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Recién comienza noviembre y las cosquillas en los dedos se vuelven insoportables. Las ideas están que revolotean de gusto por salir y quedar plasmadas nuevamente (y después de seis años) en un espacio como éste. Lo tengo todo claro, por supuesto, no podría embarcarme -a estas alturas- en una aventura sin un lugar a donde apuntar mi quilla. Sé de cierto que el tiempo será largo para la pierna en sanación pero corto para las letras en sincronía. Y no, aún no he conseguido mis mil monos aporreando las teclas de mil máquinas de escribir que vayan a lograr mi obra definitiva. El mono soy yo y las teclas a aporrear son las de esta preciosa MacBook Air.
Los pronósticos médicos me dicen que estaré postrado en esta cama -que no es su cama- por lo menos hasta la mitad de diciembre, con las obvias, posteriores y consecuentes visitas a terapia de movimiento y rehabilitación. Mi pierna es un roble, en el mejor y en el peor sentido de la palabra. El problema fue el pequeño leñador que con su hachita diminuta se decidió a dejar una marca feliz en ambas cabezas, de tibia y peroné.
La mañana de este día, primero de noviembre, rompió fría como se esperaba. Ya se acerca el equinoccio de invierno, la noche más larga del año, cuando las cosas se ven más oscuras. Una plegaria por el amanecer me espera cada una de las siguientes treinta noches. Una plegaria cantada por el primer rayo de sol que se asome para liberar el letargo de la idea inconclusa, de la página en blanco, del deseo hecho trizas hecho letras hecho verdad.
Si es cierto que el destino está escrito, yo no lo sé. Por el contrario, tengo claro que el futuro se construye en el presente, siempre derribando los obstáculos que el pasado va dejando en su inexorable marcha. Nada es para siempre en la tierra y sin embargo, el faro de los hombres siempre ha sido la búsqueda de la inmortalidad, aunque a veces el camino pase rozando la inmoralidad. Negras son las noches por venir, eso es un hecho. Llenas de café, teclazos y una que otra frustración. Una caída repentina me ha robado la verticalidad en aras de la aventura más grande de la historia, la caza de la horizontalidad, que por fuerza o por fortuna pasa por mi estado actual: la perpendicularidad.
Particularmente, la idea de simplemente construir sin derribar, de no detenerme ante nada, de no corregir porque siempre habrá quien lo haga, por gusto, por placer o por el simple afán correccional. Lo agradezco infinitamente y sé que eso me hará siempre tratar de construir parejito. De tallar el acabado y el detalle al mismo tiempo que se levanta el muro. Aunque siempre he pensado que mis letras no constituyen muros, sino puertas.
Hace seis años, la mejor aventura literaria de mi vida tuvo lugar en medio de un huracán en el que yo me metí solito. Las musas de ese entonces cantaron y así quedó, aunque después haya cambiado el final, añadido episodios o quitado otros. Todo por el bien común. Pero nunca olvido a los lectores y comentaristas que, en tiempo casi-real estuvieron conmigo en aquel -ahora parece tan- lejano 2008.
Barack Obama ganaba la presidencia de Estados Unidos haciendo historia. Camilo Mouriño inauguraba la leyenda de los Secretarios Voladores y también hacía historia. Y yo comencé noviembre de 2008 con frío en el alma y en el corazón. Hoy, el amor de mi vida viaja sin mí (por ahora) y yo me quedaré a construir los cimientos de esta nueva obra que está por salir. Un año, éste, 2014, que no puede quedar en el olvido. 2004 fue mi annus horribilis, y ciertamente, en algunos momentos de éste, pensé que todo se repetiría diez años después. Pero el año está por terminar, no sin la penúltima aventura que representa esta edición de NaNoWriMo . La última aventura es, sin duda, El Hobbit: La Batalla de los Cinco Ejércitos.
Dense. Danke.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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Mostrando entradas con la etiqueta canción. Mostrar todas las entradas
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sábado, 1 de noviembre de 2014
miércoles, 11 de julio de 2012
... The shock of the lightning ...
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Cuando uno mira hacia atrás esperando verlo todo, puede que se lleve una gran decepción. Hace algunas horas, tuve una conversación trascendental en el lenguaje de Rodrigo, cuando lo descubrí husmeando en el librero en busca de el tomo veintidós de la enciclopedia Brittannica. Después de nalguearlo por anglófilo, morderme la lengua, desangrarme y morirme, le expliqué porqué alguien rayos querría una enciclopedia en casa teniendo internet. En realidad, en mi mente enferma ya sólo venden un cascarón que simula una fila de libros, pero que en realidad es un estuche sofisticadísimo para la completa colección de la enciclopedia en Blu-Ray. Rodrigo, en su infinita sabiduría de bebé, me hizo ver que la historia jamás se re escribe, lo que no significa que se olvida.
La historia la escriben los vencedores, y hoy y desde hace tres años, yo me considero el campeón de los vencedores. He de decir que siempre pensé que mi símil estaba por ahí afuera en el mundo, siendo sin mí, volando en otros cielos y besando otros labios sin compararme. Tenía frío pero de pronto mi corazón se llenó de deseo, cuando unas líneas proféticas sobre Nueva York hicieron que mis dedos se convulsionaran en una gran historia sobre la Gran Manzana. Y ella. Y entonces estuve on fire again.
Y entonces supe que no tenía idea de que la luz pudiera ser tan brillante, tan auténtica, al mismo tiempo tan puntual y tan etérea, con tanta horizontalidad en las miras. Como un relámpago de luz cegadora pero sin disparos de nieve, por el contrario, con ráfagas del fuego más precioso que existe, mi alma se fundió con la suya en un instante, aunque hayamos tardado dos en darnos cuenta. Me enamoré con un "mmm no, no le hables" y ella se enamoró con un "¿cómo puedes decir que conoces a alguien si no sabes cuál es su yogur favorito?". Yo me emocioné con una voz y ella lo hizo con un suspiro. Este ser visual se encandiló con la iridiscencia plena de un alma superior (sin ser rubia). Al día siguiente mis pies reptaban por el pavimento, pero mi alma y mi mente volaban lejos, muy lejos, hacia esos otros cielos para arrancarla de cualesquiera otros labios para que me comparara. Y se quedara para siempre.
No sé que porcentaje de para siempre sean tres años, pero sí sé que nuestra historia ya es historia y de las buenas. Sí sé que nuestra historia sólo comienza y ya cuenta con dos spin offs, Mateo y Rodrigo, esos pequeños seres tan perfectos que no necesitan presentación, sólo el decir que más que un premio al esfuerzo, es una alegoría de la alegría de estar vivos, de estar juntos y de estar enamorados.
