (Marx no decía que debía ser necesariamente violenta, pero ningún Estado que se precie de serlo enfrentaría su destrucción con las manos arriba).

2. El Socialismo. Cuando el fruto de La Revolución se ha sembrado, una élite debe hacerse cargo de las cuestiones del Estado (Aquí un punto que trataré más adelante).

3. El Comunismo 'real'. La Utopía nunca alcanzada (y en cuyo nombre se ha cometido y se sigue cometiendo barbaridad y media).

Desgraciada o afortunadamente Karl Marx no vivió para ver como la obra de su vida era llevada a la práctica (intentada) por un grupúsculo autoritario que se llamó a sí mismo "La Mayoría" (bolcheviques), aun siendo en realidad la minoría, pero muy democráticamente, Lenin dijo que eran la mayoría y se fregaron los demás.

La fundación de la Unión Soviética fue un gran suceso, por primera vez en siglos se fundaba un Estado basado en teorías nunca antes llevadas a la realidad. El mundo tenía buenas expectativas de ello. Tal vez incluso más que las creadas por la fundación de los Estados Unidos de América un siglo y medio antes.

Si a un niño que nace hermoso, lleno de talento y con la esperanza del mundo en sus hombros le toca por padre un abusivo y golpeador todo lo que podría haber sido se va por el desagüe. Eso le pasó a la URSS, cortesía de Stalin. Una vez muerto ‘el Padrecito’, Krushchev y Brezhnev intentaron hacer algo pero era tarde, el niño estaba enfermo y envejecido (y controlado por la 'gerontocracia') y nada se pudo hacer ya, hasta 30 años después cuando su muerte era inminente (aunque aún hay algunos que parecen no haberse dado cuenta).

El punto es que el Socialismo como tal no puede ni debe ser un fin en sí mismo, simplemente es una estación de paso tal y como fue concebida por Marx. El problema es que siempre se han quedado en esa etapa.

El socialismo que existe no convierte a los humanos en iguales por una evolución de ellos mismos. Los convierte en iguales degradando su condición defectuosa, de en ciertos aspectos ignorante, de gente sin opinion ni posibilidad de cambio, de chusma que necesita ser oprimida porque no es capaz de gobernarse a sí misma. La élite gobernante de los sistemas socialistas es tanto o más corrupta que los gobernantes capitalistas, simplemente porque esa es la naturaleza humana. Marx se equivocó al predecir que una revolución traería consigo el nacimiento de un Hombre Nuevo. ¿Dónde estaban las mujeres soviéticas mientras duró el régimen ‘comunista’? Utilizadas como instrumento de reproducción, como carne de cañón en la vanguardia de las tropas militares, como diversión y premio para estas mismas tropes, ausentes por completo de la conducción del Estado y la toma de decisiones. ¡Bendita emancipación socialista!

El capitalismo en cambio pretende la productividad. El trabajo en equipo, algunos poseen el talento, algunos la habilidad y algunos el capital. Privilegiar a aquellos que se destaquen en cualquier ámbito y prescindir de aquellos que fallen. Darwin lo llamó Selección Natural. Los discursos sexistas no caben en sociedades capitalistas modernas, en donde lo valioso es el trabajo, no quien lo realiza.

Ahora la pregunta: ¿Por qué los movimientos revolucionarios de izquierda socialista no prenden en países desarrollados? Otra de las equivocaciones de Marx. Él decía que la Revolución se gestaría en países industrializados porque la clase obrera (trabajadores de las fábricas) sería la impulsora del movimiento. En realidad las Revoluciones se dieron en países atrasados y rurales: China, México, Rusia.

Hay muchas corrientes divergentes en la izquierda y ese es acaso su mayor pecado. El aferrarse a razonamientos trasnochados en los que ya nadie cree fuera de Latinoamérica está haciendo que nos condenemos paulatinamente al desastre.

El socialismo no tiene nada que ver con la social-democracia, sistema que gobierna en Chile, España o Alemania por ejemplo. Ese es el futuro, pero ese es otro tema y debería ser tratado en otra ocasión.



======

Au Readers:

Me hicieron enojar unos rojillos wannabe que no entienden razones.


* Inspirado en un fragmento del Libro: "Historia sencilla de un siglo complicado" Francisco José Amparán.



¡¡¡ letem bi lait !!!