Mateo tampoco se queda atrás. Con sus bromas y sus dislates fundamentales, se ha convertido en la mejor de las compañías en esas noches en que, por supuesto, no puedo dormir pues mi cerebro se la pasa maquinando el dia siguiente, y el siguiente. Él lo sabe o lo presiente y me llama. Me llama para que con mis dedos entre sus manos encuentre la paz que tanto se necesita en días como los que corren, y entonces pueda dormir un poco más, ya sea junto a él o junto al amor de mi vida.
Que es la mejor mamá de mundo, y no está mal que yo lo diga, pues tengo mi propia madre, que es la mejor mamá que un individuo como yo pudiera tener. Pero Astrid es, a su vez, la mejor mamá que yo hubiera podido desear para mis hijos. Incluso antes de saber que venían, ya eran parte de nosotros como pareja, como núcleo irreductible. Como este post, que es para conmemorar tres años de feluiszidad entre ella y yo, pero que ni Mateo ni Rodrigo pueden quedar despejados de la ecuación. Mucho menos abstraídos. La historia que comenzó aquí y allá y afuera no termina nunca, y aunque hayamos pasado casi de todo, el amor que nos tenemos es más grande que cualquier vaso de agua con tormenta.
No importa cuántas luces se queden encendidas, ni cuántos pañales se metan en el bote sin bolsa, ni cuánta ropa quede tirada en el baño, ni cuántos platos se queden en la cama, ni cuántos recargos haya que pagar por el mantenimiento, ni cuántas llaves se pierdan por instantes, ni cuántos helados se queden sin comprar, ni cuántos zapatos golpeen dedos chiquitos, ni cuántas veces despierten los niños de madrugada, ni cuántos documentos se pierdan para siempre.
Hoy quiero creer que las cosas pequeñitas separan a la gente pequeñita. Los que somos grandes de amor y de espíritu, simplemente miramos cómo la cotidianidad nos abraza poco a poco con los tentáculos de la rutina, pero sólo basta un brazo fuerte y decidido que, blandiendo un mandoble de caricias, rompa el yugo del tedio, nos despegue los pies del suelo y nos lleve -a los cuatro- a volar a otros cielos, juntos; a los dos a probar nuestros propios labios una y otra vez, a queremos hasta la locura sin probar ningún tipo de amargura.
La historia la escriben los vencedores, sí. Y al volver la vista atrás, me doy cuenta de que nuestra historia puede ser contada mirando hacia adelante. Tres años no es un siglo, pero para lo que falta, un siglo se nos haría poco para seguir enamorándonos a cada instante. Ella es el río de mi sed, y yo quiero ser la magia de sus venas para recorrerla milímetro a milímetro. La historia se escribe y se olvida, pero la HISTORIA verdadera permanece incólume al paso del tiempo, al paso de las vidas y al olvido, sobre todo al olvido.
¡¡¡ letem bi lait !!!
.
I got my feet on the street but I can't stop flyin',
My head is in the clouds but at least I'm tryin',
I'm out of control but I'm tied up tight,
Come in, come out tonight...
My head is in the clouds but at least I'm tryin',
I'm out of control but I'm tied up tight,
Come in, come out tonight...
Cuando uno mira hacia atrás esperando verlo todo, puede que se lleve una gran decepción. Hace algunas horas, tuve una conversación trascendental en el lenguaje de Rodrigo, cuando lo descubrí husmeando en el librero en busca de el tomo veintidós de la enciclopedia Brittannica. Después de nalguearlo por anglófilo, morderme la lengua, desangrarme y morirme, le expliqué porqué alguien rayos querría una enciclopedia en casa teniendo internet. En realidad, en mi mente enferma ya sólo venden un cascarón que simula una fila de libros, pero que en realidad es un estuche sofisticadísimo para la completa colección de la enciclopedia en Blu-Ray. Rodrigo, en su infinita sabiduría de bebé, me hizo ver que la historia jamás se re escribe, lo que no significa que se olvida.
La historia la escriben los vencedores, y hoy y desde hace tres años, yo me considero el campeón de los vencedores. He de decir que siempre pensé que mi símil estaba por ahí afuera en el mundo, siendo sin mí, volando en otros cielos y besando otros labios sin compararme. Tenía frío pero de pronto mi corazón se llenó de deseo, cuando unas líneas proféticas sobre Nueva York hicieron que mis dedos se convulsionaran en una gran historia sobre la Gran Manzana. Y ella. Y entonces estuve on fire again.
Y entonces supe que no tenía idea de que la luz pudiera ser tan brillante, tan auténtica, al mismo tiempo tan puntual y tan etérea, con tanta horizontalidad en las miras. Como un relámpago de luz cegadora pero sin disparos de nieve, por el contrario, con ráfagas del fuego más precioso que existe, mi alma se fundió con la suya en un instante, aunque hayamos tardado dos en darnos cuenta. Me enamoré con un "mmm no, no le hables" y ella se enamoró con un "¿cómo puedes decir que conoces a alguien si no sabes cuál es su yogur favorito?". Yo me emocioné con una voz y ella lo hizo con un suspiro. Este ser visual se encandiló con la iridiscencia plena de un alma superior (sin ser rubia). Al día siguiente mis pies reptaban por el pavimento, pero mi alma y mi mente volaban lejos, muy lejos, hacia esos otros cielos para arrancarla de cualesquiera otros labios para que me comparara. Y se quedara para siempre.
No sé que porcentaje de para siempre sean tres años, pero sí sé que nuestra historia ya es historia y de las buenas. Sí sé que nuestra historia sólo comienza y ya cuenta con dos spin offs, Mateo y Rodrigo, esos pequeños seres tan perfectos que no necesitan presentación, sólo el decir que más que un premio al esfuerzo, es una alegoría de la alegría de estar vivos, de estar juntos y de estar enamorados.
Mateo tampoco se queda atrás. Con sus bromas y sus dislates fundamentales, se ha convertido en la mejor de las compañías en esas noches en que, por supuesto, no puedo dormir pues mi cerebro se la pasa maquinando el dia siguiente, y el siguiente. Él lo sabe o lo presiente y me llama. Me llama para que con mis dedos entre sus manos encuentre la paz que tanto se necesita en días como los que corren, y entonces pueda dormir un poco más, ya sea junto a él o junto al amor de mi vida.
Que es la mejor mamá de mundo, y no está mal que yo lo diga, pues tengo mi propia madre, que es la mejor mamá que un individuo como yo pudiera tener. Pero Astrid es, a su vez, la mejor mamá que yo hubiera podido desear para mis hijos. Incluso antes de saber que venían, ya eran parte de nosotros como pareja, como núcleo irreductible. Como este post, que es para conmemorar tres años de feluiszidad entre ella y yo, pero que ni Mateo ni Rodrigo pueden quedar despejados de la ecuación. Mucho menos abstraídos. La historia que comenzó aquí y allá y afuera no termina nunca, y aunque hayamos pasado casi de todo, el amor que nos tenemos es más grande que cualquier vaso de agua con tormenta.
No importa cuántas luces se queden encendidas, ni cuántos pañales se metan en el bote sin bolsa, ni cuánta ropa quede tirada en el baño, ni cuántos platos se queden en la cama, ni cuántos recargos haya que pagar por el mantenimiento, ni cuántas llaves se pierdan por instantes, ni cuántos helados se queden sin comprar, ni cuántos zapatos golpeen dedos chiquitos, ni cuántas veces despierten los niños de madrugada, ni cuántos documentos se pierdan para siempre.
Hoy quiero creer que las cosas pequeñitas separan a la gente pequeñita. Los que somos grandes de amor y de espíritu, simplemente miramos cómo la cotidianidad nos abraza poco a poco con los tentáculos de la rutina, pero sólo basta un brazo fuerte y decidido que, blandiendo un mandoble de caricias, rompa el yugo del tedio, nos despegue los pies del suelo y nos lleve -a los cuatro- a volar a otros cielos, juntos; a los dos a probar nuestros propios labios una y otra vez, a queremos hasta la locura sin probar ningún tipo de amargura.
La historia la escriben los vencedores, sí. Y al volver la vista atrás, me doy cuenta de que nuestra historia puede ser contada mirando hacia adelante. Tres años no es un siglo, pero para lo que falta, un siglo se nos haría poco para seguir enamorándonos a cada instante. Ella es el río de mi sed, y yo quiero ser la magia de sus venas para recorrerla milímetro a milímetro. La historia se escribe y se olvida, pero la HISTORIA verdadera permanece incólume al paso del tiempo, al paso de las vidas y al olvido, sobre todo al olvido.
¡¡¡ letem bi lait !!!
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martes, 1 de junio de 2010
... Words of wisdom ...
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Me he evitado por todos los medios leer o ver o escuchar o algo sobre el par de conciertos que Paul McCartney, reseñas, críticas, podcasts, programas de televisión, etc. Todo esto, claro, después de haber vivido una de las experiencias más sui generis de la vida. No es por nada, pero las sesenta mil personas menos una que vieron al músico bajo la lluvia (las personas, no el músico) me vienen valiendo reverenda sombrilla. Era un mundo subpluvial en el que sólo cabíamos dos. Una especie de burbuja parejera que nos aislaba, a ella y a mí y nos inundaba de melodiosos temas interpretado por el más grande de los Beatles vivientes.
El hombre que regrababa las canciones después de que sus felas escarabajos salían del estudio para cambiar un par de notas que no le parecían, tocando cada uno de los instrumentos con la misma o mayor maestría que los ejecutantes originales.
El pasado viernes, el concierto en el mejor escenario en el peor lugar (el caos a la salida lo demostró) distaba un par de horas de comenzar cuando mi amor de mi vida mía de mí y yo llegamos sin tráfico y con expectativa de lluvia. Parecía que llovería, aunque las nubes sobre el Foro Helios, traviesas, se contoneaban al ritmo de la música amenizadora de la espera; iban y venían asustando a más de un gremlin que se paseaba entre los pasillos de la sección platino. Nada más que sillas de fiesta cubiertas por una módica bolsa de plástico destinada a hacer las veces de impermeable cuando Tláloc hiciera su triunfal aparición para llorar a los caídos y emocionarse con las leyendas.
La luz natural se acababa y mientras la espera se volvía desespera, mi mente volaba dieciséis o diecisiete años en el pasado cuando mi madre quería que yo aprendiera a tocar la guitarra. Recuerdo perfectamente mi primera guitarra, café de atrás y amarilla de adelante, con cuerdas de metal que me lasrimaban mis dedecitos. Yo le decía a mi santa madre de todos los ángeles que no quería ir a clases de guitarra, que mis dedecitos regordetes sufrían, primero al cargar un pesado estuche negro de mafioso y segundo, al inmolarse con tan agresivas cuerdas de lámina filosa. "Voy porque tú quieres, no porque yo lo desee", siempre era mi respuesta. Mi madre solía callarme la trompa con una simple frase: "Tienes que aprender para que le cantes a tu papá Let it be". ¡Sopas!
Let it be era justamente la canción que me estaban enseñando. He de decir ahora que el profesor de guitarra no era para nada bueno, es decir, tocaba muy bien (la guitarra) pero no enseñaba muy bien a tocar (la guitarra). Todo lo que aprendí en el tiempo que fui a clases fue a pisar ciertas cuerdas en ciertos espacios con los dedos de la mano izquierda y a pellizcar con el dedo índice y el dedo mayor de la mano derecha la cuerda correspondiente en el agujero... y las notas se iban por el agujerooooo. Aprendí la melodía de Let it be, las mañanitas, Yesterday y ya. Las he olvidado ahora, así como olvidé el Himno a la alegría y Martinillo.
Mi padre, en ese entonces recién separado y divorciado de mi mamá, era demasiado joven como para haber sido fans de The Beatles en su apogeo, aprendió a escucharlos por sus hermanos mayyores, me imagino. Yo me acuerdo del disco blanco que nunca escuché en acetato, pero sobre todo de Sgt. Peppers con su portada multicolor y su reverso con las letras de las canciones y Paul de espaldas. Recuerdo sobre todo mi canción favorita de ese disco: She's leaving home... canción que a nadie le gusta, o al menos nadie le presta atención jamás, pero que tiene la letra más desgarradora que un padre pudiera escuchar. Entonces yo estaba lo más lejano que se pudiera a la posibilidad siquiera de ser papá. Ahora, el momento está cerca, y esa canción me parte el alma más que nunca.
Lo único que tenía claro es que desde siempre he sabido que la canción favorita de la vida de mi papá fue precisamente Let it be. Mis daddy issues volaban y se entregaban al maremoto de abrazos con Astrid y notas con Paul y palabras y luces tintileantes y agua cayéndome en el rostro y agua saliendo de mis ojos (verdes, hermosos).
Las luces se apagaron, Paul McCartney se sentó al piano y los acordes universales comenzaron. Tun tuntuntun "When i find myself in times of trouble...". El chillido de la muchedumbre (aaaaaaaah) se escuchaba a lo lejos, pero yo sólo miraba al hombre de casi setenta años, casi nada encorvado ante el majestuoso piano cantando, sintiendo. En ese momento, las palmas de mis manos se abrieron, mi mirada se dirigió al cielo desde donde caían las lágrimas de mi padre por saber que yo estaba ahí, quizá cumpliendo uno de sus sueños o quizá no, pero estaba escuchando su canción favorita de la propia voz del autor y siendo ejecutada por sus propias manos. Me rendí, mi garganta se abrió y las estrofas salieron como si no fuera yo quien las cantara. Y no era, o en parte.
Solamente me faltan siete años para tener la edad que tenía mi papá cuando se murió. No sé de qué manera medir mi vida comparada con la suya, acaso no lo quisiera tampoco; lo que sí sé es que aunque no sea ni la mitad del hombre que puedo llegar a ser, sí soy muchísimo más del doble del hombre que era hasta hace un año. No debo cargar el mundo sobre mis hombros y sin embargo no me pesa ni me pesará jamás hacerlo, por ella, por ellos. Las noches solitarias están a punto de acabar y toda la completez que siento en mi pecho se multiplicará exponencialmente.
Terminó Let it be y el silencio se rompió con un atronador aplauso que no pudo sacarme de mis pensamientos. Astrid estaba junto a mí, cómo desde siempre debió haber sido y como siempre será. Cerró los ojos, y entonces la besé ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
Me he evitado por todos los medios leer o ver o escuchar o algo sobre el par de conciertos que Paul McCartney, reseñas, críticas, podcasts, programas de televisión, etc. Todo esto, claro, después de haber vivido una de las experiencias más sui generis de la vida. No es por nada, pero las sesenta mil personas menos una que vieron al músico bajo la lluvia (las personas, no el músico) me vienen valiendo reverenda sombrilla. Era un mundo subpluvial en el que sólo cabíamos dos. Una especie de burbuja parejera que nos aislaba, a ella y a mí y nos inundaba de melodiosos temas interpretado por el más grande de los Beatles vivientes.
El hombre que regrababa las canciones después de que sus felas escarabajos salían del estudio para cambiar un par de notas que no le parecían, tocando cada uno de los instrumentos con la misma o mayor maestría que los ejecutantes originales.
El pasado viernes, el concierto en el mejor escenario en el peor lugar (el caos a la salida lo demostró) distaba un par de horas de comenzar cuando mi amor de mi vida mía de mí y yo llegamos sin tráfico y con expectativa de lluvia. Parecía que llovería, aunque las nubes sobre el Foro Helios, traviesas, se contoneaban al ritmo de la música amenizadora de la espera; iban y venían asustando a más de un gremlin que se paseaba entre los pasillos de la sección platino. Nada más que sillas de fiesta cubiertas por una módica bolsa de plástico destinada a hacer las veces de impermeable cuando Tláloc hiciera su triunfal aparición para llorar a los caídos y emocionarse con las leyendas.
La luz natural se acababa y mientras la espera se volvía desespera, mi mente volaba dieciséis o diecisiete años en el pasado cuando mi madre quería que yo aprendiera a tocar la guitarra. Recuerdo perfectamente mi primera guitarra, café de atrás y amarilla de adelante, con cuerdas de metal que me lasrimaban mis dedecitos. Yo le decía a mi santa madre de todos los ángeles que no quería ir a clases de guitarra, que mis dedecitos regordetes sufrían, primero al cargar un pesado estuche negro de mafioso y segundo, al inmolarse con tan agresivas cuerdas de lámina filosa. "Voy porque tú quieres, no porque yo lo desee", siempre era mi respuesta. Mi madre solía callarme la trompa con una simple frase: "Tienes que aprender para que le cantes a tu papá Let it be". ¡Sopas!
Let it be era justamente la canción que me estaban enseñando. He de decir ahora que el profesor de guitarra no era para nada bueno, es decir, tocaba muy bien (la guitarra) pero no enseñaba muy bien a tocar (la guitarra). Todo lo que aprendí en el tiempo que fui a clases fue a pisar ciertas cuerdas en ciertos espacios con los dedos de la mano izquierda y a pellizcar con el dedo índice y el dedo mayor de la mano derecha la cuerda correspondiente en el agujero... y las notas se iban por el agujerooooo. Aprendí la melodía de Let it be, las mañanitas, Yesterday y ya. Las he olvidado ahora, así como olvidé el Himno a la alegría y Martinillo.
Mi padre, en ese entonces recién separado y divorciado de mi mamá, era demasiado joven como para haber sido fans de The Beatles en su apogeo, aprendió a escucharlos por sus hermanos mayyores, me imagino. Yo me acuerdo del disco blanco que nunca escuché en acetato, pero sobre todo de Sgt. Peppers con su portada multicolor y su reverso con las letras de las canciones y Paul de espaldas. Recuerdo sobre todo mi canción favorita de ese disco: She's leaving home... canción que a nadie le gusta, o al menos nadie le presta atención jamás, pero que tiene la letra más desgarradora que un padre pudiera escuchar. Entonces yo estaba lo más lejano que se pudiera a la posibilidad siquiera de ser papá. Ahora, el momento está cerca, y esa canción me parte el alma más que nunca.
Lo único que tenía claro es que desde siempre he sabido que la canción favorita de la vida de mi papá fue precisamente Let it be. Mis daddy issues volaban y se entregaban al maremoto de abrazos con Astrid y notas con Paul y palabras y luces tintileantes y agua cayéndome en el rostro y agua saliendo de mis ojos (verdes, hermosos).
Las luces se apagaron, Paul McCartney se sentó al piano y los acordes universales comenzaron. Tun tuntuntun "When i find myself in times of trouble...". El chillido de la muchedumbre (aaaaaaaah) se escuchaba a lo lejos, pero yo sólo miraba al hombre de casi setenta años, casi nada encorvado ante el majestuoso piano cantando, sintiendo. En ese momento, las palmas de mis manos se abrieron, mi mirada se dirigió al cielo desde donde caían las lágrimas de mi padre por saber que yo estaba ahí, quizá cumpliendo uno de sus sueños o quizá no, pero estaba escuchando su canción favorita de la propia voz del autor y siendo ejecutada por sus propias manos. Me rendí, mi garganta se abrió y las estrofas salieron como si no fuera yo quien las cantara. Y no era, o en parte.
Solamente me faltan siete años para tener la edad que tenía mi papá cuando se murió. No sé de qué manera medir mi vida comparada con la suya, acaso no lo quisiera tampoco; lo que sí sé es que aunque no sea ni la mitad del hombre que puedo llegar a ser, sí soy muchísimo más del doble del hombre que era hasta hace un año. No debo cargar el mundo sobre mis hombros y sin embargo no me pesa ni me pesará jamás hacerlo, por ella, por ellos. Las noches solitarias están a punto de acabar y toda la completez que siento en mi pecho se multiplicará exponencialmente.
Terminó Let it be y el silencio se rompió con un atronador aplauso que no pudo sacarme de mis pensamientos. Astrid estaba junto a mí, cómo desde siempre debió haber sido y como siempre será. Cerró los ojos, y entonces la besé ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
miércoles, 5 de agosto de 2009
... Ganas ...
.
Letra: Luis de Pablo
Dios bendiga las santas ganas. Ganas de piel, de sudor, de mordidas, de placer, de besos, de la perversa sensación de la adrenalina recorriendo la totalidad del torrente sanguíneo, de la posibilidad cada vez más grande de ser descubiertos, de la incomodidad, de la acrobacia, del contorsionismo, de los orgasmos ...
Pero no todos son cuidadosos.
Aunque cuando todo es perfecto, las circunstancias se acomodan de tal manera para que todo siga como tal. Perfecto de toda perfección perfecta.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Tengo tantas ganas
del calor que hace en invierno
del calor que hay en tus brazos
que se encienden siempre y cuando salga el sol
Tengo tantas ganas
de los fríos del verano
de ese frío cuando quedo
atrapado entre tus aguas del amor
Te apoderas de mi tiempo y de mi espacio
y me rompo en mil pedazos
y me fundo en la constancia de tu amor
Tengo tantas ganas
de las lluvias en sequía
de la lluvia de tus besos
que permiten que florezca la pasión
Tengo tantas ganas
del cansancio de mi esfuerzo
del cansancio de las noches
que alimentan a mi orgullo de varón ...
Te apoderas de mi tiempo y de mi espacio
y me rompo en mil pedazos
y me fundo en la constancia de tu amor
del calor que hace en invierno
del calor que hay en tus brazos
que se encienden siempre y cuando salga el sol
Tengo tantas ganas
de los fríos del verano
de ese frío cuando quedo
atrapado entre tus aguas del amor
Te apoderas de mi tiempo y de mi espacio
y me rompo en mil pedazos
y me fundo en la constancia de tu amor
Tengo tantas ganas
de las lluvias en sequía
de la lluvia de tus besos
que permiten que florezca la pasión
Tengo tantas ganas
del cansancio de mi esfuerzo
del cansancio de las noches
que alimentan a mi orgullo de varón ...
Te apoderas de mi tiempo y de mi espacio
y me rompo en mil pedazos
y me fundo en la constancia de tu amor
Letra: Luis de Pablo
Dios bendiga las santas ganas. Ganas de piel, de sudor, de mordidas, de placer, de besos, de la perversa sensación de la adrenalina recorriendo la totalidad del torrente sanguíneo, de la posibilidad cada vez más grande de ser descubiertos, de la incomodidad, de la acrobacia, del contorsionismo, de los orgasmos ...
Pero no todos son cuidadosos.
Aunque cuando todo es perfecto, las circunstancias se acomodan de tal manera para que todo siga como tal. Perfecto de toda perfección perfecta.
¡¡¡ letem bi lait !!!
martes, 21 de julio de 2009
sábado, 18 de abril de 2009
... Senza una donna ...
.
No una, todas. Las quiero todas. Las quiero y no. Estoy cansado de esperar, estoy completamente agotado de confiar.
Chale y re chale, que las ideas se me agolpan en la sesera y no hay manera de hilarlas coherentemente. Ajá, hoy, en mi larga travesía diurna/nocturna tuve tiempo de pensar, además de que mi ipod no había sido actualizado en cuatro meses, desde que me fui, así que todas las canciones (que por cierto y no está de más decir que me gustan) me remitían a tiempos más felices, creo.
No, eso no importa. Me voy a zurcar nuevos horizontes. Otra vez, todo otra vez, la espera inevitable, el tufillo a nuevo, las maletas que siguen sin hacerse solas, la discriminación de las posesiones (qué me llevo y qué dejo), y lo ignoto. Gente nueva, cosas nuevas, casa nueva, calles nuevas, y ellas nuevas.
No quiero una mujer (ya, lo dije). Las quiero todas, eso no es nuevo.
No quiero llamadas interminables y oídos doloridos. Quiero poder ver el futbol sin 'tener' que hablar, o estar al pendiente de una ventana de msn. Quiero poder estar 'sin hacer nada' y no pensar que 'debo' estar ahí. Quiero que se respete mi horario de Prison Break, de Heroes, de Futbol Picante, pffff, de tantas cosas que ahora prefiero hacer en lugar de estar meloseando.
No quiero preocuparme por nadie más que por mí. No quiero estar esperando con desesperación un mensaje avisándome que ya salió de trabajar o que ya llegó a casa, o simplemente que me quiere y que me extraña. Quiero que si alguien me quiere y me extraña, y decide hacérmelo saber, que sea sorpresa.
No quiero enojarme por supuestos o por palabras mal dichas o mal entendidas. No quiero darle a nadie el poder de hacerme enojar, ni de ponerme triste, ni de acelerar mi ansiedad.
Quiero, deseo y ansío la compañía de una mujer hermosa, pero no quiero saber (necesariamente) su nombre. Quiero poder decirle a alguien una vez más mi frase favorita de Sabina: "En mi cama no hay nada prohibido, pero no vayas a enamorarte". Y no acabar enamorándome yo. Quiero el contacto de una piel caliente, insaciable, sedienta de mí; quiero perderme entre los calores de encuentros furtivos, quiero hacerle el amor y luego adiós.
Quiero salir, caminar, reír. Con compañía. Y ya la tengo en la mira. Pero quiero descansar de toda la retahíla del cortejo. No, eso ya me aburre. Pero sí, me gusta el café, me gusta el cine, acaso un antro (puaj aunque después del CocoBongo ningún antro es tal, pero bueno, ya que).
Bah. Pinche nostalgia por los tiempos de hombrezuelo. Cuando podía permitirme cualquier caprichito y nada tenía consecuencias. Ahora sí, pero ¿sabes? Hoy no me importa. Mañana será otra historia.
Hasta pronto con historias de ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
"... you can laugh, you’re forgiven, but
I’m no longer frightened, to be livin’ ..."
I’m no longer frightened, to be livin’ ..."
No una, todas. Las quiero todas. Las quiero y no. Estoy cansado de esperar, estoy completamente agotado de confiar.
Chale y re chale, que las ideas se me agolpan en la sesera y no hay manera de hilarlas coherentemente. Ajá, hoy, en mi larga travesía diurna/nocturna tuve tiempo de pensar, además de que mi ipod no había sido actualizado en cuatro meses, desde que me fui, así que todas las canciones (que por cierto y no está de más decir que me gustan) me remitían a tiempos más felices, creo.
No, eso no importa. Me voy a zurcar nuevos horizontes. Otra vez, todo otra vez, la espera inevitable, el tufillo a nuevo, las maletas que siguen sin hacerse solas, la discriminación de las posesiones (qué me llevo y qué dejo), y lo ignoto. Gente nueva, cosas nuevas, casa nueva, calles nuevas, y ellas nuevas.
No quiero una mujer (ya, lo dije). Las quiero todas, eso no es nuevo.
No quiero llamadas interminables y oídos doloridos. Quiero poder ver el futbol sin 'tener' que hablar, o estar al pendiente de una ventana de msn. Quiero poder estar 'sin hacer nada' y no pensar que 'debo' estar ahí. Quiero que se respete mi horario de Prison Break, de Heroes, de Futbol Picante, pffff, de tantas cosas que ahora prefiero hacer en lugar de estar meloseando.
No quiero preocuparme por nadie más que por mí. No quiero estar esperando con desesperación un mensaje avisándome que ya salió de trabajar o que ya llegó a casa, o simplemente que me quiere y que me extraña. Quiero que si alguien me quiere y me extraña, y decide hacérmelo saber, que sea sorpresa.
No quiero enojarme por supuestos o por palabras mal dichas o mal entendidas. No quiero darle a nadie el poder de hacerme enojar, ni de ponerme triste, ni de acelerar mi ansiedad.
Quiero, deseo y ansío la compañía de una mujer hermosa, pero no quiero saber (necesariamente) su nombre. Quiero poder decirle a alguien una vez más mi frase favorita de Sabina: "En mi cama no hay nada prohibido, pero no vayas a enamorarte". Y no acabar enamorándome yo. Quiero el contacto de una piel caliente, insaciable, sedienta de mí; quiero perderme entre los calores de encuentros furtivos, quiero hacerle el amor y luego adiós.
Quiero salir, caminar, reír. Con compañía. Y ya la tengo en la mira. Pero quiero descansar de toda la retahíla del cortejo. No, eso ya me aburre. Pero sí, me gusta el café, me gusta el cine, acaso un antro (puaj aunque después del CocoBongo ningún antro es tal, pero bueno, ya que).
Bah. Pinche nostalgia por los tiempos de hombrezuelo. Cuando podía permitirme cualquier caprichito y nada tenía consecuencias. Ahora sí, pero ¿sabes? Hoy no me importa. Mañana será otra historia.
Hasta pronto con historias de ...
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 27 de marzo de 2009
... El idilio de las noches ya vividas ...
.
Resulta sorprendente cómo una sola frase de una simple canción puede llegar a significar tanto.
Otra canción inmortal en mi mente. Producto de largas desveladas en casa de mi ex amigo Rafael. De nuevo, cuando sea un éxito moriré de coraje por haber regalado los derechos de las letras. Ni modo. Lo que sea por conocer a la gente, pero esa es otra historia.
Nadie ni nada me quita el orgullo de haber fundado y establecido la (para mí) tercera Órden de los Búfalos Mojados, Club de Tobi, Alfie Patten Support Group o como quieran llamarle. Ja, claro, cliché machista/masculino/oloquesea. Rafael, Martín, Manuel, Miguel, Yamil, Emmanuel, Israel, Beto y Omar. Y Luis, obvio.
Viernes y sábados de constantes celebraciones al hedonismo tenían lugar en casa de uno de nosotros, siempre, sin falta. Casi seis meses en los que se vio prácticamente de todo entre cuatro paredes, a veces incluso detrás de ellas. Mi casa fue víctima algunas ocasiones, cuando vivía con mi hermano, él no chistaba en ser partícipe activo del desbarajuste, pero se quejaba amargamente cuando a la mañana siguiente había que limpiar todo. Eso sí, siempre que fui anfitrión, estaba estrictamente prohibido fumar dentro. Para eso estaba el balcón. A huevo. A Valeria también le tocaron las últimas reuniones, ya cuando éramos menos integrantes y por ende menos ruidosos, pero aún así, siempre se negó a ser parte de la tertulia, primero con el pretexto de que 'no entendía nuestros chistes mexicanos' y luego solamente se quejaba y se encerraba en la recámara, a la que yo tenía absolutamente prohibido entrar mientras no se hubieran ido los gorrones. Obviamente, ella se negaba rotundamente a limpiar al día siguiente. Así que me tocaba doble trabajo, hacer limpieza y contentar a una bonaerense encabronada. Pfffff.
Canciones y canciones e historias e historias salieron de esas noches. Algunas veces acompañados por ínfulas espirituosas y otras por infames espiritistas.
La frase que titula esta entrada lo ha representado todo. También cede su título a otro de mis blogs. Uno que casi nadie conoce y que casi nadie visita, pero que en sentimiento, vive mucho más cerca de mí que ningún otro en el mundo.
Todo por servir se acaba y las noches de desvelo y filosofía (cara y barata) fueron espaciándose más y más.Las amistades se terminan por algo tan vil como el dinero. Pero si dos mil quinientos pesos me costó la amistad de Rafael, no hubo problema, se la compré. Me dolieron las canciones pero me quedé con las ideas, con los libros y con la experiencia de diez mentes conjuntadas.
De todos modos, Ciudad Universitaria siempre estará ahí. Y los PUMAS también.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Resulta sorprendente cómo una sola frase de una simple canción puede llegar a significar tanto.
Al ir cayendo el alba
donde guardo mis amores
donde guardo los perfumes
de las noches olvidadas
necesario es que te diga:
me consume poco a poco tu partida
Al ir cayendo el alba
donde guardo tus amores
que le sirven de recuerdo
a mi vida solitaria
necesario es que te diga:
se me escapa de la mente tu sonrisa
No me dejes este día
no te vayas todavía de mi vida
que se me ha escapado el alma por la herida
de seguro que anda en busca de tu amor
No permitas vida mía
que el orgullo te arrebate nuestra dicha
el idilio de las noches ya vividas
hazle caso solamente al corazón
Al ir cayendo el alba
hago caso de tu ausencia
siempre espero tu regreso
con las velas encendidas
y en la cama, tu sonrisa
no te marches, complemento de mi vida
No me dejes este día
no te vayas todavía de mi vida
que se me ha escapado el alma por la herida
de seguro que anda en busca de tu amor
No permitas vida mía
que el orgullo te arrebate nuestra dicha
el idilio de las noches ya vividas
hazle caso solamente al corazón
te aseguro que anda en busca de tu amor
donde guardo mis amores
donde guardo los perfumes
de las noches olvidadas
necesario es que te diga:
me consume poco a poco tu partida
Al ir cayendo el alba
donde guardo tus amores
que le sirven de recuerdo
a mi vida solitaria
necesario es que te diga:
se me escapa de la mente tu sonrisa
No me dejes este día
no te vayas todavía de mi vida
que se me ha escapado el alma por la herida
de seguro que anda en busca de tu amor
No permitas vida mía
que el orgullo te arrebate nuestra dicha
el idilio de las noches ya vividas
hazle caso solamente al corazón
Al ir cayendo el alba
hago caso de tu ausencia
siempre espero tu regreso
con las velas encendidas
y en la cama, tu sonrisa
no te marches, complemento de mi vida
No me dejes este día
no te vayas todavía de mi vida
que se me ha escapado el alma por la herida
de seguro que anda en busca de tu amor
No permitas vida mía
que el orgullo te arrebate nuestra dicha
el idilio de las noches ya vividas
hazle caso solamente al corazón
te aseguro que anda en busca de tu amor
Otra canción inmortal en mi mente. Producto de largas desveladas en casa de mi ex amigo Rafael. De nuevo, cuando sea un éxito moriré de coraje por haber regalado los derechos de las letras. Ni modo. Lo que sea por conocer a la gente, pero esa es otra historia.
Nadie ni nada me quita el orgullo de haber fundado y establecido la (para mí) tercera Órden de los Búfalos Mojados, Club de Tobi, Alfie Patten Support Group o como quieran llamarle. Ja, claro, cliché machista/masculino/oloquesea. Rafael, Martín, Manuel, Miguel, Yamil, Emmanuel, Israel, Beto y Omar. Y Luis, obvio.
Viernes y sábados de constantes celebraciones al hedonismo tenían lugar en casa de uno de nosotros, siempre, sin falta. Casi seis meses en los que se vio prácticamente de todo entre cuatro paredes, a veces incluso detrás de ellas. Mi casa fue víctima algunas ocasiones, cuando vivía con mi hermano, él no chistaba en ser partícipe activo del desbarajuste, pero se quejaba amargamente cuando a la mañana siguiente había que limpiar todo. Eso sí, siempre que fui anfitrión, estaba estrictamente prohibido fumar dentro. Para eso estaba el balcón. A huevo. A Valeria también le tocaron las últimas reuniones, ya cuando éramos menos integrantes y por ende menos ruidosos, pero aún así, siempre se negó a ser parte de la tertulia, primero con el pretexto de que 'no entendía nuestros chistes mexicanos' y luego solamente se quejaba y se encerraba en la recámara, a la que yo tenía absolutamente prohibido entrar mientras no se hubieran ido los gorrones. Obviamente, ella se negaba rotundamente a limpiar al día siguiente. Así que me tocaba doble trabajo, hacer limpieza y contentar a una bonaerense encabronada. Pfffff.
Canciones y canciones e historias e historias salieron de esas noches. Algunas veces acompañados por ínfulas espirituosas y otras por infames espiritistas.
La frase que titula esta entrada lo ha representado todo. También cede su título a otro de mis blogs. Uno que casi nadie conoce y que casi nadie visita, pero que en sentimiento, vive mucho más cerca de mí que ningún otro en el mundo.
Todo por servir se acaba y las noches de desvelo y filosofía (cara y barata) fueron espaciándose más y más.Las amistades se terminan por algo tan vil como el dinero. Pero si dos mil quinientos pesos me costó la amistad de Rafael, no hubo problema, se la compré. Me dolieron las canciones pero me quedé con las ideas, con los libros y con la experiencia de diez mentes conjuntadas.
De todos modos, Ciudad Universitaria siempre estará ahí. Y los PUMAS también.
¡¡¡ letem bi lait !!!
viernes, 13 de marzo de 2009
... De edición especial ...
.
Mi chica es de edición especial,
de las que vienen súper-ultra-hiper-mega actualizadas,
nunca cocina, no plancha, no lava.
Para esto hay un pretexto y ella me enseñó este verso:
"Con las manos maltratadas yo no sirvo para nada,
ni pienses que te voy a acariciar".
... y eso si se escucha fatal.
Mi chica es de edición especial,
de las que vienen maquilladas, perfumadas, bien peinadas,
de las que traen por trofeo siempre un vestidito nuevo.
Para esto no hay pretexto y ella me enseñó este verso:
"Con toda esta ropa usada yo no sirvo para nada,
ni pienses que me vas a desnudar".
... y eso si se escucha fatal.
Mi chica es de edición especial,
de las que lloran por cositas y ya incluyen lagrimitas,
de las que hacen dietas raras para estar siempre delgadas.
Para esto no hay pretexto y ella me enseñó este verso:
"Si no me vuelvo talla cero, te aseguro que me muero,
ni pienses que me vas a acariciar".
... y eso si que se escucha mal.
Mis amigos envidiosos que me quieren molestar,
siempre vienen y preguntan donde la puedo encontrar,
una oferta de Tepito o del Eje Central.
Y todos quieren,
todos quieren,
y todos quieren,
una chica de edición especial.
Canción de co-autoría que estúpidamente regalé y que cuando sea un éxito me arrancaré los siete pelos.
¡¡¡ letem bi lait !!!
Mi chica es de edición especial,
de las que vienen súper-ultra-hiper-mega actualizadas,
nunca cocina, no plancha, no lava.
Para esto hay un pretexto y ella me enseñó este verso:
"Con las manos maltratadas yo no sirvo para nada,
ni pienses que te voy a acariciar".
... y eso si se escucha fatal.
Mi chica es de edición especial,
de las que vienen maquilladas, perfumadas, bien peinadas,
de las que traen por trofeo siempre un vestidito nuevo.
Para esto no hay pretexto y ella me enseñó este verso:
"Con toda esta ropa usada yo no sirvo para nada,
ni pienses que me vas a desnudar".
... y eso si se escucha fatal.
Mi chica es de edición especial,
de las que lloran por cositas y ya incluyen lagrimitas,
de las que hacen dietas raras para estar siempre delgadas.
Para esto no hay pretexto y ella me enseñó este verso:
"Si no me vuelvo talla cero, te aseguro que me muero,
ni pienses que me vas a acariciar".
... y eso si que se escucha mal.
Mis amigos envidiosos que me quieren molestar,
siempre vienen y preguntan donde la puedo encontrar,
una oferta de Tepito o del Eje Central.
Y todos quieren,
todos quieren,
y todos quieren,
una chica de edición especial.
Canción de co-autoría que estúpidamente regalé y que cuando sea un éxito me arrancaré los siete pelos.
¡¡¡ letem bi lait !!!
miércoles, 25 de junio de 2008
... La galleta al salir del horno dice ...
Una de mis canciones favoritas de toda la vida es:
I hope I don't fall in love with you de Tom Waits
Conocida por mí como la canción de huevón marica que se enamora de cuanta mujer mira pero que se queda esperando que ella dé el primer paso.
En español la traducción pendeja de google:
Este tipo no es Tom Waits, pero es una versión que me gusta mucho:
¡¡¡ letem bi lait !!!
I hope I don't fall in love with you de Tom Waits
Conocida por mí como la canción de huevón marica que se enamora de cuanta mujer mira pero que se queda esperando que ella dé el primer paso.
Well I hope that I don't fall in love with you
'Cause falling in love just makes me blue,
Well the music plays and you display your heart for me to see,
I had a beer and now I hear you calling out for me
And I hope that I don't fall in love with you.
Well the room is crowded, people everywhere
And I wonder, should I offer you a chair?
Well if you sit down with this old clown, take that frown and break it,
Before the evening's gone away, I think that we could make it,
And I hope that I don't fall in love with you.
Well the night does funny things inside a man
These old tom-cat feelings you don't understand,
Well I turn around to look at you, you light a cigarette,
I wish I had the guts to bum one, but we've never met,
And I hope that I don't fall in love with you.
I can see that you are lonesome just like me, and it being late,
You'd like some some company,
Well I turn around to look at you, and you look back at me,
The guy you're with has up and split, the chair next to you's free,
And I hope that you don't fall in love with me.
Now it's closing time, the music's fading out
Last call for drinks, I'll have another stout.
Well I turn around to look at you, you're nowhere to be found,
I search the place for your lost face, guess I'll have another round
And I think that I just fell in love with you.
'Cause falling in love just makes me blue,
Well the music plays and you display your heart for me to see,
I had a beer and now I hear you calling out for me
And I hope that I don't fall in love with you.
Well the room is crowded, people everywhere
And I wonder, should I offer you a chair?
Well if you sit down with this old clown, take that frown and break it,
Before the evening's gone away, I think that we could make it,
And I hope that I don't fall in love with you.
Well the night does funny things inside a man
These old tom-cat feelings you don't understand,
Well I turn around to look at you, you light a cigarette,
I wish I had the guts to bum one, but we've never met,
And I hope that I don't fall in love with you.
I can see that you are lonesome just like me, and it being late,
You'd like some some company,
Well I turn around to look at you, and you look back at me,
The guy you're with has up and split, the chair next to you's free,
And I hope that you don't fall in love with me.
Now it's closing time, the music's fading out
Last call for drinks, I'll have another stout.
Well I turn around to look at you, you're nowhere to be found,
I search the place for your lost face, guess I'll have another round
And I think that I just fell in love with you.
En español la traducción pendeja de google:
Bueno, yo espero que no me caen en amor con usted
"Causa enamoramiento sólo me hace azul,
Bueno, la música desempeña y le mostrará su corazón para mí ver,
Tuve una cerveza y ahora escucho que anunciar para mí
Y espero que no me caen en amor con usted.
Bueno, la habitación está llena de gente, personas de todo el mundo
Y yo me pregunto, ¿debería ofrecerle una silla?
Bueno si usted se sienta con este viejo payaso, tener que romper frown y que,
Antes de la noche del pasado inmediato, creo que podría hacer,
Y espero que no me caen en amor con usted.
Bueno, la noche hace las cosas divertidas dentro de un hombre
Estos antiguos tom-cat sentimientos que usted no entiende,
Bueno, yo la vuelta a ver a usted, encender un cigarrillo,
Deseo he tenido el coraje de un culo, pero nunca se reunió,
Y espero que no me caen en amor con usted.
Veo que usted es sólo solitario como yo, y que sea tarde,
Le gustaría alguna empresa,
Bueno, yo la vuelta a ver a usted, y usted mirar hacia atrás a mí,
El chico con el que está arriba y ha dividido, la silla junto a usted gratis,
Y espero que usted no se enamoran de mí.
Ahora es la hora de cierre, la música del desvanecimiento a cabo
Última llamada para las bebidas, voy a tener otra cerveza negra.
Bueno, yo la vuelta a ver a usted, usted está en ninguna parte que se encuentran,
Y creo que me enamoré de ti.
"Causa enamoramiento sólo me hace azul,
Bueno, la música desempeña y le mostrará su corazón para mí ver,
Tuve una cerveza y ahora escucho que anunciar para mí
Y espero que no me caen en amor con usted.
Bueno, la habitación está llena de gente, personas de todo el mundo
Y yo me pregunto, ¿debería ofrecerle una silla?
Bueno si usted se sienta con este viejo payaso, tener que romper frown y que,
Antes de la noche del pasado inmediato, creo que podría hacer,
Y espero que no me caen en amor con usted.
Bueno, la noche hace las cosas divertidas dentro de un hombre
Estos antiguos tom-cat sentimientos que usted no entiende,
Bueno, yo la vuelta a ver a usted, encender un cigarrillo,
Deseo he tenido el coraje de un culo, pero nunca se reunió,
Y espero que no me caen en amor con usted.
Veo que usted es sólo solitario como yo, y que sea tarde,
Le gustaría alguna empresa,
Bueno, yo la vuelta a ver a usted, y usted mirar hacia atrás a mí,
El chico con el que está arriba y ha dividido, la silla junto a usted gratis,
Y espero que usted no se enamoran de mí.
Ahora es la hora de cierre, la música del desvanecimiento a cabo
Última llamada para las bebidas, voy a tener otra cerveza negra.
Bueno, yo la vuelta a ver a usted, usted está en ninguna parte que se encuentran,
Y creo que me enamoré de ti.
Este tipo no es Tom Waits, pero es una versión que me gusta mucho:
¡¡¡ letem bi lait !!!
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